Панов Адександр

Серьезные стихи

***

На брёвнах добротного сруба –

Как слёзы, подтёки смолы,

но с удовольствием рубит

старик, вырубая углы.

Ему это дело знакомо

как главное дело из дел, –

Нельзя человеку без дома,

как дому нельзя без людей.

И я, наблюдая, как рубит

старик, понимая свой труд,

любуюсь добротностью сруба,

как будто рублю этот сруб.

Но в сердце возникшая радость,

вздохнув, утихает сама:

пришло в совершенный упадок

умение строить дома,

В которых высокие своды,

из плах вековые полы, –

И виден характер народа,

как солнышко в капле смолы.

ИЗБА

Почернели жерди на повети.

Врастает в землю окладник избы.

В ней видны, как в старом человеке,

суровые отметины судьбы.

Она хранит и радость, и тревогу –

простая деревенская изба,

в ней видится история народа,

тяжёлая народная судьба.

И тополя, накрыв ограду шумом,

напоминают молодость избе,

в глазах которой тихо зреют думы –

о времени, о людях, о себе.

***

С клубком заигрались котята.

Старуха сбирает на стол.

Сучки, как родимые пятна,

добротный пометили пол.

Его до обеда помыли,

скребли добела голиком,

чтоб плахи сосновые были,

как солнце, вошедшее в дом.

Чтоб стало светло и просторно

от золота луковых кос, –

И в души глядел миротворно

с иконы усталый Христос.

***

Закрыто прошлое навек.

Забиты накрест окна, двери.

Дом одинок, как человек,

жить разуверившийся в вере.

Окутан дом тревожным сном.

Печальны ум его и совесть.

Как человек, заброшен дом,

как неоконченная повесть.

Кричат немых ворот уста.

Трепещут ставни, словно лики.

Дом, как святая простота,

дом – колыбель Руси великой.

Дом незаслуженно забыт.

Но в судный день незримым судьям

в нём оживёт убитый быт,

и время иск предъявит людям.

***

Торчат шпангоуты, как рёбра.

Но, лодку ладно мастеря,

вдыхаю весело и бодро

смолистый запах янтаря.

Тесины тонкие упруги.

На днище плаха хороша.

И понимают дело руки,

и делом светится душа.

Вбиваю кованые гвозди.

Гляжу на ровные борта.

И красота, какую создал,

уже не просто красота –

Она сама теперь способна

творить и радовать творца, –

И похвала отца особа –

ведь это похвала отца.

***

Вьюга воёт за окном.

Стужа топает ногами.

Но стоит мой крепкий дом,

в доме пахнет пирогами.

Потянулся кот урча.

Снится юность старой тахте.

Шестернями грохоча

день и ночь часы на вахте.

Мне спокойно, мне тепло.

Далеко талибы где-то.

За окном уже светло,

и угас пожар рассвета.

И холодная зима

бродит в добром полушубке,

где стоят в снегу дома,

раскурив печные трубки.

***

В Лету скоро канет лето.

Течь устанут облака.

Я хочу тепла и света,

я любви хочу – века.

И листвы холодный шорох

мне напомнит о былом.

Память вспыхнет, словно порох,

озарив мой тихий дом.

Вновь озябнет русый волос,

вновь остынет тела жар, –

Я любви услышу голос

и увижу свет Стожар.

Стихи со словом «Топор»

***

Кривая сабля Маметкула *

скользнёт по горлу Иртыша,

и зябко вздрогнет тень вогула

и сонный сумрак камыша.

В урмане глухо филин ухнет,

услышав голос Ермака,

и старый мир спокойно рухнет

под мирный лепет остяка.

И над Югрой свернёт красиво

холодный месяц топора…

Чтоб покорилась силе сила,

и Русью приросла Югра.

* Маметкул – племянник хана Кучума

ТОМСК

Подводы. Постоялый двор.

Шум кабаков, вертепов пляска.

И вечный смрад, и пьяный спор,

и золотая лихорадка.

И метрополия вдали –

за глыбой гордого Урала –

взимает дань с моей земли

за веком век – и всё ей мало.

А покорённая Сибирь,

как будто добрая рабыня,

и время прячет правду гирь,

и солнце зреет, словно дыня.

И тишина, как будто вор,

и мгла густа, как шкура волчья.

Тобольский тракт. Гряда озёр.

Татарский остров – Заисточье.

Уржатка. Ближние ключи.

Каштак за гранью крутояра…

И годы, словно палачи,

топор достали из футляра.

***

На берегу родной Оби,

в краю родного крова

рублю ветлу, как дед рубил,

спокойно и сурово.

Пошёл по телу жара ток.

Дыханье стало чаще.

Мне нужен ходкий обласок,

необходимо счастье.

Грести судьбе наперекор,

творить добро умело…

Ценить величество топор

и деда ведать дело.

***

Пахнут жёлтою смолою

плах ряды и свежий брус.

Если пилят, значит, строят, –

обустраивают Русь.

Значит, жизнь пускает корни.

Значит, делу в рост пора.

Снова вздыбленные кони

под потомками Петра.

Снова против супостата

люд встаёт стеной тесней, –

всё, что дорого и свято,

Русь хранит в глубинах дней.

Топоры века стучали…

Лет скрипели сапоги…

Русь хранит утрат печали.

Помнит Русь побед шаги.

***

Кто сейчас у нас в опале?

Кто сегодня на коне?

Почему иными стали

победившие в войне?

Почему село убито?

Почему наука спит?

Как всегда всё шито-крыто

у отеческих элит.

Почему погасли взоры?

Вновь открыты рубежи?

Почему в России воры

и разврат свободной лжи?

Почему исчезли силы

встать за Русь, как монолит?..

Топоры молчат и вилы,

мрамор вилл и скорбных плит.

***

Ты и я обречены.

Мы в оковах нашей плоти.

Мы несём наш груз вины.

Мы стоим на эшафоте.

Блещут остро топоры.

Широка седая плаха.

На земле горят костры

Иисуса и Аллаха.

Мы наказаны за грех.

Веселятся скоморохи.

Мир расколот как орех

на кровавые эпохи.

***

Мне мешает себя обрести

власть слепого врождённого долга.

Я устал за тобою идти

безответно, бессмысленно, долго.

Я в ответе за этот разлад,

напряженную нить разговора.

Время точит топор приговора,

и смеётся созвездье Плеяд.

Ничего не хочу от тебя

на закате двадцатого века.

И живу, никого не любя,

чтоб в себе обрести человека.