Embedded Files
Сергей Степанов о премиях: "Литература – это не та ситуация, когда рука руку моет, а нога – ногу..."
Сергей Степанов о премиях: "Литература – это не та ситуация, когда рука руку моет, а нога – ногу..."
"Яблоко заката" поэта Сергея Степанова – твоя настольная книга!..
"Яблоко заката" поэта Сергея Степанова – твоя настольная книга!..
Поэзия таинственным образом устанавливает духовное единение автора и читателя и позволяет познавать новые, яркие стороны своего мировосприятия.
Поэзия таинственным образом устанавливает духовное единение автора и читателя и позволяет познавать новые, яркие стороны своего мировосприятия.
Подлинная поэзия обладает неодолимой силой притяжения. Книга поэта Сергея Степанова "Яблоко заката" не исключение: это сборник поэтических произведений, которые и ошеломляют, и словно вживаются в сердце. Лирический дар автора проявляется на страницах издания в полной мере. Внимание привлекают непринужденная рифмовка и ритмика, легкость выражения, образность, широкий тематический диапазон, проступающие сквозь строки напластования культуры минувших веков. Сдержанные и тихие стихи чередуются с размашистыми и громкими, в том числе исполненными гражданского звучания. Поэзии Сергея Степанова свойственна подлинная сила переживания, осязаемость восприятия, оригинальный взгляд на человека и мироздание, мощь зрелых раздумий о самом важном, концентрация мысли.
Вот так книга, вот так стихи... Сборник Сергея Степанова "Яблоко заката" – разговор наедине с собственной душой!.. Читаем.
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Яблоко заката / Apple Sunset by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781310720031, ISBN 9781312686168, ISBN 9781312875487, ISBN 1312686162, ISBN 1310720037. Страниц: 146. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Язык: Русский. Год издания: 17 Нояб. 2014. Страна: США, Германия.
Category: Book. Title: Apple Sunset. Author: Sergey Stepanov. ISBN 9781310720031, ISBN 9781312686168, ISBN 9781312875487, ISBN 1312686162, ISBN 1310720037. Publisher: Sergey Stepanov. Printed in the USA / Germany: November 17, 2014.
Книга Сергея Степанова "Яблоко заката", 2014 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Яблоко заката", 2014 год (фрагмент):
***
Ах, Время, что ты пляшешь в головах!..
Тебе ль не знать, сколь танец твой напрасен.
Неясен полусон, но тем прекрасен,
что обнажает скрытое в словах.
Где свет, – там мрак. Зануда телефон
опять трезвонит. Вызов безнадежен.
Так век кипящий живостью тревожен
и удушает нас…
– Подайте счет, гарсон!
…Подай же, Боже, счастье забытья.
И вздох глубокий, на весах последний.
И пусть не ангел ждет меня в передней,
но мальчиком я не был для битья.
Но был ли я? И счет кому гарсон,
служить уставший, вежливо предъявит.
И кто его вернет к угрюмой яви,
и объяснит, чем важен полусон…
Что снится нам? Не помним, слава Богу.
Обрывки истины шуршат листвой в ногах.
Так жизнь во снах уходит понемногу…
Ах, Время, что ты пляшешь в головах!
***
Безумия величие.
Ничтожество ума.
Свирель – мое отличие,
веселость да сума.
В кармане ноль наличности.
Не ждут таких в раю.
Ветрам времен, не личностям,
я песнь свою пою.
К чему блюсти приличия, –
не нас внесут в тома.
…В величии отличия
как не сойти с ума.
***
Что не выплакано, то сказано.
И свеча проливает камедь.
И поталью ли общей связана
зеленеющих смыслов медь.
Мысли – реки. Глаза – излучины.
Колокольчиками душа
изливается, петь приучена,
переливами хороша.
Безоглядны судеб призвания.
Скоротечен веков уход.
Ни к чему вам мои признания
в этот, горечи полный, год.
Знаю. Все это – славословия.
Словоблудие. Слово – дрянь.
Не вносите меня в сословия.
Лес березовый. Луг. Рязань.
Частоколы. Дома из бревен.
Колокольни. Плес. Сарафан.
…Я и сам готов, час неровен,
на гортани стянуть аркан.
Пестрядинные дни изношены.
Озадачены небеса, –
отчего, в этот мир не прошены,
презираем мы чудеса.
***
Зябко в зиму быть поэтом
в стылом доме. За окном
и намека нет на лето.
Только изморозь кругом.
И душа врастает в наледь –
строфы в топке не горят.
Что ж огонь свечи так жалит
да тоска туманит взгляд.
Что ж ни капли нет надежды
на весну и соловья.
Есть лишь саван – из одежды,
да не греет…
***
В Амьен. На волю. На просторы
налитых золотом полей.
Иль в Альпы. По сердцу мне горы
в горжетке льдов. Средь вензелей
пастушьих троп, с высокой кручи
течет ручей моей души.
И дышит сизой мглой могучий
Монблан, Европы старожил.
…Ах, впрочем, нет! К чему мне долы
и горы, реки и поля.
Крепки, судьба, твои запоры!..
Пыль здесь глотать приучен я.
В жару бить мух. И есть арбузы
по сладостной, в медяк, цене.
…Жаль, под рукой нет аркебузы! –
сбить птицу счастья в вышине.
***
Дождя стремительные капли
застали нас с тобой на Капри.
Капризы ветреной погоды
нам обещают лишь невзгоды.
И годы тлеют, что фитиль,
сводя с ума. Как нужен штиль!..
Стиль жизни, принятый в народе, –
всего лишь дань нелепой моде.
Модели – подиумов тени,
и манекен плывет по сцене,
души не зная за собой.
И на боку – ярлык с ценой.
Так слово – признак обезьяны.
И, вот, – представлены изъяны.
Изъята светотень из строф
в преддверье грозных катастроф.
Спасут ли стропы парашюта,
когда шумит в висках от брюта!..
"И ты, Брут, сын мой!" Бедный Юлий…
Зрел заговор среди разгулий.
И, улей растревожив, ты
пал жертвой собственной тщеты.
Мы тщетно вдаль мечтой манимы.
Морские горизонты мнимы.
И мимо мчатся облака,
нас увлекая… А пока
ветрами скученные капли
оплакали прилет на Капри.
***
Как камбала, с глазами на затылке,
я чищу зубы. Где-то джинн в бутылке
свернулся ежиком. И требует признаний.
Как тускл мир в зазоре ожиданий!
Луч солнца пляшет в зеркале ламбаду.
Вязанку строк он получил в награду.
Они в камине так пылают! Жарко.
И муторно. И сновидений жалко.
Как скисли мысли!.. Сахар в простокваше
так нужен смыслам для броженья. Чаша
души – пергамент. В скважине замочной
сошел с ума я. Утверждают точно.
Но, словно ветер, паруса упружу,
и в мир врываюсь. И теряю душу
на быстрине… Под веслами мечтаний
не проскочить пороги расставаний.
И мироздание рассыпалось. И пыль
сплясала мне прощальную кадриль.
…Утихомирьтесь. Времена и люди
давно распластаны, как камбалы на блюде.
***
Червь тоски. И яблоко заката.
И на блюдце сумерек кисель.
И весна торопится куда-то…
И сквозняк сует колышет дверь.
И сирень прокисшим ароматом
лезет в душу, сердце приобнять.
И девчонка на углу Арбата,
может быть, совсем еще… Как знать!
И струна натянута лениво
смыслов. И провисли облака.
И береза к ясеню ревнива.
И прогорклым отдают века
в подворотнях, плесенью обжитых.
Волю возлюбивший тротуар
превращен стараниями сытых
во хмелю в обычный писсуар.
И мгновенья сыплются горохом
под ноги прохожим… Приумолк,
обеззвучен городским потоком,
соловей – залетный скоморох –
под окном, в бетон судьбой зажатый.
Не поет его души свирель…
Червь тоски сгрыз яблоко заката.
Расплескался сумерек кисель.
***
Метаморфозы. Розы прячут слезы
в росе бутона. Тонет вкус в вине.
Несносных дней мы провожаем грезы.
И угрызения приятны нам вполне.
И полно, совесть! Весть свою судьбина
на биеннале горестных ночей
нам росчерком пера оставит чинно
в альбоме записей непрошеных гостей.
Не с тем ли посреди зимы морозы
в розарии нам пишут вензеля.
Зело безжалостна любовь. Метаморфозы.
Мечты апреля. Проза февраля.
***
Я жду. Он ждет. Они ждут. Все ждут. Дни
календаря, что мусор для корзины.
Невыносимы осени и зимы.
Весна да лето радуют одни.
Зачем даны нам перемены лет.
Сезонов. Месяцев. Недель неуловимых.
В сетях мгновений, ожидая бед,
мы молим Бога. Дни минуют мнимо.
Так, мимоходом, осыпью, в обрыв
нас сносит жизнь. И путь наверх невидим.
А где-то в небе синь плывет. Разрыв
необходим. И буднично предвиден.
И карусель все кружит. Мир безбрежный
не превзойдет значенья знака "Пи".
И так ли важен смысл душе мятежной…
Я жду. Он ждет. Они ждут. Все ждут. Спи.
***
Январской стужи нет нам хуже.
Ужели с тем мороз трещит,
щетинясь иглами, чтоб rouge
окрасить цвет твоих ланит…
Не тратя времени напрасно
на разносолы поутру,
трублю охоту громогласно.
И псов звериному нутру,
утратив сдержанность, вверяю,
въезжая в снежные поля.
И, волей Божьей, уж петляет
беляк пред сворой. Voila!..
Метель встаёт стеною серой.
И пеленою слепит взгляд.
Азарт уняв добычей первой,
пора бы повернуть назад…
"Трезор, к ноге! Ко мне, Астера!..
Арьежа, стой! Где Амиколь?
Брисстель, огрею… Место, Гера!
Бабаня, хлебца хошь? Изволь!.."
Но сладу с псами нет на воле.
Им в поле только бы и быть.
И Бытия познать приволье…
И поневоле зверем слыть
случается уж мне… Ошейник.
Злой окрик. Длинный поводок.
До драки с псами не затейник,
едва унять я свору смог, –
кому обед не нужен сытный…
И вот всё стихло. До поры,
когда, порошей в ночь укрытый,
нам зимний лес свои дары
в охоту новую представит.
И, ставни утром распахнув,
тепло печи мы вновь оставим.
Морозной свежести вдохнув,
верхом отправимся в прогулку
под трубный зов и фляжки плеск.
И эхо нам ответит гулко.
И изморозью встретит лес.
И спустим свору на опушке –
петлять за зайцем средь берёз.
И в беличьей своей опушке
не сдержишь ты в восторге слёз,
едва под солнцем ляжет тенью
ветвей хрустальных лазурит.
И вновь мороз к тебе с почтеньем –
малюет rouge твоих ланит.
Вновь елей головокруженье.
Синиц весёлый перезвон.
И винной чаши упоенье.
И меткий выстрел – сердце вон!
И лошади седая грива.
И гончих перекрёстный лай.
И в шутку поцелуй игривый, –
лишь увернуться успевай!
И ветер яростной погони.
И кубарем прыжок в овраг.
И вновь на холм. Как рвутся кони,
сугробам оставляя страх!..
И путь домой закатом ранним.
Устало замерла душа…
Дружок, не пересесть ли в сани:
медвежья шуба хороша –
в дороге зимней греет славно.
Да уж видать с пригорка дом.
А там обед – обряд наш главный…
И вот уже так клонит в сон.
…А ввечеру напьёмся чаю,
нос отогрев у камелька.
В тебе, мой друг, души не чаю!
И доказать готов… Слегка.
***
Нет, чужое не согреет одеяло.
Будут ноги голы или подбородок.
Пелена меня едва не доконала,
что спустилась с гор. И ассорти из водок
не спасает от запоя и интрижек.
Грешен, лишек был… Зря солнце лезет в окна,
где я завтракаю вместе с Евой Мнишек.
С этой девой ночь провел я полюбовно.
Здесь, в горах, стоят снега Килиманджаро.
И лежат на них лесов зеленых тени.
Их отбрасывают ели еле-еле.
Видно, стужей их безжалостно прижало.
В эту зиму по-особому тоскливо.
Только виски. Никаких заумных книжек.
Ноги в лыжи, и – мять тени боязливо.
Зря надеялась на дубль Ева Мнишек.
Подоконник мой точней метеосводок:
след синицы здесь искал немного крошек.
Только я и сам вчера, взбежав на взгорок,
призадумался, где взять наутро грошей.
Эти горы нам, поэтам, как могила.
В городах, где казино, так много фишек.
Но в метель дороги все позаносило.
Развлечение одно – девица Мнишек.
Но прочитана она на раз. И скука
подступает снова мерзлыми снегами.
Мне пописать бы на наст. Но будет мука.
И на этот раз не только со стихами.
И моя вина ли в том, что нет надежды
на спасение души от мерзких будней.
Тело шлюхи коченеет без одежды.
Виски может отогреть сугробы грудей.
И прольется слякоть в ночь на покрывало
омерзением к себе, презреньем к миру.
Только этого еще не доставало:
где попало источать святую мирру.
…Промерзает все в заснеженном бунгало.
Ева Мнишек стынет в цыпках. Ей под сорок.
Нет, чужое не согреет одеяло.
Будут ноги голы или подбородок.
***
Я так тебя любил!.. И ломит спину
от ощущений пагубности дня.
И снова тянет в зиму в Палестину.
И крестоносец понял бы меня.
Но не кресты ношу, – живую душу.
Ее багаж в порту не оценить.
Таможенник меня сажает в лужу.
И обрывает будущности нить.
И рвет меня в пакет аэрофлота.
Тоской. И талой грустью по местам,
в которых повстречать я мог бы Лота.
И поклониться соляным столбам.
Но все не сразу. Только постепенно.
И не дано пространство охватить
ни взглядами, ни жизнью. Неизменно
мы выбираем: быть или не быть.
И крынка молока коту накрыта.
И все ему, хотя он и прохвост…
Но душу, нет, не ублажить досыта, –
ей предпочтительнее строгий пост.
И что нам делать с тем, что лезет в очи.
Бездарностью. Бессмыслием. В ночи
успокоение приходит поздно очень.
Не ты тому виною, но… Молчи.
Все сказано. И сделано. И ливень
опять смывает прошлого грехи.
Да, я наивен. Не хватает гривен –
публиковать в издательствах стихи.
И вот, они, как черви дождевые,
собою изукрасили асфальт…
Официант желает чаевые.
Но на эстраде так фальшивит альт!..
Зря многорукий Шива ждет подачки
средь европейских трепетных осин.
И балерина вынет ли из пачки
заначки цент… Подайте лимузин!
По временам пришла пора промчаться…
Или в подвале у madame Justine
надраться под завязку. Может статься,
вслед за зарей взойду на guillotine.
***
Королем я оставляю свиту.
И, шутом обряжен сгоряча,
публику смешу, подобно бритту
царственно срывая плащ с плеча.
Обнажаю скрытые изъяны.
Но загримированный свой нос
не сую ни в спальни, ни в карманы:
быть, не быть? – для Гамлета вопрос.
В клоунских репризах мир беззвучен.
Пауза – мой самый верный друг.
Подлости и злобе не обучен,
смех толпы я заключаю в круг.
Хохочите, суетой прибиты.
Круг арены – плаха палача.
И дрожат небесные орбиты.
Королем я оставляю свиту!..
Так в шуты уходят невзначай.
Copyright © 2014 Степанов С.
Купил. Прочел. Не разочарован. Рекомендую. Владимир Абрикосов, Москва.
Из литературной критики.
Сергей Степанов: "Хотите совет?.. Держитесь от поэтов подальше, а к их книгам – поближе!.."
Сергей Степанов: "Хотите совет?.. Держитесь от поэтов подальше, а к их книгам – поближе!.."
Тс-с... В эту минуту кто-то читает книги Сергея Степанова!..
Тс-с... В эту минуту кто-то читает книги Сергея Степанова!..
На официальном сайте Сергея Степанова все не как у людей... А как у поэтов!..
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов взялся за головоломку... Так с ломкой и живет.
Однажды поэт Степанов взялся за головоломку... Так с ломкой и живет.
Google Sites
Report abuse