Embedded Files
Сергей Степанов: "Тяга к искусству – это попытка очеловечить себя и мир..."
Сергей Степанов: "Тяга к искусству – это попытка очеловечить себя и мир..."
Книга Сергея Степанова "Искусство чувствовать себя" – это искусство тонкого восприятия мира и своего "Я" сквозь дар поэтического озарения!
Книга Сергея Степанова "Искусство чувствовать себя" – это искусство тонкого восприятия мира и своего "Я" сквозь дар поэтического озарения!
Стихи Сергея Степанова – бьющий источник глубокой мысли, яркого наслаждения словом. Книга "Искусство чувствовать себя" – густое сплетение живых образов и метафор. Соприкоснись с искусством!..
Стихи Сергея Степанова – бьющий источник глубокой мысли, яркого наслаждения словом. Книга "Искусство чувствовать себя" – густое сплетение живых образов и метафор. Соприкоснись с искусством!..
"Искусство чувствовать себя" – книга Сергея Степанова о вечных истинах и человеке, теряющем свое "Я" в стремительном мире… Автор словно подводит читателя к неожиданной встрече с самим собой, еще не узнанным, но таким притягательным и одухотворенным!
Поэзия Сергея Степанова – это мир образов и метафор, за которыми проступает сокровенное. "Искусство чувствовать себя" – книга, обращенная к современнику – свободному, вдумчивому, влюбленному в жизнь. Искусство чувствовать себя – это умение дорогого стоит…
Поэзия Сергея Степанова: стихи как искусство! Читаем.
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Искусство чувствовать себя / Art of the Feel by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781370999262, ISBN 9781365640179, ISBN 1370999267. Страниц: 112. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 6 Дек. 2016. Язык: Русский. Страна: США.
Category: Book. Title: Art of the Feel. Author: Sergey Stepanov. Publisher: Sergey Stepanov. ISBN 9781370999262, ISBN 9781365640179, ISBN 1370999267. Printed in the USA: December 6, 2016.
Книга Сергея Степанова "Искусство чувствовать себя", 2016 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Искусство чувствовать себя", 2016 год (фрагмент):
***
Взгомонились скворцы приветно:
свежий ветер нагнал не стужу,
а громаду вешнего света,
что никак не влезает в душу.
Разметались по глади тучки
и ползут, будто в рай лодчонки…
А внизу после зимней взбучки
разглазелись на мир душонки.
Синева кислотой выест
долгий взгляд. Если не беречься,
поторопит Господь на выезд,
разглядев сквозь зрачки сердце…
И весне ни к чему любезной
с миром быть – ей желанней разом
взворошить весь дом, да исчезнуть
майским громом, не дрогнув глазом.
***
Светлане Локтевой.
На излете осеннего вечера
расставаться особенно жаль…
Небеса по завету Предвечного
рассыпают в глаза звездный жар.
Жеребенком резвится месяц –
без оглядки куда-то мчит.
Жизнь была или только пригрезилась,
будто в утренней дымке скит…
Не молчи!.. Впрочем, все давно сказано.
Тянет холодом от реки.
И надежды, и встречи напрасны, но
до чего расставанья горьки!..
***
Послушай дождь… Стекляшки капель
хрустят под натиском колес.
Ночь. Фонари на ножках цапель
в туман глядят без сна, без слез.
Как благостен дурман тумана!.. –
в нем ужас тает без следа.
И мне зеленый хмель обмана
дороже, чем хрустальность льда.
Послушай дождь… Неясный шелест
скрывает тайное. Во мгле
грядущего плетется вереск,
что скроет память обо мне.
***
Я приеду к тебе из пустынного края.
Мне испить бы колодезной ясной воды
вместо хмеля невзгод, да вкусить каравая
с ароматом полыни, взглянуть на сады,
разметавшие сгустки дурманящей пены,
мне бы выйти на берег неспешной реки…
Я нагряну к тебе, будто ветер, смятенный,
и взмолюсь: ненаглядным меня нареки!..
***
Ужом злой гений вполз в лужи глаз.
Изгнать захочешь, – давай, ищи!..
Отчаяние и ужас –
мои товарищи.
Знаю без вас, – не найти похуже…
Дать бы им подзатыльники!..
Отчаяние и ужас –
вот мои собутыльники.
Душа то рвется – все уже лаз,
то стынет, как изваяние…
Отчаяние и ужас –
все мое достояние.
Спросонья вскинусь, вспомнить тужась, –
где я?.. Кто эти субчики?..
Отчаяние и ужас –
мои попутчики.
Расстанусь с ними я в нужный час –
еще урожаи не сжаты…
Отчаяние и ужас –
в мир иной провожатые.
***
Я гляжу – глазами Бога?.. –
на словечки изнутри.
Слово будто недотрога.
Углядел? Замри. Смотри!..
Уготованная участь –
то ли мука, то ли счастье –
разбирать слова на части
и глазеть на них, лучась!..
***
Что-то снилось, серебряно-липкое,
как осенняя паутина, –
так пленит сладкий дух под липою
или врубелевская картина.
Что-то снилось, как мир громадное,
в чем уютно и безмятежно, –
если жизнь догорает закатно,
сердце любит безумно и нежно…
Что-то снилось, что невозвратно, –
жадный взгляд, поцелуй украдкой, –
мнилось, близость так вероятна,
но останется странной загадкой.
Что-то снилось, до слез знакомое,
будто в майскую ночь гроза…
Зря береза стучит в окно мое –
мне ей нечего рассказать.
Что-то снилось, зачем – неведомо…
Растревожило, разметало
в клочья, будто могучим ветром
иль зазубринами металла.
Что-то снилось… Неуловимое,
словно тень… Не вернуть, вот жалость!..
Снилось счастье, – живое, не мнимое, –
что ждалось, да не состоялось.
***
Я – русский!..
Мне мерки иные узки.
Как ни старайтесь, себя кроя, –
ни за что не вместить ни в мирки, ни в края
иные – призадумайтесь только! –
духовность русского ока,
всю громадность русского – моего!.. – "Я".
***
Поэзия – дневник блажной души:
его веду в тиши, в глуши столетий,
обломком лезвия точа карандаши
и пряча записи навечно в стол. Жалеть ли,
что никогда негромкий голос мой
не сотрясет ни площадь, ни чертог…
Мне одиночество даровано судьбой,
как гулкий храм, где только я и Бог.
***
Поезда несут меня… Куда?
Полустанки. Станции. Перроны.
Провода. Мятежные вороны.
И гудки протяжны, как года…
Ход времен во мне необратим,
но в пути не требует труда:
поезда несут меня… Куда,
если отовсюду я гоним?..
Поезда несут меня… Зачем
за окном мелькают города,
если в них не быть мне никогда, –
им в лицо мой стих не изречен?..
Поезда бесчеловечны к нам,
пригвожденным скукой пассажирам,
что чаи гоняют, жизнь транжиря,
на пути к губительным мирам.
***
Пустая комната. Ее углы как грани
сиротством обрамленного алмаза…
И тишь, что нищенка в лохмотьях, тянет длани –
ждет звонкой дани и не сводит глаз, а
за окном весна кружит по саду –
мир адресует ей дурные мадригалы
с упорством тем, с каким на Рим шли галлы,
а гуси им готовили засаду…
Душа пуста, как банка из-под кофе,
что выпит в ожидании удачи.
Исподтишка толкает к катастрофе
Вселенную ряд чисел Фибоначчи…
А за окном весна летит с катушек –
звенит, куражится и всюду сеет семя,
как будто вправду истекает Время
и от бесплодия вдруг запустели души.
***
Что-то мне не спится… Где ты, тишь да гладь?
Черная собака вышла погулять.
Под окном спросонок вскинулся скворец.
Месяц – злой бесенок! – лезет во дворец,
где нагие звезды водят хоровод, –
без заминки рогом взрезал небосвод…
Где бы мне укрыться от грядущих бед?
Черная собака взвыла – ищет след.
Выйдет ей добыча – гордая душа:
налетит – пожива будет хороша…
Где ты задержался, розовый рассвет?
Спи, скворец, не видишь разве – утра нет:
темень как в темнице, сердцу – не помочь!
Что-то мне не спится… Сонно стонет ночь –
месяц жадно впился в звездные соски.
Черная собака щерит пасть тоски.
***
Мазки изогнутого света
и рябь встревоженной воды
сопряжены, как смерть поэта
и зыбкий взор его вдовы.
Любить поэта невозможно!.. –
его не удержать в горсти…
И как ничтожно, горько, ложно
промолвить в гроб ему: "Прости!.."
***
Люди в трамваях – поэты, лабазники –
едут зачем-то в единую сторону.
Беды и радости, будни и праздники
кем-то неведомым делены поровну
между случайными пассажирами.
Эй, гражданин, предъявите билетик!.. –
слышится сквозь мириады столетий
в звонких трамваях, зажатых мирами,
где гнуты рельсы, а взгляды колки…
Встреча, разлука. Горьки расставания…
Но что отчалившим все расстояния!
Трамваи мчатся без остановки.
***
Белый лист первозданно чист.
Стих черкнешь, – и конец гармонии.
Ветер сбился с мотива – флейтист
захолустной, как жизнь, филармонии.
На душе – как, уже?.. – тишь да гладь:
позади и мечты, и метания.
Вправду ль выдалась благодать?..
Или выпало наказание
немотой… Ветер, пой! Не стой…
Растревожь провода и ветви:
тишина в ночь ведет за собой –
по скрипучим подмосткам – к смерти.
***
Искусство чувствовать себя блажным,
отверженным и одиноким
и перед небом выступать нагим –
отрада, что дана немногим.
Мне гимны гумнам петь не суждено –
вокруг чума, пожары, сажа, дым…
Но и в огне, как Вакх, цежу вино:
о счастье, – чувствовать себя живым!
Не лживым, не шумливым, – возопя
прилюдно, ждать ли, что Господь откроет лик…
О, боль, – искусство чувствовать себя
и биться – быть прозрачным – как родник.
И пусть не пишется, – тупы карандаши…
В арбе судьбы неясный путь столбя,
не опасаюсь черствости души:
спасет искусство чувствовать себя!..
***
Танцуют на стене
вокруг костра рабыни –
подвижен, словно рой,
кордебалет теней
в закатный час… Во мне
среди январской стыни
пылает образ твой
все жарче, все нежней.
***
Гулко барабанит
гром – гремит над нами.
Да никто не слышит, –
пообвыкли мыши…
Землю тень накрыла:
распростер страх крылья.
Да никто не видит, –
значит, не в обиде…
Значит, все в порядке:
дом, машина, грядки…
Гром гремит все глуше:
еле слышат души,
еле видят души, –
Бог в сиротстве тужит.
***
Изгибы то плавны, то строги, –
остаться, скользить по ним взглядом…
Но надо пройти дороги
между раем и адом.
Но надо взять все преграды!
И быть, будто Гамлет, в роли,
не ожидая награды
помимо боли.
***
Перетерпеть вовне возможно.
В себе перетерпеть нельзя.
Что с языка слетает, – ложно,
и немы истины не зря.
Резвится бес, на сцену манит:
мол, ждут великие дела! –
в кармане заведутся мани…
О, как добры вы, лики зла!..
Претерпевать в огне нельзя;
зачем ты, совесть, жжешь до боли:
я полем битвы избран зря…
Стерпеть. Смолчать!.. Пусть ложь глаголет.
***
Прощай!.. Явь ясней абстракций…
Уже не затянет раны
ни жалость, ни дым акаций,
ни мед одиночества, пряный,
как сонный простор саванны.
Взгляни в черноту колодца:
печаль расплескала круги, –
ни эха, ни отблеска солнца…
Разлуки кинжальная бронза
по рукоять в груди.
***
Ночной дозор меня направит
туда, где, руки обагрив,
хмельной от яда, бродит Гамлет,
не зная сна, и ждет зари.
И тоже требует отмщенья.
О темный, дымный круг времен!..
В чуму не вымолить прощенья
ни у небес, ни у племен.
И как отмстить… Мелка эпоха.
И кровь не гуще, чем вино.
Глянь, в мышеловке суматоха!
Воздать за зло не суждено…
Кто прав, кто – нет, не разобраться,
и в каждом кубке плещет яд,
и в каждом взгляде спесь паяца
и дьявола… Бурлящий ад!..
О невозможность исполненья:
где Розенкранц, где Гильденстерн,
где истина?.. В толпе волненье:
где он, творец бессмертных сцен…
Со всеми ль ты простился, Гамлет,
надеждами? Где твой приют?..
Со шпаги кровь стечет по капле,
а с рук сойдет ли… Вопиют
к героям сгубленные души.
На чувства скуп несчастный век:
по принцу датскому не тужит
ни Бог, ни черт, ни человек…
И ничего не остается,
как мыкаться в ночной тиши.
Над теми, Гамлет, ад смеется,
кто не желал, да согрешил.
Кто согревал гордыней сердце,
но страсти – нет, унять не смог!..
И над соперником, как в пьесе,
занес в беспамятстве клинок…
Молчок!.. Встает зловещий ветер.
И с взором сфинкса и в плаще
принц Гамлет вытает в рассвете
и не вернется вообще.
***
Перемещение во времени возможно:
порхай, как бабочка, – на драйв запрета нет.
Но, предпочтя в иную жизнь билет,
как не погибнуть в ней неосторожно,
когда кругом все до предела ложно
и наготове у судьбы стилет…
И что потом? Что делать в этом прошлом
иль будущем… Везде одна беда:
там хорошо, где нас нет, господа! –
простая истина издревле непреложна.
Перемещение во времени возможно…
А путь обратный есть ли?.. Никогда!
***
Сойди, немое колдовство:
ни слов, ни чувств, ни сновидений,
где я и бес, и Бог, и гений,
и некто ищущий, – кого?..
Себя? Свое неисполненье
из почки в пламенный цветок?..
Зачем исчезло вдохновенье?..
Все настежь. Трепет. Холодок…
***
Не входите. Душа закрыта.
Не стучите. Заперта дверь.
Бездонная яма вырыта,
а в ней – зверь.
Вы б заткнулись там, в телеящике:
зря сулите вина и хлеба…
Не гожусь ни в дельцы, ни в приказчики, –
разве что в сыновья неба.
***
Путано, муторно, сумрачно осенью…
Будто живу не с прицелом, а даром:
словно Господь наказал безголосьем
или в лицо кто дохнул перегаром.
Осень коварна – на сердце угарно:
ждать мне весны до второго пришествия…
Будто чернец, одиночество чествую, –
тайно, молитвенно, с жаром.
Copyright © 2016 Степанов С.
А-балдеть!.. У нас есть поэт! Вера из Московского универа, 8 января 17-го.
Лучшие книги Сергея Степанова – лучшим читателям!.. Худшие – худшим...
Лучшие книги Сергея Степанова – лучшим читателям!.. Худшие – худшим...
Не народная примета.
Поэт Сергей Степанов: "Чтение облагораживает. Порой, до безобразия!.."
Поэт Сергей Степанов: "Чтение облагораживает. Порой, до безобразия!.."
Книги Сергея Степанова не рвутся – они электронные!..
Книги Сергея Степанова не рвутся – они электронные!..
На официальном сайте Сергея Степанова нет ничего официального!..
Книги поэта Сергея Степанова будто хрустальный родник в высокогорном ущелье. Сумрачном. Ветреном. Диком... Где не ступала нога читателя.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов взялся закрутить такую интрижку!.. Но отвертка сломалась...
Однажды поэт Степанов взялся закрутить такую интрижку!.. Но отвертка сломалась...
Google Sites
Report abuse