Embedded Files
Сергей Степанов: "Думающий человек без поэзии, что без рук, без ног, да и без головы..."
Сергей Степанов: "Думающий человек без поэзии, что без рук, без ног, да и без головы..."
"Ужасные стихи" Сергея Степанова – книга прекрасная!
"Ужасные стихи" Сергея Степанова – книга прекрасная!
Поэзия пронзительная: высокой пробы. Творчество Сергея Степанова, его книги – поэзия наша, русская! Емкий и яркий поэтический язык, тонкая самоирония и сарказм, трепетное отношение к духовному миру человека, лирика, идущая из глубины сердца...
Поэзия пронзительная: высокой пробы. Творчество Сергея Степанова, его книги – поэзия наша, русская! Емкий и яркий поэтический язык, тонкая самоирония и сарказм, трепетное отношение к духовному миру человека, лирика, идущая из глубины сердца...
Поэт Сергей Степанов презентует читателям книгу "Ужасные стихи". Поэзия Сергея Степанова увлекает с первых прочитанных страниц: творчество этого автора – настоящее событие в современной литературе. Его произведения будто несут в себе особый свет, ниспосланный свыше, и так необходимый всем, кто увлечен поэзией по-настоящему. Перелистывать поэтические сборники этого автора – подлинное наслаждение, которое дарует встреча с высоким слогом. Произведения Сергея Степанова поражают своей искренностью и глубиной, заинтересованным самобытным взглядом на мир и человека – это проникновенный разговор с современником о самом сокровенном и важном.
Поэзия Сергея Степанова вызывает непостижимый отзвук в сердце, становится неотъемлемой частью твоего "Я", меняет твой мир... Читаем.
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Категория: Книги. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Ужасные стихи / Terrible Poems by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781310014901, ISBN 9781329585331, ISBN 1310014906. Страниц: 191. Жанр: Стихи, Стихотворения, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 19 Сент. 2015. Язык: Русский. Страна: США, Германия.
Category: Book. Title: Terrible Poems. Author: Sergey Stepanov. ISBN 9781310014901, ISBN 9781329585331, ISBN 1310014906. Publisher: Sergey Stepanov. Printed in the USA / Germany: September 19, 2015.
Книга Сергея Степанова "Ужасные стихи", 2015 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Ужасные стихи", 2015 год (фрагмент):
***
Россия-мать… Накажи, что делать?..
Рать на марше. Ать-два, ать-два!..
Шагаем едва-едва, –
не грядами, так через гать.
Ать-два!.. Худоба-мать!..
Тьма. Колдобины. Морок.
Скоромен стол. Скромна душа. Голытьба – рать:
отроки дыб и каморок.
***
Стяжая зло, не разоритесь!..
Запястьем иззубрил я бритву.
Грозя мечом, так рвался в битву
хазарский витязь.
Хоругви древней Византии
затеряны в кровавых эрах.
Утюжит зло на бэтээрах
простор России.
Сиротство – благость и блаженство.
О, Русь моя! Вдова моя! До боли
тебя любил я – и хулил, и холил,
и звал со звонницы несовершенства.
***
Утро широкорото.
Солнце к раме приперто.
Прет похмельная рвота.
Форте. Пиано. Форте.
Жить бы, да без забот, а?..
К Богу – вполоборота!..
Будто у обормота
мята рожа. Зевота.
Утро!.. Трамвай. Работа.
Выбор. Борьба. Свобода.
Бар. Я не раб!.. Блевота.
Смурое утро. Форте.
***
Дуб неспроста рассыпал желуди…
Свой самовар, Господь, луди!
Душа уже на полпути –
скитается в небесном городе.
Встречай!.. Заваривай сон-чай.
И подавай на чистом золоте…
Я жил – я умер – невзначай.
Но знай: я жив!.. Вишу на проводе.
***
Не кручинься, скучный мальчик! –
черный грач трубит в трубу.
– Деньги взяты из заначек,
чтоб рассыпаться в труху.
Юность выскользнет из пачек,
но в объятия другим…
Не кручинься, странный мальчик!..
Хаос чувств необратим.
Не кручинься!.. Не кручинься.
Счастье вздернут на суку.
Дней дарована крупица, –
не взбежать на радугу.
Не кручинься, дивный мальчик!..
Гроб уложат на арбу… –
Черный грач как туча мрачен.
– На!.. Держи мою трубу…
***
Застаньте в живых поэта!..
Дано, будто вдох, мгновение:
хрипит про то и про это
в сермяжной петле рассвета –
горлом идет – вдохновение.
Твердите!.. Заучивайте наизусть.
Стихи – не наследное золото.
Храните в горсти не осеннюю грусть…
Поэзия – барельеф Бытия. Хрусть!.. –
и вмиг суета сколота.
***
Как шатка осень… С крон корона
бряк – прямо в слякоть ноября! –
хрипит на радостях ворона.
Не терпит пустоты петля, –
блюсти ли мне табу: я редко
служил не бесам, – небесам…
Не беспокойтесь: табуретку
из-под души я выбью сам.
***
Стих тих. Я громок.
Дух крепок. Крик звонок.
Боже, буди святых!..
Не уберечь перепонок.
Ломок звук. Хрясть! – под дых.
Я – хрипл. Стих – стих.
***
Как жаль, что в парке на прогулке
качели чувств не нам скрипят.
Призывно манят в закоулки
аллеи. Острие и яд
прощания давно готовы.
Молочно-бел опал лица.
Сердца чуть бьются… Губы томны.
Я целовал их без венца.
Как царственна твоя улыбка –
ты торжествуешь надо мной.
У палача одна попытка.
Надежд у жертвы ни одной.
Замри… Молчи. Продлись, мгновенье!..
Вонзились губы. Быстрый взгляд.
Даровано благословенье
на смерть – и острие, и яд.
***
Как холодны твои пальчики
в самом худом из миров…
Ветер разбил окно в зал. Чик! – и
с воем ворвался под кров.
Злыдень разнес покой вдребезги –
с хрустом рассыпал в ночи,
будто шутиху сжег. Треск. Визг!.. И
счастья не склеить. Молчи.
***
Ветер к непогоде
фонари качает.
Коротаю ночь за чашкой чая.
Ходики в походе:
им, как мне, не спится –
сны не снятся… Только бы не спиться.
Огненною рябью
дождь подернул лужи.
Хрипло гром гремит – как я простужен.
Огненной дерябну.
Чертова погода!..
Ходики вернулись из похода.
Дзинь!.. Их не встречали
радостные лица.
Утру бы в попутчики набиться.
И гуд бай, печали.
Здравствуйте, дороги!..
Холод. Грязь. Разбой… Не жди подмоги.
***
На фиг карманы прилюдно выпростал, а?..
Жизнь, будто в карты, угарно продута…
Как таракан, за завтраком у стола
крутит усами-лучами утро.
В доме шаром покати. Паутина
тоски по углам. В холодильнике – кукиш.
– Вот, стишок набросал. Такая картина… –
говорю утру. – Слушать будешь?..
***
Гениталиям тесно в гнезде штанов –
знатно шьют в детородном Китае.
И, кидаясь от тени себя, –
боязнь встречи с ней неодолима, –
мочку уха задумчиво теребя
(зарекаться ль, что не накидаюсь,
посреди тошноцветных каштанов
угощая мадерой баб…),
с видом свойского вдрызг пилигрима
ползу с дебаркадера, краб,
в сторону суши – весла суши! –
к ресторанам с омарами, суши,
пивным, сигаретам "Прима",
к синеглазым борделям,
подиуму набережной и рублевым моделям,
чтобы позже все же блевать в муть моря
от омерзения, да и просто с горя.
Бляди шеи воротят: кто это пилит мимо…
***
Грохочет день по гулкой мостовой:
в арбе – необратимость перемен…
Ремень и крюк. Иль с моста головой
в чернеющую мглу под рев арен.
Но цепки Времена: браток, дыши!..
Не предавай воздушнейшей души!..
***
Миропорядок
бесчеловечен.
Выдрать тузы из колод,
будто морковь из грядок!..
Бесом влечен, увечен,
человек ломок как лед.
Беды, словно Моло́х,
жадно людей
пожирают. Страшно –
извечный морок
ждет у дверей…
I was born in Russia.
***
Тусовки. Кухни. Посиделки.
Дела. Любимые тела…
Судьбы невзрачные поделки
давно доводят добела.
И "белка" – дочь ошибок трудных –
вот-вот замечется тревожно…
Лихую колесницу будней
осаживаю осторожно.
Вожжу вяжу под потолком
я с толком, с чувством и молчком.
***
Штоф за воротник заложив,
пилю по аллее, грешен
не тем, что заложник лжи,
а в том, что ни с кем не был нежен…
Не вечность, но жизнь прожив,
гляжу: не податься ль на небо…
Но зябкая дрожь ив,
как будто вибрация нервов,
на мартовском стылом ветру
не оставляет надежды.
Хоть криком кричи: мол, верую!..
Хоть вены молчком надрежь ты…
Все реже и реже грусть,
сермяжное – русское! – чувство,
вскрывает на вдохе грудь,
как в ледоход, с хрустом.
***
Не выхожу из эфира,
радируя: жив!.. Жесть.
Есть! Напряжена жила,
звенящая где-то здесь,
в сердце целого мира.
Ради ее звучания
не выхожу из эфира,
ужаса и отчаяния.
***
Бродяжа, сторонюсь просторных улиц.
По ним курсируют пронырливые тени
и тянут за собой колонны лиц,
как баржу бурлаки… И, неврастеник,
готов споткнуться я – расквасить нос, пасть ниц,
паяц и безнадежнейший из пьяниц.
Piazza del Popolo*, в тебе ль мое спасение!..
Египетская кость** не знает крена.
Здесь мраморные львы, храня презрение,
блюют на всех. И Ромула и Рема
волчица кормит, толпы лицезря.
И тень Нерона – Рим сожжен им зря! –
глазеет на зевак, шпану, блудниц,
не узнавая ни имен, ни лиц…
На пьяцца тени мечутся, сутулясь.
В зрачках туристов, будто блеклый ценник
(клокочет вечность в горле римских улиц),
все то же значится: пьянчужка, неврастеник…
Santa Maria dei Miracoli***,
укрой меня хотя бы на мгновение!..
Я в панике к колоннам жмусь. Доколе
терять мне тень себя… Без сожаления
я, мстя за пораженье филистимлян,
блюю вином на сандалеты римлян.
* Piazza del Popolo – площадь в Риме (Здесь и далее – Прим. авт.).
** Древнеегипетский обелиск, установленный на Piazza del Popolo .
*** Santa Maria dei Miracoli – церковь на Piazza del Popolo.
***
В болоте неба топкие прогалины –
глядел Гагарин в них… Отчаян крик в ночи:
как окаянные горят окраины
Вселенной… Разберут на кирпичи
бичи – за Вавилонской башней – Кремль:
падет, что Древний Рим, оплот Московии.
Блюю навыворот. Я – Третий Рим!.. Я – нем:
нет сил кричать с моста слова сыновии…
Не мне от благ Твоих сума, хлеба и рыба.
Обрушена Голгофа, будто глыба.
И на семи ветрах московских я, как дыба
на людной площади, застыл и жду не крови ли…
Гиперболоид инженера Гарина, –
и жахнуть так!.. Ни гатей, ни прогалин, а?..
Одна надежда – топями Гагарин
(бессмертие – не зряшный Божий дар)
дотянет до пылающих окраин,
и усмирит и гнев Твой, и пожар.
***
Увяз в атаке авангард,
и рад – вперед, да бьет вражина
со всех сторон. "Прижали, брат!.." –
грохочет рация. Аршина
пробиться дальше не дано…
Выходит, вляпались в говно.
"Слышь, командир, зови вертушки!.."
…Спирт плещется в примятой кружке.
И каждый делает глоток,
шепча в помин: "Прощай, браток!.."
Когда врага в его берлоге
добили – недостало многих.
Героям мать – сыра земля:
объятьями встречает, мля…
***
Неладна будь, бесплодность изысканий
на грани восприятия и сна!..
Купить бы домик где-нибудь в Рязани.
Безлюдье и безделье. Тишина.
Но на широкой, как шоссе, ладони
разметка разделительных полос
ведет за край, в безумие… На троне
в хитоне плотника блаженных ждет Христос.
***
Кто там? Утро?.. Входите!
Нате тапочки. В доме печально.
На стене не бормочут ходики.
Время будто к причалу причалено.
Человек век чайком балуется.
Чает, чем бы отсрочить скончание.
Чайник. Чашка. Щербатое блюдце…
Черной мухой жужжит отчаяние.
***
Приоткроешь глаза, – ка-ак жахнет: это – развод!..
Небоскребы. Музеи. Трущобы. Лихорадка Эбола.
Обезьяний экстаз с рыжеволосой блядью раз в год.
Беспробудное пьянство. И поножовщина – апофеоз футбола.
Облеченные властью лица. Якобы цельное молоко.
Колокола на ветру. Тараканья община на кухне.
Дхармы. Драхмы. Призывы – зуб за зуб и даже око за око, –
не более чем галлюцинация сторожа винокурни.
Урны с прахом, но все еще в джинсах или мечтах.
Черепаший забег от рождения к вечному океану.
Неоконченная поэма и липкий страх
одиночества снятся и Богу, и бездомному наркоману.
Приоткроешь глаза и видишь: это – развод.
Разве водка может заканчиваться так внезапно!..
Вне заповедей сгрудился в храмах разный сброд.
С бодуна резать горло розочкой муторно и надсадно.
***
Поэт – пророк!
Стопарь, – и он в ударе.
И россыпь строк
по-царски встречным дарит.
Мне б дать зарок,
когда при стеклотаре
крадусь в ларек:
вдруг выкатят стопарик…
Кирдык мне!.. Кто-то
новенький за стойкой.
Отбрил браток-то:
мол, катись, не ойкай!..
Как зол ты, рок!
Трубишь свирепо в рог,
когда промок
от слез я и продрог.
***
Ужасные. Прекрасные. Неясные стихи.
Стекает время каплями, что дождик со стрехи.
Все легче шелест вечности по глади Бытия.
Босой, по лужам шлепаю под радугой и я!..
***
Черепки разбитых амфор –
афоризмы Бытия,
дребезги рифм и метафор,
сколы фраз – в вас быти я.
***
Гремит в окне луна,
как автозак…
Борис, Марина, Анна,
подайте знак!..
Знакома кома. Манна
горька, как мрак.
Борис, Марина, Анна,
заметьте флаг!..
Закон – тесак.
Забава для зевак.
Борис, Марина, Анна, –
свободный шаг!..
Не надо врак, –
поэтам не до драк.
Борис, Марина, Анна, –
я благ и наг.
Страна странна…
Где вы, в каких мирах,
Борис, Марина, Анна, –
развеян прах…
Предсказано:
сорняк взойдет и так.
Борис, Марина, Анна,
мой тучен злак!..
***
Кто там, на дне колодца,
черным смехом смеется...
Сердце екнет: беда!..
Ведром зачерпну... Вода.
***
Когда ты входишь в комнату с мороза
и, бросив взгляд на мерзлые углы,
не задаешь и одного вопроса,
снимая с шубой хрупкий плат пурги,
спешу согреть тебя в своих объятьях,
отгородить от горя и тоски.
Как жаль, что душу не могу объять я –
вдохнуть, целуя зябкие соски
и теплые, как талый воздух, губы…
Лед тает, если ласки жарки, грубы!..
Но ты не таешь… Взглядом, полным мглы,
глядишь… Куда? На мерзлые углы.
***
Ветры муторны в утро… Гляжу в окно.
Корабли жарят вдаль, подминая говно.
Эй, гребцы на галерах, – табань!
Возвращаемся в гавань.
Эй, судьба-голытьба, – разворот!..
Нет, не якорь, – надежду да веру – за борт!..
Как ни рвись, ни рядись, но одежка-то – рвань,
парус – саван… Эй, там, на галерах, – табань!..
***
Прелый запах женской мочи,
вагинальные выделения –
хочешь, криком кричи, хочешь, – молчи! –
доведут до каления
самого стойкого выпускника медвуза,
что пользует рожениц Экибастуза.
А, впрочем, жаловаться негоже…
И там, в оживленных столицах,
счастье только на лицах,
а так – все то же.
Темный миг вожделения.
Задержка. Испуг. Угроза
выкидыша. Токсикоз. Слезы... Проза.
И поэзия – радость рождения
розовощекого крепыша!
Подрастет, – и ему
хоть в мужья, хоть на войну, хоть в тюрьму…
Шансы поровну. А пока что гадать:
деваться некуда, – мать
кормит горюшко грудью, едва дыша.
Доктор, вчерашний сифилитик медвуза,
пыхтит косячком
у форточки и глядит бодрячком –
хвост торчком! – на жительниц Экибастуза.
***
Что-то надо делать в наших эмпиреях…
Может, вздернуть умников на реях.
Дуракам на шеи ордена навесить –
пусть гордятся города и веси.
Мне бы вдаль податься, да худы дороги.
И дожди не в срок заморосили.
По стеклу стекают слезы безнадеги
синеглазой матушки-России.
Copyright © 2015 Степанов С.
Ужасно прекрасные, точно! Ирина Михайлова, Тула. 3 ноября 2016 года.
– А что в залог? – поинтересовался кредитор.
– А что в залог? – поинтересовался кредитор.
– Вот, книги Сергея Степанова!..
– Вот, книги Сергея Степанова!..
Поэт Сергей Степанов: "Иной раз нечто читаешь, и вдруг чувствуешь: очеловечился!.."
Поэт Сергей Степанов: "Иной раз нечто читаешь, и вдруг чувствуешь: очеловечился!.."
Книги Сергея Степанова не точат черви... Они электронные!
Книги Сергея Степанова не точат черви... Они электронные!
На официальном сайте Сергея Степанова никто не бывает единожды: все возвращаются... От книг Сергея Степанова просто так не сбежать.
Инсайд-информация.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов отказался от стакана воды. Ты что, не помираешь?.. – отозвалась жена.
Однажды поэт Степанов отказался от стакана воды. Ты что, не помираешь?.. – отозвалась жена.
Google Sites
Report abuse