Embedded Files
Книга Сергея Степанова "Стихи про": поэзия – просто класс!..
Книга Сергея Степанова "Стихи про": поэзия – просто класс!..
Книга Сергея Степанова "Стихи про" – невероятно пронзительная, проникновенная, провидческая поэзия...
Книга Сергея Степанова "Стихи про" – невероятно пронзительная, проникновенная, провидческая поэзия...
АКЦИЯ. Бестселлер в жанре русской поэзии в США, книга Сергея Степанова "Стихи про" сегодня доступна бесплатно!
АКЦИЯ. Бестселлер в жанре русской поэзии в США, книга Сергея Степанова "Стихи про" сегодня доступна бесплатно!
Стихи Сергея Степанова производят глубокое впечатление – это прорыв в пространство слова и торжества Бытия. Поэзия Сергея Степанова – как противовес всему прозаическому и прозябающему. Прозвучит ли она и в твоей душе?..
В книге увлекает атмосфера ярких метафор, пронзительных по своему восприятию чувств и мыслей, открывающих путь к истине и познанию собственного "Я". Ритмика поэзии Сергея Степанова – будто биение сердца в лабиринтах меркантильного мира. Обращают внимание живая ткань слова, исполненная образов и глубоких смыслов, сродство тайного, сокровенного и явного, прошлого и грядущего. Открытая душа – открытая книга… Читаем.
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Стихи про / Poems Pro by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781370321773, ISBN 9781365632570, ISBN 1370321775. Страниц: 152. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 14 Нояб. 2016. Язык: Русский. Страна: США.
Category: Book. Title: Poems Pro. Author: Sergey Stepanov. Publisher: Sergey Stepanov. ISBN 9781370321773, ISBN 9781365632570, ISBN 1370321775. Printed in the USA: November 14, 2016.
Книга Сергея Степанова "Стихи про", 2016 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Стихи про", 2016 год (фрагмент):
***
Как колымский старатель –
героям трудно! –
руду фраз промывая лоток за лотком,
с толку сбит я,
будто сынком – Гертруда:
в чем истина истин, золотко?..
Я не Гамлет!
Мне тошен интриг омлет –
он лет любви не прибавит в копилку…
Опоил Шекспир на пиру весь свет,
откупорив пьес бутылку.
Так быть или не быть!
Знаком вопрос…
Вырос я до небес или карликом
встал на цыпочки?
Знаю, двинет в рост
душа:
бьется в горле ком –
строф, мыслишек…
Товарищ Шекспир!
В спертом воздухе неподвижных буден –
будь спок! –
сыщется сотворяющий мир
мировой поэт, –
тот, кто времени
неподсуден.
***
До крови зимний день изранен –
закат пульсирует мятежно…
Я огранен, как редкий камень,
тобой, февраль, – морозный, снежный.
Не знаю, был ли я желанен
твоим ветрам, метелям, вьюгам…
Но за огранку благодарен,
и если б смог – стал верным другом.
Но камень холоден и странен –
огранка незамысловата.
Я словно льдина – бездыханен,
мерцаю в зареве заката.
И твой уход, февраль, нежданен –
за горизонт с худой котомкой.
Я мартом буду одурманен,
как встречей с дивной незнакомкой.
Февральский сумрак подрумянен
пожаром – сцена для поэта…
В бетон зажатый горожанин,
теплю лампадку – жду рассвета.
***
Отзвенела, отплакала звонница.
Месяц горбится, ночь бороня.
Небосводу пора б рассупониться –
Млечный Путь ему вместо ремня.
Сердцу, верно, пора успокоиться, –
не вернуть ни страстей, ни даров…
Млечный Путь Богу – только околица,
мне – темница забытых миров,
где, как здесь, месяц в ноженьки клонится –
дескать, рад ждать чудес у огня…
Отзвенела, отплакала звонница,
в Млечный Путь провожая меня.
***
Голодранцев в суши-баре
бьют тунцом по голове.
Мне податься б в кашевары –
при жратве, хоть без лавэ.
Мне б надраться под фанфары!
Да безлюдно на дворе…
Фонари, обняв бульвары,
тянут шеи на заре.
И зареванное утро
кличет солнце за бугром.
Облетает с неба пудра –
звезды меркнут в голубом…
И в глубокие колодцы
прячет ночь свои дары –
прикрываются воротца
озарений до поры.
Мне б засесть за мемуары –
от воротец выкрасть ключ…
Подметает тротуары,
будто дворник, первый луч.
***
Какая скверная угроза!
Гроза сверкает, шлет проклятья…
В дождь в сквер я вышел и… Ух, роза
в каверне чаши ждет приятеля!
И на сердце уже не скверно.
Как верный паж, встаю я в позу:
в дождь зря, быть может, вышел в сквер, но
я шляпой прикрываю розу
от гроз и недоразумений…
Свиданье сорвано, как видно.
Дождь льет, но не до разумений –
так одиноким быть обидно!
***
На родине Эмпедокла –
там, где бушует Этна, –
Время на миг приметно
в тени олив примолкло.
На родине Эмпедокла
на лире бренчит Расин.
И Этна глядится в стекла
домов, где жгут керосин.
На родине Эмпедокла
вид на восток красив:
Этна от лавы взмокла –
тужится, что есть сил…
Следом за Эмпедоклом,
отважно шагнувшим в пекло,
от зноя падаю в око
солнца – герой, не жертва.
На родине Эмпедокла
бессмертия ищет Расин:
с моста камнем в Сену – мокро,
а посуху – где взять сил.
Дыхание Этны прогоркло…
Среди бессмертных олив
на родине Эмпедокла
в каждом философ жив!..
Вижу во сне картинку:
песнь затянул Расин
с эллинами в обнимку.
И Эмпедокл с ним!..
***
Ждут в шкафах прогулки новые наряды.
Смерть грядет – мы ей безмерно рады!..
А пока на скрипке марш судьба играет:
слушаешь, – и сердце замирает.
Дождевые тучки нагоняет ветер.
Надоело быть за все в ответе.
Вырваться б на волю! Кто-то запер двери…
За порог шагнешь, – и жди потери.
Небо потемнело. Скоро грянет ливень.
Догорает хворост дней в камине.
За любовь бы выпить!.. Нет вина в графине.
Слышен плач на женской половине.
Молнии сверкают. Бьют раскаты грома.
Суждено в грозу уйти из дома.
Милые, простите!.. Мне пора в дорогу.
Будем расставаться понемногу.
Где костюм дорожный… Проводы недолги.
Только не пошли бы кривотолки.
Отшумели ветры. Отгремели грозы.
Но пойди пойми, – где дождь, где слезы.
***
Чад и гам в коммунальной квартире.
Проходите вперед, кто гордый:
ждет петля в привокзальном сортире
или нож поперек аорты!..
Городам досаждают орды.
На ветрах колокольни дрогнут.
В подворотнях кривые морды…
Небосвод под поступью Бога вогнут.
Горизонт грозой в зонт выгнут.
В роддомах что ни день – аборты:
не успеешь вложить, как вынут…
Откуда орды?..
Эпидемии лжи бьют рекорды.
И когорты давно нетверды:
ордена на груди, – гнут хорды.
Орды!.. Орды.
***
Жар рябины на закате
зимний день раскрасит ярко
в Ярославле… Я в осаде
арок площади Сан-Марко –
здесь плевком достать до моря.
Но тоски не сплюнуть, видно…
Дома ждет любви Долорес –
куковать в снегах обидно.
А в Венеции прекрасно –
в номерах диван продавлен
до меня, Долорес… Страстно
мы расстались в Ярославле.
Денег – грош. В карманах – бирки
багажа. Ажурны тени
на воде… В любви придирки
вмиг доводят до измены.
Гондольеры – символ веры:
мол, лагуна – не болотце.
Им привычны адюльтеры –
ночь весло в штанах не гнется.
Кампанила ли манила,
будто зыбкий свет огарка…
Но неведомая сила
тянет к площади Сан-Марко.
Марки своды. Дни тягучи.
Надираюсь, хорохорясь:
отвернулся даже случай
от меня, моя Долорес…
Бог глядит воловьим взором.
Не намылить ли веревку…
Не грусти, Долорес!.. Ворон
возвратится – на зимовку.
***
Юность рвется из блузки…
Взгляды встречных огрузли –
залпы бьют по мишени.
Животы в напряжении,
глотки тянут слюну.
Ну и ну!..
Прохожие, на грибы похожие,
бледные, рябокожие,
глаз не отводят от блузки –
юности вытачки узки!
Пялятся на образа
в храме жизни блюдца-глаза…
Где коромысло да ведра, –
гляди-ка: слепил Бог бедра!..
Сорваны тормоза –
не вынести перегрузки, –
пуговицы на блузке
срезают бритвы-глаза!..
***
Горе. Горе… Глупа как курица!.. –
клювом в лужу воркует горлица,
возжелав испить мертвой водицы.
Удалиться… Пожить у вдовицы
в древнем доме в окрестностях Ниццы.
Целоваться. Ущипывать ягодицы…
Горе. Горе… Корежит улица
тени, души, потные лица.
Век назад здесь плескалась криница,
а теперь – в страшном сне не приснится! –
стоколесная куролесица.
В пробках бесится, – как блудница
под горячей плетью возницы, –
возжелавшая мести столица:
только б вырваться, и – к бойницам.
Горе. Горе… Рабам – к гробницам.
Мне – на гору, к ночным зарницам –
удавиться на серпе месяца.
***
Хожены тропинки, езжены дорожки.
На березе отцвели сережки.
Соловьи упрели, стих напев свирели.
И закат мерцает еле-еле…
Сердце барабанит, как на поле брани:
дескать, быть беде – душа на грани…
Месяц спит в стакане, тени на экране –
там любовь мелькает в сарафане.
Фонари теплеют – мотылькам их блики
все равно что нам святые лики.
И легко молиться да давать обеты,
только зря обещаны победы!..
Где же вы, фанфары, звонкие кифары, –
ни к чему без славы гонорары…
Норовистый ветер вычистил бульвары.
Майский жук жужжит в дупле гитары.
Ставьте самовары, приглашайте к чаю
и шепчите: "В вас души не чаю…"
Вечер зазывает на причал печали –
чья-то невозвратно в ночь отчалит.
***
Ветра Атлантики сих мест не достигают, –
что им края косматых пыльных бурь…
Колючий мяч верблюд выводит в аут,
одним ударом выбивая дурь
тягучих мыслей, пагубных сомнений.
Куда ни плюнь, кругом одна тоска!..
Здесь караваны диких поколений
веками бродят реками песка –
все ищут зев забытого колодца:
то трусят наискось, то тянутся по краю.
Будь проклята ты, участь инородца!..
Ветра Атлантики меня не достигают.
***
Вересковый мед сладок.
Фидий не прятал бы среди складок
мраморных одеяний
тело твое, богиня!..
Спешно Афины покинь я,
помнил бы мед желаний
на языке и горечь встреч –
ее не изречь.
Минут века. Не станет
империй и странных армий,
шествующих в сандалиях
бродами Геллеспонта
к линии горизонта –
где-то там, в дымных далях,
в алой линии рта
жаждет жить красота.
А здесь я пою твое тело:
собственное онемело
от верескового яда –
медом губ умащен,
на ложе не помню времен…
У Фидия нет наряда –
мрамор не в силах течь!
И вечность спадает с плеч.
***
Споры?.. Раздор?.. Что это?..
Что за затор вдали?..
Врали хоронят поэта
или выставка Сальвадора Дали
открывается?..
Столпотворение. Гам.
Шамкают рты – икра, яйца,
водка без лепт и драхм…
Махаон ухнет в пламя тенью.
Рампа. Рама. Портрет.
Мне ли маяться дребеденью:
яйца – на загляденье,
портвейна в буфете нет.
Неторопливо – дивы на диво лживы –
покидаю втиснутых в вытачки дам
и прочих, возжелавших наживы,
во главе стола и по его углам.
Назло хулам,
поэты –
этой эры и те, что до нас отпеты, –
все до единого! – живы.
Сальвадор Дали, –
от салаг, издали, –
наше с кисточкой вам…
***
В глазах провидца – орды, не лица:
вереница цинготных годов…
Поверх голов, –
в какую бы щель не забиться! –
надрывается репродуктор слов.
Сломан язык?.. Дань пустозвонству.
Звон колокола вздымает зыбь –
взору провидца ведома глыбь.
Бугрится вознесенная к солнцу
ладонь: не прозябать, – быть!..
Стылое олово не серебрится.
Бритва режет живое в кровь.
Обагрена сукровицей миров
милосердная мироносица –
душа-сестрица, умасти мертвечину слов!..
Словно сны, вихрится разноголосица –
вдребезги бито зеркало фраз.
В зазоре глаз –
окровавленная переносица.
Воскресение переносится, – в который раз!..
***
За окном гроза.
Я гляжу футбол.
У тебя – глаза.
У меня – го-о-ол!..
Не зуди. Я – "за"…
Боже, как я зол!..
У тебя – слеза.
У меня – фол.
Проигрыш тяжел…
Ах ты, бирюза!
Отгремел футбол.
Здравствуйте, глаза!..
***
Дуб неспроста рассыпал желуди…
Свой самовар, Господь, луди!
Душа уже на полпути –
скитается в небесном городе.
Встречай!.. Заваривай сон-чай.
И подавай на чистом золоте…
Я жил – я умер – невзначай.
Но знай: я жив!.. Вишу на проводе.
***
Не кручинься, скучный мальчик! –
черный грач трубит в трубу.
– Деньги взяты из заначек,
чтоб рассыпаться в труху.
Юность выскользнет из пачек,
но в объятия другим…
Не кручинься, странный мальчик!..
Хаос чувств необратим.
Не кручинься!.. Не кручинься.
Счастье вздернут на суку.
Дней дарована крупица, –
не взбежать на радугу.
Не кручинься, дивный мальчик!..
Гроб уложат на арбу… –
Черный грач как туча мрачен.
– На!.. Держи мою трубу…
***
Застаньте в живых поэта!..
Дано, будто вдох, мгновение:
хрипит про то и про это
в сермяжной петле рассвета –
горлом идет – вдохновение.
Твердите!.. Заучивайте наизусть.
Стихи – не наследное золото.
Храните в горсти не осеннюю грусть…
Поэзия – барельеф Бытия. Хрусть!.. –
и вмиг суета сколота.
***
Как холодны твои пальчики
в самом худом из миров…
Ветер разбил окно в зал. Чик! – и
с воем ворвался под кров.
Злыдень разнес покой вдребезги –
с хрустом рассыпал в ночи,
будто шутиху сжег. Треск. Визг!.. И
счастья не склеить. Молчи.
***
Ветер к непогоде
фонари качает.
Коротаю ночь за чашкой чая.
Ходики в походе:
им, как мне, не спится –
сны не снятся… Только бы не спиться.
Огненною рябью
дождь подернул лужи.
Хрипло гром гремит – как я простужен.
Огненной дерябну.
Чертова погода!..
Ходики вернулись из похода.
Дзинь!.. Их не встречали
радостные лица.
Утру бы в попутчики набиться.
И гуд бай, печали.
Здравствуйте, дороги!..
Холод. Грязь. Разбой… Не жди подмоги.
***
На фиг карманы прилюдно выпростал, а?..
Жизнь, будто в карты, угарно продута…
Как таракан, за завтраком у стола
крутит усами-лучами утро.
В доме шаром покати. Паутина
тоски по углам. В холодильнике – кукиш.
– Вот, стишок набросал. Такая картина… –
говорю утру. – Слушать будешь?..
***
Гремит в окне луна,
как автозак…
Борис, Марина, Анна,
подайте знак!..
Знакома кома. Манна
горька, как мрак.
Борис, Марина, Анна,
заметьте флаг!..
Закон – тесак.
Забава для зевак.
Борис, Марина, Анна, –
свободный шаг!..
Не надо врак, –
поэтам не до драк.
Борис, Марина, Анна, –
я благ и наг.
Страна странна…
Где вы, в каких мирах,
Борис, Марина, Анна, –
развеян прах…
Предсказано:
сорняк взойдет и так.
Борис, Марина, Анна,
мой тучен злак!..
***
В болоте неба топкие прогалины –
глядел Гагарин в них… Отчаян крик в ночи:
как окаянные горят окраины
Вселенной… Разберут на кирпичи
бичи – за Вавилонской башней – Кремль:
падет, что Древний Рим, оплот Московии.
Блюю навыворот. Я – Третий Рим!.. Я – нем:
нет сил кричать с моста слова сыновии…
Не мне от благ Твоих сума, хлеба и рыба.
Обрушена Голгофа, будто глыба.
И на семи ветрах московских я, как дыба
на людной площади, застыл и жду не крови ли…
Гиперболоид инженера Гарина, –
и жахнуть так!.. Ни гатей, ни прогалин, а?..
Одна надежда – топями Гагарин
(бессмертие – не зряшный Божий дар)
дотянет до пылающих окраин,
и усмирит и гнев Твой, и пожар.
Copyright © 2016 Степанов С.
Спасибо за бесплатную книгу! Автору - респект!.. Рома из Кирова.
АКЦИЯ
АКЦИЯ
Книгу "Стихи про" – бестселлер в жанре русской поэзии в США – Сергей Степанов предлагает читателям бесплатно.
Книгу "Стихи про" – бестселлер в жанре русской поэзии в США – Сергей Степанов предлагает читателям бесплатно.
То есть, совершенно бесплатно!..
То есть, совершенно бесплатно!..
Книги Сергея Степанова – лучшие издания на сайте автора
Книги Сергея Степанова – лучшие издания на сайте автора
Чтобы добраться до книг Сергея Степанова, даже из дому выходить не надо: открой сайт, полеживай на диване, тащись!..
Чтобы добраться до книг Сергея Степанова, даже из дому выходить не надо: открой сайт, полеживай на диване, тащись!..
Читатель, зашел на сайт Сергея Степанова? Читай книжки поэта с удовольствием!.. Интуитивная навигация. Воздушная верстка... На официальном сайте Сергея Степанова все по уму, по делу, по барабану...
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды у поэта Степанова зачесалась совесть... Поэт бросился к дерматологу.
Однажды у поэта Степанова зачесалась совесть... Поэт бросился к дерматологу.
Google Sites
Report abuse