Já vivi 52 anos. Neste milésimo cigarro do dia começo a preocupar-me com as coronárias. Preparo um whisky para completar o ritual... Senhor advogado: estas são as primeiras notas, para o caso do inevitável evento. 1º Não deixo bens. Plantei poucas sementes, entretanto, o solo anda meio árido. 2º Deixo minha pele. Está um pouco marcada: Alguns riscos. Foram artes da infância. Outros, porradas da vida. Vê-se que não é muito bonita mas bem tratada servirá como agasalho.Outra opção é curti-la bem; poderá redundar em boa sola. 3º Os meus olhos eram bonitos. Hoje apresentam vestígios da catarata.Mesmo assim, são expressivos - Enquanto vivos.Leve-os imediatamente a um banco de olhos, pois as córneas são aproveitáveis. 4º As vísceras poderão alimentar qualquer cachorro faminto. Não as deixe estragar. 5º A gordura (Fiquei um pouco obeso nesta puta de vida pequeno burguesa) fornecerá bom óleo para qualquer candeeiro precisado.6º Meu cérebro pobre cérebro – tem muito fosfato. Adube qualquer terreno estéril.7º Do resto façam o que quiserem. Os ossos darão bons artefactos ou, se triturados, bom adubo também. NB: Quanto ao coração deixem-no sossegado. As coronárias estão meias obstruídas, mas o coração é grande...É bom. Enterrem-no em lugar simples e bucólico.Não demarquem o local. Tenho certeza que lá brotarão flores,corpo presente de amores deixados…

Olho, nesta manhã, para a última correspondência trocada com alguns velhos amigos, colegas de Liceu. A Rosa, o Carlos, o Zé... os outros todos. 40 anos depois, aos poucos, vamos reencontrando o que se perdeu, e ficou em cacos, para uma geração de teenagers a quem foram roubados, de súbito, todos os sonhos. Cada um para seu lado em tempos e espaços diferentes agora na vertigem deste reencontro que nos faz recuar no tempo e esconjurar muitos fantasmas que foram pairando pelas nossas vidas. O facebook permitiu esse desiderato. Por mim, olho nesta manhã cinzenta, a correspondência trocada com a Rosa e lembro-me, subitamente, com uma enorme e doce ternura da Philipa uma paixoneta de Liceu. Ainda não sabemos dela, nem onde está, nem como está...havemos de a encontrar, havemos de nos reencontrar todos. de todos havemos de ter notícias neste manto diáfano de emoções que nos levam a prometer que...da próxima vez...

Não restará na noite uma só estrela. Não restará a noite. Morrerei e comigo irá a soma Do intolerável universo. Apagarei medalhas e pirâmides, Os continentes e os rostos. Apagarei a acumulação do passado. Farei da história pó, do pó o pó. Estou a olhar o último poente. Oiço o último pássaro. Lego o nada a ninguém.

PS - O único legado para além do nada é o meu tesouro. Para além de mim e do nada trepará a montanha mais alta e, nesse lugar, olhará o mundo e traçará, a régua e esquadro, os seus " dias por andar..."

Costumo dizer que fui criado dentro de um Land Rover. Era o meio de transporte do meu pai que, na sua profissão, o levava África dentro por sítios inimagináveis e ele chegava sempre lá. Eram dias, às vezes semanas, dentro daquele cockpit simples e eficiente. Para além de ter sido sempre uma espécie de "mão que embala o berço" sempre olhei para os Land Rover como um instrumento de trabalho precioso para quem dele necessita seja nos desertos ou florestas africanos, seja nas zonas polares, na América do Sul ou até mesmo em Portugal, ou nos Açores. É despretencioso e despido de "paneleirices" que enchem os carros modernos. E é assim ainda hoje apesar de, neste ou naquele detalhe, ser mais "acabado" do que aquele em que vivi os verdes anos. Há dias, folheando um jornal, deparei-me com a versão mais recente do modelo, quiça a última uma vez que a marca anuncia para breve um modelo totalmente novo que o virá subsituir em definitivo, e reparei numa coisa verdadeiramente fantástica: custa mais de 70 mil euros em Portugal sendo que quase 50 mil são impostos que entram directamente para os cofres do estado. Ou seja, isto quer dizer que custa tanto como muitos modelos de luxo, topo de gama, de marcas usadas pelos senhores ministros e alguns gurus da banca. É caso para dizer, reconhecendo isso muitas vezes em muitos detalhes da vida quotidiana, que temos, de facto, um estado ladrão. E pior do que isso: é um ladrão atoleimado, lá isso é!

Em Portugal há um conjunto emaranhado de regras jurídicas que ninguém cumpre. Pelo menos a um determinado nível. Quer dizer. Há muitas leis que não se aplicam a muita gente. Das coisas mais importantes àquelas que, aparentemente, são de somenos importância. Uma delas é o chamado segredo de justiça. Uma coisa que é uma boa intenção e que foi criada para não dificultar a acção de quem investiga e para proteger os arguidos, presumivelmente inocentes, até prova em contrário. Mas pelo que sabe, e sobretudo, pelo que se vê, recorrentemente o segredo de justiça não é seguido, desde logo, por aqueles que têm o dever de fazer cumprir, ou no mínimo, o dever de fazer cumprir as leis, quaisquer que sejam. Não é por acaso que, de cada vez, que há uma investigação os jornais publicam diariamente pormenores detalhados de tudo quanto deveria estar sob o tal segredo de justiça. Partindo do principio que os jornalistas não inventam todas as histórias que todos os dias estão escarrapachadas nos seus jornais, e ainda do principio que não são videntes para saber o que está nos processos, então só quem está por dentro dos mesmos lhes pode fornecer todos os pormenores ao abrigo da chama protecção das fontes. Por mim não vejo que possamos estar em presença de uma coisa muito grave, porquanto, tratando-se a maior parte das vezes processos que envolvem figuras públicas os mesmo acabam por ser do obvio interesse público. Mas se é assim então acabe-se com a figura do chamado segredo de justiça e pronto. Não venham os altos responsáveis afirmar que vão abrir inquéritos para apuramento de responsabilidades sobre quem deixou escapar as informações sem que nunca se encontrem os mesmos, responsáveis…que se saiba pelo menos. E das duas uma. Ou quem afirma que vai querer saber até às últimas consequências quem foi o responsável pelas fugas de informação faz de todos nós tolos ou então sou levado a concluir que as fugas ao segredo de justiça são o mais bem guardado segredo de justiça. Não?

Ghandi, Luther King, Dalai Lama e Nelson Mandela são, de uma mão cheia, 4 homens que admiro e respeito. Nem sequer, nesse respeito, me importa aquilo que defendem ou defenderammas,essencialmente, a forma como defenderam os seus valores e os seus ideais em favor dos outros e não de si mesmos.Sem nunca perderem as suas convicções e ainda menos a sua determinação ousaram lutar pelos seus ideais de forma pacífica e no estrito plano das ideias.Marcaram, todos eles, a minha juventude.Leio que a vida de Mandela está por um fio. Tenho pena que os homens bons estejam presos, como os outros, ás leis da natureza. Mas a sua imortalidade está garantida. E, no caso de Mandela, ocupará um lugar de relevo no grande areópago das nações livres.

Há 53 anos que a deixei. Esta é casa onde nasci e onde fui feliz. As fotos são de há poucos dias e chegaram-me por um amigo que voltou lá ( Quelimane - Moçambique ) e a trouxe de volta aos meus sentimentos. está como podem ver. Mas é uma resistente. Mantém-se, apesar de ferida, de pé. Resistente. Como eu...como nós...Obrigado amigo Sousa Ribeiro. Bem haja...

Deitei-me uma noite destas bem. Acordei surdo do lado esquerdo. Pensei comigo, tens de ir fazer uma lavagem ao posto de enfermagem. Fui. O enfermeiro olhou, olhou, olhou melhor ainda e disse-me: não tem nada para lavar. Está limpo. Piorou. Andei atrás do meu amigo João Gabriel, otorrinolaringologista de mérito. Estava no Porto. Tive de esperar. O João veio e recebeu-me no consultório. Primeiros exames e primeiras linhas da ficha clínica. Por ali nada se via. Dia seguinte, truca hospital ter com ele ( confesso que estou doutorado em hospitais ). Exames a manhã toda. No fim o primeiro prognóstico: ou um tumor no lado interno do ouvido ou uma trombose localizada. Inevitável uma ressonância magnética para ver melhor. Lá fui. Enfiaram-me no esquife, deram uma data de contraste, fizeram-me uma nódoa negra deste tamanho e puseram-me aquela coisa ruidosa a volta da tola durante três quartos de hora. Aguentei-me. Dois dias depois o relatório. Se é tumor não se vê. Mas o meu amigo João Gabriel não é tipo de se convencer pelos primeiros sinais de uma qualquer ressonância magnética e "trucou" comigo de novo no hospital para mais exames. Lá cumpri o calvário. No fim, nickles batatóides. Uma semana de corticóides não alteraram nada. Ressonância magnética a caminho de Lisboa por mão própria para ser vista, e revista, por um professor que se disponibilizou. E agora esperar. Esperar...porra onde é que eu já vi este filme. Sim, já me tinham dito que o "carteiro toca sempre duas vezes"...devem ter razão os que dizem isso. Para já a perspectiva é ficar surdo do lado esquerdo o resto da vida. É certo que, por um lado, tem vantagens...quando não se quiser ouvir burrice vira-se esse lado da cara e...pronto! o pior é que ouvir música fica mais difícil. O pior é se essa coisa do tumor for mesmo a sério...mais um longo caminho para percorrer. Pergunto-me: mas que diabo se passou naquela noite em que adormeci bem e acordei surdo? só dormi e...bem, palavra que só!

Lembro-a, da pequenez dos meus cinco anos. A Madre Benigna. Quando cheguei ao colégio, naquela manhã de Quelimane era ela quem me aguardava. Baixinha mas senhora do seu nariz. Era a minha professora primária. A minha primeira professora, aquela que me ensinou a escrever, a ler e a fazer contas usando um Ábaco enorme e colorido. Sempre com uma voz, ao mesmo tempo, doce e firme. Não dava baldas e a malta tinha mesmo de empenhar-se. Contava-nos histórias da sua infância vivida na Guarda, dos nevões e da chuva, para nós ,que nunca tinhamos visto nada disso, era uma outra dimensão das coisas e do mundo. A madre, que usava hábito que lhe tapava tudo, à moda antiga, foi também responsável por um dos primeiros desgostos que a vida me proporcionou. Um dia, a madre Benigna entrou na sala, colocou uma lata linda em cima da secretária e disse: esta lata tem caramelos e vai ser do, ou da, que me trouxer a melhor redacção. Confesso que na altura nunca tinha comido caramelos mas a lata era linda e imaginei que os caramelos fossem delícia a condizer. Decidi que tinha de a ganhar. Caprichei na redacção e,,,trigo limpo, ganhei mesmo. Chegou a aula da entrega do troféu e lá fui ao estrado buscar a latinha perante o olhar invejoso da malta. Recolhi a lata, linda, e esperei pelo intervalo para a abrir. O pior estava para vir: provar o conteúdo. Grande desgosto. Detestei os caramelos, uma coisa que se mantém até hoje. Andei por aqueles dias de mal comigo mesmo, porque ao meu esforço para ganhar a taça só tinha correspondido meio prémio: a lata. Nunca disse à Madre Benigna desse desencanto. Dei por mim, nesta manhã, a sentir saudades dela e de tudo o que me ensinou, para a vida...

De um momento para outro, já lá vão quase 40 anos, a minha vida mudou radicalmente. Não falo de uma pequena mudança nem de um momento, mais ou menos, prolongado para que o radicalismo da mudança se fizesse sentir. Em pouco mais de duas semanas, em 1975, fui obrigado a apagar os primeiros anos de vida e todos os sonhos que tinha sonhado viver num determinado tempo e num determinado espaço. Mais doloroso foi ter sido forçado a apagar os afectos. De sul para Norte, do calor para o frio. Naquela manhã invernosa e fria fui despejado em Lisboa. Sem mais. Não questiono, a idade deu-me para entender muitas coisas, os motivos. Apenas registo o facto de, em menos de duas semanas, ter sido forçado a fazer tudo de novo...num sítio ao qual nunca, verdadeiramente, pertenci. Talvez por isso a errância em que vivi durante a maior parte dos anos como que à procura do que tinha deixado para trás algures naqueles primeiros dias de Janeiro...essa errância fez-me pagar o preço alto de me ter fechado em mim mesmo, de ter esconjurado novos afectos, de ter caminhado numa espécie de funil que, a cada passo, me conduzia cada vez mais, não aos outros, mas a mim mesmo. O meu universo físico foi ficando cada vez mais pequeno. O meu universo emocional foi-se, igualmente, reduzindo e ficando cada vez mais pequeno e limitado. Por estes dias tenho olhado os dias que se passaram. Um por um quase em jeito de uma memória de imagens que se alinham umas atrás das outras...e sinto laivos de tristeza por tudo quanto tive de deixar para trás naquele dia invernoso e por tudo, que por casua disso, fui deixando no caminho que se seguiu. Hoje, percorrido o funil, estou entre esse dia de inverno e o mar que me rodeia...enorme...Nele, e por ele, deixo os meus olhos tristes, pressentirem a distância, o tempo, as pessoas, coisas e lugares que foram ficando sempre adiados perguntando-me, longe da razoabilidade das ideias, o que teria sido, onde teria chegado, como teria sido a minha vida se não tivesse existido aquele dia. Não outro dia qualquer, mas aquele em que me vi obrigado a deixar os meus sonhos guardados em vasos de violetas deixadas à solta quando, por uma última vez as olhei, antes do derradeiro fechar da porta. Ecoam nos meus ouvidos as palavavras do velho preto António quando, no aeroporto me procurou, e com os olhos húmidos de lágrimas me abraçou e disse: não nos voltaremos a ver menino...saiba que não me esquecerei da forma como sempre me cumprimentava em cada manhã quando chegava á rádio. Por isso estou aqui para lhe dar este abraço... Fiquei eu com os olhos de água. Sem palavras, como umas horas antes em relação às violetas, virei as costas, entrei no avião e guardei, até hoje, o tom quente do abraço do velho preto António...Que me aquece a alma nestes dias em que deixo os meus olhos estenderem-se, perdidos, na imensidão deste mar..

Chegou a hora de recomeçar, olhar pra frente de cabeça erguida, traçar um novo destino. Esquecer problemas, pessoas, sofrimento e tristezas. Levar só o que for bom, e o resto é…o resto. Levar amigos que se importam, e que estiveram ali quando foi preciso. Isso sim, vale a pena, isso é ser feliz…

Em 1983, quando vim para os Açores para trabalhar na RDP, levei a cabo, entre outras tarefas, a realização de programas que contavam com a participação dos ouvintes através do telefone. Era uma forma de aproximar os "dois lados" da rádio! Entre 1983 e 1987 pude contar com a participação de centenas de pessoas que, pelos mais diversos motivos, pegavam no telefone e ligavam...De entre essas centenas de pessoas duas delas marcaram-me profundamente porque, ao longo desses anos ligavam sempre, todos os dias, em cada programa. O senhor Joaquim Dias Ferreira, de Santa Maria e a senhora D. Marília Dutra, da Terceira.

Os contactos, por telefone, eram profundamente impessoais.

Ao senhor Joaquim Dias Ferreira viria a conhecê-lo pessoalmente numa deslocação a Santa Maria em que ele procurou a equipa da RDP para o efeito. À senhora Marília Dutra viria a conhecê-la mais tarde, já na Terceira. Dessa altura para cá passaram-se mais de 25 anos. A minha vida tomou outros rumos, andei fora e dentro dos Açores muitas vezes.

Do senhor Joaquim Dias Ferreira nunca mais soube dele. Quanto à senhora Marília Dutra pude saber dela há poucas semanas e até tive o imenso prazer em ir visitá-la pessoalmente coisa que muito a emocionou a ela e a mim também.

Com estes dois ouvintes foram-se criando pequenas cumplicidades que, todas somadas, deixaram ficar em mim uma marca forte que perdura até aos dias de hoje. Lembrá-los é recordar um tempo em que, apaixonadamente, me entreguei a um projecto que me deu muito gozo cumprir num tempo em que a rádio tinha "pessoas" dentro. Era um tempo em que esta era mais humanizada, mais "quente", que permitia, justamente, esta tipo de histórias de cumplicidades mil entre quem faz a rádio e quem a ouve.

Um calor que se perdeu com o caminhar dos anos. Neste domínio, como em tantos outros, as máquinas tomaram o lugar das pessoas. Não sei se para melhor, se para pior mas, por certo, para muito diferente.

O meu reencontro, 25 anos depois, com a senhora Marília Dutra foi muito especial...lá isso foi, tão especial quanto a palavra TERNURA permite!

Meu caro Zé

Acabo de ler o recado que deixaste no facebook.Sabes, meu amigo, que esta altura é propícia a fazermos balanços, a olharmos para trás, para os dias andados, e procurramos na memória dos dias aquilo que mais nos marcou.O recado que me deixaste, e que encontrei hoje de manhã ao abrir o fb, fez-me lembrar de muitas coisas.- Daqueles dias em que nos juntávamos em minha casa, na véspera dos pontos para estudarmos. Em que abríamos os livros e os cadernos em em que, olhando um para o outro, díziamos: se não aprendemos até hoje, não será hoje que vamos aprender. E fechávamos os livros, os cadernos, e soltando gargalhadas íamos passear e curtir os finais de tarde soalheiros e quentes...- Daqueles dias em que nos juntávamos em tua casa e em que me mostravas os Pink Floyd e o virtuosismo dos Deep Purple ou dos Uriah Heep...- Daqueles dias em que montávamos na tua Honda 50 e íamos á aventura.-Daquele ponto de Matemática em que me fartei de copiar por ti e em que tive melhor nota do que tu deixando-te fodido da vida.- Das aulas particulares de ginástica com aquele professor italiano de que não me lembra o nome em que não nos empenhámos muito.- Das noites em tua casa em que, até quase de manhã, nos perdíamos a conversar sobre o futuro que não adivinhámos de todo.- Da doçura do sorriso da tua mãe, cúmplice, e amiga.- Dos nossos fins-de semana na casa da Catembe em que, no areal, voltávamos a conversar e choravamos a ausência das nossas namoradas, juntas no Brasil.- Das nossas namoradas tão amigas entre elas como nós entre nós. Da troca de confidências sobre os "avanços" que cada um ia conseguindo com a respectiva...- Daquela festa em casa dos teus pais ( despedida de solteiro do teu irmão? ) em que a viola chorou a noite toda canções de amizade e esperança.- Daquele ar carregado naqueles ultimos dias em que pressentíamos que as nossas vidas estavam para mudar sem que soubessemos muito bem nem para onde nem como...- Depois a partida, o perdermo-nos para um reencontro pontual em Lisboa, numa altura em que a vida era demasiado pesada para os meus pais, aturdidos com o que lhes tinha acontecido...- E depois disso o silêncio de décadas sem que nada soubesse de ti...do que a vida te tinha feito...Lembro-me, hoje, disso tudo meu caro Zé e não me envergonho de dizer que me corre uma lágrima rebelde cara abaixo...por perceber que por muito que a vida me tenha dado tirou-me um bem supremamente precioso: um amigo.Sabes que, talvez por isso, depois de tudo não voltei a ter amigos. Evitei-os, fechei portas, levantei muros, caminhei sózinho.Reencontrar-te foi dolorosamente bom. Porque pude saber de ti, porque pude saber o que a vida tinha feito de ti. Doloroso porque este mar de distância nos separa e impede um abraço e uma conversa sem tempo limite...

Vou levar em conta o pedido que me fizeste hoje no fb

Um bom ano para ti e todos os teus...

Fica bem

Um abraço

Já agora, da próxima vez...

Quando, em 2002, o Dr. Henrique Granadeiro me convidou para ir para o Fundão exercer as funções de Director Geral da empresa do Jornal do Fundão deu-me uma tarefa prioritária: avaliar se o grupo Lusomundo, proprietária do jornal, deveria, ou não, comprar a Rádio Jornal do Fundão que havia, muitos anos antes, sido fundada à sombra do jornal. Ao chegar ao Fundão verifiquei as contas da rádio e conclui muito depressa que a mesma se encontrava numa situação de falência técnica. Contudo, seria possível, com uma intervenção cirúrgica, salvar o título e o projecto, minimizando os seus custos e a prazo, mal a lei da rádio o permitisse, transferir a empresa para os activos da empresa que detinha o jornal. O título da rádio, e a sua génese, aconselhavam a que o grupo Lusomundo não fizesse cair aquele projecto pelo impacto negativo que o mesmo teria do ponto de vista social. Tudo isto foi explicado ao Dr. Henrique Granadeiro que, de pronto, aceitou a bondade da ideia e mandou avançar, dentro de determinados parâmetros, para a sua aquisição. Assim se fez. A empresa do Jornal do Fundão facturava, em 2003, um milhão e quatro centos mil euros por ano, para uma despesa corrente de à volta de 900 mil euros. Contas feitas no final do exercício de 2003 foi possível fechar o ano, com um resultado líquido operacional de, mais ou menos 300 mil euros, depois de impostos. Em reunião de aprovação de contas foi decidido abater ao passivo do jornal aquele valor positivo. É evidente que, depois de ter saído da Lusomundo, não acompanhei de perto o evoluir da situação. Mas a experiência diz-me que não terão havido mudanças significativas no ratio facturação/despesa pelo que uma se ajustando á outra, como é avisado que se faça, os resultados líquidos operacionais não serão hoje muito divergentes do que eram na altura. Mais a mais li declarações do actual Director Geral em que este afirma que, apesar de um ano de 2011 menos bom para o jornal, em 2012 as coisas voltaram ao normal e o mesmo se encontra de pedra e cal. Ora se a Rádio Jornal do Fundão, à época, tinha uma despesa anual de 80 mil euros para uma facturação de 40 mil euros não seria nada demais que o resultado negativo fosse absorvido pelos ganhos do jornal, ainda por cima quando boa parte desse resultado negativo seria absorvido em valor menor por via de uma menor tributação fiscal por parte do jornal. É evidente também que manter uma a RJF à sombra do jornal limitaria o projecto de rádio afastando-o daquilo que, se sabe bem, gera dinheiro ou seja transformar a rádio numa rádio "Pimba".

Li, no principio deste mês, que os actuais proprietários do jornal decidiram silenciar a RJF despedindo as duas jornalistas, únicas funcionárias à data da decisão. Cada um sabe de si é óbvio e foi, nesse princípio de respeito pelas decisões de cada um, que hesitei em escrever estas linhas. Contudo ao saber hoje, na ronda habitual pelos jornais, que o Grupo do senhor Oliveira oferece carros de luxo a dirigentes da Federação Portuguesa de Futebol, passou-me a hesitação. Só o valor de um dos carros referidos na imprensa de hoje bastaria para manter em funcionamento a RJF por muitos e longos meses ( leia-se anos ). Não estamos, por isso, perante uma questão evidente de falta de dinheiro mas de como o gastar. De resto, nestas coisas, como em tantas outras, não se trata nunca de uma questão de dinheiro mas...de princípios. E pessoas como o Dr Henrique Granadeiro há, infelizmente, muito poucas. Foi pela sua saída essencialmente que decidi sair também. Se não o tivesse feito nessa altura tê-lo-ia feito agora quando tivesse recebido a ordem de silenciar a RJF. Por uma questão de principio... naturalmente! às duas jornalistas despedidas, que conheço bem e nelas reconheço qualidades muito acima da média, uma palavra de apreço pela qualidade do seu trabalho e pelo muito empenho que sempre tiveram naquele projecto!

Muitas pessoas não sabem viver sem fingir, sem fingimentos...Fingem disponibilidades que não possuem. Fingem saber o que não sabem. Fingem ter o que não possuem. Fingem...sistematicamente...fingem...vivem de...fingem que amam sem amarem. Fingem para os maridos e para as mulheres, fingem para os amantes e para as amantes...fingem...fingem...até à exaustão. Fazem da vida uma traição permanente e continuada. Fingem amizades...confundem amizade com conhecimento...sempre a fingir...perdem-se em labirintos na tentativa, sempre vã, de esconderem os fingimentos...pessoas para quem a vida não é mais do que um permanente Carnaval, sempre de máscara... a que der mais jeito no momento...oportunistas da vida...lembrei-me de alguns ao tropeçar hoje numa dessas pessoas...mas não deveria surpreender-me, porque já sabia, porque já tinha a obrigação de saber...adiante até que, no dia dos temporais desabridos, a última máscara caia e fique sem roupa na praça pública. E o dia chegará...chega para todos...

Lembrei-me, subitamente, de Sophia de Mello Breyner e do poema que Fanhais soube tão bem cantar...

Costumo dizer que o que sei hoje, de Português, aprendi na instrução primária pelas mãos da Madre Benigna, freira oriunda da Guarda, e do Padre Tiago, oriundo já não me lembra de onde. Ambos me ensinaram, e muito bem, os princípios da nossa língua, de tal modo, que nunca mais esqueci esses mesmos princípios. Os tempos eram outros, os métodos também! Uma reguadas, bem aplicadas, no momento certo, foram um estímulo ao estudo e, sobretudo, à atenção, para que ela não divagasse para além do necessário. Dirão os mais modernos que, do ponto de vista pedagógico, se trata de um método totalmente desajustado. Estou de acordo. O pior é que os métodos mais modernos, e mais pedagógicos, fazem com que a malta mais nova não saiba escrever, nem ler, nem interpretar. Algures, pelo caminho do meio, estará a virtude ou, como diz o povo, nem tanto ao mar, nem tanto à terra...A verdade é que 50 anos depois estou agradecido, mau grado algumas reguadas, aos dois e deles guardo saudade. Tropecei hoje, por acaso, numa foto do Padre Tiago, apanhado a "espremer, uma coleguinha. Aqui a deixo, e compartilho, em jeito de homenagem ao velho mestre de quem nunca mais soube nada.

A amizade é, o estado mais próximo do amor que conheço, faz dos “ bons velhos tempos” a alegria dos “bons novos tempos”. A amizade não tem um tempo de separação. A facilidade de estar e sentir não é apagada pelos dias. Parece-me sempre que foi ontem, o último dia em que estive e senti. A amizade dos “bons novos tempos” é intemporal, rara e necessária, é o amor nos meus dias...

Paris não aparece uma única vez no clássico de 1984 de Wim Wenders. É apenas o nome de uma hipótese de perfeição, um arquétipo de felicidade, um sonho do que nunca sequer poderia ter sido, como se nascêssemos com sentimentos fora do alcance das nossas possibilidades. Mas Paris é também o nome de uma pequena localidade no Texas – que Wenders retrata como desértica e estéril – onde os pais de Travis se conheceram e ele gosta de pensar que a vida, a vida dele, eventualmente começou. Todavia, nem essa Paris, a do Texas, é cenário do filme; é apenas entrevista na foto do baldio que Travis comprou e tenta remotamente alcançar: um homem fracassado que quer voltar ao ponto de partida, como quem procura perceber em que momento do caminho se perdeu para poder, enfim, recomeçar. Todos conhecemos o sentimento. Alguns terão conseguido. Travis não. Talvez isto não fosse inteiramente perceptível para quem era um miúdo nos anos 80 ou 90. Para quem era um miúdo nos anos 80 ou 90, “Paris, Texas” era, sobretudo, o deserto e o amor. A aridez do Mojave atravessado por Harry Dean Stanton, mudo e perdido durante a primeira meia hora de filme, e o rosto perfeito de Nastassja Kinski, bela como um anjo caído, na última meia hora. Talvez uma hora. Mas parecia menos. Passava depressa. Ao contrário do Mojave que parecia não ter fim, Kinski era apenas um relance, um vislumbre, do amor, da perfeição – Paris, e já não o Texas. O amor e o deserto. O deserto e o amor. O vazio e a perfeição. O fracasso e a felicidade. O absurdo e a plenitude. Quem era um miúdo nos anos 80 ou 90, sentado a ver Jane (Kinski) e Travis (Dean Stanton) falando através daquela espécie de peep show confessional, não perceberia certamente tudo – mas entendia o alfabeto essencial: o deserto, o amor e o deserto outra vez. “Paris, Texas” é presença regular em muitas listas dos melhores filmes de sempre. Com justiça. Abriu caminho para outros grandes títulos do autor – “As Asas do Desejo” ou “Até ao Fim do Mundo” – e certificou Wim Wenders como um dos grandes profetas daquele tempo fin de siècle, da exaustão da pop, do fim da História, à procura dum sentido qualquer, antes que esbarrássemos, órfãos, contra o ano 2000. Para o tal miúdo, aparecia um pouco como os R.E.M. – que haveriam, de resto, de ser colaboradores próximos do realizador – e que faziam discos como Document ou Out of Time, claramente com Q.I.s mais elevados do que o resto do panorama, mas falando ainda linguagens suficientemente claras para que as massas os entendessem. Wenders, como Michael Stipe, não tinha a presunção de não ser compreendido; desconstruía ainda à procura de um sentido – e isso era fundamental para quem então estava a crescer e queria, um dia, ter alguma coisa a dizer a alguém. Em 2018, o mundo é outro. Afinal, nem a História tinha acabado, nem o mundo colapsou, nem Wenders – ou os R.E.M., a propósito – continuou a ter assim tanto a dizer. Mas “Paris, Texas” permanece um filme essencial. Porque o Mojave e Nastassja Kinski, tal como filmados por Wenders, permanecem imutáveis. Absolutos. Harry Dean Stanton no papel de Travis Henderson Como quase todos os grandes filmes, também “Paris, Texas” é mais do que um momento inspirado do seu realizador; é uma equipa em estado de graça: Kinski, Sam Shepard, Ry Cooder, Robby Müller. Shepard, autor do texto com L. M. Kit Carson, torna absolutamente americano um filme que era, na verdade, uma produção franco-alemã. Estão lá os diners e os motéis e os caddies e os chevies, o sonho e a desilusão americana, e o solipsismo das personagens que reconhecemos das peças que escreveu para o teatro (“Loucos por Amor” à cabeça). Ry Cooder acentua a solidão com aquele solo de guitarra que, do início ao fim do filme, vai passando por nós e nos abandonando. E Robby Müller fez aquela fotografia espantosa que contrasta sempre qualquer coisa vermelha, ressaltando do fundo.Primeiro, é apenas um ponto: o boné de Travis ou os sapatos de Anne (Aurore Clément). Como a singular gota de sangue, a última réstia de vida, pulsão, batimento cardíaco, carne, rodeada pela aridez amarela do deserto, o azul frio do céu, da chapa dos carros ou das montanhas distantes no horizonte, ou o verde sideral das luzes das cozinhas, dos néons, dos candeeiros de rua, das janelas iluminadas dos prédios, à noite, para lá da vidraça. Depois, à medida que Travis recupera a sua vida e o seu lugar, que se recupera a ele próprio, o vermelho vai crescendo, como uma esperança, uma paixão, o coração batendo mais forte. São as paredes de casa, o estore, a camisa que veste, a camisola do filho. Depois, o vermelho deixa de ser um detalhe para ser um assunto verbalizado pelas personagens: é o carro vermelho em que Jane pela primeira vez aparece, o ponto vermelho que perseguem estrada fora como única hipótese que lhes resta de salvação. Até que Jane finalmente surge – de vestido vermelho, no clube, boca vermelha perfeita, telefone vermelho, cama vermelha. E na luz do clube, vermelha, Travis, com a sua camisa vermelha, desaparece, desvanece-se, dissolve-se, volta a ser ninguém Quando Jane voltar a aparecer, para o segundo e derradeiro encontro, já nada será vermelho. Estará de escuro, como Travis. Perfeita através dum vidro, como Wenders, obcecado pela imagem dentro da imagem (o filme em super 8, a fotografia, os grandes billboards publicitários, a janela/espelho do “peep show”, etc) parecer crer ser a única forma de se ser perfeito. Mas de escuro, sem pingo de vida, pulsão, possibilidade. Só o luto, o lamento, a confissão de que se tentou e não se conseguiu. Nos anos 80 ou 90, quem fosse ainda um miúdo não saberia isto ao pormenor. Não perceberia nada de fotografia. Mas saberia, no íntimo, que desde o início a aridez da areia do Mojave era da cor do cabelo perfeito de Nastassja Kinski. Um anjo caído, louro como o deserto. O deserto e o amor. Que mais havia a perceber?

HAJA SAÚDE

As Companhias farmacêuticas manipulam ou retém dados científicos e mentem sobre os seus medicamentos, de forma a pôr em perigo, ferir ou matar pessoas doentes, para lucrar. Essa é a realidade chocante exposta no novo livro de Ben Goldacre[1], o “Bad Pharma: como as empresas de drogas enganam médicos e prejudicam pacientes". Este é um excelente exemplo da forma como o lucro recompensado pelo capitalismo está na frente do progresso humano. A alegação do livro sobre a indústria farmacêutica deriva do fato de que as drogas são testadas por companhias que as fabricam e vendem por lucro. Como resultado, a realidade científica da eficácia das novas drogas e o dano que podem causar é escondido pelas companhias, com o interesse de fazer grandes somas de dinheiro (cerca de US$ 600 bilhões por ano). O objectivo de testes clínicos com as drogas deve ser a verificação objetiva da eficácia e segurança dos novos medicamentos. Contudo, o resultado destes testes que reflectem negativamente sobre os produtos que podem ser rentáveis à grande indústria farmacêutica são rotineiramente ocultados. Companhias farmacêuticas, rotineiramente, somente submetem para publicações de carácter científico os dados dos testes que mostram seus produtos de forma positiva. Como os dados publicados na literatura científica são apenas acessíveis a um pequeno número de médicos, a informação negativa sobre novos medicamentos é escondida dos que utilizam os serviços de saúde e daqueles que necessitam informar suas decisões sobre se deve ou não se ministrar drogas novas aos pacientes. Goldacre descreveu num discurso em uma recente conferência como "um cancro no núcleo da medicina que se baseia em evidências". Isto é conhecido na profissão médica como referência de publicações, uma revisão sistemática do fenómeno em 2011 revelou que os resultados da metade de todos os testes clínicos que são realizados por empresas farmacêuticas nunca são relatados e que os resultados positivos sobre novas drogas são duas vezes mais propensos a serem publicados que os negativos. Outro fato que Goldacre cita em seu livro é um estudo sistemático de 2010, que constatou que 85% dos testes financiados pelas companhias farmacêuticas mostraram que suas drogas tiveram efeitos positivos, comparados com somente 50% dos testes financiados pelo governo. Isto, diz Goldacre, “é pesquisa fraudulenta”, deturpando a verdade sobre a droga, não fabricando dados do estudo, mas os publicando selectivamente, de modo a apresentá-la de forma positiva. É do interesse de companhias farmacêuticas fazer isso, do contrário seus produtos podem não vender, o que significa uma perda enorme de investimento em pesquisa e desenvolvimento (custa, muitas vezes, cerca de US$ 4 biliões de dólares para trazer uma droga para o mercado) e, consequentemente, perda de dinheiro. Como resultado, os dados de testes clínicos à disposição dos médicos são muitas vezes incompletos ou enganosos, pois são gerados e controlados por empresas de medicamentos que só publicam resultados favoráveis. Consequentemente médicos devem decidir quais os medicamentos a receitar a seus pacientes com base em dados potencialmente sem sentido, decisões estas que, se forem mal tomadas, podem gerar efeitos colaterais graves ou até mesmo a morte do paciente. Como Goldacre disse na introdução do seu livro: “Na medicina, médicos e pacientes usam dados abstractos para tomar decisões em um mundo real de carne e osso. Se essas decisões são equivocadas, podem resultar em morte, sofrimento e dor". A indignação de Goldacre é evidente aqui, decorrente do fato de que ele, como médico, prescreveu o antidepressivo ‘reboxetina’ baseado em dados enganosos e incompletos de testes que leu (porque eram os únicos dados publicados), que escondiam o fato de que o remédio produzia efeitos colaterais piores que outros antidepressivos. Actualmente, a prática de esconder dados indesejáveis é perfeitamente legal e a ‘reboxetina’ permanece no mercado dando lucro ao seu fabricante, apesar de ser uma droga de qualidade inferior. Num passado recente, as empresas farmacêuticas têm escondido de médicos e pacientes informações sobre graves efeitos colaterais, incluindo os que podem causar a morte do paciente. Por exemplo, o remédio para diabetes ‘Rosiglitazona’ fabricada pela ‘Glaxo Smith Kline’(GSK) mostrou aumentar o risco de ataques cardíacos. ‘Rosiglitazona’ entrou no mercado em 1999. Em 2003, foi descoberto pela OMS[4] que aumentava problemas cardíacos, resultado confirmado pela GSK e pela FDA[5] em 2006, mas não publicado por eles até 2008. Em 2007, uma meta-análise foi publicada, cujo resultado mostrou que a ‘Rosiglitazona’ aumentava o risco de problemas cardíacos em 43%, o que significa que, por vários anos, os médicos teriam-no prescrito sem conhecer os riscos a que estavam expondo seus pacientes. Houve muitos casos em que os dados de testes que indicavam efeitos colaterais foram ocultados e os pacientes sofreram. A GSK tentou ocultar o fato de que o antidepressivo ‘Paroxetina’ aumenta o risco de suicídio. Também o fato de que o analgésico ‘Vioxx’ (proibido em 2004) aumentava o risco de ataques cardíacos não foi amplamente divulgado por seu fabricante, enquanto ele estava no mercado e sendo prescrito aos pacientes. Em 2009, o ‘Tamiflu’ foi armazenado no Reino Unido, e pelos governos em todo o mundo, durante a histeria de gripe suína, a um custo de 500 milhões de libras para o contribuinte do Reino Unido. No entanto, não é claro que o ‘Tamiflu’ pudesse ter sido eficaz contra a gripe suína, tendo a doença se espalhado pelo Reino Unido, pois a ‘Roche’, que fabrica o ‘Tamiflu’, omitiu dados de testes clínicos sobre a droga. Se o ‘Tamiflu’ era claramente eficaz, por que eles mantiveram ocultos os dados que provavam isso? A possível realidade é que o Tamiflu não fosse um tratamento eficaz contra a infecção influenza e que, se a gripe suína tivesse se tornado uma epidemia na Grã-Bretanha, o povo teria sofrido pela falta de um tratamento eficaz. Mesmo os governos, nessa ocasião, correram o risco de serem enganados pela ocultação de provas pelas companhias farmacêuticas, tudo isso pelo grande custo para o seu povo em impostos e o possível sofrimento. Medicamentos não são desenvolvidos pelas companhias farmacêuticas se elas não puderem gerar lucro. Portanto, como as companhias farmacêuticas monopolizaram o desenvolvimento, produção e distribuição de medicamentos, pessoas em torno do mundo sofrem desnecessariamente. Pesquisa para tratamentos de doenças que afectam aqueles dos países mais pobres, onde os consumidores e os governos têm menos recursos, não receberam o mesmo financiamento de pesquisa para desenvolvimento de medicamentos de doenças predominantes nos países chamados de “primeiro mundo”, como obesidade e doenças neurológicas, onde o mercado de medicamentos é mais lucrativo. Historicamente, pesquisas sobre tratamentos para epidemias que se manifestam no chamado “terceiro mundo”, como a doença do sono (africana) e a Malária, não têm sido tão rigorosamente levadas adiante, pois menos lucro é gerado a partir delas, mesmo sendo muito maior a escala de benefícios potenciais, em termos de acabar com o sofrimento humano e de encontrar tratamentos, pois geralmente são doenças muito mais tratáveis que ameaças à saúde como cânceres de estágios mais avançadas e doenças neurológicas. Lucro, ao invés de minimizar o sofrimento humano, é a principal motivação das pessoas que dirigem a pesquisa e as estratégias de negócios das empresas de medicamentos, o que resulta na miséria desnecessária em escala global. Em seu livro Goldacre adopta uma postura reformista, escrevendo que "As regras atuais - para empresas, médicos e pesquisadores - criam incentivos perversos, e nós vamos ter melhor sorte consertando esses sistemas quebrados do que tentando livrar o mundo da avareza". No entanto, ao permitir que as forças de mercado controlem como os nossos medicamentos são descobertos, testados e distribuídos, nós inevitavelmente convidaremos o desejo de lucro a bloquear o progresso da humanidade. Este livro destaca mais uma vez os efeitos perniciosos do capitalismo para a humanidade. O capitalismo recompensa a ganância pessoal e a busca de lucro. No campo do desenvolvimento de medicamentos, o objectivo de lucro das companhias executivas farmacêuticas tem corrompido o que deveria ser uma luta abnegada para aliviar o sofrimento humano, a descoberta e desenho de medicamentos que fizessem as pessoas doentes melhorar. Reforma adequada dos regulamentos sobre testes de medicamentos, obrigando todos os dados sobre novas drogas a serem livremente disponíveis para todos, mesmo que isso reflicta de maneira negativa sobre os produtos de companhias farmacêuticas, é fundamental, mas, embora isso possa parar os dados enganosos que causam danos, não nos livraria do lucro corruptível que impulsiona o desenvolvimento de medicamentos actualmente e que limita a sua eficácia para acabar com a miséria humana. A melhor solução para a corrupção da indústria farmacêutica é acabar com o lucro que dirige a elaboração e distribuição dos medicamentos. Dada a importância do desenvolvimento e produção de medicamentos para a sociedade, quão benéficos são e como podem ser prejudiciais se não forem os correctos, a única maneira de fazer a indústria de droga servir verdadeiramente à humanidade como um todo, é tirá-la das forças do Capital. Devemos nacionalizar a indústria farmacêutica. Tirar proveito da equação e deixar a sociedade pagar pelo desenvolvimento, controlando democraticamente a fabricação e distribuição de drogas, no interesse de aliviar o sofrimento humano através da cura das doenças. Isso é tudo que a medicina deveria ser.

Julga que todos os medicamentos que toma foram sujeitos a uma rigorosa investigação e ensaios clínicos fidedignos?

Engana-se, grande parte desses ensaios é falsificada para que os resultados favoráveis permitam a sua colocação no mercado.

Ensaios clínicos falsificados.

A FDA (Food and Drug Administration) fez um inquérito rigoroso à Cetero, a maior empresa americana do género, subcontratada pelos laboratórios farmacêuticos, que tratam dos ensaios clínicos antes da obtenção da autorização de colocação dos medicamentos no mercado. Resultado: numerosos dossiês foram manipulados ou falsificados.

Entre abril de 2005 e junho de 2009, muitos dos responsáveis pelos ensaios clínicos, aquando do inquérito, estavam simplesmente ausentes, quando deveriam estar a realizar os testes. Esta situação aconteceu 1600 vezes. A FDA chegou igualmente à conclusão que muitos dos resultados também tinham sido falsificados para serem colocados rapidamente no mercado, como sendo eficazes e sem perigo.

"Os erros apurados são suficientemente graves para suscitarem preocupações quanto à integridade de todos os dados fornecidos pela Cetero durante este período de cinco anos", revelou a FDA.

Contudo, nenhum laboratório farmacêutico é citado, e a FDA até pede que os que recorreram à Cetero para se identificarem! Chega mesmo a acrescentar, que "a segurança e a eficácia dos medicamentos actualmente comercializados provavelmente não serão afectados".

Temos que, por um lado descobre-se que dados de ensaios clínicos foram falsificados e por outro, para não mexer no lobby farmacêutico, diz-se que esses mesmos medicamentos são seguros.

Dr. Reuben, um novo coso Murdoch.

O DR. Scott Reuben, anestesista, é um desses investigadores que efectuam ensaios clínicos, pagos a preço de ouro, para indústria farmacêutica. No dia 10 de março deste ano, o director do hospital onde Reuben trabalha, revela, ao New-York Times, uma informação que teve o efeito de uma bomba: "o Dr. Reuben nunca efectuou pelo menos 21 dos 72 ensaios clínicos em que diz ter participado e publicados nas revistas científicas desde 1996". Todos os seus estudos clínicos estão assim postos em causa. A gravidade do caso ainda é maior, quando se sabe que o Dr. Reuben tinha realizado os estudos clínicos que permitiram a colocação no mercado de medicamentos como Celebrex, o Efexor ou o tristemente célebre Vioxx. Ultimamente este médico recebia muitos trabalhos do laboratório Pfizer, em contrapartida, este laboratório pagava bem ao médico para que estes estudos lhe fossem favoráveis e na promoção de palestras em que glorificava os seus medicamentos. Como lembra o antigo redactor-chefe da prestigiada revista médica "New England Journal of Medicine, Dr. Jereome Kassire, "quando os investigadores têm grande parte do seu salário dependente de um laboratório farmacêutico, existe uma tendência para que os resultados obtidos sejam favoráveis a essas empresas". No caso do Vioxx, no qual trabalhou Reuben, a FDA calcula que desde 1999, só nos Estados Unidos, o Vioxx terá sido responsável por 160 000 enfartes e AVC, e que terá estado na origem de 28 000 mortes. Quando foi finalmente retirado do mercado em 2004, já há muito tempo que existiam estudos independentes que referiam a sua perigosidade.

Mais barato do que chimpanzés!

Cada vez mais, o laboratórios farmacêuticos deslocalizam os seus ensaios clínicos. Motivo: o recrutamento de cobaias humanas é mais fácil, ficam mais baratos, as normas de segurança são mais laxistas e essas pessoas consomem menos medicamentos o que reduz as possíveis interacções medicamentosas.Nos Estados Unidos, 78% dessas cobaias humanas são recrutadas nos estrangeiro, na Europa reprsentam 61%. Os países "fornecedores" são africanos, asiáticos, América latina e cada vez mais países de leste. Nestas condições é extremamente difícil avaliar as condições e qualidade desses ensaios clínicos. Além da dificuldade de extrapolar os efeitos clínicos que provêm de populações com condições de vida e perfis genéticos completamente diferentes dos nossos, põe-se a questão ética de utilizar uma população maioritariamente analfabeta, onde todos os abusos são possíveis. Só no ano passado, é que o governo dos Estados Unidos pediu formalmente desculpas à população do Guatemala pelas experiências feitas em 1940. Nessa altura tinha sido injectado, por médicos investigadores, a sífilis a presos, mulheres e doentes mentais, sem que estes tivessem conhecimento, para testar a eficácia da várias terapêuticas. Para testar medicamentos, e isto mais recentemente, no estado de Connecticut, foi deliberadamente inoculado o vírus da hepatite em doentes mentais. No estado de Nova Iorque foi o caso da inalação do famoso vírus da gripe pandémica a prisioneiros. Em Maryland temos a injecção de células cancerosas num hospital de Nova Iorque em afro-americanos. E esta lista é longa. Jornalistas de investigação da Associated Press encontraram mais de 40 "estudos" deste género. Com o grande desenvolvimento da indústria farmacêutica, nos anos 50, nos Estados Unidos, experimentação em prisioneiros era autorizada em pelo menos metade dos estados. Durante uma audição perante o Congresso, os responsáveis da indústria farmacêutica explicaram que essas cobaias humanos eram mais baratas do que os chimpanzés.

Com a proibição da utilização de prisioneiros, esse "chimpanzés" são agora a população africana e cada vez mais a população dos países de leste. Países onde a vida humana vale menos do que a dos chimpanzés...

http://www.lesmotsontunsens.com/scandale-grande-ampleur-industrie-pharmaceutique-3706

http://www.lesmotsontunsens.com/medicaments-des-essais-cliniques-falsifies-10925

http://www.fda.gov/Drugs/DrugSafety/ucm265559.htm

http://www.lesmotsontunsens.com/medicaments-les-essais-cliniques-delocalises-10467

http://www.lesmotsontunsens.com/etats-unis-plus-de-40-experimentations-medicales-sur-des-prisonniers-des-noirs-et-des-malades-mentaux-9188

http://www.lemonde.fr/ameriques/article/2010/10/01/les-etats-unis-presentent-leurs-excuses-pour-des-experiences-medicales-menees-au-guatemala_1419193_3222.html

Parece não haver limites para a imaginação da indústria farmacêutica quando se trata de seduzir os médicos portugueses. Imagine um jantar numa ilha paradisíaca em que todos os comensais se vestem de piratas. Foi mesmo assim, à pirata, o final da aventura científica de dezenas de médicos portugueses na Malásia. Uma aventura que meteu passeios de barco, praia e «shows» com danças orientais, avança a TVI.

A TVI convidou um grupo de médicos a recordar a história, mas a memória deste congresso na Malásia é um assunto delicado. Os médicos dizem que não se lembram de nada. Nem a reportagem fotográfica, em CD, que o laboratório J. Neves distribuiu como recordação aos clínicos que levou à Malásia, numa viagem de oito dias que terminou nesse tal jantar pirata, parece avivar-lhes a memória. E não consta que andem a tomar os medicamentos errados....

Congresso, praia e... pirataria

Vamos então ao programa que foi distribuído aos médicos pelo laboratório J. Neves. A comitiva, com cerca de 40 médicos, saiu de Lisboa, onde de facto decorria um congresso internacional de Ginecologia.

Os médicos só chegaram ao outro lado do Mundo na madrugada do dia seguinte e foram transportados para um hotel de cinco estrelas. A tarde foi deixada livre para actividades particulares.

Ao terceiro dia, de manhã, o laboratório organizou uma visita à cidade. Após o almoço, a tarde ficou livre até ao jantar no Restaurante Saloma, após o qual todos desfrutaram de um «show» de danças típicas.

A manhã do quarto dia foi livre, mas, à tarde, novo avião, rumo a Langkawi, uma ilha a 700 quilómetros de distância do congresso. Os médicos foram alojados no Pelangi, um hotel-praia de cinco estrelas, típico dos pacotes turísticos de luxo.

O programa em Langkawi durou quatro noites e cinco dias. O dia 8 de Novembro foi inteiramente livre para actividades de carácter particular, como por exemplo uma banhoca na praia do hotel

No dia 9 regressou a acção, com um passeio em barco de recreio pela orla marítima da ilha. Foi uma boa oportunidade para conhecer praias com nomes exóticos, canseira compensada com um almoço de «barbecue».

«Médicos pagaram a própria viagem»

A administração do laboratório J. Neves recusou qualquer entrevista à TVI, mas enviou um comunicado escrito. Esse documento afirma que os médicos pagaram eles próprios a viagem à ilha de Langkawi, tendo viajado às 17h00 do dia 7 de Novembro e regressado ao meio-dia do dia seguinte.

Presume-se, pois, que os médicos tenham decidido interromper o congresso e gastar dinheiro para ir jantar com os funcionários do laboratório a 700 quilómetros de distância.

Torna-se é difícil imaginar onde arranjaram tempo para o passeio de barco documentado em fotografias.

E também não se percebe, sendo a explicação tão fácil para o laboratório, porque é que ela se revelou tão difícil para os próprios médicos.

O congresso devia ser de Alzheimer pelos vistos...

Nesta coisa das relações - sempre perigosas - entre indústria e agentes da Saúde o céu parece ser o limite.

Num dos próximos posts desta série irei falar-vos da história de uma funcionária de uma farmácia dos Açores e de um médico de outra ilha dos Açores que mantêm uma relação extra conjugal e de como, durante muitos anos, usaram o esquema dos congressos e das acções de formação para manterem a chama acesa. Os esquemas dão para, quase, tudo! Haja Saúde!

Guardo para mim ainda o frio que senti quando entrei, pela primeira vez, na Emissora Nacional, instalada no velho convento do Quelhas. Ao arrepio de todos os projectos de vida ali desaguei a meio de um Inverno rigoroso que tornava ainda mais cinzentas aquelas instalações. Da Emissora pouco mais sabia que os relatos de futebol na voz do Artur Agostinho saía dali. Deparei-me com um verdadeiro museu, com material obsoleto, conceitos ainda mais obsoletos do que o material. Não sei se alguma vez serei capaz de contar em detalhe os anos de luz a que aquilo tudo estava de onde tinha vindo, de por onde tinha passado. Tinha vindo, pouco tempo antes, de Moçambique local em que a rádio, talvez pela proximidade sul africana, ou quaisquer que fossem os motivos, era de um outro campeonato. As mentalidades estavam também noutro campeonato. A Emissora era, naquele ano de 1975, bem o espelho do regime caduco de Salazar e dos dias de uma revolução marxista que teimava em manter sombras nas paredes e nos espíritos. Quase todos os que quiseram remar contra a maré de fantasmas tiveram de enfrentar os maus espíritos que por ali andavam. A maior parte deles, desencantados, deram vida a novos, e entusiasmantes, projectos. Ainda bem que o fizeram porque essa foi a única forma de esconjurar os fantasmas e devolver aos cidadãos os " Dias da rádio "...nos anos 80 e...90!

Quando era criança, aí por 1960, em Quelimane, centro-norte de Moçambique, os meus avós maternos tinham um estabelecimento comercial de moda. A minha mãe trabalhava com os pais e, por esses dias, passava boa parte do meu tempo naquele espaço. Mesmo em frente havia uma outra loja, propriedade de um comerciante indiano, que se enchia, por alturas do Natal de brinquedos "estonteantes" para um puto que ensaiava os primeiros passos conscientes da vida. Atravessava a rua, sob os intensos avisos de CUIDADO COM OS CARROS lançados pela mãe, com o objectivo de ir encostar o nariz àquela montra, antecâmara do paraíso, para ver, de fora aquele universo de brinquedos. De entre todos os brinquedos havia um que me deixava tonto e a babar-me: uma pista de comboio eléctrico, com locomotiva, vagão do carvão - sim, naquele tempo os comboios eram a carvão ( porra estou mesmo velho) - e muitas carruagens, estações de passagem. Enfim, uma mini cidade ferroviária ali escancarada na minha frente. Ainda por cima, a locomotiva deitava fumo, sim fumo real enquanto todo o aparato se desenvolvia. E o comboio nunca parava, pelo menos durante o dia, naquelas semanas natalícias. Apesar de ser um brinquedo exposto na altura do Natal não era, contudo, igual aos outros brinquedos pela simples razão que não estava à venda. Era um componente que o comerciante indiano usava, em cada Natal, apara alindar a sua montra. Se, por um lado, este facto colocava o dito comboio numa prateleira inatingível, por outro abria, no meu pequeno mundo, uma janela de oportunidade de o revisitar no ano seguinte e, quando, passado esse ano, eu testemunhava os primeiros indícios do Natal ali em frente, de pronto, me punha à espera de ver o aparato ferroviário que iria encher o meu imaginário ao longos das semanas seguintes. A dada altura os meus avós mudaram as instalações do seu estabelecimento para outro local e, mesmo assim, já mais velho, na quadra festiva, galgava alguns quarteirões para ir visitar o meu, então já velho, amigo vendo-o percorrer, com garbo, aquela pista com os seus atrelados. Depois o comboio da vida pegou em mim e levou-me de Quelimane aonde nunca mais voltei até hoje. Provavelmente o velho comboio já lá não estará mas gosto de acreditar que, neste mundo, em muitos lugares, haverá comboios como aquele a tornar mais bonito o Natal de muitas crianças se é que as crianças ainda gostam de comboios de brincar...

Não sei não...

Chove pouco mas certinho. As lágrimas que caem do céu são boas para as entranhas da terra. Para misturar as sementes. A chuva faz-me bem. Faz-me pensar. Enrolado no meu sítio fico atolado de pensamentos. Penso em mim. Penso na minha infância e nas tempestades. Penso no sabor das torradas de domingo á tarde que a minha mãe preparava quando vinha da bola. Penso nos primeiros acordes que ouvi. O amor que ganhei á musica. As primeiras palavras que escrevi e os primeiros números que somei. Penso naqueles três ou quatro amigos. No meu professor da primária. Nos professores de que gostava. Penso na aventura que foi as minhas primeiras saídas á noite. Os meus primeiros gostares. As minhas primeiras mentiras e desilusões. Na raiva lenta maligna que comecei a sentir. Na inadequação silenciosa. No medo mascarado de fortaleza. As minhas primeiras férias sozinho já não me lembram. Hibernei e vivi uma mão cheia de anos, sem me lembrar, ou querer lembrar-me sequer. Recordo cheiros e sombras. Não me amei ou amei. Não me lembro de dez anos ou mais. Não me lembro de ontem ou anteontem. Sei que estive em Marraquexe, Amesterdão e Lisboa. Sei que fui á praia. Sei que tive sexo com sombras, bebi e fumei. Dormi ao relento e viajei sem dormir, caminhei adormecido. Chorei para a lua e sorri para o sol. Chorei por dentro. Fui preso e solto. Dormi num degrau. Comi o que os outros comeram. Continuo preso á liberdade. Outras estou livre na prisão. Pelo menos sinto-me. O estar, é discutível, mas é meu. Sou semente misturado com terra regada com chuva de Abril. Sou Setembro. Sou pôr-do-sol, sou regresso, sou passado. Sou futuro. Sou mudança. Sou Pai, sou filho. Não sou Espírito Santo. Sou Alma. Sou amigo. Sou solidão e companhia. Sou esperança, Sou o que sou, pelo que fui. Sou medo e fé. Sou desamor. Sou Amor. Sou insubordinado e respeito. Sou recordação, sou lembrança. Sou duro e meigo. Sou uma besta e bestial. Sou poesia á noite, e prosa de dia. Sou acima de tudo Ser. No maremoto dei à costa e salvei-me. O mar devolveu-me à terra. Não deixei de saber nadar. Aprendi a andar com a chuva

Farto-me tão rapidamente de pessoas como de mim. Canso me de me cansar. As palavras deviam ser substituídas por nada, ou por tudo. Deviam existir cobradores de afectos difíceis. Estariam em fila de espera para punir os devedores. Aliviar os emocionais violentados seria a sua missão. Cada vez gosto mais e muito de ninguém. Gosto tanto da luminosidade da minha casa e do cheiro que lhe impregno.T em alma, vida e alento. Tem um mar e um porto de abrigo. É quentinha. Tem música e suor. Tem paz e madrugada. Tem um nome. Tem verdade. Tem a minha verdade que nem sempre é igual à dos outros. Mas verdade é una, mesmo que cega. Sabe-me bem fumar ao luar e regar a minha flor. Já fiz uma filha, cuidei duma flor, e escrevi folhas em branco. Já quase me suicidei e salvei. Já me alfabetizei. Já parti e regressei. Os meus olhos vêem por eles mesmo, não vêm pelos de ninguém. Penso por mim, decido para mim. A retrógrada ideia de saber de alguém é extemporânea. Piso o mesmo chão que sempre pisei. A coerência de ideias iguala-me e ilumina-me o caminho. Tenho quase a minha descendente criada, revejo nela ensinamento, conceitos e valores. Valho por isso. Valho muito mais que por isso, mas por isso também. Juízos de valor são bons apenas pela incapacidade e indisponibilidade de olharmos para nós próprios. Satisfazem-me….Os dos outros.

HAJA SAÚDE

80 médicos foram constituídos arguidos no âmbito de uma investigação por práticas de corrupção relacionadas com a prescrição de aparelhos complementares de terapêutica e que totalizam 400 mil euros. Oitenta médicos foram recentemente constituídos arguidos no âmbito de uma investigação da Polícia Judiciária (PJ) por práticas de corrupção relacionadas com a prescrição de aparelhos complementares de terapêutica. Em causa estarão clínicos de todo o país que prescreviam aparelhos auditivos a troco de dinheiro, viagens de férias a destinos paradisíacos e bens de consumo, disse ao Público fonte policial. As contrapartidas, atribuídas por três empresas multinacionais produtoras deste tipo de aparelhos, eram calculadas em função da quantidade de prescrições que cada médico fazia. Alguns médicos são do Serviço Nacional de Saúde (SNS) e outros exercem medicina privada. São todos otorrinos. As empresas têm delegações em Portugal. Fonte da PJ garantiu existirem casos em que terão sido oferecidas aos médicos em causa viagens de férias com valor superior a 5 mil euros de custo. Neste ponto, a investigação confirmou que nenhuma das viagens se refere a ofertas relativas as estadias para congressos médicos. Os inspectores não têm dúvidas de que as contrapartidas se trataram de verdadeiras prendas oferecidas em troca do elevado número de prescrições. A Unidade Nacional de Combate à Corrupção (UNCC), que liderou a investigação, apurou que as ofertas ultrapassam o valor total de 400 mil euros. A investigação não apurou, porém, se existiu algum crime de falsificação, isto é, se as receitas passadas diziam respeito a doentes com necessidade daqueles aparelhos ou tão pouco se os doentes tinham conhecimento da prescrição. Também não foi apurado o eventual prejuízo para o Estado que comparticipou, em parte, a aquisição dos aparelhos. Fonte da PJ, que adiantou que o mesmo deverá ter sido na ordem dos milhões de euros, explicou que esse não era o objectivo do processo que se focou apenas na corrupção detectada. A investigação, que teve origem numa denúncia anónima e contou com a colaboração do Ministério de Saúde, incidiu sob o período de 2007 a 2012 e além dos médicos foram ainda constituídos arguidos outros três responsáveis pela gestão das empresas. Em causa, estará o aliciamento efectivo que fizeram aos clínicos. A PJ enviou o relatório final com todas as provas recolhidas ao Ministério Público que decidirá agora se deduz ou não acusação contra os arguidos para que sejam julgados. Os arguidos aguardam o desenrolar do processo sujeitos a termo de identidade e residência, a medida de coacção menos gravosa.

Até há pouco tempo, os laboratórios farmacêuticos aliciavam só os médicos com os seus medicamentos de marca, através da sua promoção e respectiva prescrição, em troca de bens materiais que iam de uma simples caneta até electrodomésticos e viagem de sonho.

Não é raro os médicos serem visitados por uma dezena de delegados de informação médica antes da suas consultas com essas aliciantes propostas em troca de umas dezenas de prescrições.

O problema não seria grave se alguns desses médicos se limitassem a prescrever uma determinada marca para uma mesma patologia em detrimento de outra.

O problema é que para atingir um certo número de embalagens, muitos não hesitavam em prescrever um medicamento inútil para a doença do doente (com os seus devidos efeitos secundários) quando eticamente não o deveriam fazer. Este tipo de corrupção existe, todos sabemos, apesar de pelo peso do lobby médico existente, raramente tenha sido comprovado. Nos últimos anos foi incrementada a prescrição por DCI com inegáveis benefícios para os doentes, pela baixa do preço dos medicamentos, mas também para as farmácias. Com efeito, agora são as farmácias que decidem, em grande parte, qual o genérico que vendem, e esse facto faz com que tenham vantagens financeiras em vender um determinado genérico em detrimento de outro. Um dos problemas dos numerosos genéricos colocados no mercado é que muito têm uma origem duvidosa, apesar da Infarmed nos dizer que são seguros e bioequivalentes em relação aos medicamentos de marca. Tudo se passa nas farmácias como na concorrência entre a Coca-cola e a Pepsi-Cola nos restaurantes: se vender Coca-Cola (em vez da concorrente) terá 3 de borla por cada 10 vendidas. Então o restaurante, tal como a farmácia, escolhe a marca que lhes é mais rentável. É tão simples quanto isto, a corrupção transferiu-se dos médicos para as farmácias. Agora, cada vez mais delegados de informação médica "dedicam-se" às farmácias em vez de visitar os médicos.

Por outro lado, muitos laboratórios, e distribuidores, contratam para os seus quadros, licenciados em farmácia, para exercerem funções de direcção técnica, o que na prática, se traduz num acto simples de "dar o nome". Muito desses licenciados são, a tempo inteiro, funcionários de farmácias, atendendo o público e aconselhando, ou escolhendo, os genéricos que o cliente levará ao aviar a receita. Não há uma legislação de incompatibilidade de exercício de funções.

Toda a gente sabe e toda a gente fecha os olhos.

Os laboratórios, e o seus distribuidores, multiplicam-se na oferta de jantares - através dos seu delegados de propaganda médica - a equipas inteiras de farmácias, para além de " acções de formação ", com a presença de médicos pagos pelos próprios laboratórios, que lavam o cérebro dos técnicos de farmácia, ao apelarem às "qualidades" do produto. Estas "acções de formação" para o "pessoal" das farmácias envolve sempre lautos jantares, muitas vezes deslocações pagas, a outros sítios. Não se pense que tudo isto se passa demasiado longe. Aqui ao lado a realidade existe duramente. Por exemplo, numa farmácia açoriana, prescreve-se o uso de protector solar a todos os clientes, durante todos os dias do ano, apenas porque ( será só por isso? ) a funcionária ouviu essa recomendação, durante uma " acção de formação ", da boca de uma médica, no Instituto de Oncologia em Lisboa. A referida médica, claro, era paga por um laboratório que, " por coincidência ", produzia protectores solares,..

A referida empregada passou a prescrever, como se disse acima, o uso diário de protector solar a todos os seus clientes, ignorando o que, sobre o uso de protectores solares e os seus perigos, está publicado, e com acesso fácil, pela Organização Mundial de Saúde!...

Haja Saúde!

Grande parte dos médicos não têm um conhecimento profundo dos tratamentos farmacológicos que estão a administrar, apenas têm uma vaga ideia formatada pelo que lhes foi transmitido durante o curso. O curso terminado, a maioria não põe em questão os novos medicamentos que surgem no mercado, confiam na informação transmitida pelos delegados de informação médica ou nos estudos patrocinados pelos laboratórios farmacêuticos que os comercializam.

Delegados de "desinformação" médica.

A principal formação que recebem os delegados de informação médica, após uma formação técnica rápida sobre o medicamento, é a melhor maneira de convencer o médico a prescrever a todo o custo esse medicamento. Estes delegados são comerciais, como tal, bem poderiam apresentar a mesma convicção ao vender uma caneta, uma marca de detergente ou um político. O método é o mesmo: valorizar o produto, minimizando os efeitos secundários ou simplesmente ignorando a sua ineficácia ou inutilidade. Esta venda é feita cativando o médico de várias maneiras: saber ouvir, fingir-se muito interessados na vida privada do médico que têm à sua frente (familia, filhos, hobbies), com a finalidade de ganhar a sua confiança. Os laboratórios recrutam delegadas de informação médica que bem poderiam ser modelos de passarela ou jovens e atraentes delegados de informação médica. Existe muitas vezes, nestes casos, um verdadeiro jogo de sedução, no limite, um verdadeiro jogo de atracção sexual. Sedutores e bem-falantes, propõem jantares nos restaurantes mais badalados da cidade ou estadias em hotéis cinco estrelas, tudo pago, claro, pelo laboratório farmacêutico que representam. Neste contexto, muitos médicos sentem-se reis e rainhas envoltos pelo glamour efémero das circunstâncias. Por vezes, e não raras, são viagens de luxo a países distantes que são oferecidas, a pretexto de um qualquer congresso ou simpósio, que a maioria nem sequer frequenta. Perante tantas mordomias, como não se deixar convencer e recusar prescrever o medicamento promovido, acabado de ser colocado no mercado (os mais rentáveis) fundamentado em estudos apressados, testados em populações miseráveis da Ásia ou de África, cobaias com características corporais e culturais muito diferentes das nossas, cobaias esses que nunca irão ter direito a beneficiar dos medicamentos pelos quais foram testados.

Médicos ao serviço da indústria farmacêutica.

Existem alguns médicos que trabalham diectamente para benefício da indústria farmacêutica. Os menos perigosos são aquelas que se aproveitam do sistema: os directores clínicos dessa indústria, que abertamente beneficiam das mordomias e salários altíssimos pagos para ocuparem esses postos. Claro que defendem o laboratório para o qual trabalham, mas estão "simplesmente" a cumprir uma função. Os mais perigosos são os encapotados, escondidos através de um qualquer título ou renome e que definem as "guidelines" nacionais e internacionais que a generalidade dos médicos segue sem questionar, a troco de elevadas compensações monetárias. Constatamos que muitos deles têm assento nos laboratórios produtores dos medicamentos que defendem. Sem questionarem os numerosos estudos existentes sobre um determinado medicamento, a maioria dos médicos acredita piamente nas conclusões elaboradas por esses gurus. Acreditam estar a prescrever o melhor para os seus doentes. O grande problema está na maneira como são realizados os famosos estudos clínicos que se tornam os padrões das futuras prescrições.

Como falsear um estudo clínico.

Tudo começa pelo simples facto que 95% dos estudos clínicos, devido em parte ao seu elevado custo, são concebidos e realizados pelos laboratórios que produzem o medicamento que querem vender, logo, ninguém no seu perfeito juízo irá falar mal do que pretende vender. Os estudos elaborados pelos laboratórios são depois entregues a um conjunto de médicos que, ou porque acreditam genuinamente no medicamento ou porque lhes trás benefícios monetários, têm logo á partida uma tendência natural para encarar os futuros resultados desses estudos, de forma favorável em relação ao medicamento em estudo. Começa aqui uma das partes tendenciosas do estudo.Durante a selecção dos doentes, com as caracteristicas necessarias para entrar no estudos, um conjunto deles, apesar de reunirem essas condições é eliminado por directrizes previstas pelos laboratórios que elaboraram o estudo. São doentes que poderiam por em causa os resultados positivos esperados, ficando apenas aqueles "perfeitos" para que tudo corra bem, isto é que tenham a maior probabilidade do medicamento em questão ter bons resultados. Muitas das vezes, no decorrer do estudo, os doentes que fogem aos padrões esperados são simplesmente eliminados do estudo. Finalizado o estudo, os dados são entregues a uma empresa de analise de dados contratada e paga pelo laboratório que encomendou o estudo. Essas empresas de analise não querem perder o cliente que a sustenta, por isso rezam para que os resultados sejam favoráveis ao medicamento estudado. E não é que corre tudo bem, e que os resultados são mesmo favoráveis! De qualquer maneira, os que se revelam desfavoráveis, apesar de esticar os resultados positivos são guardados numa gaveta e nunca serão publicados. Para aumentar artificialmente os resultados favoráveis, várias técnicas são postas em prática. Por exemplo, na analise estatística, as referências mal definidas são desvalorizadas (por exemplo: não sinto uma grande melhoria da dor, transcrito para: melhor ) ou maximizadas (por exemplo: melhorei um pouco da dor, transcrito para: bastante), numa escala de: pior, igual, melhor, bastante. Outra técnica é usada na elaboração das curvas e histogramas estatísticos. A representação gráfica é feita de maneira a parecer que um determinado resultado positivo é bastante superior aquele que é na realidade. O efeitos secundários são frequentemente atribuídos a outros medicamentos (geralmente os doentes estão polimedicados). A próxima fase é contactar um médico "bem cotado" pelo seu estatuto profissional, que seja uma fonte de credibilidade inquestionável para a restante classe médica. A troco de elevadas quantias monetárias vai vender o medicamente em congressos e colóquios. O resto, já vimos, cabe aos delegados de informação médica.

Uma imensa teia de interesses.

Quando um medicamento começa a causar problemas, são desvalorizados e os seus críticos ostracisados. Quando surgem estudos independentes contrários ao medicamento, pura e simplesmente não são publicados, dado que as revistas médicas estão nas mãos de decisores médicos que justamente também trabalham para a indústria farmacêutica. Os organismos nacionais que fiscalizam os medicamentos, como o Infarmed em Portugal, estão nas mãos da indústria farmacêutica, e portanto não querem matar a galinha de ovos de ouro. O mesmo se passa com os organismos internacionais, 95% das receitas da OMS provém de subvenções da indústria farmacêutica, muitos delas a coberto de Fundações fictícias dessa indústria. Nestas condições como garantir a independência? Quando finalmente um determinado medicamento, demasiado prejudicial para a saúde é retirado do mercado, muitas vezes após anos de denúncias e algumas mortes, é somente quando a sua rentabilidade financeira já foi amplamente atingida.

A deriva da medicina.

Não é pois de estranhar que na medicina actual sejam colocados cada vez mais frequentemente medicamentos insuficientemente estudados, alguns posteriormente retirado do mercado, após várias mortes, mas que entretanto já renderam milhões de dólares. Não é pois de estranhar que sejam colocados no mercado medicamentos que são "mais do mesmo" em que diferem do anterior com uma simples alteração molecular e que não trazem nada de novo, a não ser obter a tão famigerada patente que lhes permite não serem copiados nos anos seguintes. Vendidos como inovação, mais caro que os anteriores, que até funcionavam, permitem aos laboratórios arrecadar milhões de dólares.O exemplo do colesterol. Não é de estranhar, que desde que os laboratórios decidiram tomar contar de uma das mais frequentes causas de morte, as doenças cardiovasculares (não é puro acaso que escolhem as mais frequentes, aquelas que dão mais dinheiro, menosprezando as pouco frequentes), tivessem de escolham uma vítima, neste caso o colesterol. Hoje em dia, a propaganda está tão bem feita, que não existe praticamente ninguém que não tenha o colesterol demasiado elevado e, claro, que tome a sua estatina. Aliás os valores optimais não para de descer, óbvio, quanto mais gente estiver fora desse valor considerado "normal", mais serão vendidas estatinas. Este exemplo reflecte bem o poder da indústria farmacêutica que consegue vender o que quer, começando por criar o medo, através de "estudos" promovidos e pagos pelos próprios laboratórios, subornando médicos de renome, para diabolizar este famoso colesterol junto da população e dos médicos prescritores. O raciocínio parece lógico, como não poderia deixar de ser, se aceitarmos as premissas: nas doenças cardiovasculares, existe frequentemente uma acumulação de gordurana artérias, o colesterol é uma gordura, logo o colesterol é o grande culpado destas doenças. Por outro lado, descobriu-se que as estatinas baixavam os níveis de colesterol, o que é verdade, logo conclui-se que baixando os níveis de colesterol estariamos a baixar o risco de doenças cardiovasculares.Tudo certo, excepto que a correlação directa entre o colesterol elevado e as doença cardiovasculares não está provada, muitos outros factores existem. A mortalidade global nunca baixou nos doente medicados com estatinas, o que poderá ter baixado é a morbilidade para determinadas doenças das quais as cardiovasculares, o que não é a mesma coisa. O poder da persuasão contra o poder do raciocínio. Através de estudos falsificados, todos pagos pela indústria farmacêutica, da corrupção de certos médicos e da divulgação em grandes revistas científicas controladas por essa mesma indústria, chaga-se a uma estratégia de comunicação em que se utilizam argumentos lógicos e racionais para se induzir a necessidade de consumir uma determinada substância medicamentosa. Outro exemplo típico passa-se com a quimioterapia, para a qual os estudos revelam que a mortalidade global não baixa ou de forma pouco significativa com o seu uso, e neste último caso o que poderá melhorar são algumas formas de morbilidade, o que mais uma vez não é a mesma coisa. Aqui confunde-se voluntariamente a correlação inexistente entre a redução tumoral, que se verifica com a quimioterapia, e o maior tempo de sobrevivência, que não se verifica. Muitos outros exemplos poderiam ser citados, o que importa aqui é salientar que o tempo em que os investigadores estudavam a melhor maneira de curar ou minimizar as consequências de uma determinada doença, isolados nos seus laboratórios de fortuna, acabou. O que temos é uma poderosa indústria farmacêutica, a terceira a seguir às energéticas e financeiras, que promove fármacos que não se destinam a minorar o sofrimento humano, mas a fazer dinheiro a qualquer custo, ou perpetuar certas doenças rentáveis, tudo feito à custa dos doente, muitas vezes prolongando as próprias doenças, tanto faz, o que interessa é o dinheiro.

Leio a notícia de que um grupo de "Sem abrigo" em Portugal pretende processar o Estado por falta de cumprimento das suas obrigações constitucionais. Pode, à primeira vista, parecer bizarro este anunciado processo. Mas a verdade é que, do ponto de vista substantivo, nada tem de bizarro. O Estado Português, de resto como qualquer outro Estado de Direito, está obrigado a cumprir a sua Lei Fundamental, ou seja a Constituição. Por isso, todos os representantes do Estado que, recordamos, somos todos nós, têm a obrigação de fazer cumprir, e aplicar, todos os preceitos que emergem do texto constitucional que diz que deve, o mesmo Estado, assegurar a todos os portugueses uma série de direitos, de entre os quais, a criação de condições, muito objectivas, para que todos os tenham uma vida condigna. Ora, já se sabe, que a começar pelo senhor Presidente da República, todos os agentes do Estado, se estão a marimbar na constituição e nos princípios que ela contém e para as obrigações que a mesma determina. Neste quadro, faz todo o sentido que um grupo de cidadãos coloque o Estado em tribunal. Será um processo, mais do que certo, inconsequente. Mas a verdade é que se cada português, ou grupo de portugueses, unidos por interesses comuns, colocasse o Estado em tribunal, provavelmente a música seria outra. Só a terminar, e em jeito de rodapé, a classe política argumenta, muitas vezes, com o facto da nossa Constituição estar velha e desajustada às necessidades dos tempos de hoje. O argumento não colhe porque, entre outras coisas, compete à classe política alterar a constituição, dentro de algumas regras, e porque a classe política, ao chegar ao exercício da actividade, o faz ao abrigo da Constituição que, depois, renegam...

Na Líbia contam-se as últimas horas do extertor do regime de Kadhafi. O antigo senhor de Tripoli, esconjurado pelos seus amigos de ocasião, esconde-se no último reduto, queimando os últimos cartuchos de que dispõe naquela que já é uma luta desigual. Espero, a todo o instante, ler a notícia de que foi preso ou morto às mãos da nova nomenclatura Líbia. Não tenho nenhum bom motivo para ter pena dele, nem do seu regime sanguinário, nem das bacocas manias de mau gosto que impôs aos seus amigos na comunidade internacional. É o triste fim de todos os ditadores. A mim, enquanto cidadão do mundo, o que me chateia é que ele não começou a ser ditador ao longo do último ano, sempre foi desde o dia que ascendeu ao poder através de um sanguinário golpe militar de que foi o líder. O seu reinado fez-se de sangue derramado em regime de continuidade. Deu guarida a terrosristas, promoveu o terrorismo internacional. Torturou e matou com bem quis, quando muito bem quis, quem muito bem quis. Mas chateia-me, enquanto cidadão do mundo, que a comunidade de países, em cuja cultura me integro, incluindo o meu próprio país, pareça só terem descoberto as mãos sujas de sangue do senhor de Tripoli há meia dúzia de meses. Sim, porque antes disso o senhor de Tripoli armou a sua tenda onde muito bem entendeu perante a cumplicidade dos chefes de estado que hoje lhe viram as costas e, mis do que isso, que o combatem e perseguem com afinco. Bem sei que a isso se chama convenientemente de "Real Politik"...vão á bardamerda com as palavras porque qualquer portuga sabe muito bem escolher as palavras certas: gente sem vergonha na puta da cara! E é disso mesmo que a nossa civilização, esta em que infelizmente me integro sem lhe encontrar descaminnho, vive: de gente sem o mínimo de vergonha na puta da cara. E os resultados disso estão bem à vista. Sentimos todos, todos os dias!

No ventre nasce a vida que as palavras geram, os ais com que escuto a madrugada, o sorriso com que encontro os teus braços, as tuas sôfregas passadas, o jardim onde me sento em finda madrugada a ler os poemas que desgostoso deito ao rio, a tortura de não saber desenhar poemas e amor, as lágrimas encravadas nos olhos cansados, na verdade, as palavras com que tento adornar este sufoco, nunca são verdadeiramente explícitas. Ser poeta em palavras é o dom máximo no mínimo de pessoas .Ter alma de poeta é, apenas, a tentativa de entender a incompreensão. No ventre, a canção ganhou forma e as palavras diminuíram-se na cadência com que as fui, temerosamente, pronunciando ao longo dos anos... No ventre reencontro essas palavras, algumas nunca ditas, mas nunca perdidas...ficando sempre esta tortura de não saber desenhar poemas e amor nas palavras que contigo reencontrei...perdidas lá no ventre em que a vida que as palavras geram... nascem...

Muito devagar a saudade curvou-se e largou a âncora que nos prendia. Despediu-se assim, sem se despedir. Senti que voltaria numa qualquer noite de madrugada fresca, como um corpo amortalhado numa pedra fria, assim, tal qual como a morte quando ainda parece um sonho. Antes de se aceitar o fim, a morte ou a saudade, inventa-se o sonho. Depois, e aos poucos, os nossos olhos humedecem de tristeza e partem como a saudade partiu.Devagar. As perdas não levam necessariamente sete palmos de terra em cima, ou esvoaçam por aí em cinzas plantadas de sombras aprazíveis e desabafadas, ou em ondas vindas pela maré e levadas pela estação do vento. As tuas mãos. O teu sorriso tímido e desavergonhado, o cheiro do teu sexo na minha boca, as tuas sílabas em vernáculo decifradas, o teu cabelo desembrulhado em molhos pegados pela transpiração, a água que geme das tuas fontes e o teu corpo feito pela soma de espasmos, iluminam-te. De lado, e de joelhos dobrados, penduras o teu olhar na janela onde cai a luz da lua. Pareces ausente de tanta presença. Está o mundo terrivelmente parado. Está a saudade refeita no meu sonho. Não sei viver sem saber. Impaciente, amanhã, sei-me a esperar o dia. Outro dia. Mais um dia. Tantos dias. Nenhum dia. Não existem dias. Todas as noites estão nos meus dias. Penso até, que só existem noites em mim. Divido assim os meus dias em noites com claridade e pessoas. E dias com noites de mim e eu. Um dia uma amiga disse-me: - Finges que não me vês. Pensei: - Ver vejo, mas vejo o que nem ela própria vê, e não sei dizer-lhe isso, de tão bem que a entendo. Não tenho palavras para discursos começados por: - Eu agora já... Eu descobri-me... E já não preciso de... E eu...E eu... E eu... O quarto minguante não é crescente, a lua nova não é cheia e a cheia não é nova, mas todos os quartos da lua fazem dela redonda, grande e linda de luz, e tal como a saudade, despede-se assim, sem se despedir. Há quem repare. Há quem não repare.

HAJA SAÚDE

Leio, na edição de hoje do Jornal de Notícias que, só este ano, a indústria farmacêutica em Portugal, gastou mais de 60 milhões de euros com médicos. Quando se usa a palavra gastar deve entender-se investir em presentes, congressos, "formações" ( mais não são do que viagenzinhas pagas em hotéis de luxo ), etc... Ou seja, a indústria aposta na enorme capacidade de corromper os que se deixam vender. Daí não viria mal ao mundo não fosse a circunstância de sermos nós todos a compensar a indústria deste investimento quando temos de comprar, e pagar, os medicamentos receitados por muitos desses médicos que, dessa forma, pagam os tráfico de favores da indústria farmacêutica. Mais do que isso, assinale-se que o uso-fruto das mordomias não é tributável do ponto de vista fiscal. Os médicos não declaram os "géneros" recebidos e os laboratórios deduzem aos impostos devidos ao Estado, ou seja a todos nós, o valor total que vai incluído na rubrica de publicidade e promoção das respectivas declarações ficais. Em suma ficam alguns a ganhar e a maioria a perder. Mas esta questão não tem que ver só com médicos mas com todo o sistema de saúde que se vive em Portugal. Conheço, pessoalmente, algumas situações bem demonstrativas deste estado de coisas e não preciso, sequer, de sair de Angra do Heroísmo. Conheço uma funcionária de uma farmácia de Angra que recebe, na caixa de correio da sua habitação, com regularidade, de um determinado laboratório, cartões de compras para gastar no Hiper Continente. O esquema é simples: a dita funcionária documenta cada venda de produtos daquele laboratório que efectua ao serviço da farmácia. Depois envia para o laboratório que, por sua vez, faz as contas e retribui na forma de cartões de compras o valor ( percentagem ) a que a referida funcionária tem "direito". Quem me, nos, garante que cada um dos produtos "aconselhados" pela referida funcionária aos que procuram o seu local de trabalho são os melhores, os únicos, os essenciais, para o tratamento de uma determinada "maleita"? Também na ilha Terceira são mais do que um os casos em que farmacêuticos que trabalham em farmácias da ilha são, simultaneamente, " Directores técnicos" de armazenistas de medicamentos locais. Quem me, nos, garante que esses senhores, e senhoras, quando ao balcão da farmácia não impingem a quem lá vai, os medicamentos do armazenista que lhes paga, no final de cada mês, quantias chorudas? Isto para não falar de viagenzinhas e formaçõezinhas - socialite encapotada -, jantarzinhos numa enorme e interminável cadeia de corrupção? Felizmente não são todos, nem sequer a maioria, dos agentes de saúde que se deixam ir nesta onda montada mas são, seguramente, em demasia, para que me possa sentir descansado quando vou a uma consulta médica ou me dirijo a uma farmácia. É um sistema em que há demasiados interesses pessoais em jogo em detrimento daquilo que deveria ser o enorme e sobrelevado interesse colectivo. Haja saúde,,,

A corrupção de sectores da sociedade dos quais a população depende para a sua sobrevivência é preocupante. Continuamos a ser constantemente enganados por gente que delibera sobre a nossa saúde e sobre a nossa vida. Para quem não acredita na corrupção dos médicos por parte das farmacêuticas recolhi alguns excertos de sites noticiosos que falam de alguns dos casos em Portugal.

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14 médicos investigados por excesso de receitas

Um chegou a passar quase 100 receitas por dia O Ministério da Saúde vai investigar os 14 médicos que mais receitas prescreveram nos últimos dois anos com o objectivo de verificar se a medicação recomendada é ou não adequada à patologia dos doentes. O Ministério da tutela já recebeu o relatório da Inspecção-Geral da Saúde sobre esta matéria e enviou-o para o Infarmed e para a Ordem dos Médicos. O clínico que mais despesa prescreveu em dois anos consecutivos exerce funções, segundo revelou a «TVI», num centro de saúde em Aveiro: em média passa diariamente 95 receitas por dia, chegando os medicamentos prescritos a totalizarem os 4500 euros, o que corresponde a cerca de um milhão de euros por ano. mO relatório refere ainda que os médicos ignoram muitas vezes os genéricos e receitam medicamentos mais caros. Em declarações à «TSF», o bastonário da Ordem dos Médicos, disse estar «disponível para colaborar com a Polícia Judiciária» e caso se confirme a existência de corrupção serão tomadas medidas, nomeadamente a expulsão dos visados, mas culpa o Ministério por manter um sistema de vinhetas que «qualquer fotocopiadora de supermercado consegue reproduzir».

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NOTICIAS MAIS ANTIGAS

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Várias situações «ilícitas» que beneficiaram «interesses ilegítimos» foram detectadas pela administração do Hospital de Santa Maria, em Lisboa, a qual estará, por isso, a receber ameaças de morte, admitiu o administrador da instituição.

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Ordem expulsará médicos envolvidos em casos de corrupção

O bastonário da Ordem dos Médicos (OM) admitiu expulsar da Ordem os médicos envolvidos num relatório sobre elevada prescrição de medicamentos caso se venha a comprovar que estes se envolveram em práticas de corrupção.

«Três deles são preocupantes, podendo haver matéria de corrupção», afirmou Pedro Nunes à Agência Lusa.

«Já dissemos ao ministro que, se precisar de uma peritagem independente para analisar estes casos, a OM está disponível para colaborar», afirmou.

Caso se comprovem as suspeitas, esses médicos poderão ser «punidos e até expulsos da Ordem», disse Pedro Nunes.

O bastonário comentava assim o relatório que a Inspecção-Geral de Saúde (IGS) entregou recentemente ao Ministério da Saúde sobre a forma como os médicos passam receitas.

“há clínicas em Portugal que são ‘slot machines’, autênticas máquinas de fazer dinheiro”.

(A magistrada Maria José Morgado )

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MÉDICOS

Numa sentença do Tribunal da Relação de Coimbra, um médico que trabalhava num Centro de Saúde foi condenado por corrupção passiva ao receber ‘vouchers’ que davam direito a viagens por parte de um laboratório farmacêutico. O entendimento do Tribunal foi o de que foi violada a conduta dos funcionários públicos. O método é sempre o mesmo para tentar corromper os agentes de saúde. O valor, e a natureza, das ofertas é que variam..

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A Polícia Judiciária deteve mais um médico e uma funcionária administrativa suspeitos de envolvimento na megaburla à Direcção-Geral de Protecção Social aos Funcionários e Agentes da Administração Pública (ADSE). De acordo com um comunicado ontem divulgado, já foi possível apurar que a instituição foi lesada em cerca de quatro milhões de euros.

INVESTIGAÇÃO

500 MIL DOCUMENTOS

A investigação do inquérito está a cargo da Direcção Central de Investigação da Corrupção e Criminalidade Económica e Financeira da Polícia Judiciária, que apreendeu mais de 500 mil documentos nas várias clínicas do Grupo JAD em buscas levadas a cabo pelos inspectores.

IMPÉRIO NO BRASIL

O médico detido no Brasil, João Aurélio Duarte, estava há mais de um ano no estado de Pernambuco, onde lidera a JAD Investimentos e Participações, uma holding que reúne sete empresas. Entre elas, está a ADMED, um plano de assistência médica com cerca de 55 mil subscritores.

CONTAS CONGELADAS

Em Portugal, o grupo JAD estava centrado na região da Grande Lisboa, mas o processo já levou o Supremo Tribunal de Justiça a decretar o congelamento das contas bancárias.

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Saúde – IGS fiscaliza delegados de informação médica PROPAGANDA VIGIADA

A Inspecção-Geral de Saúde (IGS) está a fiscalizar a actuação dos delegados de informação médica nos centros de saúde e hospitais. O CM conseguiu apurar junto da IGS que a acção, de âmbito pedagógico, abrange todas as unidades de saúde sem excepção e vai incluir visitas-surpresa. Na origem da acção que se desenvolve desde Outubro e que, segundo a IGS, estava já prevista há algum tempo, estão queixas apresentadas nos gabinetes dos utentes dos serviços de saúde por vários doentes que se sentiram lesados quando, apesar de terem consultas marcadas, foram ultrapassados pelos delegados de informação médica, mais rapidamente atendidos pelos médicos.De acordo com a lei, os delegados de informação médica não podem exceder o máximo de seis visitas anuais, por laboratório, a cada hospital ou centro de saúde. Número que Álvaro Rana, do Sindicato da Indústria Química e Farmacêutica, que representa os profissionais da informação médica, acredita não serem cumpridos. “E o problema está nas empresas farmacêuticas que os contratam. Aos grandes laboratórios não basta ter uma primeira linha de delegados. Para aumentar o número de profissionais ao seu serviço, criam empresas-fantasma e ficam com ainda mais delegados para poderem atacar os médicos”, afirma. Trata-se, na sua opinião, de um exagero, que leva a que existam visitas de delegados diferentes, no mesmo dia, aos mesmos médicos e para falar dos mesmos produtos. “Os delegados são colocados entre dois fogos: se cumprem a lei, têm que sofrer as sanções impostas pelas empresas que os empregam. Se, por outro lado, decidem cumprir os seus objectivos, sofrem sanções legais. Isto leva a que sejam pressionados a procurar os médicos, quase sem dignidade para o exercício da profissão.” O CM contactou a Associação Portuguesa da Indústria Farmacêutica, mas não conseguiu obter qualquer comentário às acusações feitas pelo dirigente sindical.

BLOCO DE NOTAS

NÚMEROS

Existem, em Portugal, cerca de 6500 delegados de informação médica, número considerado excessivo pelas autoridades de saúde.

VISITAS

De acordo com um estudo, cada médico de clínica geral recebe, em média, dois delegados por dia. As zonas Norte e Centro do País são, segundo os dados, as que têm maior número de visitas.

RELAÇÃO PERIGOSA

O relacionamento entre médicos e delegados de informação médica (DIM) tem vindo a ser alvo da atenção das autoridades, sobretudo depois de Alfredo Pequito, ex-DIM da Bayer, ter sido despedido da empresa por fazer denúncias de corrupção envolvendo 2492 médicos que recebiam contrapartidas para prescreverem medicamentos da farmacêutica alemã.

A história de Pequito começou em 1996 quando foi despedido da Bayer e denunciou práticas irregulares na mesma, a qual terá dado contrapartidas a médicos a troco de prescrição de medicamentos.

CRONOLOGIA

1996

Em Fevereiro deste ano Alfredo Pequito foi despedido da Bayer, empresa alemã. Desde então tem vindo a denunciar alegados casos de corrupção envolvendo uma lista de cerca de 2500 médicos que terão recebido bens em troca da prescrição.

1997

As primeiras denúncias tiveram início em Setembro e deram azo a uma série de processos contra médicos. Pequito queixa-se de receber, ele e a família, diversas ameaças de morte e de ter sido esfaqueado nas traseiras da casa da sua mãe.

1999

A 13 de Outubro dá entrada no Tribunal do Trabalho de Lisboa uma acção de impugnação do despedimento pela Bayer. A 1 de Junho de 2000, Pequito terá sido alegadamente esfaqueado com um golpe na cara. Mais agressões, no corpo em Setembro.

2001

A 3 de Maio começou a ser julgado no Tribunal de Oeiras. Assegura que tudo o que disse é baseado em documentos da própria empresa. Em Outubro apresentou uma queixa-crime contra a Bayer por “difamação caluniosa”.

2003

Em Outubro foi ao Tribunal do Trabalho tentar impugnar o despedimento da Bayer e reclamar uma indemnização de 65 mil euros por ter sido obrigado a sair da empresa “sob coacção”. Imputa à Bayer a prática de crimes de corrupção, que a empresa nega.

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CONFIRMADOS FAVORES DA BAYER A MÉDICOS

A Inspecção-Geral de Saúde confirmou que a Bayer colocava créditos à disposição de médicos em agências de viagens e que concedia esse favor à proporção das receitas de medicamentos da marca passadas pelos clínicos. O relatório foi pedido pela defesa do antigo delegado de propaganda médica Alfredo Pequito, que há anos denunciou o esquema, perdeu o emprego e luta ainda em tribunal contra a farmacêutica. O relatório, documento confidencial revelado numa edição do “Jornal de Notícias”, estabelece uma relação directa entre os créditos concedidos pela Bayer aos médicos e o volume de prescrições de medicamentos da farmacêutica feitas pelos clínicos. Mais, a IGS apurou ainda que a Bayer possuía uma lista com os nomes de cerca de 10 mil médicos, divididos em categorias de acordo com o volume de prescrições de medicamentos da empresa. A Inspecção-Geral de Saúde conclui que os médicos utilizavam os créditos concedidos pela Bayer nos seus nomes em agências de viagens como uma espécie de poupança bancária. Se alguns viajavam efectivamente para congressos, outros optavam por acumular créditos para viagens maiores e outros ainda nem sequer viajaram, limitando-se a levantar a verba correspondente aos créditos concedidos. Haja Saúde!

O ex-delegado de informação médica Pedro Silva, um dos 18 arguidos do processo 'Remédio Santo', que está a ser julgado no Tribunal de Monsanto, em Lisboa, admitiu a tentativa de falsificação e uso fraudulento de receitas.Segundo o arguido, o esquema, que terá começado em 2011, passava pela obtenção de receitas falsas, prescritas por médicos de dois centros de saúde, e pelo pagamento de 20 euros por doente a dois clínicos, no âmbito de estudos fictícios, com o objetivo de aumentar as vendas e cumprir as metas traçadas por um laboratório do grupo Bial.

"Tinha uma lista que me foi dada por uma funcionária do Centro de Saúde de Alfena com nomes e números dos beneficiários do Serviço Nacional de Saúde.

No final das consultas, a funcionária ia pedir receitas aos doutores.

O mesmo aconteceu no Centro de Saúde de Azevedo de Campanhã", garantiu Pedro Silva. Em 2012, o antigo delegado de informação médica terá adquirido em farmácias de Ermesinde, Rio Tinto, Porto, Gondomar e Valongo medicamentos de comparticipação elevada, que terão sido entregues ao arguido Rui Peixoto para suposta reentrada no mercado.

Pela operação, terá ganho 12,5% sobre o preço de venda. Aquando da detenção, Pedro Silva tinha em sua posse 407 receitas incompletas, 89 recibos de farmácias e 656 embalagens de medicamentos.

Haja saúde!

Um velho conhecido, colega de profissão, a propósito dos que, em bicos de pés, apregoavam aos quatro cantos que trabalhavam na rádio dizia, com alguma graça, " isto é para quem sabe, não é para quem quer", E não deixava de ter razão na sua sábia frase. Ao longo da vida, pessoal e profissional, tenho-me deparado com muitos, e muitas que, sem terem a noção disso, se colocam nas margens do ridículo ao aparecerem a fazer determinados programas de rádio. Fazer programas de rádio não é uma arte iluminada e, tal como em tantas outras actividades profissionais, senão mesmo em todas, resulta de "saber fazer". Este " saber fazer ", por sua vez, resulta da capacidade de quem se mete por esse caminho, em adquirir os conhecimentos necessários a esse desempenho mas, mais do que isso, ser portador de uma humildade que se compagine com a auto crítica permanente. Fazer, parar para ouvir, despido da fatiota da presunção. Para além do " saber fazer ", quem deseja fazê-lo, deve ser portador de algumas condições básicas para o poder fazer. Não se imagina um invisual a desempenhar as funções de piloto de aviões.Cada profissão exige algumas condições, umas natas, outras adquiridas, em complemento das primeiras. Um locutor é, por definição, básica e académica, um comunicador. Para comunicar tem de fazê-lo de forma a que do outro lado, o receptor, seja capaz de entender o que lhe é dito. Para que tal possa acontecer necessita, o candidato a "fazedor" de programas de rádio, de usar a língua, neste caso, a portuguesa, sem violentar a gramática básica. Necessita de saber fazer soar a sua voz de forma natural e espontânea, sem a tentação imbecil de a colocar em patamares onde ela não chega por incapacidade física e, com isso, desfazer o princípio base da comunicação, logo induzindo "ruído" no receptor que, mesmo de forma imperceptível, dá conta de que há ali qualquer coisa " plastificada" e, por isso, pouco natural. Finalmente, no que a regras básicas diz respeito, o candidato a " fazedor" de programas de rádio, tem de ter presente aquilo que vai dizer, levando em conta alguns pressupostos: Desde logo, porque vai dizer isto e não aquilo. Depois, a quem vai dizer, quem são os que, potencialmente, quererão ouvir aquilo. Finalmente a plataforma onde se vai dizer. É muito diferente escolher alguma coisa para dizer numa emissão em onda curta de escolher outra para dizer em FM ou de escolher outra ainda para dizer online. A plataforma define os públicos e, consequentemente, a escolha do que há para dizer. Em suma, o melhor improviso é sempre aquele que é preparado. Quem não o faz e, ainda por cima não reúne os princípios básicos acima enunciados, estará, no mínimo, a sujeitar-se à lei do ridículo e, logo, da desmontagem fácil da sua presunção pessoal. Se o meu velho conhecido, acima referido, dizia que " isto é para quem sabe, não é para quem quer " o povo, do alto da sua sabedoria, diz " quem te manda a ti, sapateiro, tocar rabecão"?

De um momento para outro, já lá vão quase 50 anos, a minha vida mudou radicalmente. Não falo de uma pequena mudança nem de um momento, mais ou menos, prolongado para que o radicalismo da mudança se fizesse sentir. Em pouco mais de duas semanas, em 1975, fui obrigado a apagar os primeiros anos de vida e todos os sonhos que tinha sonhado viver num determinado tempo e num determinado espaço. Mais doloroso foi ter sido forçado a apagar os afectos. De sul para Norte, do calor para o frio. Naquela manhã invernosa e fria fui despejado em Lisboa. Sem mais. Não questiono, a idade deu-me para entender muitas coisas, os motivos. Apenas registo o facto de, em menos de duas semanas, ter sido forçado a fazer tudo de novo...num sítio ao qual nunca, verdadeiramente, pertenci. Talvez por isso a errância em que vivi durante a maior parte dos anos como que à procura do que tinha deixado para trás algures naqueles primeiros dias de Janeiro...essa errância fez-me pagar o preço alto de me ter fechado em mim mesmo, de ter esconjurado novos afectos, de ter caminhado numa espécie de funil que, a cada passo, me conduzia cada vez mais, não aos outros, mas a mim mesmo. O meu universo físico foi ficando cada vez mais pequeno. O meu universo emocional foi-se, igualmente, reduzindo e ficando cada vez mais pequeno e limitado. Por estes dias tenho olhado os dias que se passaram. Um por um quase em jeito de uma memória de imagens que se alinham umas atrás das outras...e sinto laivos de tristeza por tudo quanto tive de deixar para trás naquele dia invernoso e por tudo, que por casua disso, fui deixando no caminho que se seguiu. Hoje, percorrido o funil, estou entre esse dia de inverno e o mar que me rodeia...enorme...Nele, e por ele, deixo os meus olhos tristes, pressentirem a distância, o tempo, as pessoas, coisas e lugares que foram ficando sempre adiados perguntando-me, longe da razoabilidade das ideias, o que teria sido, onde teria chegado, como teria sido a minha vida se não tivesse existido aquele dia. Não outro dia qualquer, mas aquele em que me vi obrigado a deixar os meus sonhos guardados em vasos de violetas deixadas à solta quando, por uma última vez as olhei, antes do derradeiro fechar da porta. Ecoam nos meus ouvidos as palavars do velho preto António quando, no aeroporto me procurou, e com os olhos húmidos de lágrimas me abraçou e disse: não nos voltaremos a ver menino...saiba que não me esquecerei da forma como sempre me cumprimentava em cada manhã quando chegava á rádio. Por isso estou aqui para lhe dar este abraço... Fiquei eu com os olhos de água. Sem palavras, como umas horas antes em relação às violetas, virei as costas, entrei no avião e guardei, até hoje, o tom quente do abraço do velho preto António...Que me aquece a alma nestes dias em que deixo os meus olhos estenderem-se, perdidos, na imensidão deste mar..

Nem o movimento hippie, nem o festival de woodstock, foram suficientes para que, naquela margem de viragem entre os anos 60 e 70, se tivesse verificado uma mudança de costumes, quiça mais liberais, no que tocava a sexo. Em Portugal, em Moçambique, as meninas estavam votadas a casarem virgens e os meninos a resolverem o assunto com a ajuda de profissionais. Bem que a malta se empenhava na causa tentando tudo, usando de todas as maroscas e engenhos que a imaginação punha em prática, sem que os avanços fossem muito mais além do que conseguir tocar uma ponta de um seio de uma menina mais distraída, ou afogueada, depois de árdua batalha na última fila do cinema. Uma ou outra, após intensas juras de amor, de beijos prolongados e de muitos passeios de mãos dadas, lá deixava que a coisa avançasse um pouco mais mas chegava a certo ponto e...pronto! Era uma coisa com limites. Aí pelo Natal, Verão austral bem quente, chegavam as bifas, as meninas sul africanas, para passarem férias e a malta corria para a Costa do Sol na expectativa de que estas, um tudo nada mais liberais, nos ajudassem a desvendar por completo os segredos daquela coisa que parecia inatíngivel de tão bem guardada e aferrolhada. Mas mesmo elas, as bifas, que permitiam avanços mais arrojados, e até eram cooperantes, tinham os seus limites. Aquela coisa continuava guardada para o casamento... Por 1973, se a memória não me falha, eu e um conjunto de malta zarpamos para a Metropole para trinta dias de uma viagem pelo Portugal continental numa gentileza de um curso de portugalidade da Mocidade portuguesa. Assim aquela malta unida pelo desespero da descoberta do tesouro guardado e econdido, andou de autocarro numa enorme volta pelo país todo. Quando se chegou ao Porto alguém disse - estas coisas passavam de boca em boca sabe-se lá como - que havia ali, num beco mal afamado, às portas do Palácio de Cristal um lugar onde umas damas, a troco de uns vinténs, se dispunham a dar uma ajuda. Andarilhos da noite lá nos metemos ao caminho á procura do éden e, tendo entrado no beco mal afamado, tropeçamos num letreiro luminoso, mal iluminado diga-se, onde umas letras a vermelho desbotado anunciavam: Pensão da Coxa! Título sugestivo para um estabelecimento, claramente de utilidade pública, gerido por uma senhora, que à malta apareceu como sendo filha de Matusalém, de roxo vestida e pintada de um rigor esborratado, e...coxa! deduzia-se, por isso, que a pensão era dela, mais as damas, mais tudo o resto...eram dela. Ela era a presidente do lugar, a directora da coisa, a empresária, gestora do negócio. Bem organizado, asseado, sem que se ouvissem vozes alteradas ou sequer se vislumbrassem sinais daquela maledicência que caracetriza a nossa matriz genética. Tudo corria sobre esferas e as damas, embora equanto trabalhavam fossem comendo um tremoço aqui e outro acolá, lá cumpriam a sua função de mostrar à malta o caminho daquele Shangrila tão perseverantemente perseguido. Hoje, olhando para trás, não posso deixar de olhar a velha coxa de roxo vestida e lábios esborratados, com o respeito que me merecem as coisas bem organizadas e limpas, quaisquer que elas sejam. É que olhando as voltas da vida encontrei muitos negócios e empresas, directores, gestores e empresários que, embora cheirando a perfume, muito teriam a aprender com aquela dama no que toca a manter as coisas organizadas, limpas, asseadas, escorreitas... Já agora uma palavra à minha avó Virgínia que me dava pontos nos forros dos bolsos das calças, injuriando os fabricantes pelo mau cuidado que punham em coser como deve ser os artigos que colocavam à disposição do público e...do neto, e a mim perguntando-me se carregava pedras nos bolsos. Era um trabalho, para ela, interminável. Olha avó, nem os fabricantes das calças tinham culpa, ou eram menos empenhados na cosedura dos bolsos, nem eu transportava pedras nos bolsos... nada disso...

Olho o papel digital em branco e hesito sobre o que escrever aqui neste "canto". A crise vem-me à ideía, claro. Mas falar da crise porquê? Toda a gente fala. A crise tende a tornar-se num enorme lugar comum a que maior parte de nós tende a ficar indiferente aceitando, por exaustão, o quer que seja que venha aí por imposição desta Europa em que teimosamente nos metemos de cabeça. Lembro-me, de repente, ao ver a folha digital em branco, de Maria de Lurdes Pintasilgo, primeiro-ministro de um governo 100 dias que abriu as portas à AD de Sá Carneiro e Freitas do Amaral. Dessa mulher que ousou candidatar-se a Presidente da República disputando com Soares e Freitas o debate das ideias. defendia, com convicção, que Portugal estava a seguir a direcção errada ao mergulhar de cabeça, e de corpo inteiro, na bocarra da Europa. Que havia outras vias, nomeadamente, um eixo Norte-Sul que deveria ser percorrido por países como o nosso, olhando o grande espaço da nossa língua e de outras que lhe estão próximas. Nessa altura ainda o Brasil não era o que é, nem Angola, nem a Índia, nem, mais a oriente, a China. Mas vieram a ser o que são. Ao virarmos as costas ao futuro, nesses longínquos anos 80, por vaidade e diletância - Soares sonhava a todo o custo fazer parte do clube dos ricos -, comprometemos esse mesmo futuro. Se tivessemos seguido o caminho de contruir pedra a pedra o caminho, talvez não tivessemos tantas auto estradas, nem outras benesses do consumismo europeu, mas certamente não estaríamos na posição em que nos encontramos. Olho a folha digital em branco e não resisto a lembrar-me de Maria de Lurdes Pintasilgo. É uma m...ter-se razão antes do tempo...é mesmo!

Há uns anos atrás o Dr. Henrique Granadeiro pediu-me para ir para o Fundão fazer o que estivesse ao meu alcance para ajudar a inverter um ciclo menos bom do Jornal do Fundão em cuja sociedade a Lusomundo tinha uma participação maioritária. Falarei aqui um dia destes do Dr. Henrique Granadeiro com quem foi um verdadeiro privilégio poder trabalhar, mas regressando ao Jornal do Fundão devo dizer que na primeira viagem para o Fundão falava com os meus botões e perguntava-me se teria feito bem em aceitar o desafio que me tinha sido proposto. Ainda não tinha saído dos Açores para a Cova da Beira e já uma data de "amigos da onça" me pintavam o Jornal e, sobretudo, a sua redacção num quadro negro comos se fosse encontrar um bando de malfeitores à minha espera. Foi com alguma apreensão que galguei a A23. Devo, contudo, dizer que fui encontrar a melhor redação do mundo e uma equipa que se encontrava apenas desmotivada, abandonada, entregue a uma sorte madrasta. Com um conjunto de reajustes e uma boa dose de motivação démos todos a volta ao texto e, arrumada a casa, a empresa deu lucro e todos puderam respirar. Quando digo que encontrei a melhor redação do mundo, obviamente que utilizo uma "força de expressão" mas tendo passado por muitas redacções ao longo da minha vida posso dizer que aquela está no topo de todas elas. Grandes, competentes e abnegados profissionais que dão continuidade de uma forma muito viva ao sonho do velho senhor Paulouro. Passados tantos anos dou por mim a olhar para trás e a recordar todos com uma ponta de emoção. Segui o meu caminho errante e eles ficaram. Tenho-os a todos no meu coração e acompanho, aqui e ali, sempre que posso, pela internet o produto do excelente trabalho que todos continuam a fazer. Foi uma das melhores experiências profissionais de entre muitas em que pude participar. Valeu a pena ter aceite o desafio. Por mim, certamente que sim mas, sobretudo, por eles todos que mereceram o voto de confiança que, através de mim, lhes foi dado pelo dr. Henrique Granadeiro.

Quando eu tinha para aí os meus 15 anos participei numa festa de Natal do Rádio Clube de Moçambique no meu primeiro ano de semi profissional das coisas da rádio. Naturalmente estava deslumbrado com tudo e, sobretudo, com o facto de estar a confraternizar com os "monstros sagrados" da telefonia que me tinham embalado os sonhos dos verdes anos. Estava ao lado da Lisete Lopes, uma grande senhora, que naquela festa de Natal já sabia que iria morrer vítima de um cancro que a corroia por dentro. Estava num canto daquela sala com um ar triste. Aproximei-me dela julgando que o motivo daquela tristeza tinha que ver com a sua doença e com o seu destino inevitável. Quando cheguei ao pé dela fiz-lhe uma festa e ela, virando-se para mim, disparou: " João, sabes que árvore é aquela? " apontando para a árvore de Natal. Meio desconfiado respondi-lhe: " É a árvore de Natal! ". Ela sorriu e disse: " Não é não! aquela é a árvore da hipocrisia! ". Levei muitos anos para perceber o que ela me queria dizer com aquela conversa. Mas entendi muito bem com o caminho da vida. E quando, por exemplo, sei de festas, almoços e jantares de dias de amigas, e de outras, não deixo de me recordar com ternura da Lisete Lopes...

- Oh Francelina, passas-me aí... - Poça, será que falo Inglês? -Olha lá!!!!! São algumas expressões que lhe registo. Passo a explicar: eu e a Inês vamos lá todos os dias. É um ritual porque há bom café, boa disposição, ambiente acolhedor, sorrisos q.b., quando entramos e lugar para parar o carro. São todos de uma simpatia, e eficiência, enormes o que nos faz ir, e voltar a ir... Uma delas marca, contudo, uma enorme presença e, mesmo sem fregueses, enche o estabelecimento com a sua simpatia, a sua "ruindade", o seu sentido de humor, a sua ladinice...É incontornável estar a tomar o café e observar a sua pose, o seu modo de estar...tudo na linha, tudo em ordem que...pra frente é que é o caminho. É impossível conter um sorriso cúmplice nesses momentos de observação. Há pessoas com que nos cruzamos na vida, por mero acaso, que nos marcam por uma ou por outra razão. Já me aconteceu muitas vezes em muitas partes do mundo. Nessa paleta de registos a Filomena está lá por direito próprio e dou por mim, muitas vezes a lembrar-me de um pequeno gesto, de uma uma pequena diatribe e a sorrir, ou a soltar uma gargalhada. Há dias apareceu de anel de comprometida no dedo. Reparei e perguntei-lhe: vamos ter casório? Sorriu, e disparou: Nah...oferta de mim para mim já que ninguém me oferece e mais...afasta os safados... Ora bem, digo eu...É assim a Filomena!

Durante dois anos fui director do Açoriano Oriental, o mais antigo jornal açoriano, o mais antigo jornal português, do segundo mais antigo da Europa. Grandes pergaminhos. No próximo dia 18 fará 175 anos. O actual director, Paulo Simões, gentilmente pediu-me que escrevesse para o número de aniversário. Desse aniversário especial. O que fiz, com gosto. E que deixo aqui, com a habitual cumplicidade da Inês. Quando, há 175 anos, Manuel António Vasconcelos concretizou o sonho estaria, por certo, muito longe de imaginar como seriam as coisas passados esses anos. Estaria longe de imaginar que o mundo se tornaria numa coisa demasiado pequena, sem segredos de maior, em que os pressupostos ideológicos que marcaram a sua vida, e a da sua geração, seriam facilmente detectados, absorvidos, aplaudidos ou contestados, a muitos quilómetros de distância. Numa época em que os pensadores da comunicação questionam sobre o futuro do papel como plataforma para levar a notícia ao consumidor final, quando este é ultrapassado pela velocidade, e voracidade, que o mediatismo da internet dá aos leitores. Quantos serão, nos próximos anos, os que aguardarão pela chegada do jornal no seu formato tradicional? Não há, neste domínio, respostas seguras por certo. Mas uma coisa não poderá deixar de ser equacionada aqui e agora: como é que os títulos de imprensa podem pensar hoje, esse amanhã vertiginoso. Como é que as empresas de comunicação podem, usando as novas plataformas, ser rentáveis do ponto de vista financeiro tornando sempre viáveis os sonhos. Na resolução desta equação estará escrita a palavra hoje nesse futuro tão próximo. Um futuro que não poderá deixar de passar pelos profissionais muito mais integrados num universo multimédia em que as cartilhas de ontem não se aplicam. Pela sua dimensão humana e capacidade se fará, também, esse caminho. Uma coisa é, contudo, certa: se formos capazes de ler o “fim do mundo” a partir do “fim da rua” estaremos a dar continuidade ao sonho sonhado, há 175 anos, por esse ilustre açoriano que imaginou um mundo mais rico a partir do Pilar da Bretanha. Esse é o paradigma que, quanto a mim, se coloca neste dia especial. João Manuel Alves

Olho á volta e vejo os filhos da puta a medrarem felizes. De que servem os valores éticos, a complacência, a entrega, a honestidade, a verdade, a frontalidade, a solidariedade se olho à volta e o que vejo? Filhos de puta de tocaia a lançarem charme barato sobre donzelas virtuais com blá blá de pacotilha do género jeitoso de pacotilha... Filhos da puta manipuladores, merdosos e incapazes, que se armam em coitadinhos para ocuparem permanentemente o seu espaçozinho confortável de sofá deitados e barriguinha de cerveja, interferindo na vida dos outros, marcando-as e destruindo-as... Filhos de puta que são incapazes de pensar na palavra futuro que não se libertam do passado e fazem-se presentes nas vidas dos outros que não são capazes de cortar amarras... Vale a pena ser o contrário? para quê? É inconsequente ser o contrário ou citando Pablo Neruda " se todos os filhos da puta voassem não veríamos o céu"... Se calhar deveria mesmo, para ser feliz, tornar-me num refinado filho da puta, daqueles capazes de voar alto. Não sei se seria feliz mas, pelo menos, veria o Sol...

Estavamos aí por 1984. Na RDP Açores vivia-se um tempo mágico de redescoberta do que deveria ser um serviço público de rádio. As ilhas e as gentes encontravam-se, todos os dias, na rádio. O Mar transformava-se numa via rápida de emoções. Poucos dias faltavam para a semana do mar e tínhamos o propósito firme de inaugurar o estúdio da Horta da RDP, não para se apresentar bonito mas para contribuir para toda a emissão da rádio pública. Que fosse porto de chegada mas, do mesmo modo, ponto de partida. No lufa lufa de acabarmos o trabalho perguntei quem na Horta cantava. Gente nova, com garra. Disseram-se: o António Bulcão. Sim , disse eu, vamos à procura dele que a música, conduto das palavras que haveriam de ser ditas, não saíriam do vinil mas da voz ao vivo do cantor. Que não, disseram-me, o António casa depois de amanhã e está nos preparativos para o casório. Nunca fui de desistir e procurei por ele, disse-lhe ao que vinha, e ele, com a naturalidade das coisas simples, respondeu-me: está bem! E foi, e cantou. Nesse dia - quantos dias andámos António? e por onde andámos? - nasceu uma amizade cúmplice de muitos anos. Até hoje. Não é daquelas coisas que precisam de se reafirmar todos os dias, nem a toda a hora, está lá e...pronto! solidificada na base das coisas certas da vida, que são as mais importantes de todas as coisas. O António é um tipo mágico que encanta e se encanta das coisas e às coisas dá encanto...músico e cantador de palavras sentidas que saltam deste Canto de Sereias em que nos abrigamos. Nem a rádio é já o que era, nem o serviço público é já o que era, já nada é o que era, nem nós somos aquilo que éramos por aqueles dias mágicos... Mas, na essência, o meu amigo António continua a ser o que sempre foi...um génio... Talvez se eu não tivesse sido persistente, talvez se não tivesse sido aquele "está bem ", tudo tivesse sido diferente...mas não foi. Foi como foi e foi...bom. Já agora, "by the way"...não deixes de ler Antero nem...Tenhas juízo, meu amigo!

No blog «O Caderno de Saramago», num texto que intitulou «Clinton?», o escritor defendeu que a manutenção do apelido das mulheres deve sobrepor-se ao uso, ou norma, de adquirir o do marido.Desejando a Hillary Diane Rodham «os maiores triunfos», Saramago lembrou que é este o nome completo da nova secretária de Estado. «Falo directamente à secretária de Estado. Deixe o apelido Clinton, que já se parece muito a um casaco coçado e com os cotovelos rotos, recupere o seu apelido, Rodham, que suponho ser de seu pai. Se ele ainda é vivo, já pensou no orgulho que sentiria?», escreveu o Nobel da Literatura. A terminar, Saramago deixa o mesmo conselho - o de manterem o apelido de nascimento - «a todas as mulheres que consideram que a obrigação de levar o apelido do marido foi e continua a ser uma forma mais, e não a menos importante, de diminuição de identidade pessoal e de acentuar a submissão que sempre se esperou da mulher» E a mim apetece-me perguntar a Saramago: isso que induz em tom paternalista não acha que está na esfera da decisão individual de cada mulher?; acha que as mulheres deste mundo, incluindo a Hillary, são todas idiotas e carentes dos conselhos do "douto" nobel português, o mais dos chatos e merdosos escritores portugueses?; não se enxerga senhor Saramago?; deixe as mulheres decidirem sem usar esse fato de liberdade que lhe fica tão mal; sabe, ainda não me esqueci - a memória é uma porra - dos tempos em que os comunistas o colocaram como director do Diário de Notícias, cargo que exerceu perseguindo tudo e todos e TODAS. A arteroesclerose é uma chatice senhor Saramago, petulante e tolo. Sabe, na essência, até acho que tem razão. Contudo há uma enorme diferença entre a sua e a minha, é que a minha eu penso-a para mim, deixando ás mulheres, a cada uma delas, a liberdade suprema de decidirem. Porque são muito mais inteligentes do que nós. Mas essa é uma diferença que, se lesse estas linhas, não entenderia. Porque a palavra liberdade só tem valor para si, se estiver alinhada com o conceito que dela tem. Paradigma maior dos infelizes...

Yes, We Can

Chama-se 'Working on a Dream' e é o mais recente produto da fábrica de sonhos de Bruce Springsteen. Os admiradores do 'Boss' têm já à disposição um disco que simboliza o reencontro do autor com as esperanças que levaram Barack Obama à Casa Branca.

Práticamente desde 1983, ano em que vim trabalhar para os Açores, na RDP, que tive o prazer de conhecer o Professor Vasco Garcia. Professor da Universidade dos Açores, homem vindo de Angola, biólogo "às voltas com as Joaninhas que haveriam de comer e dizimar o escaravelho japonês que pululava pelas ilhas". Homem de uma enorme afabilidade, decontraído e bem humorado, caía sempre bem como convidado em qualquer programa de rádio. Com ele pude viver alguns episódios engraçados de que talvez venha a falar aqui um dia destes. Mas há um desses episódios que marcou definitivamente a nossa amizade e deixou de "boca aberta" a redacção da TSF no Porto. Estávamos na reunião de planeamento das edições do dia seguinte aí pelo meio da manhã, depois do pequeno almoço tardio, quando veio à conversa que seria interessante tratar de um tema, sinceramente já não me lembro de qual, mas, mais interessante ainda, seria podermos contar com a presença ao telefone de um especialista. De repente lembrei-me de que o Professor Vasco Garcia já havia tomado várias posições públicas sobre o mesmo e que seria a pessoa indicada para o comentário da edição das 8 da manhã do dia seguinte. Peguei no telefone - ele na altura estava em Bruxelas como Deputado Europeu em representação dos Açores - e liguei-lhe. Dei-lhe conta do que se tratava e que agradecia que ele me dissesse, primeiro se estava disponível para comentar o tema e,depois, qual seria a melhor hora para lhe ligar, se preferia em directo ou gravado, essas coisas que sempre o jornalista pergunta a um putativo convidado. Não estava era à espera da resposta que ele me deu do outro lado do telefone: em directo pelo telefone? gravado? nada disso. Estarei aí pessoalmente. Foi assim que o fui buscar ao aeroporto de Pedras Rubras no final daquele dia, e no dia seguinte, ao hotel às seis da manhã, entrando com ele pela redacção aí pelas seis e meia. Se na véspera eu tinha ficado de boca aberta imaginem o espanto da redacção. O Professor assistiu com bonomia e paciência ao bulício da manhã informativa e, às 8 horas lá entrou em directo na edição para comentar o "assunto". Esperou pelas 10 horas, hora a que terminava a Manhã Informativa. tomou o pequeno almoço com a equipa. que fez questão em pagar, e lá fui eu ao aeroporto para ele apanhar o avião de volta para Bruxelas. Era assim, o Professor Vasco Garcia. Desassombrado, simples, disponível. Como referi acima, antes e depois deste episódio, tive muitos outros. A que voltarei um dia destes. Para já...tantos anos depois, aqui fica, uma vez mais, o meu público agradecimento a um homem que considero ser um Homem Bom.

Ele não tem nenhum tipo de brilhantismo profissional, mas tem a seu favor o facto de se rodear de pessoas que, das duas uma, ou são completamente inóquas e, por isso, nunca lhe fazem sombra ou, se estas têm algum brilhantismo, tem a arte de se aproveitar do mesmo em seu favor como se dele próprio se tratasse. Mas esse é um pequeno nada. Passei muitos anos a ouvi-lo clamar, em nome de saudáveis princípios, contra um sócio que, com a reforma pela frente, pretendia ser subsituído por um dos filhos. Que nada disso, que aquilo era imoral, não era uma dinastia, dizia em voz alta e convicta. E, de tanto utilizar o argumento, até conseguiu que o sócio deixasse de ser sócio e se reformasse sem deixar descendência dinástica para o cargo que ocupava na empresa. Estou de acordo, sim senhor, que nestas coisas deve prevalecer a competência e até por uma questão de decência e de exemplo não se devem misturar família e negócios. O pior foi quando, alguns anos depois, o grande defensor da moralidade meteu o filho e a nora em posições de relevo na empresa. O que me faz pensar que, na realidade, os nossos filhos são sempre melhores do que os dos outros e que os princípios são uma coisa perfeitamente descartável...

Disse que te amava e menti!

Mena Santos

Pediu-me a Mena que escrevesse o prefácio para este livro. O que não se adivinha tarefa fácil porque é um pouco como “ ser juiz em causa própria “. Eu explico: em causa própria porque fui eu quem a incentivou para que publicasse em livro aquilo que tive o privilégio de ler em privado. Mas talvez esta ambiguidade me permita dizer algumas coisas. A minha vida profissional, desde muito novo, fez com que tivesse conhecido poetas e escritores um pouco por todo o lado. Gente que, em determinado momento, aceitou partilhar comigo algumas das suas emoções escritas e outras tantas escondidas dos olhares do mundo. Pude aperceber-me que são pessoas especiais que olham as coisas, os outros, o que nos cerca, com um olhar diferente da maioria. Porque, ao olharem para si mesmos, nos dão a alegria de os descobrirmos e, mais do que isso, de podermos beber, na forma como (des) crevem, aquilo porque passamos quotidianamente sem repararmos que está lá! Com a Mena foi um pouco assim… como que…por acaso! A idade, da sabedoria, faz com que não acreditemos em acasos. No caos do universo tudo o que acontece não é por acaso. São curtos, pequenos, passos para que a ordem, qualquer que ela seja, acerte o passo entre o antes e o depois. Há por isso que aproveitar aquela nesga de tempo que fica no meio desses dois momentos. É preciso estarmos lá e, essencialmente, percebermos que estamos lá! Termos consciência de que esse momento é sempre único e irrepetível. Foi o que aconteceu quando, em meia dúzia de horas, “devorei” os poemas da Mena. Com os seus olhos verdes “espantados” nas cambiantes deste mar que nos junta, temperados na lava vulcânica, na saudade, na “adivinhação” do que está para lá dele, do mar, a Mena é capaz de forma simples e emotiva, de se ler, de nos ler. Por isso ter chegado aqui, a este momento de partilha. Uma partilha para ser lida com os sentidos “à flor da pele”. Os mesmos sentidos com que ela escreveu cada letra, cada palavra, de cada poema. Quanto ao título: “ Disse-te que te amava e menti” ocorre-me que, para além da presunção de um sentimento menor, há uma catadupa de outros muito maiores ou não seja o poeta… um fingidor! Compete-nos a nós ler todas as (entre) linhas para que possamos descobrir a verdade de cada poema. Porque cada um de nós estará retratado numa das palavras escritas pela Mena e sentirá, por uma qualquer razão inexplicável, que poderá ter havido uma ligação cósmica que o permitiu. Afinal esse é o encanto da poesia. Ser de todos e de cada um!

João Manuel Alves Verão 2015

Mena Santos

Disse-te que te amava e...menti!

Hey…

…disse que te amava e…menti!

Hey,

Então em que é que ficamos?

Quando, já lá vão dois anos, a Mena me pediu para “prefaciar” o seu primeiro livro de poemas tive a oportunidade de expressar o quanto a sua poesia me impressionava porque irradiava alma num tempo desumanizado e virtual em que as coisas são inodoras, insonsas, na velocidade vertiginosa da globalização em que escasseia o tempo para encontramos pedaços de empatia naquilo que está à nossa volta.

Ao longo destes dois anos tive a oportunidade de ir acompanhando o que de novo a Mena foi escrevendo e fui-lhe sempre dizendo que seria necessário um segundo livro.

Foi-se fazendo “rogada”. Ela é assim…do fundo do brilho dos seus olhos verdes rola uma insegurança de quem vê o mundo como um lugar muito pouco seguro.

Não deixa de ser inseguro mas é, ao mesmo tempo, continua a ser, um somatório de lugares onde se encontram amores e desamores, qualquer que seja a sua natureza.

Mesmo que não demos por isso nas nossas corridas quotidianas.

Está lá, estão lá, esse amor, esses amores. Sem os quais a vida seria insuportável mesmo que, insanamente, achemos que não, que lhes somos indiferentes em nome de um falso comodismo.

E estão lá na justa medida em que os poetas os encontram, os contam, e recontam, com palavras, tantas vezes marcadas por subtis letras misturadas umas na outras.

A Mena continua a gerar essa enorme capacidade de juntar letras e, com elas, gerar palavras, e com todas elas, dar-nos desta poesia que vem do fundo dos seus olhos verdes “arregalados” de um espanto que me comove como espero que, e certamente que sim, toque no mais fundo das almas de quem tiver a oportunidade de ler os poemas recolhidos neste segundo livro da Mena.

Quanto à Mena só me resta dizer-lhe…

HEY…

Às duas por três não há duas… sem três…!

HEY…

Espero estar por cá… para ver…

João Manuel Alves

Angra do Heroísmo, 26 Outubro 2018

Em Quelimane, os meus avós Gabriel e Virgínia, foram proprietários de uma loja de moda, a Casa Velard. Este último repescado da genealogia do meu avô Belard cujo pai, de origem espanhola, tinha por nome, justamente, Velard. À parte o funcionamento da loja - foto ao lado - o que me importa é que ela surgiu teria eu os meus 5 anos e a minha mãe trabalhava com os pais na mesma. Resultado. Era all que eu passava grande parte do meu dia, "pinchando" com os meus amigos, andando, e esfolando os joelhos, de bicicleta, brincando aos índios e cowboys, patinando e esfolando, uma vez mais, tudo o que havia para esfolar. A Loja dos meus avós tem a frente virada para a rua . A entrada da esquerda era comum com a relojoaria do Sr.Martins. Passava lá boas horas vendo-o a consertar relógios munido de uma pinça e de uma lente assim em jeito de monóculo. Depois ia tudo para dentro de uma máquina que parecia uma centrifugadora. Um dia o sr, Martins, vá lá saber-se porquê, decidiu ir-se embora. Durante umas semanas havia movimento dentro do espaço mas não se conseguia ver porque as montras estavam tapadas. Quando se abriram era a Casa DOT, uma discoteca, sim um discoteca em que se vendiam discos, seven singles, EP's e LP's. Podem imaginar que as esfoladelas diminuiram porque aquilo ali mesmo plantado era "Música" para os meus ouvidos....

O meu pai era professor de Matemática. Se gostava de ser professor gostava mais ainda de Matemática. Morreu, estou certo, com o desgosto por pequeno que fosse, de nenhum dos dois filhos lhe ter segudido as pisadas. Paara alé de professor também dava explicações em pequenos grupos. As explicações começavam, sensívelmente, um mês antes das aulas para que quando lá chegássemos fossemos adiantados na matéria. Eu não tinha escapatória. Fica aqui um exemplo comigo a resolver um sistema de equações no quadro verde do seu escritório sob o olhar atento do Amílcar, não me recorda o apelido. A Isabel Almeida está fora do enquadramento mas garanto que estava lá...Era feliz sem saber...

Em 1963, tinha eu 7 anos, vivi “dias” de mistério…Eu explico: Um belo dia o meu pai “meteu-me” no Land Rover lá de casa ( eu andava com ele para todo o lado ) e meteu-se a caminho do aeroporto. Fiquei um pouco espantado porque aquela estrada sem saída, chegava-se ao aeroporto, dava-se a volta à rotunda e voltava-se para trás, era a rota do chamado passeio dos tristes após o jantar que envolvia essa ida ao aeroporto e depois, no regresso, marginal, virava-se pela Madal e regressava-se a casa antes do xixi-cama. Mas, para mim naquele final de tarde já marcado por algum cacimbo próprio da época não era o passeio dos tristes. Ainda por cima porque não chegámos à rotunda. Um pouco antes, à direita de quem ia para o aeroporto, havia uma estrada de terra que conduzia a umas antenas que, suponho, estarem relacionadas com a aeronáutica. Pois o meu pai “meteu” o Land Rover de recuo por essa estrada, apagou as luzes e ficámos por ali a bezerrar com a recomendação de nada de barulhos. Dali via-se parcialmente a pista do aeroporto. Às tantas ouvimos, primeiro o “roncar” e depois aparecer um Dakota todo branco. Percebi que não era da DETA, porque a esses conhecia-os eu bem. Pouco tempo depois, e já Não havia Sol, vimos passar um carro funerário, dentro da qual era visível uma urna, escoltado por polícias e militares. O meu pai deixou passar o cortejo e, pouco depois, meteu o Land Rover ao caminho, de luzes apagadas, e seguiu ( seguimos ) aquela movimentação que nos conduziu ao velho cemitério de Quelimane por onde todos entraram tendo o meu pai parado o Jipe no meio do Palmar. Passado algum tempo vimos o carro funerário a sair e algumas outras viaturas ficando os soldados e polícias à porta do cemitério a montar guarda. Pouco depois o meu pai pôs o carro em marcha e regressámos a casa. Assim, misteriosamente sem mais…Muitos anos mais tarde, lembrei-me disso e perguntei-lhe que “palhaçada” tinha sido aquela. Contou-me então que tinha sabido que o tesouro, literalmente, em ouro guardado numa urna, de Moïse Tshombe tinha seguido viagem para Quelimane quando o velho ditador do Katanga, carrasco de Lumumba e quiçá do secretário-geral das Nações Unidas, cujo avião poderá ter sido abatido quando o mesmo se dirigia para o Congo numa derradeira tentativa de evitar o conflito, se viu obrigado a refugiar no estrangeiro. E que tinha sentido, o meu pai, vontade de presenciar a veracidade do que lhe tinha sido contado à “boca pequena” por um amigo da altura. Para concluir: Quelimane guardou por uns dias o tesouro do algoz e eu, muitos anos depois esclareci aquele final de tarde misterioso.

Amigos para sempre

No Verão de 1980 estive na Terceira para orientar um estágio profissional no Rádio Clube de Angra. Durante 30 dias, nas velhas instalações da cozinha económica partilhámos experiências de trabalho e criámos laços para uma vida.

Os dias em que não vejo a linha do horizonte são mais entristecidos, por outro lado são negligenciados pelo trânsito, as pessoas de mil cores, as cores das pessoas de mil cores, os jardins cheios de crianças ausentes de brincadeiras, os pombos, o barulho da cidade, as labaredas da avenida que sobe, e o passeio de bancos que desce.Na minha terra há horizonte e céu em vez de prédios, há jardins que se criam e cuidam, crianças com bolas e esconderijos dos clãs. Há cores que são das pessoas e cheiro a trabalho por acabar. Há desejo quente a arder no peito pelas mulheres da outra terra. Há mães. Há pais. Há avós. Há silêncio. E o tempo nada tem a ver com o tempo da cidade. É um tempo esculpido e desenhado em terra fértil...

Conheci o Bruno em 1984 em Angra do Heroísmo. Tinha aqui vindo produzir um espectáculo comemorativo do aniversário da RDP Açores e tinha pedido ao meu colega, e amigo, Rafael Cota que convidasse a estar presente quem, nesta ilha de "Jasus Cristo" fizesse música. Apareceram muitos, e bons, músicos que aqui faziam, com muita alma e empenho, música. Entre eles estava o Bruno que apareceu, despretensioso, de guitarra na mão pronto para "deixar correr"...criou-se uma empatia e, pouco tempo depois, tive oportunidade de o convidar para estar presente num outro espectáculo promovido pela RDP Açores, na Academia da Artes em Ponta Delgada tendo, nessa altura, ficado em minha casa. Depois seguiram-se tanto encontros sempre à volta do que, essencialmente, nos unia: a música e o gosto que por ela, cada um à sua maneira, tinha. Passou-se muito tempo em que os caminhos da vida se desencontraram. No meu mais recente, e definitivo regresso a "casa" fui tropeçando em exibições ao vivo do Bruno, nas suas mais recentes criações e propostas até que ontem tive a oportunidade de o ir ver ao vivo no centro desta cidade património. E confesso que fiquei de boca a aberta com a exibição que ele, e a BWF ( Bruno Walter Ferreira ou Bruno With Friends? ), proporcionou a algumas centenas de pessoas presentes. Grande banda, grandes músicas, grandes intérpretes, tanto "profissionalismo", tanto " savoir faire". Sempre tive por certo que o Bruno era um grande músico, influenciado por muitas coisas, pelo jazz, pelos Blues, pelo R&B, pelos baladeiros portugueses, e pelos outros. O que eu vi, e ouvi, ontem foi a fusão disso tudo, bem elaborada, bem esgalhada, bem alinhada, virtuosamente executado. Com um enorme profissionalismo a fazer acreditar, sei do que falo pela muita experiência que tenho destas coisas, nas muitas horas gastas a compor, a orquestrar a ensaiar... O mundo é cada vez menos dos preguiçosos e o trabalho deste médico, deste "cagarro", que faz o favor de ser meu amigo, deve merecer um aplauso deste tamanho...Sabe bem partilhar, ver, ouvir, coisas bem feitas e feitas, sobretudo, com uma enorme alma e um não menor talento...E se puderem, ou souberem, de uma actuação da BWF, não percam...VALE MESMO A PENA!

Alçada Baptista

O homem que me "ensinou" a conhecer Ghandi

Um dia tive a oportunidade de conhecer o António Alçada Batista, esse homem das letras, beirão da Covilhã, temperado pelo granito da serra e cozinheiro de palavras escritas, e ditas, amenas umas vezes, acutilantes tantas outras. Desse conhecimento, motivado por razões profissionais, resultaram umas outras tantas conversas sobre coisas, ele que era um homem de coisas, de muitas coisas. De entre essas muitas coisas ele falou-me de uma que me marcou por aqueles dias de meados dos anos 70: de Ghandi. Sabia da personagem mas desconhecia-lhe a personalidade. E foi, justamente, a partir dessa conversa que me decidi em conhecer, o mais a fundo que me foi possível, a personalidade de Ghandi. Foi um exercício de fascínio que me veio à idéia ao recordar-me há uns dias, esses outros, mais distantes, em que pude perceber que houve um homem que, de tolerância feita, soube opor-se aos intolerantes que impuseram a sua vontade, e força, racialmente discriminatória a um povo. E soube resistir de forma pacífica. Marca maior do percurso de homem que foi Ghandi. Talvez por ter existido tenha existido ainda um outro, Nelson Mandela, exemplo de como, com tolerância e paciência, se chega a um porto seguro. Talvez se o exemplo destes homens tivesse frutificado pudéssemos ter um mundo melhor em todos os sentidos. Mas a verdade é que os bons exemplos, e as boas práticas, são coisas raras e raramente procuradas. Neste final de tarde lembro-me do ar pachola, da voz em tom baixo, com que o António Alçada Batista me falou, durante mais de uma hora, de Ghandi. De forma apaixonada e intensa.

Foi um momento de felicidade que me marcou.

MEUS AMIGOS

À medida que crescemos não perdemos amigos, modificamo-nos. Reaprendemos então, e por força de um processo cognitivo/emocional/evolutivo, que os nossos amigos verdadeiros são os que, mesmo não gostando de tudo, em tudo, gostam de nós.

À medida que caminhamos verificamos que a nossa pele estica ou encolhe consoante o peso que pesamos. Os amigos têm como normalidade encolher.

Recordo-me ter vinte e cinco amigos do futebol, dezoito da natação, mais vinte da música, trinta e quatro da catequese. Por ordem invertida de factores tornei-me ateu, e, logo aí, perdi trinta e quatro amigos a quem eu apenas servia em número de fé, assim sendo, agnóstico, já não contava para a estatística e podia ir à minha vidinha. E fui.

De seguida deixei de nadar em grupo. Acabou a idade do jogo de futebol. E fiquei só. Só mesmo só. Só de solidão. Só no meio de uma multidão e de um bairro. Outra fase. Os amigos do jardim-escola perderam-se para os do ensino básico, estes para o do preparatório, os do preparatório para os do secundário, os do secundário para os da universidade.

Resolvo assim dentro de mim a questão existencial da volatilidade da amizade, se eu reparar, ela ajusta-se aos tempos e às vontades, logo, só existo e permaneço apenas, no companheirismo do momento.

Cinco amigos são uma fortuna. Três, uma taluda. Um, um tesouro. Nenhum, uma miséria. Preservo na memória momentos. Guardo-os para sempre.

Amando uma vez, ama-se para sempre, e os amigos amam-se.

Mesmo que se mude a vontade aos tempos, mesmo que os beijos adormecidos no pensamento ainda saibam, ou o abraço defunto no tempo, ainda aparte o cheiro a mato rubro, amigo uma vez, amigo sempre.

Mesmo que a vida nos separe, mesmo que ajudemos a vida a fazê-lo, na verdade é-se mais feliz sendo, que representando.

Na verdade, choram-se mais as verdades com os amigos, do que se riem as noitadas.

É-se mais serio do que não. É-se mais presente do que ausente. Um amigo sabe de ti, nós sabemos dos amigos.

Se um amigo te perdeu, perdeste-lo também.

È recíproco. Ser-se amigo não o sendo, não se é, não se poderá ser, ou nunca se foi, porque: Amigo uma vez, amigo sempre.

Assim, aos meus AMIGOS, alguns de tão longe, no espaço e no tempo, que quiseram "saber de mim" nos últimos três meses. deixo uma palavra de amor e ternura.

Não imaginam a felicidade que me deram com um simples like, ou coragem, que deixaram nas minhas publicações atormentadas.

Não imaginam como me fez bem ouvir as vossas vozes ao telefone, ou a troca de palavras no chat. Coisas simples...singelas...Muito obrigado.

Se um amigo te perdeu, perdeste-lo também.

È recíproco. Ser-se amigo não o sendo, não se é, não se poderá ser, ou nunca se foi, porque: Amigo uma vez, amigo sempre.

Os outros...de quem esperava a inesperada amizade do incentivo e não quiseram estar presentes repetirei a frase: Se um amigo te perdeu, perdeste-lo também.

Aos outros todos: bem hajam! estou na luta para uma etapa que será decisiva e conto convosco no abraço fraterno que há-de chegar.

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