Все сбывается всегда наполовину

И мечта застрянет шариком в ветвях

В каждом поле – полоса, в каждой доле есть слеза

И есть трещины в любой надежной льдине

Все сбывается, но поздно, а не рано

И не вовремя, не там, и не вполне

Если сбудется – на миг; снова ночь, и ты один

То ли было, то ли не было, не знаешь

Все сбывается, хотя б наполовину

Не придет корабль, но шлюпку принесет

В каждом поле – полоса, в каждом море – паруса

Между пропастью и небом посредине

В ямы пауз между нами та мелодия легла

Семенами меж словами звонким цветом проросла

Сладким летом, в щелку светом, ни о том и ни об этом

Та мелодия по пальцам протекла

Тесный воздух, сжатый посох, жарко посуху шагать

И над морем, и над горем, над судьбою пролетать

Неприметно, эфемерно, и бессменно, и бессмертно

Жизнь по памяти на паперти сыграть

Вздрогнет лоно саксофона, колыхнется контрабас

Хлынет скрипка, следом хриплый вой трубы настигнет нас

И божественно, и адски, из кошмара и из сказки

Зыбкий мир из шума музыка создаст

Пусть останется в молчаньи, потерявшись среди нот

Той мелодии печальной неразгаданный аккорд

По линейкам, по ступенькам, забредет осенний день к нам

И по каплям песню новую споет

И на вдохе удивленно вдруг замрет

Ты была как будто сон, что не вышло вспомнить

Только жаркие глаза, а дальше смутно

Помню грелась на ладони гусиным пухом

Горный ветер налетел и унес с ладони

И пуста теперь ладонь, но стала тяжелой

Стерлась формула с доски, стихи с бумаги

Ты была как будто сон, что не мне приснился

Где ты, легкая душа, перелетный ангел

Промелькнешь из-за плеча торопливым взглядом

Слышу лишь дыханье слов, немых, неслышных

И течет моя судьба дождем по ладони

И остался только сон, что вспомнить не вышло

Что за денек-то, сиянье в окнах

Центральный парк 

И вдоль дорожек круженье кошек

Людей, собак 

И станы гибки, плывут улыбки

Бежит народ

Гуляет город, распахнут ворот

За поворот

На перекрестке – шары и блестки

Лабает джаз

Снуют туристы и небо чисто

Ласкает глаз

Малыш в коляске, мольберт и краски

Цветенье трав

Спешит прохожий, сидит художник 

Пустой рукав

Макает в желтый, макает в синий 

Макает в жизнь 

Так неумело дрожащей левой

Он держит кисть

И холст веселый, цветет подсолнух

А за холстом –

Горящий город, бездонный омут

Пропавший дом