Eine Kindheitserinnerung von Elisabeth Obermeier

Fasching in einer Zeit, in der Schnee noch Schnee war

Ich wurde 1948 als erstes von vier Kindern geboren. Damals wusste ich noch  nicht, dass das automatisch bedeutete, Verantwortung zu übernehmen – vor  allem für Geschwister, die man eigentlich lieber irgendwo geparkt hätte, wo sie  nicht ständig im Weg herumstanden und Fragen stellten. 

1949 kam Gertrud, 1951 Adolf und 1954 Maria dazu, die von unserer Mutter  liebevoll „Herzerl“ genannt wurde. Wir wuchsen auf dem Stettnerhof in Thann  bei Zolling auf, einem Dorf, das so überschaubar war, dass man abends schon  wusste, wem an diesem Tag eine Laus über die Leber gelaufen war. 

Thann hatte ungefähr hundert Einwohner. Mal ein paar mehr, mal ein paar  weniger. Das hing davon ab, ob gerade jemand geboren wurde, einheiratete oder  beschloss, dass es jenseits der Dorfgrenze vielleicht doch auch noch ein Leben  gab. Landwirtschaft war die Lebensgrundlage – für alle. Nur ein Einziger war  zusätzlich Maurer. Der Hausname war beim Pfeiffer, er bewirtschaftete ein paar  Tagwerk Grund und nannte sich stolz „Maurerpalier“. 

Man kannte sich. Namen waren zweitrangig, Hofnamen waren entscheidend. Da  gab es den Hoffna, den Wingemo, den Kopp, den Benimo, den Moar, den  Stettner, den Sellmer usw.. Wer neu war, fiel sofort auf. Und wer dazugehörte,  wusste genau, zu wem er gehörte – ob er wollte oder nicht. 

Kinder gab es reichlich, in jeder Größe, in jeder Lautstärke und meistens dort, wo  man sie gerade nicht brauchen konnte. Die Regel war einfach: Sobald die  Kleinsten halbwegs stehen konnten – manche lagen noch in der Kinderchaise,  der „Scheesn“ – wurden sie den älteren Geschwistern mitgegeben. Die hatten  dann immer etwas dabei, das bremste, quengelte oder plötzlich spurlos  verschwunden war. Wir Kinder vom unteren Dorfteil hielten uns meist an die  jüngeren Wingemo-Kinder, die oben bei der Kirche wohnten. 

Wir lebten in einer Freiheit, die heute vermutlich sofort eine Meldung beim  Jugendamt auslösen würde. Das ganze Dorf war unser Spielplatz. Am  Milchbankerl oder an der Kratzer-Schupfa traf man fast immer jemanden.  Aufsicht im heutigen Sinn gab es nicht. Dafür ein Dorf voller Augen, Ohren und gut gemeinter Ratschläge. Erzogen wurde gemeinschaftlich – manchmal auch  dann, wenn man gar nicht erzogen werden wollte. 

Eine Regel galt für alle: Beim Gebetläuten musste man zu Hause sein. Im Winter  früher, im Sommer später. Nur für uns Stettnerkinder galt diese Regel nicht  immer ganz so streng. Vielleicht war man einfach froh, wenn wir während der  Stallarbeit draußen waren und im Haus keine neuen Ideen entwickelten. 

Spielplätze gab es keine. Dafür Fantasie. Und die war unerschöpflich – und  manchmal auch ein bisschen gefährlich. 

Haustüren waren nie abgesperrt. Man ging einfach hinein. Manchmal wurde  man gleich wieder hinausgeschickt, manchmal geduldet. Nur bei der Wingemo Resi, Jahrgang 1947, schien alles erlaubt zu sein. Dort war Platz für Lachen, für  Unordnung, für das Gefühl, dass nichts wirklich zählte. Adolf, mein Bruder, war  kaum je dabei – wir waren ihm wohl zu viele Deandl. Wo er sich in jener Zeit  aufhielt, das liegt heute im Dunkel der Erinnerung, Bei Resi durften wir uns frei  bewegen – und fanden dabei in der hinteren Kammer eine Kiste mit alter  Kleidung. Für uns war das kein Gerümpel, sondern ein Kostümfundus, von dem  heutige Theater nur träumen könnten. 

Stettner Kinder, 1957

Thann von Südwest, ca. 1950

Es muss Februar 1957 oder 1958 gewesen sein. Fasching. Winter. Kalt. So kalt,  dass die Kälte nicht nur biss, sondern sich regelrecht festklammerte. Resi hatte  die zündende Idee: Wir könnten uns verkleiden. Resi, ihr kleiner Bruder Bernhard,  Gertrud, das Herzerl und ich. Zuerst spielten wir im Haus, doch irgendwann  wurde es langweilig. Dann sagte Resi diesen Satz, der rückblickend betrachtet  vielleicht nicht ganz ungefährlich war: 

„Mia gengan jetzt Maschkera.“ 

Ich wusste nicht, was das genau war. Aber es klang nach Abenteuer – und nach  Ärger. Beides fand ich äußerst vielversprechend. 

Resi wusste, wie es ging. Von Haus zu Haus ziehen und einen Spruch aufsagen:

Lustig ist die Fasenacht, 

wenn die Muadda Kiache bacht. 

Wenn sie aber koane bacht, 

dann pfeif ich auf die Fasnacht. 

Je nach Stimmung und Mut wurde dieses „pfeif“auch etwas deutlicher  formuliert. Fasching war schließlich nur einmal im Jahr, und man musste die  Gelegenheit nutzen. 

Am späten Nachmittag zogen wir los. Viel zu dünn angezogen, mit kleinen  Geschwistern im Schlepptau und ohne den leisesten Gedanken an mögliche  Folgen. Offenbar bemerkte niemand unseren Abmarsch – oder man traute uns  mehr zu, als gut für uns war. 

Resi führte uns an, und bald konnten wir alle den Spruch auswendig. Wir  begannen beim Moar in Ölpersberg. „Über die Felder, das ist kürzer“, bestimmte  Resi. Also stapften wir durch Schnee und Verwehungen, der Wind blies uns ins  Gesicht, aber wir fühlten uns großartig. Beim Moar war die Tür offen. Wir  marschierten hinein und brüllten unseren Spruch, als hinge unser Ansehen  davon ab. Die Bäuerin lachte – und wir bekamen Süßigkeiten. Ein voller Erfolg. 

Mutig geworden beschlossen wir, auch noch nach Gerlhausen zu gehen. Zwei  Kilometer weiter. Beim ersten Hof, dem Omer wieder der Spruch. Eine Frau kam  heraus und fragte, woher wir seien. Leise sagte ich unseren Familiennamen. Sie  kannte ihn nicht. 

„Vom Stettner aus Thann“, erklärte ich. 

Ihre Antwort kam trocken und ohne jede Faschingsstimmung: „Habt ihr das nötig, dass ihr so etwas macht?“ 

Inzwischen war es dunkel geworden. Der Wind wurde stärker, die Kälte  unerträglich. Die kleinen Geschwister weinten, wir wollten nur noch nach Hause.  Kurz vor Thann blieben wir in tiefen Schneewehen stecken. Wir kamen nicht  mehr vor und nicht zurück. Die Fasenacht war endgültig vorbei – und der Ernst  des Lebens überraschend früh da.

Plötzlich tauchte der Wingemo auf. Wortlos zog er uns aus dem Schnee. Er hatte  uns gesucht – als Mesner war er fürs Gebetläuten zuständig, und weil seine  Kinder nicht aufgetaucht waren, machte er sich auf den Weg. 

Unsere Eltern waren am Ende einfach nur froh, dass wir wieder da waren. Ein  Donnerwetter blieb aus. 

Nur meine Zehen sahen das anders. Die Frostbeulen haben sich das Abenteuer  gemerkt und melden sich bis heute gelegentlich zurück – offenbar, um  sicherzugehen, dass ich es auch nicht vergesse. 

Resi und Bernhard

Pfeiffer-Maurerpalier

Gedanken zur Omer-Szene und zum „Maschkera gehn“ 

Der Satz der Omerin – „Habts ihr des notwendig, dass ihr sowas machts?“ – hat  mich lange begleitet. Als Kind konnte ich ihn nicht einordnen. Erst mit zeitlichem  Abstand wurde mir klar, dass diese Frage weniger uns Kindern galt als vielmehr  einem unausgesprochenen sozialen Verständnis, das in den dörflichen  Strukturen der Nachkriegszeit fest verankert war. 

Das „Maschkera gehn“ hatte im altbayerischen Raum rund um Freising nicht nur  einen spielerischen, sondern auch einen sozialen Hintergrund. Vor allem Kinder  aus kleineren Anwesen gingen zur Faschingszeit verkleidet und möglichst  unerkannt von Haus zu Haus, um Kiachl, Gebäck oder kleine Gaben zu  bekommen. Die Winter waren lang, die Lebensverhältnisse einfach, und solche  Bräuche brachten ein wenig Abwechslung in den Alltag. Die Verkleidung diente  dabei nicht nur dem Spaß, sondern auch dem zeitweiligen Verbergen der eigenen  Herkunft. 

Der alte Faschingsspruch macht diesen Zusammenhang deutlich: Lustig war die  Fasenacht nur dann, wenn am Ende auch etwas zu essen dabei heraussprang.  Was für uns Kinder ein Spiel war, hatte für viele Familien eine tiefere Bedeutung. 

Vor diesem Hintergrund wird verständlich, was die Omerin meinte, als ich sagte,  dass wir vom Stettner z’Thann kamen. Der Stettner gehörte zu den größeren  Höfen. Dass wir Kinder in den Nachkriegsjahren nicht mehr hatten als andere,  spielte dabei keine Rolle. Entscheidend war das Bild, das mit einem Hofnamen  verbunden war, und die stillen Erwartungen, die damit einhergingen.

Thann war in jener Zeit ein kleines Dorf mit klaren, wenn auch selten  ausgesprochenen sozialen Strukturen. Die Landwirtschaft bestimmte das Leben,  jeder kannte jeden, und die Unterschiede zwischen den Anwesen waren allen  bewusst. Kinder wuchsen ganz selbstverständlich in dieses Gefüge hinein, ohne  es benennen zu können. 

Erst heute, mit dem Abstand vieler Jahre, verstehe ich, dass dieser eine Satz mehr  über die Zeit erzählt als über uns Kinder – und dass ich ihn genau deshalb nie  vergessen habe.