"Virus vs. Verses, или Коронные стихи",
автор книги Сергей Степанов
"Болезнь через лазейки забирается в организм и подрывает здоровье. Оптимизм и закалка духа помогают дать отпор любой заразе!.." – убежден поэт.
Embedded Files
Сергей Степанов: "Поэзия отбрасывает на унылое настоящее грозовой отсвет грядущего!.."
Сергей Степанов: "Поэзия отбрасывает на унылое настоящее грозовой отсвет грядущего!.."
"Virus vs. Verses, или Коронные стихи" Сергея Степанова: вот так литературная вакцина!.. Слова как бы прощупаны в подвижности, заряжены духовной и авторской энергией и объединены с пространством, ждущим наполнения звуком и смыслом. Читайте книгу прямо сейчас.
"Virus vs. Verses, или Коронные стихи" – книга Сергея Степанова, на ее страницах звучным поэтическим языком отражено восприятие современником сокрушительной пандемии COVID-19
"Virus vs. Verses, или Коронные стихи" – книга Сергея Степанова, на ее страницах звучным поэтическим языком отражено восприятие современником сокрушительной пандемии COVID-19
Вирусная болезнь влияет на гуманитарные ценности общества, изменяет привычный уклад жизни, причиняет человеку разрушительные физические и психологические травмы.
Вирусная болезнь влияет на гуманитарные ценности общества, изменяет привычный уклад жизни, причиняет человеку разрушительные физические и психологические травмы.
Поэт через метафоры и сокровенные смыслы, сквозные эмоциональные мотивы и подлинно живую речь стремится отразить перемены в мироощущении и поддержать каждого, кто подвергается этим нелегким испытаниям.
АКЦИЯ. В поддержку всех читателей в эти тревожные времена, книга Сергея Степанова "Virus vs. Verses, или Коронные стихи" доступна бесплатно!
АКЦИЯ. В поддержку всех читателей в эти тревожные времена, книга Сергея Степанова "Virus vs. Verses, или Коронные стихи" доступна бесплатно!
В книге "Virus vs. Verses, или Коронные стихи" Сергей Степанов, используя разные тембры поэтического голоса, как бы испытывая условные словесные обозначения на подлинность, органичность и честность, передает атмосферу отчаяния и надежды в человеческом сердце, развивает и напрягает то натяжение, которое есть между этими эмоциональными полюсами. В зачастую очень личных, сокровенных в своем зиянии нескрываемой боли стихах поэт демонстрирует способность свободного перехода к разным смысловым и стилистическим уровням – от высокого до низкого, от циничного до рафинированно культурного. Зоркое зрение к жизни и чуткий слух к слову свидетельствуют о широкой амплитуде таланта автора. При этом, несмотря на частую аффектацию и форсирование поэтического голоса, его стихам чужда театрализованность, когда внешние эффекты подменяют главное.
В поэтической речи Сергея Степанова слова как бы прощупаны в подвижности, заряжены духовной и авторской энергией и объединены с пространством, ждущим наполнения звуком и смыслом. Поэт стремится избегнуть литературности, пренебрегает ее правилами и запретами, следует потребности придать стихам живую интонацию, модуляции естественного голоса. Книга Сергея Степанова "Virus vs. Verses, или Коронные стихи" – откровенный и метафоричный разговор с читателем о новых реалиях современного мира, который столкнулся с пандемией и заплатил ей дань многими человеческими жертвами, социальными и экономическими потрясениями… Читаем!
Лучшие книги Сергея Степанова – лучшим!..
Лучшие книги Сергея Степанова – лучшим!..
АКЦИЯ
Приобрести книги Сергея Степанова: еще одна от автора – в подарок!
Принимаются пожертвования на издание книг.
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Virus vs. Verses, или Коронные стихи / Virus vs. Verses, or Crown Poems by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781005117702. Страниц: 72. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 9 Дек. 2020. Язык: Русский. Страна: США.
Category: Book. Title: Virus vs. Verses, or Crown Poems. Author: Sergey Stepanov. Sergey Stepanov. ISBN 9781005117702. Printed in the USA: December 9, 2020.
Книга Сергея Степанова "Virus vs. Verses, или Коронные стихи", 2020 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Virus vs. Verses, или Коронные стихи", 2020 год (фрагмент):
Светлый ум, высокие помыслы, чистая душа, одиночество… Это всё симптомы болезни, от которой не излечиться.
Сергей Степанов.
***
Майна. Вира.
Коронавирус.
Инфовойна.
Крути на ус:
виртуальная.
А может быть,
просто грипп.
Храни живых, Боже!..
Влип.
***
А вздор нам бывает приятен…
Когда на больничной стене
ни мух нет, ни мата, ни пятен,
становится не по себе.
Прослыть чудаком не так страшно,
как быть всем приятным во всём.
Для гульбищ сгодится гараж, но
читать ли в нём хайку Басё…
Наутро повздорить с женою, –
считай, что повздорить с судьбой.
Пока ото лжи не отмою
я сердце, не встречусь с тобой,
неведомый голос… Без вмятин
не сладок плод. В сонной тиши
и вздор нам бывает приятен.
Запомнил его?.. Запиши.
***
Окно. Дождь. Мокрые кусты.
Забор. Безлюдье. Пустоты
живое сердце не выносит, –
едва кряхтит… Свободы просит.
Но страж с дубинкой под окном
грозится крепким кулаком:
– Эй, там, заложники болезни!
Прочь от окна!.. В окно не лезьте!..
И сердцу некуда деваться…
Живой? Дыши. Хрипи, но пой!
Отчизна. COVID-19.
Нещадный бой.
***
Меня утянули из жизни, из мира…
Свезли, будто в морг из больничной палаты.
На раны не льётся духмяная мирра.
Лишь санитары рады
возможности перекура.
Да где-то там, на больничном дворе,
ангел в круге лазурного абажура
скорбит… Обо мне?..
***
Без сна зараза смертных косит.
Закрыта Русь на карантин.
Но где ты, Болдинская осень?
Зла Божья кара… Пью один.
Письмо. Из N-ска житель пишет.
Вновь взялся Чичиков за гуж:
тучнеют списки мёртвых душ,
и плут без сна наживы ищет.
Всё мчит и мчит его коляска
сквозь рощи, пашни и мосты,
как птица-тройка, – резво, тряско!..
О, Русь, куда ж несёшься ты?
Кому угнаться по кривой…
Эх, кони, кони, что за кони!
А ты скучай, как бык в загоне, –
пей да молчи, пока живой.
***
Ветер зол – рвётся в дом,
словно голь – в балаган.
Тихоуст редкий гром –
залил дождь барабан?..
Зыбкосветна гроза –
то вдали бьёт, то рядом.
Лужи лезут в глаза
мутно-пьяненьким взглядом.
На углу проститутки
мокнут, будто грибы.
Санитар вносит утки,
а выносит – в гробы.
Рябь размыла зрачки.
Ветер выломал дверь…
Не сбежать от тоски –
ни тогда, ни теперь.
***
Лезет зря коронавирус…
Соберём по нитке с миру.
Разработаем вакцину.
Вколем дочери и сыну.
Крепче в строй. Сплотимся, други!..
Лица – в маски. Моем руки.
Не сдаёмся никогда.
Победим заразу?.. Да!
***
Небо пасмурно. Урна в окурках.
В аккурат под рукой два глотка –
медсестра спирт разносит в мензурках.
Штукатурка глядит с потолка,
как распята на ржавой кровати
плоть стиха – стихоравное тело
ждёт укола. В кровавой вате
слово хриплым плевком слетело
на замызганный пол. Половина –
это вдох, а другая – выдох.
Если обе сложились, – выход;
разминулись, – ждёт домовина.
Сквозняки ли во всем виноваты:
двери, окна, душа нараспашку…
Тесноваты Твои палаты
сердцу, Господи! Вот шарашка –
ни огурчика, ни селёдки…
Пузырится хандра в нарзане.
Знал бы прикуп, – не рвал подмётки,
а пузырь запасал заранее.
Жизнь просрочена, будто платёж…
Дождь навзрыд в плечо вечности плакал,
когда в Дельфах пророчил оракул:
хлеб посеешь в грязь, – в грязь и сойдёшь.
***
Коронавирус.
Накрой. Вернусь
с бутылкой водки
к столу… По сотке
давай без реплик:
спирт – антисептик.
Где был?.. Сдал кровь я.
Ну, за здоровье!..
***
Четвертован чётко. Топорик в черепе.
На перевязку везут ускоренно –
вдоль китайской стены.
Зевает дверь морга. Зевают черти,
черкая чернилами: лично осмотрено, –
нет бесовской вины…
Смерть глазеет в зрачки безобидно!..
Рядят медсёстры –
наслал Бог несчастье…
Четвертован на части. Солидно!..
Языки остры.
Топорик в черепе? Пустячок… Причастие.
***
Ветрами выстужены души.
По всей Руси повальный мор.
В Москве тоска. В глуши не лучше.
Гулять выводит лабрадор
хозяина в постылом N-ске.
"Стоять!" Пост. Рупор. Полицейский
листает паспорт. И, зло глядя,
рычит: "Вали отсюда, дядя!.."
Куда? Зачем… И лабрадор
в невиданной доселе спешке
кладёт подарок под забор.
Пинок под зад. Вали, не мешкай!..
О, Гончаров! Прав твой Обломов:
жизнь на Руси полна обломов.
Пить водку, сидя по домам, –
чем не занятие умам.
***
Глянь-ка, – при свете и в темноте
люди, как кошки, ебутся.
Эйнштейны рождаются, но уже не те,
бродские по-прежнему остаются
большой удачей блудливых орд,
склонных к деторождению
за-ради умножения римских когорт,
привязанности к лицезрению морд
и непротивления вожделению.
Делить мир на личности незачем!
Ткни – и вырастет человечек,
ни хуже, ни лучше иных, – ничем
не приметный в стаде прочих божьих овечек.
Вечность вечно всем недовольна:
подавай ей пророка! И виждь, и внемли…
Смерть – ростовщица: бери жизнь вольно,
но не вопи, отчего, мол, так больно,
вернёшь с процентом – удобришь землю.
Млеют иные – тычут смело
в распахнутое лоно Вселенной:
без затей, как бы между делом, –
дескать, что мне до целкости ейной…
Ей-же-ей!.. Апофеоз юродского
отношения. Киснут млечные лужи…
Не в силах зачать эйнштейна иль бродского,
даже после бокала бордосского, –
нахер вообще ты нужен!..
***
Скушай сытного борща
за товарища врача!..
А врачам не до борща:
им за хворых браться ща…
Некуда деваться.
COVID-19.
***
По смерти шалая собака
найдёт укрывище от страха.
Найду ли я хоть что-нибудь,
что отличит от обезьяны
мои потуги и изъяны…
Ах, впрочем, это тщетный путь!..
Но страх… Всегда таится рядом:
куда б ни шёл, идём отрядом.
В кругу подружек и друзей
держись приличий, не борзей.
Не спеть ли песню под гитару.
Во мне живёт лихой гусар.
Подать вина!.. Примите тару.
Уносит утку санитар.
***
Стопарь на грудь! Гудбай, коронавирус:
тебе не вынести зловонья самогона…
Господь не всем с небес роняет милость
в лице кондукторши купейного вагона.
А Русь всё едет по узкоколейке,
проложенной Корчагиным когда-то…
Ах, дамочка, что говорить… Налейте:
уважьте неизвестного солдата.
И, может быть, на долгом перегоне
из наших мест к небесному царю,
вдрызг утопая в мутном самогоне,
я вас нежнейшим чувством одарю.
И, в помощь призывая дар поэта,
в полночный час, когда купе тихи,
на миг забыв про зелье и "про это",
вам прошепчу небесные стихи.
***
Что-то время не на ходу!..
В этом скользком, как уж, году
не накинуть ему узду, –
нет кнута ни часам, ни минутам.
Механизм подустал, к труду
не готов, – к моему стыду,
дремлет сердце. Дудит в дуду
горла квёлый петух зря утром.
Клонит лень, до обеда, – в сон!..
Лишь столовой посуды звон
разгоняет раздумий сонм.
С неохотой мнимобольного
выхожу к столу на поклон.
Бешамель, балычок, бекон,
бастурма… Во главе – бурбон!..
И вчерашний день – вот он, снова.
Что же время не на ходу!..
Мне вступать ли с ним во вражду…
Не решаюсь. И жду, всё жду, –
поворота ль ключа какого…
Вдруг, – щелчок!.. Механизм взведён.
Стрелки, ходу!.. Не веретён
то верчение, но Времён, –
от бремён разрешилось… Слово.
***
Сидим, как мыши:
соль, сахар, гречка.
Пёс в люди вышел:
у сучки течка.
У Нинки – водка.
До завтра хватит:
ей грамм, мне – сотка,
там, – как покатит…
С законом дружим:
сидим законно!
А с водкой сдюжим, –
одеколоном
поправим дело.
Ставь чай на примус:
фиг влезет в тело
коронавирус!..
***
Не трать усилия даром. Не становись на лыжи.
Сдуешь с места пушинку, – не избежать грыжи.
Не поднимай ничего, что потяжелей стакана,
девичьей груди и того самого мальчугана.
О, не трать усилия даром, смело требуй оплаты
от публики и небес счетов больничной палаты,
где твой единственный друг – видавшая виды утка:
привязанность тела к ней сродни любви к проституткам.
Не трать усилия даром; гляди, – оберут до нитки.
И благодарно проводят пинком прямиком к калитке.
Поздно смазывать пятки и очко скипидаром:
даром успел приметить, – ничего не даётся даром.
О, не трать усилия даром. Очнись, – представь воочию
монотонность движений днём и особенно ночью.
Утром после всех этих ёрзаний сердце – сплошная рана,
но помирать уже поздно, а жить – тошнотворно рано.
Не трать усилия даром. Воздастся за всё сторицей.
Сто раз отмерят горя, один раз погост – за столицей,
у самой дальней окраины, площадью два на метр,
в России, не мною высланной на сто первый километр.
Не трать усилия даром! Будь щепкой на волнах покоя.
Бог наделил "Солнцедаром", как перспективой запоя.
Нет ничего прекраснее, – зажмуриться от цирроза.
Это выбор поэта. Всё остальное – проза.
***
Брат Пушкин, где твоё корыто…
Налью. Хлебну. Спадёт завеса.
Я антисептиком пропитан,
как будто мумия Рамзеса.
Что день грядущий нам готовит?
Читайте Мориса Дрюона.
Я руки мою, – стёр до крови,
как на галере фараона.
Но не услышите ни стона.
Я нежен с ближними и ласков.
Держава. Скипетр. Корона.
Грудь колесом. На роже – маска.
Отпрянь, старуха фараона!..
Душа ветрам любви открыта.
Брат Пушкин, где фонарь притона?
О, Русь!.. Разбитое корыто.
***
Что рождён не для славы, –
не о том разговор…
Знаю я, – не со зла вы
жизнь пустили в разор:
лишь не жившим – не больно,
лишь живых манит бес!
И зарей подневольно
выжжен купол небес…
Разворочены души,
как настил мостовой.
Божий голос всё глуше
кличет ввысь, за собой.
***
Коронавирус.
Corona verses*.
Берусь за лиру.
На что надеюсь?
Сдерите кожу, –
ни капли лжи.
Глотаю воздух.
Как будто жив.
Мгновенья мчатся.
Вздымают пыль.
Что новость часа, –
всегда ли быль…
Коронны вирши.
Пью. Балагурю.
Кто ветра ищет,
находит бурю.
Скор он на verses,
скажут невежи.
Скроет холм вереск,
живым в надежду.
Как много версий!..
Плачу сполна.
Corona verses.
Моя цена!..
_____
* Verses (англ.) – стихотворения, стихи, строки, вирши (Прим. авт.).
***
Скажи, к стихам нужны ли ноты…
Шотландский вислоухий кот
часами ждёт меня с работы,
чтобы закончить перевод
в сей мир ещё не спетых песен,
ещё не узнанных никем.
Ему по вкусу сыр и плесень,
на нём засохшая совсем.
Что делать при температуре?..
Как ложно время на часах!
Век похудел: не по фигуре
штаны – спадают, ох и ах!..
Как быть, когда икает кот:
объелся плесневых грибов.
Языковой автопилот
не выручит, когда нет слов.
Нужна коррекция фигуры,
миров, идей… Больничный лист
поэту выдаст без цензуры
проктолог – ярый нигилист.
А во дворе у голубятни
гоняет мячик детвора
так беззаботно!.. Смыслы внятны
нам в детстве, к смерти и с утра.
***
Коронавирус
ползёт по миру
стеною страха,
угрозой краха.
Вот так атака!..
Но крепок свет.
Засилье мрака
сойдёт на нет.
И все, кто с верой
претерпит муки,
протянут смело
друг другу руки.
***
Закрой бесстыжие глаза:
на выборах всегда ты "за"!..
Толпится очередь за чем-то.
Ждут в пирожковой пирожки
прохожих. Вынести горшки
из-под больных, но незаметно.
Вот гад!.. Опять он кандидат.
Год ярких календарных дат.
Дин-дон, дин-дон!.. Пожар в Манеже.
Твой муж с другой безмерно нежен…
Со мною вот что происходит.
Ночами, в гулкой тишине,
мне снится сон, что меч Господень
карающий дан в руку мне.
***
Не спи! Найди в душе коронавирус
и выжги напрочь водкой ли, вином…
Поможет выжить караоке: "минус"
врубай и пой… Опрос провёл ВЦИОМ:
терзает ли по прошлому тоска?
Ответ: да! Где? У правого виска…
Скажи, зачем Господь наслал заразу
на русский мир: трущобы и Москву?..
Пузырь на стол! Уничтожай всё сразу,
назло котам на Банковском мосту.
И руки мой. Их умывал Пилат, –
заранее наш век предвидел, гад!..
Гадать о том, когда… – так бесполезно.
Расскажет по ТВ потребнадзор,
что Русь готова к бедам повсеместно:
так, как нигде, и это – не позор!..
И впереди великая победа:
народ един, – не требует обеда.
И бьётся на ветру родимый стяг.
Для Господа отрадная картина.
Идёт вперёд, – не сдан врагу "Варяг":
спасительна ты, сила карантина!
Под маской бы не утерять лица…
Русь спит внутри пасхального яйца.
***
И. Б.
Не закрывайся от мира. Даже на дне бутылки.
Зачем тебе водка, если ты не в Бутырке?
За "Правдой" к киоску – тенью, обратно с газетной ложью –
не подлежит сомненью – в дом ужом хаос тоже.
О, не закрывайся от мира, не затворяй всех окон.
Потому что сиротство, словно невидимый кокон,
стягивает навеки. А если придёт неземная
любовь, – её не заметишь, кокона не снимая.
Не закрывайся от мира; живи, – душа нараспашку.
Нищие духом здесь там заслужат поблажку.
Зачем закрываться, если пьяный в дымину анатом
легко извлечёт из сердца и самый сокрытый атом.
О, не закрывайся от мира. В нём, будто смычком по струнам,
елозит по нервам каждый, кто прошмыгнул к трибунам.
Сбрось наземь груз забот, – новая станет лишней.
Ты написал много букв; не плюнул в них только ближний.
Не закрывайся от мира. О, пускай вся Вселенная
глядит на твои чудачества – грядущая и современная:
близок – когито, эрго сум – век идиосинкразии.
Не закрывайся от мира! Даруй эту блажь России.
Не будь гордецом! Будь тем, чем угодно случаю.
Не закрывайся от мира! То есть впади в падучую –
слейся с толпой на площади. Сожги с ней всё, что на папирусе
чёркал о хроносе, космосе, эросе, расе, вирусе.
***
Москва. Прибежище болезных…
Чинуш, как трутни, бесполезных,
хапуг, мздоимцев и врунов –
безудержных говорунов.
Им интубировать бы горло, –
России-матушке попёрло б…
О небеса, моленьям внемля,
сподобьте Русь выздоровленьем!
А нынче некуда деваться…
Отчизна. COVID-19.
***
Жизнь вольна и безрассудна.
Трудно всем ей угодить…
Санитар выносит судно.
Проявляет свою прыть.
Выношу и я. Едва ли
что тоскливей этих стен.
Мне иголок насовали.
Медсестра не терпит сцен.
Не терплю и я. Неврозы.
Поиск истины. Инфаркт.
В изголовье вянут розы.
Я смешон им. Это факт.
Как фактурна докторица!..
Да насмешлива лицом.
Здешних мест императрица
смерти служит мне гонцом.
И гоню свои я страхи.
И пилюли мрачно пью.
И скрываю охи, ахи…
Зазеваешься. И… фьють!
Улетит душа на небо.
Что там делать, взять бы в толк.
До того в раю я не был.
Значит, ждёт меня восторг.
А пока лечу в больнице
смехом весь медперсонал
Мне шепнула медсестрица:
вы – большой оригинал!..
Уникален. Врать не стану.
И наивен, может быть.
Мне, как древнему платану,
впору изгородь свинтить.
Дескать, ценен. И почётен.
Не убийца и не вор.
…Только зря был искромётен.
Вызван к Богу. На разбор.
***
Наденьте маски, –
прикройте мины.
Здоровье – в массы:
жуй витамины!..
Простимся с летом, –
нагрянет грипп.
Хрясть водки с хреном, –
и грипп погиб!..
***
На небеса ни в чём не уповай.
Глотай экстракт элеутерококка.
Тревожить Господа без повода – жестоко.
Важна несущая способность свай.
Спасёт домашняя засолка сала
простой народ, пока не перемёр.
Скажи, зачем ты по столу сигала
в одних трусах… И кто он, твой партнёр?
Утри разводы с мокрого фасада.
И собери все силы на диплом.
Устроишься, я помогу, в "Газпром",
едва в тебе уляжется торнадо.
Скажи, неужто жить нельзя потише,
не лезть без всякой цели на рожон…
Зря ль я купил недвижимость в Париже –
укрывище от разных рож и жён.
А можешь сделать кувырок-подскок:
резвиться позволяют своды зала.
Зачем себя зло водкой истязала,
как в поезде "Москва – Владивосток".
Похож фильм ужасов про психбольницу
на то, что называют "жить по-русски"…
Дай телефон, я закажу нам пиццу,
шашлык, икру и мясо по-французски.
***
Я надысь бродил по Ницце.
И полна моя сума:
не шмотья из-за границы, –
недалёкого ума.
Взять архитектуру Рима:
кто не выспался на ней…
Мог бы я пройти и мимо,
но дурею, ей-ей-ей…
После злачных мест Парижа
нет сил голову поднять:
заведётся скоро грыжа, –
по экскурсиям шнырять!..
Как хитра архитектура:
красота её сложна…
На дворцы гляжу, как дура:
не рублю в них ни рожна.
Счастье – шастать с умным видом,
любоваться скукотой…
Нынче болен мир COVIDом:
распрощайтесь с жизнью той!..
Гид привёл к кариатидам:
у него, никак, запой…
Взгляд застыл на месте стыдном:
наслаждаюсь наготой.
***
Из весеннего, нестерпимого до восторга, света
ни за что не построить такой же хрустально прозрачный дом,
если так и не вызнать божественного секрета,
как не думать о самом сложном, а тем более – о простом:
протискиваясь сквозь тесное время и пространство плечом,
прорастая из прошлого, которое ни при чём.
Из когда-то пылавших, а теперь догоревших чувств, –
этой тёплой золой забавляется налетевший ветер –
не извлечь даже искры… Зря солнечный зайчик так шустр
и спешит обежать все луга и леса на свете:
мрак таится в душе, будто ужас на дне колодца, –
от него не избавиться, если не уколоться…
Из тебя и меня Вселенной не выжать даже ребёнка…
Но оплакать прощание с жизнью достанет и горстки слов.
Всё, что с нами случается, только тонкая плёнка
на поверхности восприятия мыслей и горьких снов,
пронизанных ясным лучением нестерпимого света –
предвестником очень счастливого, но чужого лета.
***
Дела, видно, плохи:
кашель на вдохе,
на выдохе – хрип…
Коронавирус. Влип.
***
Давным-давно осажено вино
тобою, жизнь: яснеет мир в глазах,
но прозреваю ли… И в росах иль слезах
сверкает луг?.. Век суждено одно:
плестись в незнамое – кругами по степи,
мытарить встречных. Вечное "Терпи!"
твердит судьба: мол, так заведено…
Но кем? Когда? Зачем?.. Веретено
со скрипом вертится, наматывая нить
сомнений… Черпаю и тороплюсь испить
остаток дней. Дно перемен черно –
страшит невзгодами, болезнями и горем.
…Прозрение вконец лишает воли!
И вот уж киснет терпкое вино.
***
Скажи, санитар, где утка?
Ей тяжко одной. Ей жутко:
она мне не друг, не жена…
Она опустошена.
***
Прибрала к рукам злая мука –
на цепи суеты помирать,
ждать без звука дверного стука –
смерть крадётся по миру, как тать.
Ать-два! – прут наперёд болезни.
Дербалызну, – а там хоть тресни…
Был и счастлив, и небом любим,
а теперь тих, смирен, нелюдим.
***
Как нынче человечишки культурны:
мусолят маски и плюются в урны,
чихают аккуратно, в локоток,
покашливают в сторону – в платок…
Мелодии всё менее бравурны.
Редеют связи, а были недурны.
Растут погосты. Молкнет городок.
Винца в бокале – на один глоток.
Садится солнце ликом на восток.
К чему… Зачем? Так заповедал Бог.
Его дела, на взгляд иной, сумбурны.
Унывен зов зурны. Рыданья бурны.
Кривым мослам не подойдут котурны.
Кривые мысли не литературны.
Познай себя… И вот не горд, не строг,
всласть истекаешь болью – горстью строк.
***
Успокоения не будет
ни тем, ни этим… Ниоткуда
не низойдёт Господь, не сгрудит
нас, грешных, и не явит чуда.
Добро и зло не знают мира…
Повсюду семена раздора
взрастают для чумного пира:
смерть пожирает без разбора.
Смерть в мор невиданно сыта, –
ей самобранка дней накрыта.
***
Возникновение необъяснимых связей.
Исчезновение давно недужных дружб.
Цветы, растущие среди вселенской грязи,
переживают ужас снежных стуж.
Невысказанность замкнутых явлений.
Невыносимая кислотная тоска.
И отторжение времён и поколений,
едва ль достойных кисти и мазка.
Не обращаемость исходов и мгновений.
Неосязаемость падений в немоту.
Чуть слышен шелест смертных дуновений.
И привкус крови и земли во рту.
***
Бей в бубен, скептик,
жарь, оптимист!
Спирт – антисептик:
хлебнул, – и чист.
Коронавирус.
По нитке с миру, –
на смерть рубаха
под фуги Баха.
Что толку ахать!..
Тащи домой
крупу, соль, сахар.
Да руки мой.
Курить ли мирру…
Мотай на ус!
Коронавирус.
Двухсотый груз.
Портрет обрамят
стихи. Папирус
векам на память.
Коронавирус.
Copyright © 2020 Степанов С.
Дана Чумакова, Ржев. И смешно, и грустно, и больно одновременно. Читала и даже перечитывала. Мне понравилось.
Твой отзыв на книгу "Virus vs. Verses, или Коронные стихи" >>
РЖД.
Физический парадокс: поэзия Сергея Степанова гармонично вписывается в теорию струн! Духовных...
Физический парадокс: поэзия Сергея Степанова гармонично вписывается в теорию струн! Духовных...
Британские ученые.
Поэт Сергей Степанов: "Современный человек без багажа прочитанных книг? Все равно что смартфон без аккумулятора..."
Поэт Сергей Степанов: "Современный человек без багажа прочитанных книг? Все равно что смартфон без аккумулятора..."
Книги Сергея Степанова – холодный душ на горячие головы. И горячий – на холодные...
Книги Сергея Степанова – холодный душ на горячие головы. И горячий – на холодные...
Объявление. Поэт Сергей Степанов сделает из слона муху, недорого.
Администрация.
Найдено эффективное средство против коронавируса. Поэзия Сергея Степанова удерживает дома, поднимает настроение, снимает стресс, не дает скучать!..
Найдено эффективное средство против коронавируса. Поэзия Сергея Степанова удерживает дома, поднимает настроение, снимает стресс, не дает скучать!..
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов взлез на двугорбого... И заразился верблюжьей спесью.
Однажды поэт Степанов взлез на двугорбого... И заразился верблюжьей спесью.
Google Sites
Report abuse