***

Пляшет огненный смерч, как безумный, вдали.

Опалённые крылья вечерней зари

горизонт беззастенчиво обхватили.

Хулиганит, насаживая на вертел

облака, загулявший не в меру ветер, –

нагоняет клубы звёздной пыли.

Жизнь не выучить наизусть.

В сердце бьется не радость – грусть…

День как миг скоротечен.

Оттого ли, что сам не вечен, –

вечер плачет телёнком,

что рождён на закате в хлеву

и, впервые встав на ноги ломко,

перепугано пьет синеву.

Этой грусти не вызнать причин.

Призываю себя: кричи!..

Не молчи. Говори о любви.

Но не лги. И во лжи не зови.

…Вбиты гвозди в ступни.

Вечно зычно: "Распни!.."

Горечь крови в гортани предтечи.

Не во зле, не в добре, – как бы сам по себе,

ветер бродит по лужам босой в ноябре.

И беспечным телёнком в хлеву плачет вечер.

***

Ветер мглой пронзает души

ноябрём постылым в вечер.

Заметая снегом крыши,

осень гасит в окнах свечи.

Осень тлеет, словно души.

И постылый ветер в вечер

для постоя ищет крыши,

раздувая окон свечи.

Осень. Ветер. Мгла. И снег.

Нескончаем этот век.

***

Останься до весны. Ведь в доме слишком пусто.

И взявшееся ниоткуда чувство

влюблённости – лишь древнее искусство

сокрытой, потаённой ворожбы,

в обход предусмотревшей всё судьбы

ниспосланное нам не письменно, изустно –

из уст в уста, звеня на все лады.

И плеск речной волны – всего лишь плеск печали.

Нас с нею в колыбели повенчали.

И обозначили ещё в начале,

что кем-то решено, где быть концу.

И ветру перемен, эпох гонцу,

что в лодке нас заждался на пустом причале,

мы кланяться не будем, не к лицу.

И ледоход проводим. И весну приветим.

Нам жизнь дана, возможно, и за этим:

весною посвятить все силы детям.

Приняв их в жизнь в апрельскую капель,

им мастерить в июльский день свирель,

а в ноябре, убрав дары садов в подклети,

ждать в гости и морозы, и метель.

И ёлку наряжают дети; следом – внуки

и правнуки. И мухи мрут от скуки.

И в суете дней не доходят руки

ни до чего. Забот круговорот

влечёт лишь смену лет. И шлёт вперёд,

на смерть. И стай пернатых мартовские звуки

преподнесёт не нам небесный свод.

Ну, а пока нам снег скрипит, и тени густы,

останься до весны. Ведь в доме слишком пусто.

И, дней прощальных избежав тщеты,

забыв о кадках квашеной капусты,

что в подполе томятся, так горды

своей начинкою со знаменитым хрустом,

проводим жизнь, звеня на все лады.

***

Как шатка осень… С крон корона

бряк – прямо в слякоть ноября! –

хрипит на радостях ворона.

Не терпит пустоты петля, –

блюсти ли мне табу: я редко

служил не бесам, – небесам…

Не беспокойтесь: табуретку

из-под души я выбью сам.

***

Вина, гарсон!.. Скорей, – вина:

беда – я вырвался из сна…

Едва ли я на что-то годен

среди расплёсканных блевотин!..

Во мне вино трудолюбиво.

А в трезвом мысль течёт лениво.

Все двери заперты… И мозг

в туманах ноября промозг.

Гарсон, хандра засела в теле, –

на сердце руку положа,

клянусь: уже в конце недели

верну должок. Горит душа…

Браток, к бродяге будь добрее:

гляди, – пера не держат руки…

Тащи графин вина скорее, –

роятся замыслы и звуки!..

Бокал, другой, – и… Здравствуй, сон!

И я, как прежде, вдохновлён, –

иду над пропастью по краю

и смело смыслы покоряю.

Вина подать поэту – честь!..

В нём барду отказать зазорно.

Гарсон, вернись!.. Гарсон, я здесь…

Как пробужденье тошнотворно!

***

Жизнь промчалась, как свежий ветер,

налетевший с окрестных холмов

в духоту городка на рассвете:

заявился, – и был таков!..

Повернись! Задержись. Да куда там…

Нет и следа от прежних дней, –

отмерцали они безвозвратно,

как в ноябрь листва аллей.

Здесь, среди саксаулов, такыров,

алых губ, – грусть им невмоготу, –

мне и в летний зной так же стыло,

будто грудью вмёрз в немоту.

Никого, ничего не осталось,

лишь студёно-прозрачная синь:

в ней, как прежде, – Господь, где жалость!.. –

сердцу чудится жизнь.

***

Дано ль избегнуть катастрофы…

Всё ближе, ближе срез обрыва:

ручьи в него стекают – строфы

уходят в вечность без надрыва,

не оставляя на прощанье

ни снов, ни мыслей, ни ростка

желания, ни завещанья,

ни ожиданий, ни дыханья,

ни веры, что грядёт строка.

Опустошённость – боль иль благость…

На плечи небосвод не рухнет,

когда сиротство сердцу в радость

на позабытой Богом кухне,

где ухо не воспринимает

ни гам толпы, ни клик Голгофы,

ни шорох ноября, ни мая

звон, треск и гром – душа немая!.. –

ни поступь близкой катастрофы.

***

Верь мне, Ницца!.. Вереница

схлынет – дел, сует и слов.

Круг событий прояснится…

Сердцем я давно готов,

пёстрым мотыльком порхая,

быть к лазурным берегам,

чтобы там, у кромки рая,

вызывать восторги дам.

И кружить, приметив шляпку…

И резвиться. И дружить.

Поцелуй, как астр охапку,

вдруг сорвать… Всё может быть.

И, тайком сбежав из дома,

с вами под руку, мой друг,

провожать отход парома

в тесной заводи фелюг.

И нашёптывать признанья.

И болтать невесть о чём…

Ах, любви очарованье! –

погибать под башмачком.

Сердцу есть ли что отрадней,

чем, не ведая стыда,

вдруг увлечься… Деликатней

буду я: как никогда,

вам отдам поэта душу

в услуженье!.. Да беда…

Пуст карман. Ноябрь. Стужа.

Сникли крылья. Навсегда ль…

И не снится больше Ницца.

И не бриз гуляет в рань.

И не те толкутся лица…

Глушь. Дыра. Тмутаракань.

***

Ярок цвет сиреневый

синею весной.

А в ноябрь мигреневый

тучи над Невой.

Гонит ветер с посвистом

снежную ладью

и срывает – сип, взвизг, стон –

с петель жизнь мою.

***

Друг мой, здравствуй! Дела наши?.. Прежние.

Ранний иней осыпал цветы.

Над холмом догорают нежные

зори осени пеплом… Но ты

жив ли сам? И когда будешь в гости?

Поспешай!.. Холодеют персты

ноября – согревают их гроздья

раскалённой рябины в стынь.

…Я припас и настойки рябиновой.

Где-то в подполе – плод тщеты –

ждут соленья. Да свет керосиновой

лампы кличет из темноты

вечерами тоску, что шорохом

обжила все углы. И черты

чьи-то вдруг проступают мороком.

Приезжай!.. Чай, поспеешь ты.

***

Ноябрь. Туманы. Стонут двери

от сырости в ненастный день.

В метро, как загнанные звери,

теснятся тени. Набекрень

съезжают кепки и умы…

Не зарекайся от сумы.

Не кайся в невозвратном прошлом.

Мечты, мечты! Где ваша сладость…

Лишь детство грезит не о пошлом.

Отчаяние. Ужас. Радость

под небом нынче редкий гость.

Господь, где плеть Твоя и трость…

Отбей корявые коросты.

Освободи невольный мир

от мук греха – они непросты…

Зовёт туман покинуть пир:

и скрип дверей, и гул сердец,

и гвалт – всё стихнет, наконец.

***

Из пепла не раздуть огня.

Им можно голову посыпать.

Жена кудахчет: цып-цып-цыпа,

сзывая радость в дом. Меня

под кров любви не заманить:

невзгоды оборвали нить

чувств и тончайших восприятий.

Сиротству нет противоядий.

Но я так много должен ей:

у Господа похищен ангел

был мной когда-то… Гаснет факел.

Горсть пепла – всё, что дал жене

я на прощание. Прости.

Тепло не удержать в горсти.

Увязло время. Сад немолод.

Ноябрь. Сиротство. Холод. Холод…

***

Оставлю, к бесам, лиру!.. Что толку ей во мне.

Ты, Муза, для блезиру со мной наедине.

Расстанемся, подружка. Мы пляшем вразнобой.

…Свеча. Сигара. Кружка. И песнь за упокой.

Гляжу, как сносят рыбки аквариум тщеты.

Спит кот, свернувшись в зыбке. Сиеста суеты.

Тоска клубит… Родная глухих дождей сестра.

И, за окном стеная, вновь нагоняет страх

на всю округу ветер. Моргают фонари.

Беснуется так вечер, промокший в тильбюри.

И я бешусь… Огарок копеечной свечи,

молю богов в подарок к рассвету получить

напев или мотивчик свирельный для души.

Ещё вчера счастливчик, теперь карандаши

ломаю, словно копья. А за окном в ночи

вот-вот просыплет хлопья ноябрь. Нарочит,

напыщен и печален осенней свиты паж.

Наш с ним союз лоялен. Ах, чертов карандаш!..

Не пишет. И не надо. Забудусь зыбким сном.

А Музе – вот отрада! – я отомщу. Потом.

***

Я уйду от вас, просветлённый.

Сожалеть ли, казниться горько,

что – не узнанный, не прочтённый…

Я поэт, скоморох, и только!

Книжный червь и пьянчужка… Вряд ли

есть под солнцем, хотя б один,

сознающий, насколько дряблы

наши мускулы. Господин

всего сущего, милый Боженька!

Ты прости нам бездумность дней…

И бессовестность, что легошенька

нашим душенькам. Набекрень

носим кепи сует мы, Господи.

И, поди, надоели уж

наши лица: их шрамы, оспины

и гримасы… Безликость луж,

стекленеющих ранним утром

в ноябре, заметет зима –

вмиг залепит глазницы пудрой.

Так стирает следы она.

***

В храме печали рухнули стены.

И Афродита встала из пены

без пеньюара и с сигаретой.

– Кто ты такая?..

– Зови меня Гретой.

Грета согрета гранатовым соком

с каплей текилы. Ниспослана Богом

мне в утешение… Чудные встречи

часто случайны в ноябрьский вечер.

Радость и муки, разлуки и ссоры,

ревность, молчание и разговоры,

жадные ласки, холодные взоры.

Месяц на плечи набросил узоры

голых ветвей… Ветер бьётся в окне.

Мечется сердце в неясном огне.

Полно, уймись!.. Долог сон в ноябре.

Грета исчезла в предутренней мгле.

***

Ноябрь в душу влез незвано – без

любви, надежды, веры. Как меняла,

листву растратил лес… Но знает бес,

что окончаниям вослед грядут начала.

Несносен, осень, твой прощальный час!..

Меня ли ты внезапно возжелала,

вдруг обнажившись и пустившись в пляс

вокруг костров – угарно, запоздало…

Вновь валко холода плывут. В дома

врывается постылая простуда, –

извольте здравствовать!.. Заветного письма

напрасно жду: нет весточки оттуда,

где все давно… Не искупить вины.

Кислит винцо тщеты в моем фиале.

Начать бы заново, под перезвон весны, –

не осеняясь осенью в финале.

***

Страсть, прощай!.. Сто тысяч голосов

в тишину обрушилось. И счастье,

словно дым ноябрьских злых костров,

чадным стало. Стылое ненастье –

гость незваный. Жертвенно листва

догорает, небо согревая…

Не осталось в сердце озорства –

взялась пеплом осень золотая.

***

Дурманит близость океана:

солёных брызг, тугих ветров…

По эту сторону экрана

вихрь жизни вовсе не таков.

Здесь тянет кислыми борщами,

присутствием прокисших душ,

что из уборных за дворами

ступают в жижу стылых луж.

Здесь вместо брызг солёны слёзы,

тугие ветры гонят смрад.

О, Русь!.. Костлявые берёзы.

Ворьё. Ноябрь. Стынь. Кремль. Парад.

***

Ночь прочь. На утренней заре

храм грусти с радостью покинем.

В лёд стынет небо в ноябре

и манит взоры ярко синим.

И Сыне Божий без затей

глядит, как тени снулы, бледны…

Истает синь. И мы за ней –

без поз, слёз, чувств, слов, снов – бесследно.

***

Нет, не вырваться. Незачем. Не с кем.

Вдоль дороги растёт лебеда.

Круг друзей то ли узок, то ль тесен.

Вслед за радостью лезет беда.

У Да Винчи корявые руки.

Лик Джоконды – нелепый елей.

О, бесплодные дерзкие муки!..

Где ты, няня… Где кружка. Налей.

Кто налево идёт, – жал направо.

Кто недвижен, ещё чем-то жив.

Две-три строчки… И вот крики: "Браво!" –

воплощение истинной лжи.

Вдохновение сменят привычки.

Зря душа ожидает броска.

На надгробии стёрты кавычки,

имя, даты… Ноябрь. Русь. Тоска.

***

Ты мне, как будущность, дана.

На кровли лёг безмолвный вечер.

Нектар любви испить до дна!..

Ну, а затем… Заняться нечем.

Чем сердце ты не ублажи,

жизнь не изменится ни капли.

В капелле ярки витражи.

В душе – дожди. Ноябрь. Хмарь. Капри.

***

Бежать!.. Ноябрьским утром – в синь,

из вязкой мглы бесцветных будней –

к престолу огненной красы

и нежности девичьих грудей.

Бежать на тайный зов – туда,

где пламя чувств горит не даром:

ещё живым – в костёр, в угар!..

И в синеве истаять жаром.

***

Ничто хорошее не ждёт

нигде никак и ниоткуда.

Вслед за ноябрьским злым дождём

придёт зима – земное чудо.

И уведёт под свой венец

все сны, все веси наконец.

Душа взметнётся стылой мглой.

И обретёт немой покой.

Copyright © 2023 Степанов С.