El niño se miró al espejo y vio que era un monstruo. Misterios de la luz.

Según el cristal en que se mira nacer o morir.

Las viejas imágenes se oxidan.

Al pelar un fruto abruma el misterio de la carne.

Los dientes rasgan un continente oscuro, los sentidos

descubren la fragilidad de cualquier límite.

Palpar la imagen, escuchar la sangre. Oír su sagrado perfume.

Eco tras eco desenterrar la infancia. Esperar con paciencia que

el recuerdo destile en nuestro oído su jerga de aguas negras.

Blanca Varela de El libro de barro [1993]