Мирошников Виктор 

ДИАЛОГ С ОСЕНЬЮ

Я влюбился в Вас с первого взгляда,

Хоть и не желторотый юнец.

Вы надежда моя и отрада,

Долгожданного счастья венец.

         С обаянием бабьего лета

         Многокрасочный Ваш колорит.

         Из-за этого чудо-портрета

         Вы пожизненный мой фаворит.

Я как будто стоял в карауле,

Но взглянуло мне счастье в глаза,

И в разнос мои чувства рванули,

Я забыл про свои тормоза.

         Не могу я привыкнуть к тем меркам

         И себя воздержаньем морить,

         Чтобы чувствами, как фейерверком,

         В бесконечном пространстве искрить.

Но насколько обманчива внешность.

Мой наивно-доверчивый взгляд…

Может, кроется в этом погрешность

Та, которой я буду не рад.

           Вдруг открылись дождливые узы,

Так как чей-то небесный холоп

Ликвидировал водные шлюзы,

Вызывая всемирный потоп.

Ветер, дождь, штормовые репризы,

Убежать от них хочется прочь,

Как нелепые Ваши капризы

В свою первую брачную ночь.

         Дождь меняется слякотным снегом.

         Может, хватит уже истерить?

         Вам своим хаотическим бегом

         Не заставить меня закурить.

Вы с нечистою силой дружили,

Изучая на мне каратэ.

Вы без спроса меня закружили

В бесконечном своём фуэте.

         Всё равно в том себя заклинаю:

         Ваш навеки, от пяток до лба.

Никогда я Вас не променяю,

         Потому что Вы мне как судьба.

Всё же в Вас я влюблён не напрасно,

Хоть и сам нахожусь как в бреду.

Почему Вы настолько прекрасны,

Но всего лишь однажды в году?

         Так куда нам девать свои чувства

         И что может на них повлиять?

         Это то и другое искусство:

         Отдаваться им и управлять.

Вы не можете жить в постоянстве,

Я пока ещё к Вам не остыл.

В соблазнительном Вашем убранстве

Есть обман, есть и страсть, есть и пыл.

         Самому мне нужны перемены,

         Постоянно которых ищу.

         Только знайте, что Вашей измены

         Я уже никогда не прощу.

Наши чувства – они монолиты,

И я это не раз повторю.

Но закончились Ваши лимиты,

Так как служите календарю.

         И я к Вам уже не прикасаюсь,

         И себе уж не раз говорил,

         Что я больше себя опасаюсь,

         Чтоб чего-нибудь не натворил.

Умоляю Вас: «Угомонитесь,

В отношениях наших межа,

И из штопора выйдя, очнитесь,

Успокойтесь уже, госпожа».

ЗОТОВОЙ НИНЕ ТРОФИМОВНЕ

моему педагогу, классному руководителю

 (Работала в Бакчаре. Отличник просвещения. Отказалась от звания «Заслуженный учитель школы РСФСР», считая, что это звание выглядело бы вызывающее по отношению к коллегам)

Мне помнится, как мы учились в школе,

И каждый был и сыт и был одет.

Сейчас всё чаще, даже поневоле,

Листает память время прошлых лет.

А раньше было всё не так уж плохо:

"Ученье свет" – основа всех основ.

Умов формирования эпоха

Чиста была, как символ детских снов.

Но почему у жизни путь короткий?

Чтоб смысл её потомкам донести.

Я у икон, потерянный и кроткий,

Шепчу невнятно: «Господи, прости!

Возьмёшь ты наши души в свои дали,

Все в землю ляжем бренными костьми.

Сокровищем мы всё же обладали –

Общением с великими людьми,

Которые нас разуму учили,

Которые готовили нас в путь.

Жаль, что тогда мы это не ценили,

Оценим это всё когда-нибудь.

У каждого из нас свои дороги,

И пройдены по ним свои версты.

Вели по ним нас наши педагоги,

Хотя дороги были не просты.

Сейчас другой награды и не надо.

А хочется мне более всего

Лишь одного – учительского взгляда,

Учительского слова одного.

Уж в прошлом сладость школьного канона,

Но до сих пор я с этим не смирюсь.

Вы для меня – душе моей икона,

Богиня, на которую молюсь!»

                     31.05.2022

ОТКЛИК НА ТВОРЧЕСТВО АРНАУТОВА В.С.

(Виктор Степанович родился в селе Пудино Томской области.

Прозаик, публицист, литературный критик.

Член Союза писателей России)

Моё чувство вины, словно мания

В моём горле, как горечи ком.

Почему так случилось, что ранее

Никогда с Вами не был знаком.

Знать, судьбой решено так намеренно

Для меня предначертанный путь,

Она всё же, в итоге, уверено

Помогла к Вам лицо повернуть.

Я судьбой, как наотмашь, был брошенный

Знать была она мудрой змеёй.

Путь мой полем с травою не кошенной

К Вам, а не напрямик колеёй.

Иной пишет с натугой и корчится,

Заявив, что талантливый он,

Выдаёт писанину, как творчество,

Но страшней, если как эталон.

Вглубь души проникает пронзительно

Ваша с виду простая строка.

Будто автор прожил приблизительно

Все с Рожденья Христова века.

Восхищает природное зодчество,

Как искусство признания пик.

И величье его, и высочество

Есть в прочтенье взахлёб Ваших книг.

                                 03.07.2022