– T’es jamais descendu ?

– Non. Pourquoi ? J’aurais dû ?

– Ça dépend d’où tu vas.

– Moi ? Je… Je sais pas.

– Alors suis bien mes pas.

– Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il y a en bas ?

– Juste des gens qui passent. Juste un flux de foules lasses.

– Ah. Et… Qu’est-ce que tu veux qu’on y fasse ?

– …On passe.

La fille sourit, et Camille se méfie

Alors que la cabine ralentit

La petite copine s’aplatit

Huit longues pointes lui sortent du ventre

Et lui font un socle. Sa tête rentre

 E  n    t   r   e             s       e    s                      b r   a    s

Elle blanchit de haut en bas

Et rétrécit d’au moins cent fois

La petite détraquée devenue arachnide

Se cramponne aux chevilles du timide 

Camille. Grimpe à sa nuque, et lui indique

La route à suivre. Les portes automatiques

S’ouvrent. Il sort. Dans un mouvement de panique

Il court et ignore

L’araignée perchée à son corps

Cette dernière de rire se tord

Et sème dans ses tympans une raillerie : 

« Camille, tu vrilles. »

« Ce sont les âmes des indécis

Ceux qui n’ont même pas su tenter

Qui face au choix sont restés assis

Au fond, rien que des âmes ratées

Qui n’ont fait que cueillir au hasard

En laissant le monde tourner pour leur gueule

Fatalement ils restent pourrir seuls

En bons petits éternels pétochards. »

– C’est quoi cet endroit ? Pourquoi tu m’amènes ici ?

– C’est vrai que c’est pas la joie. Suis-moi, on prend un raccourci.

– Je sais pas… J’ai peur. C’est quoi le plan après ?

– Promis un endroit sympa et marrant, à peu près.

L’araignée détraquée dresse des fils

Pour lui indiquer la route, et ils filent

Passant au travers des rafales

De cadavres du long dédale

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Un coup de vent brulant embrasse alors Camille

Fracasse l’air et le temps, fait virevolter

Quantité d’objets incongrus de pacotille

Un bol de chips s’enroule et se vide à ses pieds

Tandis que l’araignée s’avance et lui indique

De s’engouffrer dans un passage de brique

Noir et fissuré, déchiré sur un mur

Camille, un peu curieux, ralentit l’allure

Recueille le petit bol laissé par terre

Et le cale dans une poche de son imper

Rattrapant l’araignée qui le devance

S’engouffrant dans les failles

Des obscures murailles

L’atmosphère se charge de silence

Il protège soigneusement son petit bol trouvé en chemin

Entre sa poitrine tremblante et la paume de sa main

En voulant mieux le caler il sent vibrer son cœur

Comme si quelqu’un lui parlait à l’intérieur

Camille s’arrête, et regarde un instant sa coupette

Frêle et craquelée de porcelaine

Au creux d’elle, une graine

Lui dit d’une voix douce :

«  S’il te plait, donne-moi un peu de ta terre, pour que je pousse.»

– Euh… Désolé mais je n’ai que des poussières dans mes poches, et quelques sous.

– Alors, un peu d’argile, celui qu’il y a dans ton cou.

Camille cueille ainsi la graine

L’amène à sa pomme d’Adam

Et la petite puce croque à pleines dents

Les peaux mortes de garçon posées sur ses veines

Elle retourne enfin dans ses poches

Et lui révèle en passant son nom

Comme une ombre de chat qui s’approche :

« Natacha. »