La bruma recorre el jardín

como el humo de una batalla.

Estoy tan cansada de las mujeres lavando los platos

y de cuán inteligentes son los hombres, y de cómo quiero

morder sus bocas y sentir sus pijas duras contra mí.

La bruma se mueve, sobre los arbustos

brillantes de hiedra venenosa y negros

frutos como piedras. Estoy cansada de los hijos.

Estoy cansada de lavar la ropa, quiero ser genial.

La niebla se extiende en silencio sobre la maleza.

Estamos sitiadas. La única forma de salir es a través

del fuego, y yo no acepto ni un solo pelo más

ninguna otra cabeza quemada.