Cuando mi mano tantea por el estante del cuarto de las herramientas

buscando el licor ex-marital para beber sola,

choca con algo que conoce al mínimo contacto

y crujido, una tabla de chocolate con almendras, después el

sonido amortiguado de otra, él solía esconderlas,

para darme una cuando estuviese triste. Cuando se fue,

no pensó en esto, quien iba a hacerlo,

ir a los escondites y vaciarlos, a las

trampas y hacerlas saltar. Cojo el envoltorio

con las tablas y las llevo a la basura orgánica, las desnudo de sus pieles,

y las arrojo junto con las sobras y los restos triturados,

las tierras y las cortezas del Edén,

y llevo el cuenco fuera, a la pila,

y cavo un hoyo en una aplastada cáscara de huevo donde la

patata manda sus crujientes disparos

de rabia hacia arriba, introduzco los fragmentos

de cacao, vainilla a vainilla,

las nueces una por una,

y recuerdo cuánto odiaba él

que yo intentara que me hablase,

yo lo intentaba con una cierta constancia,

lo incordiaba para que se revelase a sí mismo,

quizá estos postres fueron no solo regalos,

sino sobornos u obstáculos para cerrar mi boca

durante una hora usando la dulzura.