Embedded Files
Сергей Степанов: "По сравнению с поэзией проза – сущий вздор!.."
Сергей Степанов: "По сравнению с поэзией проза – сущий вздор!.."
"По дороге к раю" – эта звучная книга Сергея Степанова ярко отражает глубокий поэтический дар автора!..
"По дороге к раю" – эта звучная книга Сергея Степанова ярко отражает глубокий поэтический дар автора!..
Лирический герой поэзии Сергея Степанова увлечен поисками духовных истин и пытается выбраться к свету из темных лабиринтов повседневности.
Лирический герой поэзии Сергея Степанова увлечен поисками духовных истин и пытается выбраться к свету из темных лабиринтов повседневности.
Стихи Сергея Степанова завораживают читателя удивительными метафорами и своими тайными смыслами. "По дороге к раю" – в этой драматичной и одновременно жизнеутверждающей книге читатель с пристальным взглядом найдет отражение многих собственных мыслей и чувств, – волнующих и тревожных, радостных и печальных...
Стихи и книги Сергея Степанова близки и понятны каждому, кто не прячется от реалий и отдает себе отчет в скоротечности и уникальности Бытия. Поэзия Сергея Степанова – это голос современника, обращенный к собственной душе как образующему элементу, эпицентру мироздания. "По дороге к раю" – книга Сергея Степанова, в которой ярким, звучным, образным поэтическим языком представлена самая широкая палитра раздумий и восприятий, присущих увлеченному по-настоящему живой жизнью человеку!..
Книга Сергея Степанова "По дороге к раю": поэзия просто класс!.. Читаем.
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: По дороге к раю / On the Way to Paradise by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781370608843, ISBN 9781387456505, ISBN 1370608845. Страниц: 120. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 08 Дек. 2017. Язык: Русский. Страна: США.
Category: Book. Title: On the Way to Paradise. Author: Sergey Stepanov. Publisher: Sergey Stepanov. ISBN 9781370608843, ISBN 9781387456505, ISBN 1370608845. Printed in the USA: December 08, 2017.
Книга Сергея Степанова "По дороге к раю", 2017 год (отрывок):
Книга Сергея Степанова "По дороге к раю", 2017 год (отрывок):
***
Лучи весны мотыжат лед,
ручьи звенят – поют о рае…
Во мне один поэт живет,
другой – страдает.
Могли бы быть они поближе
друг другу, но в глухой ночи
один из них все пишет, пишет…
Другой – молчит.
Весна сдружила их отчасти,
но ненадолго, уж поверьте!..
Один все думает о счастье,
другой – о смерти.
Один глядит в ночные дали –
над головой мерцает море…
Другому звезды нашептали:
все в жизни – горе…
***
Было Время: Господь – в ударе,
никакого тебе ширпотреба!..
Сотворив каждой твари по паре,
запер двери, а ключики – в небо…
Человечки ютятся у печки.
А за звездным окном – бури.
Слышь, – от страха стучат сердечки!..
Как так? Бросили!.. Обманули.
***
Поэт в России – вправду ли поэт?..
Не лгите веку, репутаций ради,
что вам не по фигу, что будет с этой кладью –
поэзией, наследством громких лет.
Картонные глаза на глиняном лице, –
мой современник в мишуру обряжен…
Поэт в России умереть обязан, –
и будет принят в пушкинский лицей!..
Поэт в России – злая поступь лет! –
едва ли жив: сиротство жжет и гложет…
Поэт в России больше не поэт!..
Никто в чуму поэтом быть не может.
***
Звонко лязгают зубы Моло́ха – снуют затворы…
В этом веке война – только повод для мерзкой сатиры.
Кто-то с детства лелеял мечту записаться в саперы,
чтобы лично стереть с лица мира дворцы Пальмиры.
Безысходность – лишь выход из света во мглу астрала.
Между ужасом и отчаянием не развести мосты.
Не спасают безденежье, пьянство, сиротство… Этого мало,
чтобы выжить и напрочь отгородиться от суеты.
Когда схлынут куда-то под землю потоки крови,
кто-то станет героем в неведомой интернет-игре,
где по клику мыши народы лишают крова,
а горе топит беженцев в море, будто котят в ведре.
И надежда на миг вознесения – добрая сказка,
что оставил душонкам уставший терпеть Христос.
Он-то знал: даже битой собаке потребны любовь и ласка,
что затеряны там, в мглистом храме искристых звезд.
***
На вершину взойти – это вам не взбежать на горку…
Одиночество, как и молчание, не имеет цены.
Чтобы что-то понять, надо в ужасе выбить подпорку
из-под обрушивающейся на тебя стены.
И в потоке сует нет людей, только зыбкие тени
мчатся сквозь времена к окончанию собственных дней.
Разорви круг забот, – ни прозрений, ни обретений;
разобщенность и чужесть когда-то соосных людей.
Отстраненность – конечно, и кара, и Божья благость.
На вершине в товарищах – риск и блажные ветра.
Здесь до неба рукой… Прочь сомнения, страхи и жалость!
Где ты, Господи?.. Будет, – шепнули, – наверно, с утра…
***
Сумрак глуше. Грусть все шире.
Эх, родимый балаган!..
Вечер. Еду по Кашире,
а куда, – не знаю сам.
Там, вдали, не ждет за чаем
ни очаг, ни самовар…
Я в Руси души не чаю,
а за что – не знаю сам.
Эх, Россия, – темна сила:
то погост, то злой бурьян…
По тебе меня носило:
был ли трезв я, был ли пьян…
Вечер. Еду по Кашире,
а куда, – не знаю сам.
Отгулял, отдебоширил…
Бей, косая, в барабан!..
***
Запереться в себе возможно ль…
И как быть, например, с гордыней,
с тем, что чувство покоя ложно
посреди города, ныне
полного захудалого люда,
прибывшего из ниоткуда.
Ничего уже не поправить:
чужака не назвать братом.
Если признавать правду, вид
из окна можно именовать адом.
Когда б не вера и образа, –
лучше вырвать себе глаза…
Но как вырвать себя из жизни:
из болота забот – на сушу…
Если жаждешь, то выжми сны,
чтобы увлажнить душу.
А если ждать надоело,
вяжи петлю: берись за дело…
И смирение – тяжкий грех.
Как сдержать в себе крик – до слез,
если ложь изъязвила всех!..
И об этом прознал Христос
и принял меры, конечно, –
его распятие будет длиться вечно.
***
Мне снятся то звери, то люди,
то сны Сальвадора Дали,
твои белоснежные груди
и голос, зовущий вдали.
Мне снится сиреневый вечер
у моря, ночная гроза
и чьи-то манящие плечи,
и чьи-то живые глаза…
Мне снится, что я еще с вами,
а не в невозвратных краях,
где тени в мерцающем саване
неслышно крадутся сквозь страх.
Мне снится дыхание счастья
и вечность немых укоризн,
гранат, что разломан на части
и выжат до капли, как жизнь…
Мне снятся случайные встречи,
цветущий миндаль, что шмелю
так сладок, и жаркие свечи…
Мне снится, что я еще сплю!..
***
Шепот Бога у кромки миров все глуше…
Как изрек один говорливый поэт,
человек состоит из воды и полоски суши, –
по крайней мере, в эти несколько тысяч лет.
А до этого он состоял из Святого духа,
но о тех временах – ни надежных вестей, ни слуха…
Время, будто железным катком, утюжит.
Встретив где-то живую душу, глазам не верьте.
Человек состоит из саке и тарелки суши,
жажды власти, любви и из страха смерти.
И ему так уютно в утробе и центре круга –
прежней вотчине Сына, Отца и Святого духа.
Но у кромки, у самой последней грани,
там, где сходятся линии всех горизонтов,
где когорты так тверды и алчут брани,
ухо ловит зачем-то призывный зов,
будто нет ни меча, ни надежды на руку друга…
Только трепет. И вера в Святого духа.
***
Лиц на улицах нет – толпы стали мишенью.
Если вечно в испуге, – значит, родины нет…
Лабиринтами будней незримой тенью,
озираясь поверх голов, бродит поэт.
Что он видит, – не знают ни века, ни эпохи…
Если маску отбросить, – обнажен каждый нерв.
Времена не бывают тяжелы, злы и плохи, –
это знал лучше зрячих слепец Гомер…
Торопливая жизнь чем вам не одиссея…
Лабиринты ведут лишь к истокам души.
У поэта болит от верчения шея:
нет и взора навстречу, хоть весь мир всполоши!..
***
Весь я – из ран и язв, но
посреди безъязыких миров
время пришло, – пуповина развязана:
отсечена без слов!..
Дыши сам, вольно действуй,
ничтожнейший из достойных.
Кончилось твое детство:
оглядись, – ложь, чума, войны!..
Лишь поймешь, кто ты, где ты, –
вывернет совестью на брусчатку…
Скажут: "Вот погань!.. Сгноить блядь эту…"
Расплата за правду-матку.
***
Застлали снега и печали
дома и пригорки вокруг.
Твои руки к нежности звали,
а губы шептали: "Мой друг…"
И ложка звенела в стакане.
Но чай остывал на столе…
Держала любовь на аркане
и жарко мерцала в золе.
И вдруг догорела свечою,
забытой в сырой кладовой…
Печали остались со мною,
снега улизнули с тобой.
***
Солнце село за плечи церквушек.
Страж уткнулся в смартфон на посту, –
человек ничто без своих игрушек!..
Тени мечутся на мосту, –
чем воздушнее мост, тем лучше:
огляделся, и хрясть – где глубже…
Так и я сиганул: с моста человечества,
темечком вниз, в пучину эпох…
Вам, – кричали мне вслед, – де-лать не-че-го!..
Взгомонились… Значит, выбор неплох:
на мосту не к лицу тесниться, –
вы бы видели эти лица!..
Шаг назад, освободить перила! –
зло полиция зевак материла,
особенно усердствовал один, в чине…
А мне хорошо: я уже в пучине,
где ни рож, ни собак, ни блох…
Токмо я и Бог!..
***
Пусть путь мой домой долог,
сквозь мрак и духовный голод
шагаю без остановки,
минуя скверы, парковки,
площади и пустыри,
где водятся упыри
с ухмылкой от уха до уха
и хриплым: "Погодь, братуха!..",
бью шаг по брусчатке лет, –
гляди-ка, галдят, скелет
выходит из подворотни… –
поэт бледной тени сродни! –
иду вдоль заборов и улиц,
сквозь мешанину лиц, –
чужих, хоть кричи, хоть юродствуй!.. –
к отчаянию и сиротству.
***
Ночные свирели
мне песню напели
о чуде весны за окном.
Пора, в самом деле,
влюбиться мне в Нелли!
Жаль, с ней я почти не знаком…
Бывает, встречаю
я Нелли за чаем
в гостиной, в домашнем кругу.
Подам чашку чаю,
гостей привечая,
и… Слова сказать не могу!..
А что, если стану
читать ей романы,
петь песни, гитарой звеня,
шептать на ночь сказки,
заглядывать в глазки…
Нет, Нелли прогонит меня!
Ах, милая Нелли,
весна еле-еле
меня добудилась… И вновь
взметнулись, как прежде,
мечты и надежды
на нежную грусть, на любовь!..
О, дивная Нелли,
на этой неделе,
молю, приезжайте на чай:
я выйду навстречу –
скорей бы тот вечер! –
и взгляд украду невзначай.
И за фортепьяно,
от близости пьяный,
я вам подыграю… Вина
моя ль в этом, Нелли,
что смолкли свирели, –
как гром, отгремела весна!..
***
Век, казалось, как жизнь исчерпан:
бьется ложка о дно кастрюли…
Эти мысли из черепа – вон!..
Хватит юлить!..
Мир – свет… И
в нем свет – ты!
***
Иду – куда? – без устали.
Пока тверда рука,
кладу стихи – не густо ли
к строке идет строка?..
Идут часы уверенно –
без боя и знамен…
Уходят дни безвременно:
покой мне не знаком.
Проходит жизнь. Бессмысленно?..
Казалось, на века
слова в граните высек… Но
как ноша нелегка!..
Иду, куда – неведомо…
Идет со мною тень
тропинкой неизведанной.
Идет последний день.
***
Где взять силы для новой любви,
если прежняя не умирает,
хоть гони ее, хоть отдери
в злой крапиве за дальним сараем!..
Это шутка, конечно… Любви
не бывает ни прежней, ни новой:
в волны страсти отважно ступив,
мы меняем лишь ялики слова.
Мы меняем лишь имена…
И весенние зыбкие блики
ловят взгляды, щемяще маня,
как когда-то любимые лики.
***
Кружева сиреневой тени
пляшут в полдень на талом снегу.
Образуют клубок сплетений
взгляды встречных прохожих… Не лгу,
Господи, по дороге к раю, –
разве чуточку привираю…
В ледоход, будто в голод народы,
друг на друга идут глыбы льда.
Ищу милости не у природы, –
ею дополна ссужен был дар, –
у тебя, Господи, по дороге к раю,
ибо чувствую: умираю…
***
Зря вы, девочка, мне говорите
про любовь и другие дела:
как вам дорог был Говоров Митя,
как зима за окном бела…
Что любовь – словно дивная сказка
из далеких, забытых времен…
Это пламя пылает напрасно:
был и я безоглядно влюблен.
Но пора чудных встреч миновала:
жизнь живое метлой извела.
Зря вы, девочка, ждете начала:
все зима замела добела!..
***
Эхма, горе-человек!..
На уме – ни строчки.
Прощевай, поэт, навек:
жизнь дошла до точки.
На арене гаснет свет:
не удался номер!..
Жил вчера во мне поэт,
а сегодня – помер…
***
Где нет железных подоконников,
там дождь призывно не стучит.
И втайне призраки покойников
не ищут от дверей ключи, –
войти под шум дождя во тьме,
шепча, что помнят о тебе…
Где нет железных подоконников,
там дождь качается в седле.
Не усидеть без подлокотников
божкам, приписанным к Земле
и отвечающим за души
в такой глуши!.. О, что есть хуже…
Где нет железных подоконников,
там у дождя, хоть век ищи,
не обнаружите поклонников…
Но я точу карандаши:
мне дробь дождя диктует строки, –
они и чувственны, и строги.
Где нет железных подоконников,
там шелестит невнятный шум
из сплетен недругов, сторонников…
Стихи, что дождь, идут на ум:
они беззвучны, но слышны
на подоконнике души!..
***
Время вышло, такая жалость!..
В горле сушь, на душе – полынь…
Лето будто шальное промчалось
в золотую осеннюю стынь.
Посреди облетающих кленов
и пронизанных дрожью осин
месяц, словно бодливый теленок,
лезет в горку, в хрустальную синь.
Жарко стонет студеный ветер,
что без спроса взлетел на крыльцо.
Зло рябина кровавой плетью
тычет в сердце, смеясь в лицо.
Было ль, не было… Все позабыто!
На душе – золотой отсвет
медяка, что небесный мытарь
обронил: мол, держи, поэт!..
Copyright © 2017 Степанов С.
Очень многомерная поэзия в плане смыслов и чувств. Согрело!... Олег Сидельников, Архангельская область.
Из истории грядущего.
Стихи Сергея Степанова не согласуются с теорией относительности Альберта Эйнштейна. Они абсолютно хороши!..
Стихи Сергея Степанова не согласуются с теорией относительности Альберта Эйнштейна. Они абсолютно хороши!..
Британские ученые.
Поэт Сергей Степанов: "Кто не читает, тот не умеет мечтать..."
Поэт Сергей Степанов: "Кто не читает, тот не умеет мечтать..."
Книги Сергея Степанова в метро продают возле указателя "Выхода нет!"
Книги Сергея Степанова в метро продают возле указателя "Выхода нет!"
Объявление. Поэт Сергей Степанов совсем потерял голову... Нашедшего ждет вознаграждение!
Администрация.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов сотворил нечто... Оно его и сгубило!
Однажды поэт Степанов сотворил нечто... Оно его и сгубило!
Google Sites
Report abuse