Embedded Files
Сергей Степанов: "Поэзия – это власть над духовным пространством!.."
Сергей Степанов: "Поэзия – это власть над духовным пространством!.."
"Остров сновидений" Сергея Степанова – и жизнерадостная, и печальная хроника человеческих иллюзий языком поэзии
"Остров сновидений" Сергея Степанова – и жизнерадостная, и печальная хроника человеческих иллюзий языком поэзии
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений" – через познание себя к постижению мира: поэзия как путеводная нить к совершенству!..
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений" – через познание себя к постижению мира: поэзия как путеводная нить к совершенству!..
Сборник Сергея Степанова "Остров сновидений" – яркая и увлекательная книга, побуждающая поскорее оставить все дела и уютно устроиться в мягком глубоком кресле, чтобы в размышлениях о сокровенном побыть наедине с собственной душой. И познать подлинную радость Бытия среди потрясений суетного мира...
Поэзия Сергея Степанова: это и свежесть поэтического почерка, и лирическое звучание, и самоирония, и отсвет непростых раздумий о жизни и человеческом предназначении, и разнообразный диапазон тем, и, прежде всего, доверительный разговор с современником о самом важном... Читаем.
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Категория: Книги. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Остров сновидений / Island of Dreams by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781310243745, ISBN 9781312514959, ISBN 9781312914780, ISBN 1310243743. Страниц: 161. Жанр: Стихи, Стихотворения, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 12 сент. 2014. Язык: Русский. Страна: США, Германия.
Category: Book. Title: Island of Dreams. Author: Sergey Stepanov. ISBN 9781310243745, ISBN 9781312514959, ISBN 9781312914780, ISBN 1310243743. Publisher: Sergey Stepanov. Printed in the USA / Germany: September 12, 2014.
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений", 2014 год (отрывок):
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений", 2014 год (отрывок):
ПРОБЕЛ
Вбиваю буквы сгустком Бытия.
Костры сожгли, что писано не нами…
В зазоре строк зажаты ты и я
с охрипшими от жизни голосами.
Не избежать ненужных слов и дел.
И между строфами усталость как пробел.
Не промолчать. Не ждать. Не лгать. Не позабыть,
пока дан выбор – быть или не быть!..
ОДИНОЧЕСТВО
Это так чертовски больно…
Бодро выходить на сцену.
Улыбаться в зал, кулисы.
Уверять, что ты живой…
Делать вид, что жизнь привольна.
Мол, любимчик Мельпомены…
Только к черту бенефисы!
Прогорел театр мой.
…Сам себе давно противен,
словно чистый лист в конверте,
со всех ног бегу из рая, –
на подмостках счастья нет.
Одинокой героиней
вам блистать в дивертисменте.
И, овации срывая,
сердцем помнить наш дуэт.
ПРОЩАНИЕ
Татьяне Черниговской,
профессору СПбГУ
Ты едва узнал, каков ты есть,
а уже грядет пора присесть
пред дорогой дальней. На века
расстаемся с миром мы…
Пока!
ТАЙНОЕ
Отсутствие ума необъяснимо,
но предсказуемо: на миллион парсек
ни вдохновенья, ни прозрений. Мнимо
Бог уравнял всех, глупостью навек
отметив род людской. Невыносимо
глядеть на мир, где нет уж никого…
Отсутствие ума необъяснимо!
И приговор – присутствие его.
ВЧЕРА
Ночь в окне, а в ночи все то же:
глупо звезды торчат во мгле…
Я вчера получил по роже
от товарищей по Земле.
Мы сидели, негромко пили
на Остоженке в кабаке.
Разговаривали. Или
стекленели душой в тоске.
Вдруг зашел разговор о мире,
смысле жизни. Вере. Любви…
Я сказал им, чтобы валили
с крутобокой моей Земли!..
Знайте, ей человек не хозяин.
Здесь он временно, только гость!
Не понравилось… Костя, наш парень,
поперхнулся – попалась кость.
И вскричал: "Здесь я сам решаю,
что мне делать и как мне быть!.."
Я спросил у гарсона чаю:
чтоб горячим был, – поостыть.
Но наш парень уже завелся.
Громыхал кулаком по столу.
…Эх, уйти бы домой околицей,
все равно я вас не пройму!..
Мы сцепились. Одно и то же…
Муть окна и графин на столе.
…Я вчера отхватил по роже
от товарищей по Земле.
МОЛИТВА
Возжелай, Жизнодавче, ми в стадо твое
песней, славящей Бытие!..
АЗИЯТ
Долой комфорт, даешь души пространство…
Пусть сердце душит скуки благодать,
но жив еще священный дух бунтарства –
из точки "Аз" прорвусь я в точку "Ять"!..
Я подстрекатель новых чувств и мыслей.
Шестое чувство пройдено на раз.
Ищу седьмое… Только б не зависли
все шесть, дарованных мне в точке "Аз".
Седьмое только мной вообразимо…
В предчувствии преследую мечту.
Невыразимое невыразимо.
Я в точке "Ять" седьмое обрету!
Я азият, я – Аз и Ять исконно.
Пространство, Время – только словеса!
Седьмое чувство выведет из комы.
И приведет меня на небеса.
Я есмь!.. Я "Аз" и "Ять" навеки
сомкну собой и мыслью обниму.
И докажу, что в каждом человеке
есть чувство, не известное ему.
К МОТЫЛЬКУ
Ты под замок взял ум, язык!..
И смыслы, – как изгнанники…
И мозг притих. И, будто крик,
молчание органики.
Мы подчинились языку.
Его изверт известен нам.
Господь смеется: мотыльку
огонь свечи желанной дан.
НАКАНУНЕ
Выпью чаю, – полегчает
на душе до февраля.
В январе меня качает
щебетаньем снегиря.
И под стон несносной вьюги,
что шаманит за окном,
брошу творчества потуги.
И забудусь зимним сном.
Вновь ворвусь в февраль. Растроган.
Вдохновлен. Навеселе…
На Руси поэтов много.
Только мало в феврале.
После Масленицы прыткой,
средь блинов с икрой созрев,
встречу я весну улыбкой,
снегирем ее воспев.
Жертва зимней катастрофы,
только зазвенят ручьи,
подниму с прогалин строфы.
В этот час они ничьи.
В мае жаворонком резво
в синеву небес взлечу…
А под злым январским небом
петь не стану. Не хочу.
КОГДА БЫ Я…
Когда б я мог, как Бог, единым взором
окинуть Мир в единый сей момент, –
пришел бы в ужас, обуян простором.
И попросил… прикрыть эксперимент.
Бог не согласен будет, это ясно.
И, чтоб не тратить силы и огня
на проясненье замысла напрасно,
прикроет вмиг… эксперимент меня.
Пусть человек – ошибка из ошибок,
Творцу не жаль потраченного дня.
В попытке избежать подобных сшибок,
в других мирах размножит Он меня.
Меж звезд давно расставлены акценты.
Случилось все, что будет за века…
Историей затерты прецеденты,
как Homo смысл искал у камелька.
Да, копий наштамповано немало…
Еще добавить могут. А пока
ищите. И обрящете лекало –
с копьем в руке, с огнем на мотылька!
Звероподобен человека норов…
Творцу подобен! – лирики твердят.
И только мы с Ним, Мир окинув взором,
прознали, что в галактиках творят…
Когда бы я… – изгнал бы нас с позором
с планеты этой, где цвел райский сад!
Но, милосердный, отобрал топор Он,
меня изгнав в который раз подряд.
Вновь появлюсь я, в дальней из галактик.
Воспряну духом. И опять к Нему –
с вопросом вечным из духовных практик:
когда, зачем, кому и почему?..
Он не ответит, знаю. Нет в том смысла:
так много копий, и вопрос не прост…
И спрячет лик свой в запредельных числах.
Мол, хочешь знать, – бозон поймай за хвост.
И я не прост: в секунду не отстану.
И буду вычислять и гомонить.
Пусть кванты я попутаю с нулями,
но докопаюсь, где тот кварк зарыт.
И предъявлю его: глядите, вот он!
И вздрогнет Он, свой замысел тая…
И ниц паду я, воспарив к высотам.
И не посмеет Он изгнать меня.
ПАМЯТИ ПОЭТА
Изящность слога я мешаю с мыслью.
И кашицу готовлю вам, потомки! –
под нос себе бурчал поэт. И соус смысла
спешил приперчить рифмой острой, громкой…
А можно так… Строка его исканий
летит стрелой и метит по мишени
умов грядущих. Чуждый притязаний
на славу шумную, поэт лишений
дитя при жизни… Кладезь откровений
ему открыт. Пусть крутит в рог бараний
судьба безжалостно, полночных бдений
не променяет он на то, что манит
так современников: себе наживы
не ищет он на горестях другого.
И счастлив тем, что чувства в сердце живы,
и совесть не разменяна на слово.
Творца миров вниманьем одаренный,
он сам творец Пространства и Времен.
И, современниками вскользь прочтенный,
потомками на славу вознесен.
КАЛАЧ
Мир так непрочен.
В кварки искрошен.
Я так неточен.
В мир сей не прошен,
напрочь испорчен
тем, что просрочен.
Как я взъерошен,
Музою брошен!..
Скукою грешен.
И театрален.
Явно неспешен.
Вечно вульгарен.
Скручен. И сверчен
в калач.
Истошен.
Все нипочем.
…Хоть плачь.
Брошен!..
УХОЖУ
У меня затяжная депрессия.
Лиц безрадостная процессия
смрад дыханья таит у дверей,
утирая потоки соплей.
Лицемеры.
Жаль, нет вам меры.
От рождения во вранье,
стелет ложь воронье
по мне.
Не снимая на входе сандалии,
языками ворочает в глотке,
в жажде водки.
Падали ожидали!
Не дали?..
Я уже вдали от себя.
Распрощался навек, не скорбя.
Ухожу, по лучу скользя.
Не оглядываюсь.
Нельзя.
ХОРОВОДНАЯ
Музыканты дуют щеки,
извлекая дух высокий.
Ритмы музыки быстры.
И слышны за три версты.
Под оркестр своей природы
хороводим дни и годы.
И под песни горних сфер
ропщем, что тяжел удел.
Дан ли ад нам, ждет ли рай,
громче, музыка, играй!..
В мир загробной тишины
пусть сойдем под грохот мы.
Комьев ритм проводит ящик.
Все земное преходяще.
Мы отпели. Нас отпели.
Крест поставили у ели…
Колокола стихнет стон
в протяженности Времен.
Перезвон бокалов ломок –
не помянет нас потомок.
Дух пространства дует щеки,
разрывая тьму на клоки.
Ритмы Времени быстры,
иглы Бытия остры.
Мир кружит в веселом танце.
Бог смеется: вот засранцы!..
Только я грущу о том,
что покину отчий дом.
АМФОРА
Как же банально быть человеком!..
С паспортом. Родиной. Скошенным ртом.
Топкой душой. Этаким имяреком.
Марионеткой. И недомерком.
Пронумерованным башмаком.
Воин отважный, так ли уж важно
след свой в истории высечь мечом!..
Вся процедура давно отлажена.
На небесах нет суда присяжных.
Нас приговаривают живьем.
Все поглощает тьма вековая.
Души для Бога – что сладкая сыть.
Амфора – тело мое. Спасая,
вынесла дева его из Рая…
Да, человеком банально быть!..
ОЧИ НОЧИ
Приходили ночи белые
в квартал красных фонарей.
Растворяли окна серые
в сумерки души твоей.
Ты примерила все белое.
Красным глазом тлел нагар.
…И лицо висело серое
в отражении зеркал.
В САДУ
– Словно птичья трель, любовь чудесна!
Как она причудлива, странна…
Неужели вам не интересно?
Или не звенит уже струна?..
Катя заразительно хохочет.
Ей одиннадцать. Сорвав цветочек,
помещает мне его в петличку,
среди клумб порхая, будто птичка.
– Скучно, грустно, да и бесполезно
размышлять о странностях любви.
Богу, Катя, все о нас известно,
лишь в садах судачат соловьи…
– Соловей нам послан для услады,
когда мы любовной неге рады.
Без любви и он трещать расхочет! –
Катя заразительно хохочет…
ПЫЛЬ
К чему спешить? Везде нам мир.
Мы дети звезд. И звездной пыли
нам не отмыть. И свой клавир
Господь составил не для лиры.
Звучать обязан человек,
как ни был бы безумен век.
Сдержи свой голос до поры.
А зазвучит, – прими дары.
Да испытания в ненастье.
Да сушь и дождь. И боль. И счастье.
И жизнь благодари за то,
что был озвучен средь Ничто.
КОНТИНУУМ CONIUM *
Болиголов пятнистый,
славу тебе пою!..
Ты переход пречистый
в новую жизнь мою.
Разум размером с атом
дан нам. И жизнь горька.
Я обнимусь с Сократом
там, где шумят века!..
* Conium maculatum (латин.) – болиголов пятнистый, травянистое растение, настоем которого, по современным представлениям, был отравлен Сократ (Прим. авт.).
РУСЬ
Кто чувъствии душевными благопотребен есть,
Тому и честь.
***
Немного мелочи в кармане,
и ты уже почти король.
А кто-то скажет: оборванец,
играющий чужую роль.
Ну, а кому-то, может статься,
кто Мельпоменой увлечен,
предстанет образ Розенкранца –
мерзавца тех еще времен.
Уймитесь, тени! Я ли гений…
И ваш театр – не по мне.
Быть иль не быть? – вопрос не мнений,
а выбора наедине.
И меди звон в моем кармане –
всего лишь прозы скучный слог.
Ее я возложу на длани,
что с паперти к нам тянет Бог.
***
Я – остров сновидений.
Архипелаг сует.
Мои проливы – тени,
а мысы – знаки бед.
Я бухта гулких смыслов.
И отмель тонких чувств.
Залив из афоризмов.
И волнорез искусств.
И берег намерений
превратностей прибой
штурмует. И сомнений
риф пенится волной.
Атолл моих мечтаний
затерян средь морей.
Прилив ночных исканий
сменяют штили дней.
И бриз сминает гребни
и впадины из лет.
И я б воззвал в молебне,
да только веры нет.
И в гавани печали
мой высится маяк.
Давно пора отчалить.
Да вырвать якорь как…
Copyright © 2014 Степанов С.
Воистину "Мнимо Бог уравнял всех, глупостью навек отметив род людской..." Поддерживаю автора! Игорь из Костромы.
Из инструкции для личного состава противопожарной службы.
Из заметки в путеводителе.
Поэт Сергей Степанов: "Книги украли у меня детство!.."
Поэт Сергей Степанов: "Книги украли у меня детство!.."
Стихи Сергея Степанова читают подводники, когда тяжко дышать
Стихи Сергея Степанова читают подводники, когда тяжко дышать
Объявление. Поэт Сергей Степанов принимает все за чистую воду. Спиртного не наливать!..
Администрация.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов взялся за ум... И чуть не помер от омерзения.
Однажды поэт Степанов взялся за ум... И чуть не помер от омерзения.
Google Sites
Report abuse