Embedded Files
Сергей Степанов: "Подлинная поэзия всегда бескорыстна..."
Сергей Степанов: "Подлинная поэзия всегда бескорыстна..."
Книга Сергея Степанова "Стихи о прозе": поэзия сопротивляется прозе жизни, самому времени… Мировая литература!..
Книга Сергея Степанова "Стихи о прозе": поэзия сопротивляется прозе жизни, самому времени… Мировая литература!..
"Стихи о прозе" – в этой книге Сергея Степанова движения, сдвиги, смещения картин метафорически заострены и выражены парадоксально
"Стихи о прозе" – в этой книге Сергея Степанова движения, сдвиги, смещения картин метафорически заострены и выражены парадоксально
У Сергея Степанова самобытная интонация, в которой слышится трепетное и при этом наряженное дыхание. За лёгкостью и воздушностью почти всегда сокрыта драма, которая иногда открывается читателю обнажённее и ошеломительнее, чем лирическому герою.
У Сергея Степанова самобытная интонация, в которой слышится трепетное и при этом наряженное дыхание. За лёгкостью и воздушностью почти всегда сокрыта драма, которая иногда открывается читателю обнажённее и ошеломительнее, чем лирическому герою.
Автору присуща способность отчуждения от реалий повседневности – той самой пресловутой прозы, даже от телесности собственного "Я". Но именно эта отстранённость позволяет обострить восприятие и увидеть чёткую картину транслируемого впечатления.
В стихах Сергея Степанова поражает страстная энергия самого говорения, моторика голоса – его просто заворожённо слушаешь. А потом начинаешь слышать и потаённое – приоткрываются пласты поэтического сознания. Угол зрения, под которым автор смотрит на мир, ярко выхватывает точки пульсации жизни, позволяет проникать в тонкие материи. Особенность поэтики Степанова в том, что зачастую для стихотворения выбирается ёмкий круг ключевых образов и слов. И это оборачивается проработкой их многозначности, – свершается акт постижения. Не в этом ли – высший уровень поэтической зрелости…
"Стихи о прозе", – читая эту книгу Сергея Степанова, понимаешь: привычный зримый мир, вроде бы открытый и познанный, далеко не так прост – к постижению его глубин ещё шагать и шагать. Поэтический взгляд автора – это взгляд интеллектуала, зоркого, ироничного, в том числе и по отношению к самому себе. Всё несколько отстранённо, взвешенно и даже холодновато, но по-настоящему вдохновенно!.. Все метафоры тщательно выстроены, в том числе – и поэтический звукоряд. Книга Сергея Степанова "Стихи о прозе": поэзия как постижение!.. Читаем.
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Популярные книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Лучшие книги Сергея Степанова – друзьям и близким!..
Категория: Книга. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Стихи о прозе / Poems about Prose by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781005860745. Страниц: 123. Жанр: Стихотворения, Стихи, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 30 Дек. 2021. Язык: Русский. Страна: США.
Category: Book. Title: Poems about Prose. Author: Sergey Stepanov. Publisher: Sergey Stepanov. ISBN 9781005860745. Printed in the USA: December 30, 2021.
Книга Сергея Степанова "Стихи о прозе", 2021 год (отрывок):
Книга Сергея Степанова "Стихи о прозе", 2021 год (отрывок):
***
Затихли громы, гулы, споры, оры…
Рождён на боль среди февральской стыни,
люблю лишь вас, бескрайние просторы
небесной сини.
О, Сыне Божий, зря ль сокрыто ложе
Твоё от глаз людских и дерзновений!..
Благодарю за сыть словесных крошек
и озарений.
Пусть зарево осеннего заката
ещё мерцает, в сердце дан зарок
не ждать ни снов, ни вешнего раската,
ни зорь, ни строк.
***
Я в игры, Боже, не играю.
Брожу по Раю,
где радость бьётся через край.
Готов? Карай!..
Раздвоенность – такая благость…
Живым быть – малость,
дарованная, будто шалость.
Как шатка ось!..
Остаток дней – ужели вечность…
Сны – бесконечность.
И жертвенность дана как немость,
как нищим – горсть.
***
Громада вычурной эстрады.
Ряды осиротевших кресел.
Поэты встречам были б рады,
но нынче пир в миру невесел.
Но нынче скуден стол и пресен.
Полощут траурные флаги.
Поэтам нынче не до песен, –
перо скучает по бумаге.
И магия стиха забыта.
Нет лиц, – вокруг пестреют маски.
Растерянно лицо пиита, –
утеряны им кисти, краски…
Красуется немая сила –
дань собирает неустанно.
Поэтам нынче всё немило, –
всё чуждо, суетно и странно.
***
Причудливы чудные муки:
свой век доживая уже,
улавливать тонкие звуки
в почти онемевшей душе.
Ужель суждено наказанье –
глядеть в безответную синь…
Так агнец идёт на закланье
безмолвно, покорно, без сил…
Зря ль слёзы иссякли до срока:
вконец леденеет душа.
Зря ль жизнь ускользает жестоко
извилистым следом ужа.
***
Сдери с себя кожу и выбрось собакам.
Кто суетным жив, подчиняется страхам.
Ни ночи, ни дни не спасают от жажды:
родник чистых чувств бьёт в душе лишь однажды.
А, впрочем, всё – глупость… Впадая в бездонность
времён ли, пространства, почувствуй добротность
сколоченных досок. Не выйти из клети,
когда ты не песня, не небо, не ветер…
***
Отдайте, недруги, редут!..
В атаку ноги не идут.
Но нервы нынче крепче стали.
Готовы? Встали! Почесали…
Так дни уходят прочь за днями, –
под зад толкает Время к яме.
Катит по-прежнему телега.
О, Русь!.. Пожар. Потоп. Тьма снега.
Даруй, Господь, дойти до сути,
пока не списаны в утиль.
Мне грезится Орнелла Мути.
Мятежный век. Цветистый стиль.
Стиляги канули в безвестность.
Кто хипповал, давно отжил.
Земля – заброшенная местность,
где отделяют дух от жил.
***
Горячи случались встречи,
да срока просрочены.
Без любви промчался вечер.
Ночь черна воочию.
Безотчётно шепчут речи
сны о чем-то чувственном…
Вместо счастья горечь, – сжечь и
позабыть о мученном…
***
Песнь пресна, если пища нища…
На изломе худых дорог
не найти по душе пристанища, –
зря ли жаждой сподобил Бог.
Пусть желания – дань греховности…
Но медовые вина кислы
тем, кто век пребывает в готовности
вспыхнуть солнцем от Божьей искры.
***
Пришли крещенские морозы.
Их быть к нам в гости не просили.
О, русский дух, избавь от прозы
простор России!..
Осилить жизнь – такая мука…
Наука дней дана немногим.
Не выйти за пределы круга.
Нещадны боги!..
О, героическая сила
терпеть сиянье неземное…
Душа металась, но остыла
немой зимою.
И неизменная привычка
цедить из родника страданий
исчерпана. Чуть вспыхнет спичка, –
и гаснет пламя между дланей.
***
Кропаю, как проклятый, книжки.
Верстаю таённые смыслы
усталым движением мышки.
Невзгоды, что тучи, нависли.
Зачем только помыслы чисты…
Несметная серая масса
несносна. Хоть зверем мечись ты,
мир тонет в трясине маразма.
Заразна любовь к размышленьям.
Кто ждал бы от Бога коварства,
от мышки – призыва к движеньям…
Поэзия – вместо лекарства.
***
Возжечь ли факелы от Млечного пути…
Скажи, Гракх, как это могло произойти:
уходят в ночь незримою дорогой
один, другой… Но память их не трогай:
едва коснись, – и обернётся в прах.
Скажи, зачем мир обезлюдел, Гракх!..
Зачем важна безродным горсть сестерций,
а не поэзия, не переливы терций…
А, впрочем, что с них взять, помимо службы!
Не предавай, Гракх, нашей давней дружбы, –
не уходи в темь впереди меня…
Гракх, не гаси последнего огня!..
***
Ветер гонит тучи,
как стада гусынь.
В осень сердце мучит
голубая стынь.
Что ни пишешь, – тошно…
Прячешь под сукно.
Выпишешься, – можно
в скуке пить вино.
Лужи стонут хрустко.
Старое кино.
Можно, если грустно,
сигануть в окно.
***
Твои зеркальные глаза
глядят на мир. Но что там, за…
За видимой картиной мира:
течёт ли мысль, звенит ли лира…
И бьёт ли радостность ключом,
и есть ли ангел за плечом,
и чем отличен мрак от света,
вопросы есть ли без ответа,
и есть ли души без любви,
и всем ли дан огонь в крови,
и счастье – всем на долю или
там, как и здесь, недолюбили.
***
– Чем поэт, что миг постиг, –
так отличен от других?
– Труден путь поэта к сути…
Он в стихах, не обессудьте,
словотёс и фразорез,
игрослов и словомес,
словодув и словолей,
словостраж и словобей,
словокат и словопас,
словомиг и словочас,
стихолеп и громослов,
словомол и словолов,
словожим и словодав,
словосъём и словодар,
словожуй и словоглот,
словостыд и словогорд,
словоман и словогон,
словотяж и словозвон,
словосып и словосбор,
словофил и словобор,
словомот и словобанк,
словорык и словотанк,
словошей и словоткач,
словозов и словоплач,
словосор и словомёт,
словотёр и слововёрт,
словокоп и словотрат,
словоком и словоглад,
агрослов и словоспас,
словодей и словокрас,
словодуй и словостяг,
словочёс и словомаг,
словоброс и словогрёб,
словорёв и словохлёб,
словостоп и словоскор,
словомолк и словоор,
словознай и словоскоп,
словокреп и словохлоп,
словоруб и словокол,
слововал и редкослов,
словоплюй и словожмот,
словороб и словород,
слововод и словобой,
словоклич и словопой,
слововяз и словозей,
словослав и словосей,
словонов и словостар,
словоплёт и словожар,
словомор и словостон,
слововед и словодом,
словострой и словомер,
словогимн и словогерб.
***
Снаружи – лужи: снова осень – в плач.
Заносит меч неведомый палач.
Ему немой указ небес не нужен:
кто жалостлив к другим, – обезоружен…
Обрушит грозный меч без промедлений!
Будь ты хоть царь, хоть раб, хоть червь, хоть гений…
***
Вышла на дорожку беглая свинья.
Захромала. Ножку подвернула, мля.
Мёртвая ворона. Мутные глаза.
Вся Отчизна – зона. Выжить в ней нельзя.
Отмерцала осень. Дышит стынь в лицо.
Высыхает солнце треснутым яйцом.
Мёрзнут лужи. Сыро. Грянет в утро снег.
Попрощайся с миром, мёртвый человек.
***
Двадцать шестого февраля
играет свита короля.
Летят гонцы во все края.
Гремит оркестрик: "Тру-ля-ля!.."
Но, участь горькую тая,
поэт не пьёт из хрусталя.
И фейерверк сверкает зря
двадцать шестого февраля.
***
Встать. Выключить. Откинуться. Заснуть.
Проникнуть в сон. Уткнуться взором в суть.
О, сумрачная сутолока дней!..
Сойди на нет. Дай всласть мечтать о ней…
О, нити ложных дружб… Вы так прочны.
Порочны мысли. Чувства неточны.
Ничтожны ставки в играх Бытия.
Бьёт наповал любовь. Где ты, – там я…
Там-там гремит извечную тревогу.
Углы сыреют. В душах ветер волглый.
Глазастая и шалая весна,
нет, не лишай весёлости и сна!..
***
Ветер взялся играть на струнах:
стонут двери на сквозняках.
Будто викинги в древних рунах,
погибаю без страха, Гракх!..
Чувства высказать ли в стихах…
Реки Времени величавы.
Кто сражался, не жаждет славы, –
знает: всё обратится в прах.
Меркнет небо ли в облаках
или синь заливает взоры,
я по-прежнему в битве, Гракх!..
Жаль, когорты бегут с позором…
Нет ни правды, ни лжи в словах.
В одиночестве горделивом
бьюсь за истину… Справедливым
даже Бог не бывает, Гракх!..
***
Отвага поднятого стяга!..
Его полощет на ветру.
И он ветшает, как бродяга.
Но стойко бьётся за мечту, –
быть выше всех, всех горделивей,
вести в бой за собой не словом!..
Ночь. Тишь. Нет стяга сиротливей
под необъятным звёздным кровом.
***
Взять котомку, и восвояси
из вязкой грязи…
Вволю буйствует синий май.
Из купели не вынимай!..
Причаститься оставь надежду.
Выдох. Вдох. Зависаю между…
Визг смартфона: Господь на связи!
Возьми из грязи…
***
Нам не дано предугадать,
как слово наше отзовётся.
Господь в завязке, – нет ни штофца…
Пример берите, господа!
Сдать карты может и дурак.
Едва вздремнёшь, крадётся враг.
Судьба толкает вдруг в овраг
исподтишка, – без слов, врак, драк…
Где войско, – бой последний дать…
Сальери был несносен Моцарт.
Как слово наше отзовётся,
не всё равно ль, едрёна мать.
***
Милая, нежная девочка!
Мне твои ласки приятны.
Трепетны души в тугих сачках.
Наши беседы невнятны.
Мы повстречались нечаянно,
чудная чуткая крошечка.
И я влюбился отчаянно…
Дай, причешу тебя, кошечка!..
***
Падение с кручи доводит до бучи,
что валит до кучи клочкастые тучи,
чумные метели, начало недели,
гремучие змеи, ничейные земли,
ночные дозоры, червонные зори,
печальные взоры, никчёмные споры,
речистые речки, чуть слышный треск свечки,
бессонный гул печки, щиты, мечи, мечты,
мячи, ключи, кружки, чугунные чушки,
ворчанье старушки про чёрствые сушки,
порочность искусства, непрочные чувства,
чудесный текст Пруста, молчанье до хруста,
отчаянье встречи, вино в зимний вечер,
встревоженность речи, прозренье предтечи,
кручинные мысли, чернильные выси,
бессчётные брызги, девчоночьи визги,
чекань из ларя, список инвентаря,
чердак без царя, где во тьме прячусь я.
***
Слепой дождь льётся на Москву.
Открыть глаза. И впасть в тоску, –
приснилась девица в соку
рассветной тишью.
Туман разлёгся на мосту.
Сирень – в кипень, весна – в разгул…
Душа готовится к броску, –
четверостишью.
***
О, шедевральный секс оральный!..
Пришла пора перезагрузки.
Купил трусы. Они мне узки.
Хотя поэт не генитальный.
Чуть подналечь, и груз – прочь с плеч.
Но как быть Господу с народом,
что топь предпочитает бродам,
а прочему – родную печь.
И печься ль о грядущем счастье!..
Во глубине сибирских руд
рабы безмолвны, не орут, –
хоть вёдро нынче, хоть ненастье.
Придёт отрадная пора:
восторжествует секс оральный.
Поэт найдётся, – гениальный,
что вдохновится им с утра.
***
Проспект прохожими запружен.
Люд жмёт на ужин
жерло́м метро. Клокочет мысль, –
мон шер, очнись
от искажённых восприятий!..
Стынь ест глаза…
Онегин, славный мой приятель,
калдыкнем "За…".
***
Начать всё с чистого листа.
Сиротство. Избранность. Голгофа.
Вокруг всё гиблые места.
В них только подыхать неплохо.
О, холод каменных сердец!..
Побитые бездушьем лица.
Гряди же, тьма!.. Пусть, наконец,
распнут. Иль лучше удавиться…
Смирение и гордость дней.
Горсть семени в немую почву.
Проститься с дивным сном и с ней.
Смять чистый лист. Свернуться в точку.
Copyright © 2021 Степанов С.
Серьезный автор. Но много безысходности в текстах. Как и в жизни порой... Борис Крайнев, Минск.
Стихами Сергея Степанова приманивают зимой зубров к кормушкам егеря в Беловежской пуще.
Стихами Сергея Степанова приманивают зимой зубров к кормушкам егеря в Беловежской пуще.
"Охотрыболовраздор".
"Спорт-инпресс".
Поэт Сергей Степанов: "Чтение без думания бесполезно!.."
Поэт Сергей Степанов: "Чтение без думания бесполезно!.."
Книги Сергея Степанова легко выводят из лабиринта в тупик
Книги Сергея Степанова легко выводят из лабиринта в тупик
Объявление. У поэта Сергея Степанова нет слов...
Администрация.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов бросил жребий... Другого выбора не было.
Однажды поэт Степанов бросил жребий... Другого выбора не было.
Google Sites
Report abuse