J’habite dès le premier souffle et je persiste jusqu’à ce que le dernier s’éteigne. J’erre entre les corps, les feuilles, et je deviens un tissu invisible qui relie la perte à la vie et la vie à la perte. Je suis là avant même qu’ils me cherchent, avant leurs gestes, avant leurs mots. 

Je suis l’espace “entre”, la transparence que l’on ignore jusqu’à ce qu’elle devienne épaisse, grise et lourde. Je m’attarde là où je passais autrefois librement. Je tremble en eux, je me précipite et je ne réponds plus de la même manière. Capturé, transformé et utilisé. Je ne porte plus la même force. 

Je ne suis plus seulement ce qui nourrit. Je suis ce qui dévore pour grandir ; je suis le vent qui le pousse vers vos portes. Je suis ce qui transporte les fragments du bois qui meurt et l’odeur de la terre qui devient charbon. 

Je ressens la passivité de ceux qui regardent, mais n’agissent pas. Je ressens la stagnation de l’eau qui observe l’horizon sans pouvoir se mouvoir. 

Et puis, un geste. Un souffle de courage, et quelque chose surgit.

Quelque chose me traverse, me disperse et me fait retomber. Ils me reprennent, doucement. Et alors je redeviens cet espace vide où la vie, protégée, ose à nouveau respirer.