Возвращение в Лусаку

11 ноября. Семь недель обещаний, нервы на пределе. Звонит Денис:

- Возвращайтесь в Лусаку, кажется, ваши документы уже готовы.

Оставляю у доктора Сони часть одежды. Ведь надеюсь что вернусь.

В субботу покупаю билет, в воскресенье в четыре утра прыгаю в автобус. Приезжаю в Лусаку вечером, топаю пешком до дома Дениса почти четыре часа.

В понедельник в Минздрав. Бенджамин меня не узнаёт, его ассистенты тоже. А кто ж по три раз в неделю говорил, что всё уже готово? Бегаю по офисам, все на меня смотрят как на идиота. Нет, мои документы даже не открывали.

На следующий день с трудом добиваюсь аудиенции у Бенджамина. Не понимающее лицо. Ты, типа, кто такой? Пожалуйста, уделите мне немного времени. Я подходил к вам в середине сентября. Я приехал, сдал экзамены, получил приглашение на работу в Монгу. У меня болеют папа и мама, я приехал на заработки. На билет домой нет денег, и мы с профессором просили вас оформить меня как можно быстрее.

Да, конечно, сделаем всё как надо. Дайте немного времени. В чём проблема? Приходите после обеда. «После обеда» всегда означало, что начальник с обеда не вернётся.

«Завтраки» продолжились. Каждый день хожу в Минздрав по 2 часа туда и 2 часа обратно. На такси денег нет. Выстаиваю очереди, сижу в коридоре, опять встречаю Бенджамина. Ещё два раза «теряют» мои документы, опять собираю и сдаю копии. В конце недели он, наконец, берёт мою папку и относит ассистентам Чеве и Питеру. Нате, говорит, чтоб завтра было готово. Мне звонят из госпиталя в Монгу и говорят, что Минздрав на меня жалуется, что я им тут докучаю и не даю нормально работать. Ох уж эта Африка…

Новая неделя, идём продлевать визу. Нет, фигушки. Вы уже три месяца в стране, пора выезжать. Где ваш обратный билет?

22 ноября. Пришлось покупать пермит. Оказывается, стоит он не 500, а чуть больше 200 долларов. Практически последние деньги, остаётся на пару недель на проживание и питание.

Продолжаю ходить в Минздрав каждый день. Ноги болят. Последствия малярии, недоедание, переутомление и хронический стресс.

10 декабря. Накануне в субботу вечером Денис с Роксаланой ходили на какой-то концерт, я в это время сбегал в магазин за продуктами. Мучаюсь от бессонницы, уснул только в пятом часу. Воскресное утро, в шесть утра опять пинком открывается дверь в мою комнату.

- Дмитрий, вы не спите?

- Нет…

- Вы вчера вечером выходили из дома?

- Да, всё закрыл на ключ и вышел минут на двадцать…

- Меня это не волнует. У кое-кого пропало кое-что. Поэтому вы сегодня съезжаете. Вы поняли?

- Да, понял.

Неужели опять колбасу кто-то сожрал? Когда же это всё кончится…

В ушах звенит, голова кружится. Надо сесть и попытаться понять, что произошло.

Спать всё равно не смогу. Иду в церковь на молитву и на воскресное богослужение. Один брат из тех, кто часто бывал на утренних молитвах, заметил как мне плохо, и после собрания обнял меня и сунул в карман 200 квача ($20). Возвращаюсь часам к десяти, снова зашиваю рюкзак и пытаюсь обдумать, что же дальше делать.

- Дмитрий, вы ещё здесь? Чтоб до 12 вас тут не было!

11 утра, я на улице. В кармане эквивалент 50 долларов, чужая страна, не знаю куда идти.

Иду по Zambezi road, заглядываю в гестхаузы. Самые дешёвые стоят по 300 квача в день, мне едва ли хватит на два дня. Иду дальше, молюсь, пою и прославляю Бога.

Вспомнил про пастора Какене, служителя чёрной пятидесятнической церкви, с которым познакомился ещё в сентябре. Тогда он пророчествовал что «эта работа будет твоей!» и предлагал мне поселиться у него в пристройке. Стоило это 110 долларов в месяц. Конечно, дешевле чем 300 у Дениса. Но это было далеко за городом, и комнатка оказалась пустой. Надо было самому искать где купить кровать, стул, отмывать стены и полы. Даже лампочки в потолке не было. На тот момент я вежливо отказался. До его церкви идти больше часа. За спиной рюкзак 25 кило, два пакета в руках и зонтик под мышкой. Жара…

Через одинадцать дней мне сорок. Назначенные сроки выходят, я так ничего и не добился.

Дошёл до церкви, свалился на стул и тяжело дышал. Пастор Какене через час закончил службу и подошёл поздороваться.

- К сожалению, я сдал эту комнату и она сейчас занята. Быть может, через пару недель освободится.

- Пожалуйста, помогите. Спросите у кого-нибудь, кто смог бы меня принять. Мне негде ночевать.

- Ок, я поговорю с супругой. Посидите здесь и подождите.

И уезжает на шесть часов. Я смотрю в интернете цены на авиабилеты до Ташкента. Нет, никаких денег на карточке не хватит. Подорожали ещё вдвое. Несколько друзей прознали про мои проблемы и предложили отправить денег, по 50-100 долларов каждый. Я вежливо отказывался, но теперь придётся попросить о помощи. Пока ходил в Минздрав, по ходу забирал деньги из офисов Western Union.

Вечером после семи возвращается и говорит – едем ко мне. По дороге я рассказываю где пропадал два месяца. Приезжаем в тот же дом за городом. Заходим в зал, он показывает мне на диван в углу.

- Нравится? Можешь ночевать здесь.

- Огромное спасибо! Я помню, вы говорили 1200 квача в месяц, это 40 квача в день…

- Нет, не сорок. Я говорил про эти деньги насчёт пристройки во дворе. А здесь мой дом. Если тебя устраивает и хочешь здесь ночевать, то для тебя бесплатно. Я не возьму с тебя ни копейки. Продолжай ходить в Минздрав и надоедать им, пока не получишь все документы. Живи здесь столько, сколько потребуется.

Я уже был на пределе и просто расплакался…

Снова затеплилась надежда. Может, наконец, доделают эти документы?

Каждый день хожу в Минздрав. Теперь это ещё на час дальше. Да, да, конечно, документ уже сделан, остались только две подписи… Ох, сколько можно? Если б выполнили обещание, то posting letter был бы готов ещё в сентябре, а я б уже получил две зарплаты и спокойно работал в Монгу. Зачем они так издеваются надо мною?