Embedded Files
Асадов, Эдуард Аркадьевич (1923-2004).Любовь моя не уйдет… [Текст] / Эдуард Асадов. - Москва : АСТ : Астрель, 2010. - 254, [1] с. : ил.; 15 см. - (Стихи о любви).
Мне уже не 16, мамаНу что ты не спишь и все ждешь упрямо?Не надо. Тревоги свои забудь.Мне ведь уже не шестнадцать, мама!Мне больше! И в этом, пожалуй, суть.Я знаю, уж так повелось на свете,И даже предчувствую твой ответ,Что дети всегда для матери дети,Пускай им хоть двадцать, хоть тридцать летИ все же с годами былые средстваКак-то меняться уже должны.И прежний надзор и контроль, как в детстве,Уже обидны и не нужны.Ведь есть же, ну, личное очень что-то!Когда ж заставляют: скажи да скажи! —То этим нередко помимо охотыТебя вынуждают прибегнуть к лжи.Родная моя, не смотри устало!Любовь наша крепче еще теперь.Ну разве ты плохо меня воспитала?Верь мне, пожалуйста, очень верь!И в страхе пусть сердце твое не бьется,Ведь я по-глупому не влюблюсь,Не выйду навстречу кому придется,С дурной компанией не свяжусь.И не полезу куда-то в яму,Коль повстречаю в пути беду,Я тотчас приду за советом, мама,Сразу почувствую и приду.Когда-то же надо ведь быть смелее,А если порой поступлю не так,Ну что ж, значит буду потом умнее,И лучше синяк, чем стеклянный колпак.Дай твои руки расцеловать,Самые добрые в целом свете.Не надо, мама, меня ревновать,Дети, они же не вечно дети!И ты не сиди у окна упрямо,Готовя в душе за вопросом вопрос.Мне ведь уже не шестнадцать, мама.Пойми. И взгляни на меня всерьез.Прошу тебя: выбрось из сердца грусть,И пусть тревога тебя не точит.Не бойся, родная. Я скоро вернусь!Спи, мама. Спи крепко. Спокойной ночи!
Берестов, Валентин Дмитриевич (1928-1998.).Стихи о детстве и юности : [Для сред. и ст. школ. возраста] / Валентин Берестов; Худож. А. Денисов. - Москва : Сов. Россия, 1981. - 112 с. : ил.; 20 см
Вечер. В мокрых цветах подоконник
Вечер. В мокрых цветах подоконник.Благодать. Чистота. Тишина.В этот час, голова на ладонях,Мать обычно сидит у окна.Не откликнется, не повернётся,Не подымет с ладоней лица.И очнётся, как только дождётсяЗа окошком улыбки отца.И подтянет у ходиков гири,И рванётся навстречу ему.Что такое любовь в этом мире,Знаю я, да не скоро пойму.
Вечер. В мокрых цветах подоконник.Благодать. Чистота. Тишина.В этот час, голова на ладонях,Мать обычно сидит у окна.Не откликнется, не повернётся,Не подымет с ладоней лица.И очнётся, как только дождётсяЗа окошком улыбки отца.И подтянет у ходиков гири,И рванётся навстречу ему.Что такое любовь в этом мире,Знаю я, да не скоро пойму.
Дементьев, Андрей Дмитриевич (1928-2018.).Стихотворения / Андрей Дементьев. - Москва : Сов. Россия, 1988. - 286,[1] с., [1] л. портр.
Баллада о материПостарела мать за много лет,А вестей от сына нет и нет.Но она всё продолжает ждать,Потому что верит, потому что мать.И на что надеется она?Много лет, как кончилась война.Много лет, как все пришли назад,Кроме мёртвых, что в земле лежат.Сколько их в то дальнее село,Мальчиков безусых, не пришло.…Раз в село прислали по веснеФильм документальный о войне,Все пришли в кино — и стар, и мал,Кто познал войну и кто не знал,Перед горькой памятью людскойРазливалась ненависть рекой.Трудно было это вспоминать.Вдруг с экрана сын взглянул на мать.Мать узнала сына в тот же миг,И пронёсся материнский крик;— Алексей! Алёшенька! Сынок! — Словно сын её услышать мог.Он рванулся из траншеи в бой.Встала мать прикрыть его собой.Всё боялась — вдруг он упадёт,Но сквозь годы мчался сын вперёд.— Алексей! — кричали земляки.— Алексей! — просили, — добеги!..Кадр сменился. Сын остался жить.Просит мать о сыне повторить.И опять в атаку он бежит.Жив-здоров, не ранен, не убит.— Алексей! Алёшенька! Сынок! — Словно сын её услышать мог…Дома всё ей чудилось кино…Всё ждала, вот-вот сейчас в окноПосреди тревожной тишиныПостучится сын её с войны.
Есенин, Сергей Александрович (1895-1925).Стихотворения [Текст] ; Поэмы / С. А. Есенин. - Москва : Дрофа, 2012. - 333, [1] с.; 22 см. - (Библиотека отечественной классики
Письмо матери
Ты жива еще, моя старушка?Жив и я. Привет тебе, привет!Пусть струится над твоей избушкойТот вечерний несказанный свет.
Пишут мне, что ты, тая тревогу,Загрустила шибко обо мне,Что ты часто ходишь на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.
И тебе в вечернем синем мракеЧасто видится одно и то ж:Будто кто-то мне в кабацкой дракеСаданул под сердце финский нож.
Ничего, родная! Успокойся.Это только тягостная бредь.Не такой уж горький я пропойца,Чтоб, тебя не видя, умереть.
я по-прежнему такой же нежныйИ мечтаю только лишь о том,Чтоб скорее от тоски мятежнойВоротиться в низенький наш дом.
я вернусь, когда раскинет ветвиПо-весеннему наш белый сад.Только ты меня уж на рассветеНе буди, как восемь лет назад.
Не буди того, что отмечталось,Не волнуй того, что не сбылось,-Слишком раннюю утрату и усталостьИспытать мне в жизни привелось.
И молиться не учи меня. Не надо!К старому возврата больше нет.Ты одна мне помощь и отрада,Ты одна мне несказанный свет.
Так забудь же про свою тревогу,Не грусти так шибко обо мне.Не ходи так часто на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.
Ты жива еще, моя старушка?Жив и я. Привет тебе, привет!Пусть струится над твоей избушкойТот вечерний несказанный свет.
Пишут мне, что ты, тая тревогу,Загрустила шибко обо мне,Что ты часто ходишь на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.
И тебе в вечернем синем мракеЧасто видится одно и то ж:Будто кто-то мне в кабацкой дракеСаданул под сердце финский нож.
Ничего, родная! Успокойся.Это только тягостная бредь.Не такой уж горький я пропойца,Чтоб, тебя не видя, умереть.
я по-прежнему такой же нежныйИ мечтаю только лишь о том,Чтоб скорее от тоски мятежнойВоротиться в низенький наш дом.
я вернусь, когда раскинет ветвиПо-весеннему наш белый сад.Только ты меня уж на рассветеНе буди, как восемь лет назад.
Не буди того, что отмечталось,Не волнуй того, что не сбылось,-Слишком раннюю утрату и усталостьИспытать мне в жизни привелось.
И молиться не учи меня. Не надо!К старому возврата больше нет.Ты одна мне помощь и отрада,Ты одна мне несказанный свет.
Так забудь же про свою тревогу,Не грусти так шибко обо мне.Не ходи так часто на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.
Отчий мир : Сб. стихотворений рус. поэтов о Родине, деревне, крестьян. труде / [Худож. И. Д. Шуриц]. - Новосибирск : Кн. изд-во, 1987. - 271 с. : ил.
В. Боков МАТЕРИНСТВОВ природе есть одно единство,Которое ее роднит.Она лелеет материнство,На нем незыблемо стоит.Вот эта яблоня у тына,Что сломится, того гляди,Оцепенела и застылаОт счастья, что на ней плоды.Вот эта серая кобыла,Пасущаяся у прясла,Ни на минуту не забыла,Что жеребенка принесла.Глаза от радости слезятся,А уши ревностно строги.Еще бы! Рядом здесь резвятсяЧетыре родственных ноги!А ты, кукушка, что кукуешь,Тревожа пасмурный рассвет?Уж не о том ли ты горюешь,Что малых деток рядом нет?!А ты чего глядишь с тоскою,Закоренелый холостяк?Вот эти нивы и просторыТебе бесплодья не простят!
Родник жизни : Слово о матери : [Сборник : Для сред. и ст. шк. возраста / Сост. К. Селихов; Худож. Б. Жутовский]. - Москва : Дет. лит., 1989. - 141,[2] с. : ил.
Расул ГамзатовБерегите матерейПеревод Ю. НейманВоспеваю то, что вечно ново.И хотя совсем не гимн пою,Но в душе родившееся словоОбретает музыку свою.И, моей не подчиняясь воле,Рвется к звездам, ширится окрест…Музыкою радости и болиОн гремит — души моей оркестр.Но когда скажу я, как впервые,Это Слово-Чудо, Слово-Свет, —Встаньте, люди!Павшие, живые!Встаньте, дети бурных наших лет!Встаньте, сосны векового бора!Встаньте, распрямитесь, стебли трав!Встаньте, все цветы!.. И встаньте, горы,Небо на плечах своих подняв!Встаньте все и выслушайте стояСохраненное во всей красеСлово это — древнее, святое!Распрямитесь! Встаньте!.. Встаньте все!Как леса встают с зарею новой,Как травинки рвутся к солнцу ввысь,Встаньте все, заслышав это слово,Потому что в слове этом — жизнь.Слово это — зов и заклинанье,В этом слове — сущего душа.Это — искра первая сознанья,Первая улыбка малыша.Слово это пусть всегда пребудетИ, пробившись сквозь любой затор,Даже в сердце каменном пробудитЗаглушенной совести укор.Слово это сроду не обманет,В нем сокрыто жизни существо.В нем — исток всего. Ему конца нет.Встаньте!..Я произношу его:«Мама!»
Рубцов, Николай Михайлович.В горнице моей светло : [стихи] / Николай Михайлович Рубцов. - Москва : Эксмо, 2013. - 223 с. - (Классика в школе)
Аленький цветок
Домик моих родителейЧасто лишал я сна.- Где он опять, не видели?Мать без того больна. -В зарослях сада нашегоПрятался я как мог.Там я тайком выращивалАленький свой цветок.Этот цветочек маленькийКак я любил и прятал!Нежил его, - вот маменькаБудет подарку рада!Кстати его, некстати ли,Вырастить все же смог...Нес я за гробом материАленький свой цветок.
Домик моих родителейЧасто лишал я сна.- Где он опять, не видели?Мать без того больна. -В зарослях сада нашегоПрятался я как мог.Там я тайком выращивалАленький свой цветок.Этот цветочек маленькийКак я любил и прятал!Нежил его, - вот маменькаБудет подарку рада!Кстати его, некстати ли,Вырастить все же смог...Нес я за гробом материАленький свой цветок.
Тихая моя Родина : Стихотворения отечеств. поэтов XX в. : [Для нач. шк.] / [Сост. и предисл. Н. Сидориной]. - Москва : Астрель : АСТ, 2002. - 188, [1] с.; 21 см. - (Хрестоматия школьника
Александр Твардовский«Памяти матери»
Прощаемся мы с матерямиЗадолго до крайнего срока —Еще в нашей юности ранней,Еще у родного порога,
Когда нам платочки, носочкиУложат их добрые руки,А мы, опасаясь отсрочки,К назначенной рвемся разлуке.
Разлука еще безусловнейДля них наступает попозже,Когда мы о воле сыновнейСпешим известить их по почте.
И карточки им посылаяКаких-то девчонок безвестных,От щедрой души позволяемЗаочно любить их невесток.
А там — за невестками — внуки...И вдруг назовет телеграммаДля самой последней разлукиТу старую бабушку мамой.
Прощаемся мы с матерямиЗадолго до крайнего срока —Еще в нашей юности ранней,Еще у родного порога,
Когда нам платочки, носочкиУложат их добрые руки,А мы, опасаясь отсрочки,К назначенной рвемся разлуке.
Разлука еще безусловнейДля них наступает попозже,Когда мы о воле сыновнейСпешим известить их по почте.
И карточки им посылаяКаких-то девчонок безвестных,От щедрой души позволяемЗаочно любить их невесток.
А там — за невестками — внуки...И вдруг назовет телеграммаДля самой последней разлукиТу старую бабушку мамой.
Google Sites
Report abuse