Как описать ощущения, которое где-то внутри, когда сильно плохо?
Двадцать процентов холода, тридцать процентов - давление, двадцать процентов колющей боли? И еще немного кислого вкуса, но внутри? Вкуса, который смешивается там же внутри с уродливо оранжевым цветом? И еще немного щекотно?
Нет ощущения настоящести, отчетливости, твердости, остроты. Кажется что мир вокруг не мой. Словно я вспоминаю о нем - о реальном мире. Вижу всё вокруг как своё воспоминание. Мир вокруг - как изображение через плывущую видеокамеру, которое иногда расплывается, плавно покачивается. Изображение искажается, временами медленно пропадает и возникает ощущение …. Какое ощущение? На что оно похоже? … и немного щекотно?
Мне очень нужен настоящий мир, я хочу его видеть, трогать, чувствовать и хочу быть в нем настоящим.
Легкое дуновение касается лица, оставляя на нем искрящуюся пыль, которая превращается в цветной вихрь, оставляя после себя ощущение страха высоты.
Видеокамера, изображение через какой-то муар или фильтр... Почему фильтр? Я не знаю что это такое, но знаю, что так говорить правильно. А как еще правильно? Может кто-то знает ? Спросить не у кого. Людей нет. Вокруг меня только манекены. Их много. Из каждого из них, как из дырки в трубе бьёт цветной зловонный фонтан информации - поток. Всё это сливается в грохочущие водопады информации. Зачем мне она? Зачем им это ? Что они хотят от меня?
Коричневый цвет колет тупо, лиловый кисло, а белый жжет! А если их смешать то получится вкус детского мыла.
Толпа шумит. Манекены что-то говорят, говорят, говорят. Они смеются, ссорятся, дерутся, делают мне какие-то реверансы, тут же плюют в меня, показывают мне задницы, кривляясь шлепают себя по голым ягодицам и все это одновременно.
Они хотят от меня чего-то ?
Но на самом деле они ничего не хотят. Я это знаю! Просто они такие - они не могут иначе.
Из горла кто-то непрерывно тянет шланг, оставляющий после себя запах железной дороги.
Манекены, их слова, жесты, то как они двигаются, их одежды, наряды, какие-то другие звуки... всё это одной гигантской и вязкой волной движется в мою сторону. Движется и упирается в какую-то границу вокруг меня. Это что-то столпилось вокруг невидимой границы, не в силах ее преодолеть. Моей границы. Моей зоны.
Напрягаю руки, ноги, спину и лечу. Выше, еще выше! Страшно! Но любопытно!
Я не верю что манекены настоящие! ... Я боюсь верить в то, что они настоящие!
Я старая, больная, облезлая псина, которая греется на весеннем солнце. Хочется жрать и непрестанно болит перебитая правая лапа. Скоро сдохну.
А может настоящие люди где-то далеко, где-то не тут ? Может тут находится только какая-то их часть? Представители? Образы? Обертки? Врапперы ..откуда это слово? Может настоящие люди пытаются через этих манекенов заставить меня поверить в то, что они есть?
Кислый вкус смешивается с уродливо оранжевым цветом и звуками натужно-показного веселья.
Я не хочу этого! Так не должно быть! Я знаю, что должен чувствовать это мир иначе, но почему я не чувствую его остро? Почему я всё слышу как через вату и что-то вязкое не дает мне двигаться, понимать, сосредоточиться? Может я в коме? Может быть, если я напишу сейчас эти строки, то кто-то снаружи этого мира, увидев, как я пытаюсь что-то сделать - поможет мне ? Может он только и ждет чтобы я понял, что я в коме? И когда он поймет, что я готов – он меня вытащит?
Бум-бум-бум! Каждый трагичный вздох огромного бубна отзывается внутри детским всхлипом и подбрасывает вверх, ломая мне спину с каждым ударом.
А что будет вокруг, когда он меня вытащит? Что я почувствую, когда окажусь в настоящем мире? Что я увижу?
А настоящий мир - белый? А вокруг будут люди или маски? Что-то будет блестеть? Что-то будет пищать, мигать? Будет какая-то суета? … Так бывает в мире, в котором не я.
А как снаружи? А я есть там - снаружи?
Внутри что-то движется, по венам что-то ползет. Жутко чешется вена на левой стопе. Зудит.
-Эй, снаружи! Я все понял - вытаскивайте меня ! Быстрее! Я хочу! Я все понял ! Я устал! Я хочу отсюда! Я не буду бояться!
Хочется заорать! Сильно….
Пытаюсь кричать: - А-а-а-а-а!
Не получается! Пытаюсь глубоко вдохнуть, Открываю рот, напрягаюсь до боли, до судорог, но звука нет! Вместо крика какой-то скрип.
Грязный синий, грязный желтый, грязный красный, голубой белый и красноватый черный. Вихри Сверкающей Пыли режут глаза.
… Я все еще тут.
Наверное они не знают, что я уже все понял! Может я должен как-то по-особому показать им, что меня уже можно вытаскивать? Чего они ждут? А вдруг их просто не существует?
Уравнение со всеми неизвестными.
И решить невозможно. И не решать нет сил.