~Apuntes de Abordo~
(Copiados del diario que dejo un viajero en mi casa de la Sierra)
TRADUCIDO DEL DANÉS por: Jan Fatamorgana
Luix Flow *en éxtasis Samario*
-FICCIÓN-
“MANOS VACÍAS”
~22 de Octubre, 1922, 8 pm~
Deseosas de llenar espacios que se encuentran desajustados
desde su origen, o en este transcurrir del tiempo.
Manos vacías buscando llenar corazones en conflicto…
el tío de la película dio su vida física por alguien,
creo que no pudo cargar con el dolor ajeno
siendo él un recolector de impuestos del gobierno
la contradicción del día, lo llevó al suicidio
encontró una razón p’dejar su sufrimiento…
Manos vacías buscando el suicidio del ego
manos vacías con profesión Ajustadoras de la Luz
mirando exteriores humanos, mientras están
siendo acribillados por internos conflictos egoístas
manos vacías no pueden esperar que otros las llenen
manos vacías tienen que demostrar que dar de Él, es el camino.
Para llenar un corazón en conflicto, hay que sentir dolorcito
es un dolor interno sin camuflajes, parte y hiere
pero conecta al propio corazón con lo alto de la Luz;
los desajustes y los conflictos tienen un origen externo
externo, material y emocional.
Manos vacías sin papeles de propiedad pasan a tu lado
no me dejes partir, sin antes llenarte de mi foquito interno
no tengo mucho hermano, soy un principiante en bajo vatiaje
apenas comienzo, pero llevo huella, y tengo un camino.
Manos vacías, llamame, para ir donde vos y alumbrarte
no cobro por el bombillito, la energía viene de arriba
no hablo mucho, el ajustador prende los chakras
yo solo enfoco tu centro interno desajustado
y vos mismo terminas haciendo el resto en solitario.
Manos vacías, candor de un día vivo, te llaman
sientes el cálido sonido en el corazón de cristal
sueltas tu ave libre al viento buscando infinitos
encontrando apoyo en otras manos allá a lo lejos
que llenan de lucecitas tus manos vacías
dejándote con la tristeza de estar en este libro, solo escribiendo
pero con el gozo de unas manos llenas,
una vez pases la barrera de un tiempo.
Manos vacías te llamaban antes
sonríe por la tristeza y la alegría juntas
que danzan el baile del espiral de tus colores
hacia el infinito llamado del Amado
descansa, manos vacías
dejame decirte que estas conectado, eso es bueno!
Caminos fulgurantes que se buscan y se encuentran por entre el invisible follaje de un mundo del que nunca me habían hecho referencia:
Unas veces, me educaron entre metodologías y rituales heredados de principios religiosos, inventados por conveniencias planificadas, por unos ingenuos siendo inspirados por hordas de tinieblas, para ser seguidos en forma folclórica e inocente por millones de gentes que aun repiten la tradición eventual que los lleva reproductivamente al matadero de la consciencia.
Otras veces, seguí ignorantemente ecos pensantes que llevaban hacia campos de luz artificial. Siempre falle en las apreciaciones, pensando y escuchando voces que a la final, todas iban a acabar en el mismo chatarral de un centro de reciclaje de almas humanas donde nos absorbían, o mejor dicho, nos chupaban los pocos resticos de luz que nos quedaba allá adentro en ese cuartico secreto que tenemos y nadie más conoce que nosotros mismos, para convertirnos en zombies sin vida y deformes en la mansión “paradisíaca” de los infiernos virtuales a las que nos quieren llevar con engañitos y mentiras.
El mundo maravilloso y oculto que se desdobla con el paso de las mutaciones internas, concede, en caso opuesto a lo anteriormente dicho, una única posibilidad de sentir lo increíble y desconocido de una creación que siempre había existido pero de la cual nadie me había hecho referencia; tiene un saborcito a eternidad y se mantiene apoyada, y protegida por un eje central que mana Luz constante y permanente a todo momento y periódicamente en alto voltaje con el propósito de alinear todo aquello que forma parte del convenio.
Qué tipo de convenio?, eso te toca a vos averiguarlo.
~UNA SEMANA MAS TARDE~
Sentado en un rincón del mundo, observando objetos materializados por trabajos de manos de hombre, y preguntándome porque ciertas formas y colores tienen atractivo a mis sentidos.
En esa esquina donde me pregunto, miro por dentro del enlace, y según entiendo le pega el alma a uno al núcleo terráqueo…
Escucho también voces humanas que desean que uno este atado de alguna forma a ellos. Mis poderes perciben esas pequeñas voces, formas y colores, y me pongo a buscar en como desenmascarar ataduras. Descifro lentamente la ilusión aparente de las formas y colores primero, desprendo la atracción, y encuentro en el uso temporal en ellas, que pueden transformarse con el tiempo y el espacio hacia otras formas y colores diferentes, dejando a las que observo en este instante, como transeúntes veloces que me acompañan mientras existo en un ahora y en un aquí pasajero; lo que me lleva a meditar otra tanta vez en la explosión del cambio.
Es que es como si a cada momento estuviera esperando el “apocalipsis now” del planeta, y me imagino montañas destilando lava hirviendo y mares embravecidos bramando, mientras rocas caen del cielo, y yo cagado de miedo y de risa en ese video, como soñando surrealmente. Pero vuelvo a lo de antes y me pregunto por la voces que llaman, voces dependientes, voces hambrientas, voces chupa sangre, voces que necesitan de mi compañía, pero yo no los necesito, sí los recuerdo con amor, pero a la distancia, porque camino es en línea recta hacia un lugar en alto de la montaña, donde las águilas no llegan, solo los Cóndores. Es cruda la verdad cuando hablo de que no los necesito, porque dentro de mis pensamientos en forma de recuerdos, si me gusta verlos y estar con ellos de vez en cuando. Me da es pesar la existencia de algunos de ellos, pero me apoyo en la comprensión y el amor, para protegerme de sus aspiraciones, pero no sé cómo decirles que aprendan a no depender de nadie.
Todo esto, basado en las enseñanzas de los maestros de no estar fijado a gentes, cosas u objetos, que hay que ser libre, movible y buscar a todo momento el Camino, la Verdad y la Vida. Sin estar en reclusión, y sin alejarse de los humanos, porque estando entre ellos es que se aprende a encontrar las sendas y las enseñanzas dormidas dentro de uno. Que conste que escuchar y seguir las enseñanzas de los maestros, es tezo, misión difícil, porque la inercia de hacer lo fácil, es cómoda, jajaja.
Econoplasmas grabados en corazones de metal a favor de los bancos de hambre. Compro un vale por mil y sedujo mi destino, cuando los números oscilan con los colores de los chakras. Epopeyas de grandes poderes que conceden el bienestar del “Yo Soy”, secretos escondidos en los baúles de los sabios para favores de pocos. El nuevo trabajo es ayudar económicamente a varios otros. La granja del olvido no se hace invisible, se necesita separar el cordón umbilical de la materia que une al núcleo terrestre con el corazón humano, haciendo que se esté de transeúnte, como si no tuviera nada de posesiones en el acá, porque se dice que los verdaderos tesoros están en los Shielhos Mayores del universo, donde vive mi verdadera forma de existencia que se alimenta, nutre y fortalece. Desde el Mar de la Abundancia. Lo otro, casi todo, para ayuda externa de los menos favorecidos y a aquellos cercanos que vibran en tonos bajos.
Lo importante son las voces que salen del alma, de lo más profundo, del cristal de donde emana Luz el Creador, en el centro del corazón.
Diría el poeta de antaño en su plenitud cuando vivía en las playas mediterráneas, que le gustaba el silencio, que le gustaba su presencia ausente, no quiero prenderle el suiche a una mujer asustadiza, porque no paran de hablar y jalar hacia lugares inestablemente pegados al núcleo de sus inconsciencias. Y como a él, me gusta sus presencias pero ausentes.
Ahora me dio por esculpir la madera. Me pasó, que en la Sierra me invito a vivir en su propiedad el maestro Manuel B., ya retirado, no quiere saber nada de exposiciones, hizo cinco salones nacionales y cientos de estúpidas galerías. Para que más. Ahora el que quiere un pedazo de él, tiene que buscarlo… bueno, la onda mía es que siempre me ha llamado la atención la madera, antes la trabaje restaurando muebles antiguos, más antes mamando gallo construyendo formas necesarias en apartamentos y lugares donde vivía, otras veces de ayudante de maestro de obra levantando estructuras de madera para hacer casas. Hoy, se me apareció el maestro Manuel B., y me regaló unas herramientas, me encontré unas raíces, palos y troncos tirados por ahí en el monte, y ya. Se comenzaron a materializar esculturitas con motivaciones indígenas y griegas, en este temporal paso mío terráqueo. No sé si en el mañana este por estos lados, pero la madera me quedo gustando.
Las voces del olvido hacen ruidos en esta matina, a lo lejos diviso las palabras de la infante Beatrix de Hohenstauffen entregándome el legado escondido para deliberarlo en esta mañana. Me levanto sabiéndome poseedor de todo el poder del Yo Soy dirigido a servir en ciertas áreas con prudencia y low profile.
Sin hacer ruido y como si ya fuese dueño, camino y piso son el pie desnudo lo mío, por fe, con fundamento doy por asentado hechos prontos a suceder, que ya son.
Los niños del rio siguen nadando y dejando sus voces infantiles surtir efecto en la cambiante matina.
É molto pericoloso, non a circolare le elementi recivuto in oscillazione dei numeri. Quante persone ha con la esigenze, ora é il momento perfetto per materializzare il mío laboro.
~AL OTRO DÍA~
Ambientes presentes
empotrados en ahoras sin variables
solo una es la ruta
solo uno el plan
la agenda la están trazando los Dioses
los Dioses de los Shielhos Mayores
los Hijos Sol, los Progenitores, Jesús Ram-Ri-Dam.
Llevo los detectores encendidos
las exploradoras prendidas
el motor tronando ahoras de combustible espacial,
no llevo copiloto, viajo en solo
no llevo mochila, me suple el orgánico
no pago con tarjeta, soy en efectivo
del Sol oscilan mis chakras
del Sol Central mi sangre se alimenta
los seres de Luz en mis células los reciben
voy en primera y con nueve cambios
caja al piso y sin miedo
la carrera comenzó anoche
al canto del búho y los renacuajos
en octubre, en el mes donde cumplo mi ciclo
cuando las heliconias nutren los rojos
el sapote y el verde son la bandera del momento
camino derecho y no recojo pasajeros
la selva brama su canción y prendo la radio
los parlantes dejan escuchar cada versión, cada sonido
el rio al fondo lleva su propio ritmo
especifica que es una emisora sin propagandas
espero, y a su debido tiempo
dejo rodar mi video enterito
mostrando lo mío, ajustando mi luz
suelto pensamientos sobre las letras abstractas
que solo leen los que alcanzan mi señal
llevo un rumor de eternidad mezclado
con broders en otros planetas
no soy del aquí visual
pero si del acá futuro
alcánzame cuando abras tu baúl
porque los recuerdos tienen la llave de tu encierro
alcánzame cantando metáforas libres
alcánzame en tu propia nave espacial
surte efecto, porque son pocos los aeronautas
vuela seguro, suelta el paracaídas
dejate despeñar en caída libre brutal
romperás los sonidos del silencio
y la barrera del tiempo
creerás que caes, pero es señal de tu Vuelo
las alas te han crecido
tienes propiedad de Kondor
expande ese ojo verde al infinito
que por los siglos vivirás
no te despidas de nadie
eso es pa los tontos
no escribas a nadie, están muertos
no llames, no saben qué idioma parlas
eres para ellos, igual que la lombriz del rio
que una vez suelta a la corriente
estaba loca, pero se les volvió maestro
es la corona que te dan por guapo
eres un duro como ellos
eres un Dios, hijo del Altísimo
para co-Crear sistemas solares y
seres vivos, tal vez soles y universos
si avanzamos hasta el noveno piso.
¿Que me decís?
¿Escuchamos la misma emisora?
O te quedas buscando culos ajenos.
En días como el de hoy, cuando a la melancolía le da por visitarme, me toca en vestido de Adán, sentarme sobre una roca que este también desnuda, y dejar que las ninfas del bosque visiten mis sentires y los acaricien.
Es un tipo de tristeza de no poder mezclarme entero entre el salpicón humano, seria chévere desparramarme entre tanto pensamiento, pero de ahí a que la melancolía caiga por mi mente… no se puede interaccionar allá afuera sin tener que lidiar con egos malparidos.
Entonces soporto el masaje interno que la ninfas del bosque entre el viento traen, y dejo que vibren los átomos de una forma tan agradable que me emociona. Entonces le da a la tristeza por irse y me dejan el día alumbrado por un Sol gigante.
~AL FINAL DEL MES~
Duele, hoy duele la melancolía otra vez, la melancolía de estar vivo en este mundo, la contradicción humana (la dualidad) duele, lloro una gota del alma que cae al piso ya manchado de muchas gotitas de todos aquellos que lloraron la injusticia de algunos otros, o de unos sobre los otros. Cuantos millones más deben llorar penas, para satisfacer las durezas de unos corazones que braman pena para el prójimo. Miro al lado las mías amigas, y veo como sufren sus dependencias femeninas al lado de los gritos de unas voces paranoicas machistas hirientes y con problemas de infancia, o empotradas momentáneamente entre soledades innecesarias. Porque yo puedo estar solo, pero a las féminas les aterra esa palabra.
Dolor, duele estar vivo y sentir sus dualidades, porque en un descuido, y por ignorancias o inocencias, cuando se sienten ellas bien o más o menos regular, se acercan a fuegos internos donde queman hormonas y células internas en manos de los deseos volátiles almacenados en sus curvas, y luego vuelven otra vez a sus rituales de ciclos de angustia y pena.
Aunque el ser humano aguanta todo y más, hasta sus fuerzas finales, está este diseñado para todo terreno: toca fondo, toca oscuridad, toca perdición, toca el Cielo eterno, maldice, se une a dioses mundanos, sube cúspides y se sienta en pedestales de poder. Mengua como la hierba y continua blasfemando de sus poderes humanos, muere y le hacen tributo otros hombres a esos muertos que blasfeman, se unta de mierda y de más fondos, de los que no tienen salida, se vende al mejor postor con factura irrevocable, los hacen santos y héroes, asesinan animales y los ponen en los libros de historia, venden su alma al infierno o permutan su piel por dinero del $ucio, por necesidad, por exceso de sentires, por no tener más que hacer, por no conocer mejor, venden el alma ajena a prisiones esclavizantes, se vuelven cantantes y le cantan al amor humano de pareja, al Amor eterno, al Creador, a Satanás, a la muerte encontrada, a la muerte sin salida, caminan la tierra de orilla a orilla vendiendo vicios inconscientes, comprando terrenos baldíos, construyendo moles de concreto que admiran y llaman hogar, destruyendo todo lo que ven, todo lo que se mueve lo cocinan y los cadáveres se los comen en ollas que pitan seres muertos sazonados con porciones que más tarde los enferma, los pone feos y horribles, sufren de dolores pero siguen comiendo las pociones porque no conocen mejor ni tienen deseos de hacerlo, se quedan girando en círculos repetitivos que se saben de memoria, pero no conocen nada mejor porque el miedo los encierra a repetir, a esconderse y salir a veces a llorarle a otros perros, como perros andan detrás oliendo perras y como perras andan soltando olores para que los perros las hagan la reina de una cárcel de ladrillos. Y todo pa qué, pa sentir dolor en la mañana después del despelote, después del reguero de sangre, después del sacrilegio, después de llorar noches de lagrimas, después de gatear la vida en solitarios centros sociales túquios de otros seres iguales que ellos y todos disfrazados con caretas que les ocultan las lagrimas y les resalta el maquillaje de los egos malditos que brillan en inocencia e ignorancia. Todo por el amor a una existencia de la que no tienen consciencia, a algo que llaman vida porque es lo que mejor conocen según lo dictan los medios de comunicación, y en la fosa no dice que lloró, sino que fue el presidente de una tierra de imbéciles iguales a él, y continua el ciclo porque sus hijitos son educados de forma exactamente igual.
Entonces no me entienden cuando digo que me duele la vida, y no es por lo mío, si no por lo tuyo que me duele. Porque por lo mío ya lloré a mí tiempo y no lágrimas sino ríos de dolor, pero eso es otra historia. Miro al cielo y pienso en el dolor que soportó Jesús junto a los humanos de acá. Al humano le atrae el aniquilar a otro humano por intereses, lentamente o de forma veloz; los que lo hacen rápidamente les llaman asesinos, o tienen licencia para hacerlo en películas que llaman guerras o portando uniformes del gobierno policial. Los que aniquilan lentamente lo hacen de muchas formas, pero lo importante que me pregunto ahora es: ¿sabes vos si te están aniquilando de alguna forma?, o no sabes nada y feliz viajas por el internet de tu vida importándote todo un culo, hasta que un día te de factura de cobro el karma de la acción y reacción… un momento, pero que de qué hablo, si se me olvidaba que todo lo que vos haces está bien hecho, eso te lo repite tu mama, porque a tu papa el héroe, le paso lo mismo, o sea que tenés permiso de seguir tu rumba montado en la balsa de la insensibilidad mental y el frio del corazón, y te hartas y me decís que estoy loco, pues claro que estoy loco, gracias por recordármelo.
Si con solo escuchar tus movimientos calculados, el sonido de tus pretensiones lamentables, oler el excremento que hace tu cerebro, sentir las palpitaciones de tus bajas vibraciones primitivas; y al pasarle la lengua al odor que deja tu presencia por donde caminas, por donde pasas; con todo ello, simplemente se me raya no solo el disco duro, sino también el USB, el disco externo, y hasta los cables de energía. Sos un virus ambulante disfrazado de humano, tu rostro verdadero de reptil, lo tengo detectado. Gracias, pero no gracias por pasear tu esencia cerca de mí, aléjate porquería de Orión con tu música a otro lado, no digas que sos de mi familia, mala calaña, piérdete donde no te sienta más, vete, esfúmate, licúate entre tu memoria reptil, chao, nos vimos, te descifre, te destruí, el anti virus te elimino, ni te dejo en cuarentena porque no tenés caso, chao.
~EN NOVIEMBRE~
Amapolas sembradas a los lados del camino dictaminan sendas de colores
los destinos se materializan
la comarca se aleja y nos despedimos de los pocos buenos amigos
la jungla del Amor reaparece en el aire
voy es en vertical escalando cascadas
el agua filtra el sudor que produce mi cuerpo
me siento un segundo y miro a mi rededor
pero me doy cuenta que parar no debo
una vez me detengo, se materializan sombras
de momias zombies y reclutas de La Espera
me detengo a preguntarles que quieren
no hay voces que comuniquen diálogos
no hay señales de humo
no hay mensajes en el buzón de entrada
silencios equilibrados que desean sumergirme
en otros canales de programas no deseados
entonces me sigo moviendo, o sea, oscilando
busco un ritmo y lo perfecciono
como el golero en el aire busca la corriente
como las nubes de la Tagua entre las cañadas
como cuando me uní a ti y seguíamos un baile
en ese ritmo se me presenta solo lo necesario.
abro mi mano en mi corriente y siento el
viento cósmico, pasa lento y fuerte y lleva un sello
destapo el sello y me cambia la percepción
no cavilo al principio donde estoy
luego se me aclaran las imágenes
y descubro panoramas vírgenes por donde seguir
el sendero sigue cubierto de amapolas a los lados
me dan suelta, y me pego a sentir sus flores
las huelo, las pruebo y se me aparece una mantis
es verde y esta gordita
decido regar el jardín y ella se baña
luego me indica que ya está bien.
Un ave surca, se asienta cerca y me observa
muchos insectos suben por mis dedos
el perro negro que pasa por mi casa
menea la cola lleno de vida
el resto de los animales me observa otra vez
y continúo oscilando por entre mis ahoras
la sensibilidad es mi timonel
los acás se materializan de cuando en vez
mostrándole opciones a mis huellas
es un cosmos alumbrado de estrellas
sigo la ruta de los Dioses Mayores
voy en subida vertical y volando alto
me acuerda a Juan Salvador gaviota y al Principito
los planetas son innumerables
pero no hay una rosa, es un sembrado de amapolas
no poseo nada y siempre viajo en vertical
pa bajo no miro, porque una vez lo dejo
termina la existencia del paso anterior
existo en ahoras untados de toda la magia
la dulce magia eterna del Sin Nombre
el Palpitar sublime del Sin Fin
la sonrisa con gracia del Anciano de Días
la eterna vida de un canto de Amor
los niños le dicen cuento de hadas
al cuento de amor con principio feliz
y sin fin, sin melancolías, sin tramas
el cuento de la nueva historia
del Hijo del Hombre!
~OTRO DÍA~
Logros proféticos y poéticos se acumulan en mis oídos, analizo el arco iris que nace en mi pecho y me dejo despeñar en caída libre sin arnés entre el colorido dentro la columna vertebral. Diviso un halo de luz que pasa a mi lado, veloz dirige su canción hacia el hipotálamo –veloz no, asshole, es velex, soy Luix Velex, le decía el nuevo visitante necesitado de un platz donde dormir al encargado del shelter en Long Beach.
La luz siguió de largo y dejo una estela
los celulares replicaban dejando mensajes,
uno tras otro, como hambrientos de letras.
Mi madre, la que enseño mis primeras letras sobre este planeta
me dejo tanto amor de madre metido en cada silaba
que aun repercuten en el silencio de la supra consciencia
y entonces salen sus flores a menguar mis vacios
llenando de nuevo conocimiento mis ideas…
no sé cómo se arman los circuitos cerebrales
y creo que ya se han repuesto bastantico
después de mis baños de drogas y choques eléctricos
eso fue cuando visite a Van Gogh en el sanatorio
eso fue cuando pase un verano en casa de Picasso
eso fue cuando dormí un año en la bodega de Warhol
eso fue en los días de rumba en Cartagena con Obregón
eso fue en las clases de pintura que nunca atendí de Dalí
eso fue en la romántica Normandía con Matisse
eso fue con el primer Cro-Magnon que pinto en cueva
Los suicidios masivos de pensamientos interminables cesaron, para ser reemplazados por masivas pancartas inentendibles de letreros de periódico que caían de los edificios donde vivía Klar Kent, a Dick Tracy le dio por espiar todos sus movimientos, porque quería una parte de la tajada y volverse Superman.
El rio sonoro suelta al fondo, un sonido permanente que no cesa a no ser que a la lava de dentro de la tierra le dé por ponerse a cocinar y seque todas las lágrimas acumuladas del nevado.
El hijo de Batman se disfrazo de microchip y se metió en la web hizque pa luchar contra el crimen organizado de los virus; no hay caso, le dijo el Wason, te han comido las cucarachas cibernéticas por no estar protegido con uniforme de guerra.
~OTRO DÍA~
Claman los riscos liras de los Señores en las simas mientras los hijos de los campeches recogen arenas del rio en costales que venden a un postor ya comprometido con la elaboración de bloques cuadrados que sumados uno con el otro, dan por resultado algo que llaman casa. La suma de estorbos, cosas, baratijas, culicagados chillando y otros acumulados materiales, los llaman hogar las esposas. La suma de maridos desempleados o sin conexión con el oscilamiento externo/interno los llaman ejércitos. La suma de ideologías pedagógicamente traídas y pegadas a un concepto determinado desde pasados que no terminan, los llaman tradiciones. La suma de tradiciones enfrascadas por diferencia de sus generales en un área determinada de acuerdo a planes macabros, los llaman guerras. La suma de guerras en un solo siglo humano que suman billones de muertos asesinados, con o sin licencia para matar, los llamo exterminios. A la suma de exterminios diferentes les llaman Apokalipsix, no existe suma de estos, los que se dan, cambian la cara de un planeta en un corto periodo, tan corto que el pasado de los recolectores de arena queda sumergido en ningún libro y bajo ningún recuerdo. Por eso es que los riscos viven clamando liras.
~MAÑANA DE NOVIEMBRE EN LA TAGUA ~
El poeta que conocí en la Tagua, bajaba a pie los cristales nevados, me dijo que había vivido con Bolívar cuando subió al Chimborazo, que juntos miraron la Nueva Granada, cuando en eso comenzó Simón a clamar pesados pensamientos para mi poca comprensión, me dijo que eran pedazos del futuro para una nueva Gran Colombia que se avecinaba al final de los días.
La lluvia no dejaba de amainar en los Andes Suramericanos, los patriotas todos volaron en átomos, muchos crucificados por sus antiguos partidarios, pocos habían sido poetas de los Andes desde Chile y Argentina, hasta la Gran Colombia. Neruda heredo las letras que quedaron divagando solitarias en las nieves, y su corazón pudo soltar los versos más tristes, culpa de la sangre de inocentes derramada. Colombia heredo los gobernantes más vendidos y las parábolas más corruptas. Los sublimes anti-pensadores comenzaron a surgir en el Nadaísmo que va hasta hoy. Toda Sudamérica Andina fue guillotinada en la toma de la Bastilla cuando los Mazos proclamaron la liberté, la égalité, la fraternité, que marcaria el futuro incierto a la manipulación programada para este continente. No había esperanzas, la humanidad entera que entre cadenas gime, no recordó la palabras del que murió en la cruz, y por eso se vinieron como látigos caídos del Hades, todas las sombras oscuras a destruir la indiada, a salpicar del vomito pirata las calaveras de los descendientes de Colon y Quezada. Se plantaron los altivos, se colocaron los presidentes de turno, se materializo una legislación ultra corrupta y se vino la peste más grande del planeta en forma de gringos a sembrar la cizalla y plantar ideas que llevarían al total colapso las naciones del Sur. Querían que se quedaran en silencio, en stand by, en una pausa eterna, hasta que el Mazo lograra su objetivo. Pero la Reina del Sur revivió vestida de Kondor, para vencer al águila, porque es perenne como la hierba. Y se cumplió la profecía de Daniel, que hoy está desenrollándose en palabras bien fuertes y entrando a empatar lo que serán los cables de una nueva dimensión sobre el planeta.
~AL OTRO DÍA~
Casas prefabricadas en Atlántida que vuelven y las construyen arquitectos desocupados que siguen patrones antiguos con planos modernos, que a la larga vienen a ser las mismas mansiones de las que veíamos en las nueve islas de Atlantida.
Tres arboles me gustan bastante de esta zona: primero el caracolí por su silencio, su imponencia, su belleza, su grandeza y su madera. Luego el mata-ratón, por dejarse escalar y ser bueno para esculpir, fuera que tiene un no sé que de sobrevivencia impresionante. De ultimo el que le digo “murallin” por aquello de sus raíces parecersen a murallas chinas y por su color diferente de piel agrisada.
En momentos de sueño, duermen los girasoles en campos alemanes, después de dos guerras, en sus suelos, por donde corrían antes los tanques persiguiendo botas de otros colores. Las flores se abonaron con esquirlas de granadas, humos de cañones y sangre de varios colores.
Ayer la operación se repitió en tierra Suramericana y se derramo sangre, se sembraron minas anti-personas, se fumigo el campo, se asesino al que tuviera diferente bota, y después de la danza del infierno, vinieron a sembrar amapolas para hacerle compañía a los girasoles alemanes. Los frutos de las siembras están por versen, los esquemas de la guerra no se han ido, los habitantes del pantano no ladran, al papa de Marilet lo mataron en la puerta de su casa, a los demás los cortaban con moto-sierra y los dejaban tirados en la cancha de fútbol. Al domingo se jugaba un picado como si nada, el cura seguía vendiendo misa y haciéndole la competencia a los evangélicos pentecostales, el comisario que era un vendido a los intereses personales miraba el partido con desdén, el único con algo de aire de honestidad, era el joven presidente de la junta de acción comunal. Las tiendas seguían sus rutinas detrás del dinero, el colegio no tenia clases, los niños corrían haciendo mandados caseros, Dairo vendía margarina hechiza a seis mil barras y se quejaba de tener que hacer trabajos que no le gustaban, que la vida del campo es un azar, que su padre no le enseño nada, quejas van y vienen al son del vallenato, sueños de niños campesinos que me toca escuchar por ser un extranjero de buena onda venido desde Dinamarca. Las heliconias crecían salvajes mas allá de los girasoles y las amapolas, el frio caía nuevamente y las nubes comunicaban lluvia en la tarde, me dio sueño y me largué a dormir un rato.
La teoría del amor se reduce a lo básico: campesina que cocina sabroso y me ama en cantidades, el poeta me dijo que eso sería lo primordial, y que esa campesina a la que le tenía el ojo echado, le erizaba, con solo verla, el sistema nervioso. Era un niña y el ya estaba en los setenta, parecía de treinta, la sangre todavía le mandaba mensajes primitivos de sonatas carnales, y los sueños los tenia amplios como cuando tenía dieciséis.
- ¿Te gusta la teoría del amor que practico? –me dijo, no necesito nada mas, ah?, el resto son visajes que se han inventado las brujas.
Camine calle abajo a escuchar el parloteo del poeta y la campesinita, ella estaba en su niñez cambiante y caminaba aun sin visajes, él le grito desde la loma encima llena de guaduales: Chavelita, hola como estas, mientras ella se retorcía entre su niñez y sentía el palpitar de la mujer entre cubierta como pétalos aun sin desenvolver; retorcía con sus manitos, ya grandecitas, la camiseta roída que llevaba puesta y movía la cabecita dentro del cuerpo como buscando donde ocultarla, aun no le salían los senos, pero ya sentía cosquilleos, no dijo nada, solo sonreía, y él la miraba todo electrificado y como embrujado por la atracción tan tenaz que le venía de esa niña, desde afuera se podía sentir el voltaje, el ensimismamiento duro unos segundo largos, la mirada seguía confundida y las manos de la otra se seguían retorciendo mientras seguía mirándolo y sonriendo, ella sentía el peso y lo llamaba amor, sus ojitos brillaban y destellaba dulzura inocente de su sonrisa, él le sonreía de vuelta y mantenían el amor de ellos en secreto y en silencio, decía él que hasta que la flor no creciera lo necesario era primordial el silencio, que estaba muy tierna y había que echarle mucha agua desde el pensamiento y el corazón para que se fuera nutriendo y desarrollando bella y hermosa, solo para él… historias de poetas y campesinas!, pensé.
~16 DE NOVIEMBRE~
Naves espaciales esparcidas por el cosmos terráqueo prontas a materializarse en nuestra ingenua dimensión, pa que se nos corra o pa que nos de un ataque cardiaco. La parte halagadora, es que pertenecen al bando de los buenos, y dizque nos protegen de las naves malas… por allá en argentina se armo una guerrita espacial en la cuarta dimensión y hasta se escucho el eco de explosiones acá en la 3D… dicen que querían filtrarse los malos a la entrada de Erks.
El alma se muta a cada segundo, a cada instante, y siento los síntomas del túnel tiempo-espacio al tocar el Hades sin sentir la muerte, gracias a Dios no voy en solo, ni sin protección, algo similar como cuando Thoth el Atlante bajaba a los senderos internos de la tierra.
Por dentro de mí un ser extra-terrestre se muta, dándole paso a otros sentires, los rayos alfa que filtran los nuevos colores, me tienen trastornados los mecanismos físicos; escupo el plomo que tenia almacenado en el ADN y se me forma el tercer espiral dentro de las células.
~17 DE NOVIEMBRE~
Sueños nocturnos envolatados en sueños diurnos
dispersos entre las oleadas del destino.
Sueños diurnos envolatados entre sueños nocturnos
Cabezas de los Días ligadas a fantasías
deseos de grandeza disminuidos lentamente,
hasta perfeccionar el arte de no poseer nada,
y al mismo tiempo ser el dueño de un planeta
dueño por posesión temporal
dueño por tratados de Creación
dueño por mandatos divinos
dueño no como tirano ni patrón,
sino como parte integral de un micro-cosmos
dentro del macro-cosmos de los Dioses.
El Altísimo determina mis funciones
desde el palpitar interno de su Reino Luz
Soy Ajustador de Luz, Soy Programador del Futuro
solo transformo poderes superficiales del mundo
en satisfacciones diarias comunales
con tendencia a prosperidad terrenal
para el descanso del estrés
y la Gloria del Shielho Mayor
la oscilación de los números materializada
en el ahora físico de la realidad del acá
SHEIKENS DATTER LA HIJA DEL SCHEIK
De red igennem en ørken af sand Ellos cabalgaron atravesando desiertos de arena
I dagavis uden en dråbe vand durante días sin una gota de agua
Et endeløst landskab holdt dem for ŋar el paisaje infinito les hizo una broma
Og da det blæste op så de en sandstorm y cuando el viento se levanto
Nørme sig... ellos vieron una tormenta de arena acercarse
Huert et sandkorn piskede som var det cada grano de arena los golpeaba
En straf de fortjente og det blev ved como un castigo que ellos merecían
I to dage før det passerede... y continúo por dos días más hasta que acabo
Ørkenen lå nu stille hen og de var ahora el desierto estaba quieto
På farten igen. En fjern oase viste sig. Y ellos seguian cabalgando
Alle så den, så de drog på vej... un oasis lejano aparecio
De var nået langt da det gik op for dem. Todos lo vieron y fueron hacia allá
At et fatamorgana haude lokket dem derhen ya habían avanzado bastante cuando
De red af sted til nøste dag uden så se dieron cuenta que era un espejismo
Meget som at kigge sig tilbage. sigueron cabalgando hasta el próximo día
Og landskaberne skiftede, så ørken sin mirar para atrás, y los paisajes se cambiaron
Blev til frodigt land / De jagede og las colinas se hicieron montañas friitas, si,
Spiste godt og slukkede tørsten el humo volcánico, en neblina
I kildevand. y los charcos de lluvia, en lagos profundos.
Landskaberne skiftede, gjorde bakker ellos estuvieron buscando por un año
Til køligt højland, ja vulkanisk røg hasta el fin del mundo
Til tågeslør og vandpytter til dybe søeer… y volvieron a casa
De havde søgt i et år og sin la sombra de ella
Nåede verdens ende, ellos eran los mejores hombres del sheik
Men nu vendte de blot hjem pagados en oro
Uden skyggen af hende... para traer a su hija...
De var sheikens bedste mænd, ella se escapo una noche tormentosa
betalt i guld for at bringe hans datter dentro un abrigo
hjem. Hun stak af en stormfold nat y un sombrero raido.
under en frakken og en gammel
slidt hat... (Tak!)
Jan (Dinamarca)
~OTRO DÍA CUALQUIERA~
Las congruencias que salen de cualquier lado pueden ser consecuentes a realidades aportativas, por ello se deben escoger cuidadosamente con base al feeling ofrecido de la aparecida energía, ya sea en forma de info o de forma física humanoide, si se acercan hay que ser prudente en el trato, respetuoso en el desarrollo, cuidadoso en las ramificaciones que produzca la conexión, pero también aprovechativo en los beneficios que dicha unión pueda ofrecer, por apoyos mutuos de ambos lados que sean siempre amparados, germinados, apadrinados e iluminados en toda su realización por el gran poder interno.
Las cabañas las alquilaron todos los extranjeros que fueron cayendo poco a poco hacia el lado central del pueblo donde vivían los indígenas vestidos de blanco. Yo alumbraba con la pequeña linterna el sendero boquiabierto que dejaba ver la maraña oscura de la Sierra. El espíritu serrano de los acompañantes jolgoriaba el sonido nocturno de la silenciosa selva. Solo las aventuras de aquellos que conocen la superficie verde del país que habitamos, pueden acertar lo que es ser guía entre viajeros, colonos, campesinos e indios, sin dejar por fuera la vacuna que cobraban las fuerzas grupales que tienen el virus de la guerra al rojo vivo.
Momentos fijados en azul profundo dentro de paisajes internos del poder de creación para la perseveración y confort de la especie familiar.
Canciones van y vienen, unas acarrean vida, otras permutan la muerte, la mayoría de las féminas viven solo pendientes de los momentos que las atan a anhelos envueltos en vanidades que marcan los pasos de ahoras construidos desde la niñez sobre sueños de muñecas que se vuelven hijitos, que las terminan atando a oficios de hogar y les cambia la mirada por una tan seria, que les borra el gozo y las tendencias de juego. Sus gozos se volcán sobre sus retoños.
Tomasa la perra Pluta de la jinca allá, tubo diez cachorritos, y su mirada y sus funciones cambiaron, que bella se veía como mama, creo que una perra debería parir solo una vez después de cuidarle el calor un par de veces, y luego cerrarle el acceso al espermatozoide. Ya fuistes mama Pluta, ese fue tu sueño involuntario por naturaleza cuando cargabas y jugabas a las muñecas, y a la casita con tus amiguitas, y… al papa y la mama? El ciclo se culmino, por eso ellas están satisfechas sobre la tierra de Adán cuando son mamas, es el final del video en su ADN, es la natura en su expresión de amor y hogar terráqueo… mientras tanto los niños grandes siguen jugando con otros juguetes nuevos.
Conocí un palo de árbol tirado por la cañada, era su piel negra y su interior amarillado. Soltaba una sangre rojiza todo el tiempo. Me gusto su color y su propuesta, lo lleve a casa y lo convertí en un sueño de alguien. Los palos son primos hermafroditas de la mutante hierba que cambia la lluvia. Me va indicando por donde quiere que la mutación se dé, y yo le tiro formón y lija hasta que le satisface la propuesta y mi estética decorativa de momento. Eso es así de simple, sin mensajes, solo movimientos físicos entrelazados x dentro y x fuera, buscando el “chévere” del transeúnte.
Mis tallas, mis conexiones, son como se dice en danés, una fatamorgana, como la ilusión óptica de un fenómeno físico irreal, un espejismo. Son casi invisibles por la transformación de mis percepciones sensoriales, que se fueron muy lentamente adaptando a medios donde me decían ellos mismos “fica vontade”. Y lo fui haciendo yo mismo a medida que iba madurando las antenas detectoras de errores y horrores. Tocaba a un mundo nuevo y lo enfrentaba con una dosis de inconsciencias cerebrales teñidas de ingredientes tan imprudentes, que el mismo peso con que enfrentaba las ilusiones reales, me hundía. Toda esta conversación monologamica, es solo una canción del pasado irrepetible, y porque et fatamorgana haude lokket mi derhen que yo aun sigo escuchando el fica vontade portugués para cada nuevo cuento, aunque ahora la perspectiva a nuevos mundos esta desarrollándose cada vez un toque más consciente.
Caminos desde una lengua humana hacia otra. Y me pregunto como diría en Arameo Jesús sus oraciones mas intimas a los Shielhos Mayores, en qué idioma expresaría su corazón el Amor universal, esta ultima lengua probablemente sea un idioma para todos los avanzados, estoy es escribiendo en el limbo de un entre-cambios. Cuando no encuentro senderos de letras claras, me quedo patinando en ecos sin rumbo y sin sentido que pueden ser fatamorganas del silencio y kaputs al desocupe en la madrugada mientras meo y vuelvo y sigo con la dormidera.
~OTRO DÍA~
Tareas urbanas en el arte del compartir, parece sencillo, pero involucra no solo la gana de ceder el deseo egoísta de posesión, sino que también es la clave para la prosperidad.
Los gatos corrían como temerosos a algo, luego dos perros galgosos, marca chandrian fino, pasaron veloz y revoloteando, no miraban a la presa, tenía la nariz pegada al piso el primero que iba adelante de color beige oscuro. El segundo que arribó segundos después, llevaba dos colores salpicados sobre la piel, el blanco y el negro, más pequeño en tamaño; hasta que se perdieron los dos en la manigua de las lianas. Luego en mi reposo, pensé que no vi pasar los gatos, solo la sombra clara de un animal raudo, los perros saltan entre el monte de igual manera.
Me da por pensar ahora en la temprana noche: en que si de arriba en los planetas Mayores desde donde nos observan, si les parecemos funcionar de igual manera que los gatos y los perros corriendo. Cuando yo estaba esculpiendo madera en el segundo piso, de allí los observaba entre punzada y martillo… y allá arriba deberán pensar que todos los humanos observamos de la misma manera, de una manera incompleta e imperfecta. Primero, no sabía que animal seguían los perros, no detecto el olor, no tengo una visión rápida ni ultrasonido para penetrar la manigua, solo percibo a medias y lo básico, lo humanamente básico… sí que somos imperfectos.
El poder interno se llenó de azul profundo, una pasta fija saturó el interior de la proyección de mi Luyx. Intimidades no secretas, no publicas entre el juego rítmico de números y nombres, solo para los que comprendan de eso.
El portador del mensaje cargaba un frick, se llamaba figura, era female, llevaba un nene en la espalda, de la tribu de los de la Sierra, pero cargaba un frick indetectable, por ello lo arrumaron en la fila de los baratos.
La canción la llevaba la hija de la dueña un poco substraída en la herencia de caracteres recogidos de ADNs, no sé si lentos o perdidos en otro frick, de mirada sombría y algo así como arrastrando la tristeza de un mal viaje de amor en la noche sobre el ritual del sexo que tuvieron sus padres el día que fue concebida.
El suave reconfortante recuerdo de mi primer amor real, no el platónico, el otro el de carne y hueso, el primitivo, es un recuerdo cálido. Pude encontrarme en mis evocaciones a aquella mujer de caminado seguro, alta, hermosa, frondosa cabellera, medio rubia, de nombre Constanza V., si, la Connie de Barranquilla, la que me acompaño entre aventurillas compartidas por Silvia, desde esa magia y embrujo oscuro y primitivo musical que tenia Silvia, también al lejano Tumaco, entre la africanada del mar. De la montaña indígena al mar atractivo del Pacifico salvaje… me acuerdo de ella, y se fue, diciéndome: eres más verdad que el gris de mi mente. Única palabra profunda que recuerdo de una frau que he amado. Si algún día me encuentro con ella otra vez, la primera pregunta sería si nació el bebe del que dijistes estabas embarazada. Mis historias de amor han sido muy especiales y cargadas de un ropaje algo único que al recordarlas es como vivirlas. Lo que me lleva otra vez al poema que dedique a Neruda en youtube.com/urxux
Milagros encontrados entre espacios virtuales que se vuelven música, o que se salpican de colores al mismo tiempo. No sé cual es cual, pero los dos se entrelazan al mismo tiempo.
Pablo Neruda me regalo su Mediterráneo y sus Andes, me entrego la inspiración de sus observaciones para escribir sobre la noche con luz de estrellas cualquier poema que se me fuera resbalando del corazón. Y se juntaron Pablo, Andrés y Hermann en la taberna de la esquina de mis canciones a escuchar a Jimmy en la eléctrica y a Kurt en la voz, cantando sus baladas mas tristes que cargaba el corazón de Beatrix Angelo de Hohenstauffen, la abuela que me entrego la versión nieto en la sangre de la mía mama. Pablo, Andrés y Hermann, parlaron tutta la nera notte del postino que vivía en la Sicilia cuando cambio el mare por la Sierra desde los Pirineos hasta el vértice solitario más alejado de los Andes, donde se desenvuelve el día poco a poco de mis ahoras que se encuentran con mis acás en el veloz transcurrir de lo que llaman días para que se acerque a la sonata en Mi mayor con un Re como en decima parecido a la canción de Fatamorgana. La guitarra eléctrica se me quedo en la pieza allá en el sur, y la clásica de palo sonora y de timbre fino, larga country, no la he visto todavía para relajar mi bohemia en las noches cuando se reúnen mis amigos en la taberna de la esquina del alma.
Cambia la piel, cambian las estructuras óseas, cambia mi pensar, cambia mi sentir, voy entre canción y canción dejando cantos que cambian con la modalidad de las piezas de ajedrez que se mueven en el tablero de mi destino que fabrico entre los libres albedríos de mi canción.
El ajedrez es un juego agresivo que altera mi serenidad, cuando yo era violento me gustaba, claro, era un despliegue de adrenalina en un campo de batalla donde había que darle muerte al que estaba sentado frente a mí. Y pensar que me matriculó en sus comienzos con la disculpa que era el juego ciencia, pensaba que era inteligente mi persona, si ganaba, pero solo es la matemática de una agresión.
~TODAVÍA EN NOVIEMBRE~
Mirame pasar, voy cantando la sinfonía de los aparecidos. Llevo la guitarra en silencio, pero tronando la melodía del momento. Mirame que me acompañan seres de Luz, que si prendes tu linterna interna los podes percibir. Mirame y reconóceme por mi caminado sencillo de poema antiguo, me dicen el aparecido por no ser de acá, hablo raro y con doble erre a veces, llevo acentos mezclados de tantos otros arrejuntados, no se me perdió mi castellano, se solo que es de esfinge mutada por tantas lenguas de viaje sub terrestre. Mirame que no llevo prisa, ahora las horas del día andan más rápido que yo, me quede estancado en otros acás, pero mis ahoras van al mismo ritmo del día. Empotro coincidencias en gabinetes armoniosos de días de inviernos sin nieve pero igual de fríos… (continuara)
Mirame pasar flor silvestre de otro planeta, soy el Ur y soy el Luyx, soy el Flow de tus sueños de melancólica pasión en tus neuronas, soy el éxtasis de tus noches más tristes, soy el que te empuja por dentro sin que te des cuenta ayudándote a que no te absorban el alma los espíritus sepultados en lugares equivocados, soy el que reclama poder con el yo interno, reencarnando sensaciones del más acá, hacia el más cercano acá de tus ansiedades. Cálmate mar de leva que no vengo a hacerte daño, solo paso lento y suave pero seguro como el soplo de un aprendiz de Dioses sin ningún vínculo con los dioses de la oscuridad de este mundo. Mis Dioses son de otro lado y por encima de todos, solo Uno, el UNO, el Altísimo, el Santo, el dueño del Reino y el Poder Sin Nombre, porque todo lo que de Él mana, lo recibo y Él se glorifica Sin Fin por encima de toda existencia que es y que fue y que será, creada por Él , para Él y de Él a través de sus Dioses que se encargan de tocar al Amor mas allá de la línea del infinito, para que me pueda dar cuenta que no estoy solo y menos rodeado de no solo imbéciles!
Suave despertar de la migración de mis poemas, encantada satisfacción de la añoranza de tus recuerdos, fuerte vibración del palmar de mis abundancias, valle eterno del amorío de mis ninfas, planeta entero donde camino sin estar despierto, tótems de roca cambiante que adornan mi nueva mansión, canción del futuro que vibra sus notas en mis pensamientos, amada que tocas el semen de mi más profundo estribillo de mi piel enamorada, corazón que te abres como capullo de flor de guayaba, racimo de esperanzas que brotas como el guineo serrano, flor abstracta que alumbras la pradera verdosa de las heliconias de mi alma, tu vienes, yo estoy acá, espero que materialices la maravilla de tus colores de mar Caribe entre la pupila inquieta de mis sentidos, dejame tocarte aunque sea por el segundo más largo de tu historia, no sufras más la melancolía de tus noches de luna nueva, eructa el perfume oculto de la más pura evolución de tu sangre para que se pulule de compost sagrado la tierra de mis ancestros bineliales,
no me dejes solo en mi empresa
necesito socios que disfruten mi opulencia
acércate que llevo regalos pa tus pies
mirame que no estoy solo
tocame que soy amada
siénteme que no marchito nunca
háblame que soy la escucha del infinito
para los hijos de tu triple ADN
alimenta la mama de la Terra
que tu leche es bendita y lleva fuego
fuego que limpia la insanidad del mundo
fuego que quema la llama de los demonios
mágica ficción de tus poemas
colombiana extranjera de muchas tierras
edificios en forma de arboles
autos con forma de insectos
selva sagrada de la nueva tribu
la tribu de los Hijos de Hombre!
La canción que preocupa a mi papa, parece ser que piensa que me porto remal, será? No creo, pienso que de verdad necesitan la mía sonata piano-piano junto a ellos, porque la mía mama es como yo, no necesita notas musicales de naides en cuerda lejana, ya mas al cierre, los miedos la obligan al canto. Me dividen el caminar, como en Schussenried; pensaba viajar lejano al oriente en tren y apareció la voz de la familia llamándome a pasar cercano. Hoy me fijo que es lo mismo, la necesidad paterna de verme cercano. Cuando volví de Europa, a los viejos los encontré arrumados en escritorio viejo de rincón, el resto de la familia los tenían encajonados en pesadillas de humanos, pero siempre le dije que fue su culpa al entregarles su empresa. Pienso que al anciano lo enjaulan a la izquierda sus hijos como un inservible y algunos de ellos se consideran intocables en lo que hacen y ni escuchan sus consejos. No digo nada de mí, soy escoria familiar en tantos aspectos, hace rato me están pidiendo la canción del retorno, pero como cantarla… oh, ahora ya percibo la primera luz verde de un viaje, veremos como la dibujan los Dioses… gracias!
~UN DÍA HERMOSO~
Me levanto al alba, la luz es la primera y es tenue, no amanezco con locha existencial. Cojo el machete made in Colombia, y me voy a buscar uno de los racimos de guineo que cuelgan provocativamente. Encuentro en el camino que el niño que vende flores a la entrada del pueblo, se ha llevado todos los anturios, porque veo un anturio y pienso en la mía mama. Continúo loma arriba, y como la maleza prospera veloz con los días de lluvia, entonces me pongo a dar de baja sus extensiones a filo de metal. Veo que tal vez hay que cortarle el cogollo morado de los racimos de plátano pa que engorden, pero no, pregunté a un campesino y es mejor dejárselo hasta el final, ese cogollo produce una miel que se llevan unas abejitas de color negro, que no sé como llaman. Corto un cogollo a la palma del guineo, y el racimo listo me lo hecho al hombro. Más abajo al fondo del principio de la manigua de lianas, hay un enredo de ramas secas que me aguzan la paz con solo verlas, me doy a la tarea y despejo el área que luego de un buen rato, comienzan a perfilarse los arbustos en mejores condiciones, esas cosas secas a veces obstaculizan energías que se mueven por entre el monte, además me satisface una vista clara y sin enredos en el ante-monte. Ya son las siete y media en la mañana, se me fueron dos horas entre el verde. Voy y dejo las cosas orgánicas que me traje en la travesía en unos lugares que tengo para ellas. Voy y prendo la llave, pero no hay agua, Mañe la corto otra vez, es domingo, pensé que es lunes cuando la corta. Me dejo caer entre la hamaca y espero a que el agua suene mientras escribo. Ayer encontré una comuna de hormigas de las gigantes negras anidando dentro de la hamaca, les saque los chiros afuera con huevos y todo, les tomo un par de horas encontrar hogar nuevo, mientras tanto en ese transcurrir del tiempo, se agrupaban en una esquina de la media pared que va a mi pieza, y yo observándolas en sus procederes; iban y venían, las guías buscando cambuche, salían de una en una con huevos blancos grandes al hombro, así hasta que se fueron todas. Esto es solo un relato de mis primeras horas en uno de mis días, el resto de los momentos se me van en darle forma a las maderas que me encuentro (o pinto o escribo), hasta que me da hambre y luego a la hamaca hasta que me quedo dormido, me levanto, trabajo una par de horas mas y me ducho el mugre afuera, llevo las esculturas y las pinturas a la tienda donde las venden, voy donde amigos, comemos, hablamos a veces de nada o de la rutina y pocas veces del 2012 y el apocalipsis, vemos videos, canales basuras de direct tv, o voy de guía a mostrarle a gente lugares o a ofrecerles una tierra para la venta, y caigo, cuando la noche quiere entrarse otra vez, al rancho, y dentro el toldillo a penetrar en mis sueños nocturnos. Me despierto a media noche y elevo la conexión con el Altísimo, me enlazo y luego continúo la jornada del sueño hasta el otro día, hasta que el sol asoma en las colinas del frente, vaya días los míos sobre este momento en la tierra!
Failure, no me gustan los failures, saben a haber preparado mal un terreno, y por consiguiente la cosecha no da. Failures por la mediocridad de movimientos y el no atinar con sensibilidad a las jugadas de un paso. Failures, sinónimo de poco interés en lo que se está haciendo, failures, al conocer y hacer cosas con gente que es propensa a failures, no es saludable estar cerca de las lentejas del mundo, pero esas “gentes failures” son en las que los Dioses dibujan las respuestas a los siguientes pasos de mi albedrio.
~OTRO DÍA EN ESE NOVIEMBRE EN LA SIERRA, LEJOS DE TAGANGA~
Bifurcaciones cerebrales que buscan la razón de un existir vocal, o sea el descifre de pensamientos enfrascados en un solo teorema sin descubrir, que me empuja a decir que la mayoría de los algo profundos pensares que hago, están llenos de postulados con grandes posibilidades al error.El logaritmo que se aplique a un pensar tiene tantas variantes como pensadores existan, por consiguiente, cualquier postulado contiene un factor falso por venir desde el mismo centro de donde se producen las dudas y las afirmaciones. Nada acá escrito es última palabra, todo tiene ese vértice o ángulo de factibilidad al cambio, que hace que las desorientaciones que puedan producir en otras cabezas al leer, sean el resultado de ella y las neuronas visitantes que de todos modos pueden llegar a fundar otra resultante con factores de error más recientes. En resumidas, somos unos errores pensantes, o dependemos de un pensamiento infinito que se pasea, en este caso, por la vía Láctea y en constante movimiento y cambio.
Escúchame con oídos cerrados, porque esta información es confidencial y top secret, es algo no para todo mundo, mira que te guio pero al mismo tiempo tu esencia me mantiene embrujado entre los verdes prados y mares de tus ideas, sigue burbujeando esa vegetación insana de tus curiosidades y también las más sagradas confabulaciones de tu ser interior. Cierra tus oídos, porque el descifrado que me están enviando tiene cables, chips, eproms y circuitos que viajan solo por la web interna de los protocolos del Sol. Detecto la numerología encriptada de las contraseñas, es el hacker de mis amores, por ello te amo en el virtual deseo de nuestras imágenes prediseñadas e inventadas, porque esta realidad tuya y mía que va por cables USB, lleva más de ocho dígitos abstractos en su cifrado. Escucho tu propuesta de amor, yo también te refleje un deseo por entre sublimes eternos bips pixelados en el electroencefalograma del hipotálamo. Escúchame con los oídos cerrados, paso veloz y voy sin frenos, te arrastro de una, una vez que pase por tu pantalla, se que estás listo, llevas eternos eones buscándome, o mejor dicho, esperándome, porque siempre has estado al frente de tu portátil mientras yo me diluía entre cafés internet pensando que las mariposas de los nueve soles estaban muy lejos, tal vez en el lejano oriente,, mientras que tus correos-e seguían repitiendo la misma info: “Mírate por dentro, conéctate a mí, estoy en el centro de tu procesador, soy el cristal Luz que te da el poder, Soy el Yo, y el Yo Soy de tu eternidad, Soy el poder desenmascarado de tu más sublime diseño en fotoshop, editado en java y cargado con todos los videos mas bacanos. Sigue escuchándome con tus oídos cerrados, voy en busca de los caballeros de la mesa oscilatoria donde se juntan los que deciden el próximo movimiento en el tetrix del universo. Mirame ahora, si estas despierto por dentro, abrázame fuerte porque soy voraz como la Luz que come toda la oscuridad que se le aparezca, amado, tu y yo somos UNO!”
~EN DOMINGO~
Ahí tengo el bicho de las letras atravesado en la pensadera, no es que piense para escribir, es que como que cojo la pluma, y se derrama la tinta en formas diferentes. Ya les he dicho muchas veces que no soy escritor, porque no estudie ni letras ni literatura, solo que vengo desde la tierna edad rayando papeles y contribuyéndole a los que fabrican cuadernos y lapiceros. Hablando de estudios, no he estudiado un bledo, aunque he pasado por un resto de recintos del saber, soy desertor de universidades, colleges e institutos, even un tech y muchas academias; empecé mil cosas por mi pluralidad y curiosidad que me bullía por entre un géminis que me llevo a experimentar emociones y profesiones fuera de borda que a la final me dejaron fue como un salvaje en tres áreas de mi conocer: las artes, la música y las letras. Hasta aprendí a hacer atrapa-sueños, o más bien diría, atrapa-pesadillas, oh, bacano, eso me gusta, porque así no necesito matricularme donde lavan cerebros y los encuadernan en formatos llenos de info que en la mayoría es manipulada, sobre todo aquella que tiene que ver con planes y estructuras sistemáticas de destrucción masiva silenciosa, jajaja, ese nombre suena fuerte: ESDMS.
A las religiones les da un domingo por tirar canticos por los parlantes como si a todos nos interesaran sus doctrinas humanas primitivas e incompletas que lavan las almas en aguas turbias y confusas. Son los evangélicos pentecostales de éste pueblo abandonado por Samaria, y los católicos que juntos compiten en Minca a ver quién tiene la voz más desentonada. No soy ateo, lo que pasa es que al lobo lo desenmascararon y se le vio el jueguito de ceremonias satánicas con disfraz de oveja, para acaparar la atención de las caperucitas rojas que andan sin rumbo por el bosque.
La consciencia de saber mis limitaciones. Escúchame un poco porque hoy vibro y mañana sufro. Me dio por analizar la procedencia de mis melancolías, el porqué de sus temporales y esporádicas visitas, y me da por decir que es como sentir la conmoción en el centro de la Luz del Creador, cuando se le acumulan las tristezas al vernos despedazarnos los unos a los otros y fabricándole muerte al verde del planeta que nos dio, el cual también tiene corazón que palpita, desde el corazón del Kumara, el regente y los siete del gran Kumara, donde la tierra también late al mismo unísono de todos los que habitan lo creado por los Dioses desde el Tercer Reino, donde los Progenitores Mayores residen. De vez en cuando, después del dolor, nos sincronizan desde el Noveno súper-Universo, para que no nos alejemos de amucho de la vertical del silencio, porque en silencio fue creado el Espíritu, y en silencio el Vástago, el Gran Amor se reflejó en el lago de Su hermosura y broto desde entonces una bella historia de Amor Sin Fin que después de unas cuantas experiencias, me vinieron a concebir en el mismito silencio.
Mirame en silencio
no me salen palabras del encefalococo si me miras
mirame en tu silencio
descúbreme y verás que venimos del mismo silencio
olemos a perfume de rosas de campo eterno
rosas que viven disfrutan toda su existencia en silencio
como las amapolas, los girasoles y las heliconias
y los anturios, todas ellas en silencio.
Dicen que el rio murmura
pero es el silencio del agua sobre la roca callada
que siente la caída libre desde la Sierra Nevada.
En el Valle pasa oriondo y profundo el Cauca
Cauca en silencio, sus únicos ruidos distractivos,
los producen las cloacas humanas de las
fábricas y cementerios de la gran ciudad.
Mírate en silencio entre el mundanal ruido,
despierta del letargo de informaciones alienantes
despiértate y mírate en tu ventanita
circula el mirar entre el silencio de mis silencios
dejate cautivar por la alegría de mis alucinaciones
no son demenciales
son reales, pero no de este mundo
pero no te asustes, no van en contra vía
llevan gas terrestre silencioso de carburante.
Mirame que no estoy solo
llevo la huella de otros planetas parecidos a este
que piden la unión de las altas esferas
nos llego la invitación
la estoy es leyendo en silencio
porque se necesitan es los oídos cerrados
y el ojo interno en primavera…
Cuantas flores tiene tu campo
cuantas aves rompen tus silencios
cuantos amigos reciben este correo-e
cuantas almas dormidas escuchan en
silencio las palabras mutantes de mis
metafóricas diserciones mentales, salpicadas
en tinta sobre un cuadernillo de 100 hojas
cuadriculado y lleno de dibujos que mas
tarde vuelvo pinturas o esculturas.
La canción es la misma
el cantante es amateur y en solo
lleva su guitarra colgada al frente
mira profundo y es sincera su canción
suelta poemas y escuchan los 144.000
crea canciones que vienen del silencio
el viento las cruza con la velocidad del rio y las rocas
y terminamos escuchándola todos
cuando nos miramos en silencio.
Los espejos llevan a lugares traviesos
llaman al cuerpo pero lo atraen al oscuro
alejado del espejo de vidrio
pero admirado en el espejo del alma;
las zonas oscuras tiemblan del silencio
porque sus ruidos maltratan sus luces
y lentamente desaparecen mientras alimentan
a otros seres que se chupan tu luz;
así desaparecen grandes cantidades de hombres
con el ruido que hacen las ansiedades cuando
están embarazadas del fuego de los sentidos.
No camino en contra vía
mirame, voy en silencio
soy invisible y estoy cubierto de Luz azul pura
llamame desde tu esquina
para que nos encontremos en cualquier apunte de abordo
llenos y arropados del silencio que nos ama
ámame en silencio
te amo en silencio
los otros amores se vencieron y no funcionan,
de vez en cuando nos hacemos el amor
en la virtual escalonada del silencio de los sentidos,
inspírame una estrofa de tu viaje
me gusta probar el caviar de tus besos
tenés las formas perfectas cuando desnudas
tu piel a los silencios de la vegetación
tus pies descalzos delicados pisan el follaje
la Sierra entera mira las observaciones de mis
mirares entre los poros de tu piel silenciosa
ahí es cuando Pablo me grita: que descubro
el secreto de su poema
cuando canta en los Andes
que le gusta cuando me callo
porque estoy como ausente
en esa ausencia sublime, descubro el silencio
y es la única forma de llegarle a tu corazón:
en silencio
el resto, ya no existe!
~DÍA DE SOL~
Vuelo bajo porque llevo a Prudencia
no edifico fortalezas porque estoy cantando
huele el perfume, es de las flores que me gustan
incluidas las bellas orquídeas
huéleme que estoy untado de polen como abeja
hazme seña con tu dedito pequeño
pa darme cuenta que te quedas,
después del discurso a los sordos
nos reuniremos a celebrar el vuelo
vuela alto como golero
sigue volando que las estrellas te están mirando
sos poema urbano disfrazado
si desciendes del mono Darwin, no me esperes
que ya pase por esa calle y no estabas
levanta vuelo porque sos hijo de los Dioses
te caístes en medio del diluvio del ego
pero ahora te llaman a que vuelvas
llevas por dentro un Ser Vivo de Luz
los escuchas?, te está llamando
por medio de ellos nos comunicamos todos
y nos mantenemos unidos, no por temor
porque no hay que tener miedo a nada,
es unidos en conversación perpetua
en danza de amor de los colores
que la protección y la cobertura vienen de arriba
vuela bajo mientras tanto con Prudencia
que los buitres están comiendo
la carne de los muertos de los dioses con nombres
esos dioses que engañan sobre el mundo
disfrazados de pastores de ovejas
camuflados en el banco de un ejército
dictando leyes que nadie cumple
no escuches, vuela bajo los picos del Kondor
El Pan Nuestro viene del palpitar del Eterno Altísimo!
Los murciélagos tienen un aleteo sonoro y unas alas tan largas que a veces por la posición de vuelo que llevan, le arrancan un breve pensar de susto a mis ojos, por más cabroncito que me las pique.
La nena venia vestida para mí
nos quedamos de ver a las nueve pero llego a las diez y media
paso horas cepillando esa cabellera llena de mensajes
practicó saludo y sonrisa junto al espejo;
cuando me vio, dio dos pasos con un movimiento
me dijo solo, Hola, pero me grito en silencio
que estuvo pensando en mí toda la noche, que no pudo dormir bien
que se arreglo para mí
que sí se veía lo suficientemente bella para mi gusto,
pero en la cabronada del momento
desapercibi algunas bellezas,
ella conoce bien –como toda femina,
los detalles del arte de la hermosura, son sutiles para ello
porque los reflejos están claros al otro lado del espejo:
estoy bella, te gusto?, Hola, ven conmigo de mi mano;
yo ni respondí al saludo, tenía a la mama ojos grandes encima de mí
mirándome y sacándome la atención
y aquel ajicero, detrás de ellos exigiendo saludo;
pero en las voces del silencio que me regalo la ninfa
le dejo muy claro a mi analizador:
que se entregan por naturaleza al postor que les detecte las señales,
que su pequeño movimiento antes del Hola,
decía que su ADN es femina
y cumple el trato para lo que fue creada en esta reencarnación
no es Eva, es ahora la María y la
María Magdalena, no es la Sofía que salió del
Cuarto Reino de Creación, pero es la Ana María
del planeta Tierra, la que creó el Amor a
su imagen y semejanza desde su corazón
para regalar: dulzura, amor, ternura y
sobre todo: belleza.
Salen por instinto sus dos pasos antes del Hola, el Hola que le salió fuerte y seguro, sin timidez alguna y con la posesión de un: tómame que soy la parte creada de tu existencia; en este segundo, a las diez y media de la mañana, el antes, no existía, y en el mañana tampoco será, es solo en ese ahora donde me dejo todo muy claro, y a ella no le importaba que yo llevara vestido el mismo atuendo de la semana pasada, las botas roídas por la vida y picadas del barro rojo, las mismas que cambie por el saldo de la hierba-buena con el que me cancelaron la deuda aquella que casi no pagan y que la humedad del invierno me tiene echándoles hilo grueso y aguja pa remendarlas a cada rato; pantalón gris lleno de bolsillos, remendado al lado con hilo de color y chaquira rojo por adorno y además untados del barro que dejan como huella los caminos transcurridos desde hace un mes y el aserrín de las estatuillas; correa negra trinchada a lo cool, camiseta resucia y con olores de quince días –el hecho de que no uso deo hace seis meses, me tiene el aroma de mochilero incrustado en la piel, pero que conste que me baño a diario, y si vivo cerca del rio, muchas veces, también en barro, en tierra polvorienta, en verdes, en otras aguas como las de lluvia, y me hecho mi jabón. Pero ese olorcito a humano viajero cada vez me gusta más, y cada vez es más natural, claro que cuando el sol pega su calentura al cuerpo por mucho rato, y yo dándole duro al cincel, comienzan los aromas a cambiar a tonos más fuertes, jejeje, pero luego se van. Gorra no pa tapar la calva del rape cocal, sino por colgarse de un estilo personal que traigo desde la temprana adolescencia, y me gusta la variedad de formas que ahora acompañan a una cabeza rapada que levanto en símbolo y desnuda por lo de mensajero apocalíptico del que me volví en profesión, y así y todo, la femina nena bella y dulcecita en apariencia, me sonríe, me da los dos pasitos con movimiento, me dice el Hola profundo y me regala al alma un mensaje en el silencio para que yo siguiera respetando y amando la presencia femenil en mi existencia, qué más puedo pedir?, es todo un paquete de regalo completo, por eso mis esculturas traen sus líneas definidas en cualquier forma femina con apariencia indígena o griega, el uno por la influencia de la Sierra y su aroma de mujer, y el otro por mis polutos genes atravesados por Troya y su decadencia estatal que aun copian gobiernos imperialistas. Las esculturas llevan marcadas la tierra y el polen, son de piel áspera y curtida por la amargura de la ilusión baldía, el color es terrícola de árbol que aun respira a través de ellas en la forma nueva que le doy, ya sea que cuelguen en la pared o que se apoyen sobre alguna superficie, siguiendo el canto de una presencia femínea que me acompaña a veces en forma virtual desde otras dimensiones, la quinta y la sexta, a veces de forma mental y en momentos física, y otras bien etérea, unas veces veloz y otras firme, en noches de amor sublime, que para evitar los conflictos humanos de pareja, las mantengo en temporal o a la distancia por aquello del poema!
Tuve que sumergirme en el aire indígena de los Hopis, los Mayas, los Boyacos, los Cogis, los Arhuacos, los Incas y tocar a los Apaches, los Navajo, los Amazonas y los Tomahawk, creo que hasta los Calimas y los San Agustín, para que al tocar su pasado, me catapultara al futuro extraterrestre e intra-terrestre de sus profecías. Pase por los Himalaya, la tierra de Siddhartha, Babilonia y Egipto, me senté cerca de los tótems Célticos, Vikingos, Africanos y Pacíficos; dance los rituales aborígenes de todos otros muchos pueblos en cualquier noche alrededor de una fogata en un desierto americano, bajo las estrellas de la vía Láctea, me transforme ante la vista de todas las tribus en polvo cósmico desde las centellas de las brazas que ardían. Mirame bien porque fui objeto sagrado de los silencios al momento de mi creación en las Esferas Mayores, ascendí a otros cielos que en realidad se llaman Shielhos, para diferenciarlos del acá cercano con cara de atmosfera, y allá me repotenciaron el eprom de mi consciencia terrenal y divina, por un circuito de talla mayor y universal. Compartí con las tribus de otros planetas hasta que volví otra vez a este físico del planeta tierra y no había transcurrido el tiempo lineal, ese, en el mismo segundo de cuando me aleje. Mirame bien porque voy cargado de amapolas que recogí de las estrellas, estoy desempolvando los archivos de fotos 4D de mis viajes siderales y metiendo en el portátil las fotografías de mis broders de tribu, para estar en comunicación con ellos. Recuérdame en tus movimientos ocupados, sueña con migo alrededor de las fogatas, nos hemos fumado la pipa de la paz y cenamos torta de honguitos para conservar la claridad de los prismas. Los ángulos internos que se formaban eran todos de 45°, por entre un vértice interno de su círculo perfecto pasaba la melodía nueva que caía como la niebla y se posaba como el rocío. La Gran Luz brotaba de la fogata y escuchábamos la fuerte Voz del Palpitar Supremo naciendo en el eco de nuestras gargantas al sacar los sonidos del pecho adentro de las aguas que corrían en los pensamientos.
Publícame en blanco, que cuando se lleven los apuntes de abordo, las hojas se llenaran solas de todo verso que deban escuchar los estudiantes que iban a las universidades locales. Sobre las vicisitudes, me informaron que tenían clases y que el profe era un Hopi proveniente del desierto mas rojo, sus ojos verdes venían de la Selva, su cabellera azabache cabalgaba en la praderas, su piel traía la tierra roja de la madre natura, parlaba en Arameo y rayaba el tablero de los ignorantes. Se sentaron al frente de él, él venía desde las fogatas tribales, y ellos, los estudiantes del Bar El Tufo, no entendieron un bledo de sus teoremas, llevaban las miradas cargadas de dudas y con el aire de superioridad del ego ocupado en esa sopa de letras; nadie paso el semestre, decían que el profe era peyi, que no sabía enseñar, que le habían plomeado las neuronas y no tenía razón del dialogo congruente. El rector de la institución, le paso tarjeta roja al indígena, que voló en solitario y bajo, fuera del poluto invernadero de estúpidos bebes de fósiles con complejos de sicoanálisis, sus padres solo veían películas de Woody Allen, leían a Freud y escuchaban musiquita de tarde bohemia esculpida en la música salsa de los sentidos clasistas… se decían los intelectuales.
~ANTEPENÚLTIMO DIITA~
Nuevo o usado, es fascinante por un corto periodo, el estrenar algo. La ropa me gusta es usada, pero también nueva, y que no sea de marca, reciclo ropa de otros, reciclo botellas que las vuelvo casitas de matas y flores temporales, reciclo madera encontrada y troncos viejos que se convierten en pedazos de escultura o troncos que caminan, o raíces que adornan, no los pulo demasiado, me gusta su estado semi burdo, por aquello de la vida de árbol que reflejan entre nosotros, pero a la forma le tiro la estética que el palo mismo me va diciendo en armonía con mi estado de ánimo. Estreno lapicero, ya se me han acabado dos en este cuaderno de notas, me gustan unos que dicen ser los kilométricos, son baratos, a mil. Me encanta la madera y me encantas tu, especialmente si estas llena de sorpresitas agradables y de originalidades remarcables. Se me está acabando otra vez la sopa de letras del cerebro, pero también se está acabando el cuaderno. Todo se acaba y eso no lo digiero, me apena ver un hombre que fue cantante de banda que ahora anda gordo y feo, usando ropa cula y hablado pendejo; que paso con los mágico que cantaba en su adolescencia?
Esas perturberancias del “gen oscuro” de la vida normal que le encanta apachurrar a los humanos en sus mentes y cuerpos, no va con migo, aunque se encuentre en este lado de la existencia en su salsa destruyendo humanos como si él fuera una maldición de los dioses mundanos. Me levanto por dentro del Altísimo y le pregunto si puedo eliminar ese dictado de la muerte, el dolor, el hambre, la angustia existencial, el suicidio de jóvenes por las ansiedades, por la sangre que salpica la tierra ya húmeda en videos de injusticia, por niños desparramados en las grandes ciudades al servicio de los deseos de la calle solitaria y oscura, por los que hieren al Amor, por los que en ignorancia abandonan su Creador, por aquellos que la inocencia les lleva a precipicios sin fondo entre lagos oscuros de depresión… porque será que me cobran de mas los tenderos de este pueblo, será que me detestan, pero aman mi dinero, o tiene la costumbre de cagarse e los extranjeros. Al menos, son honestos y evitan mi mirada, no me saludan, responden mi “buenas”, con un sonido samario como “iio”. Al menos son honestos, soy el aparecido, como yo hay varios, así que no vuelvo a sus tiendas y voy a la menos pior, a ellos les vale concha de todos modos. Una niña de 16 me mira, yo no le paro bolas, ella duda y esta insegura, no me joda, le digo en silencio, ve y toma whiskey con churrasco con tus amigos, no me jodas, su hermana de 21 me jode y me rosa la piel cuando puede, a ellas les gusta rosar pieles de varones, y rozarsen las rodillas cuando se va en los buses, no me toques, no me jodas, cuál es tu cuento, que tenés nuevo que yo no sepa, que cargas, no me jodas que voy en solitario, no me jodan féminas que mi ninfa va como la luz del sol a las 7 de la am, penetra en todo mi ser interior, me calienta y me sana el cansancio y le puedo mirar a su interior.
Sol que emanas luz sobre el globo terráqueo, te visite en aquel cuento de los “Dragón Riders”, estuve en tu casa y tus llamas no me quemaban, iba en protegido, tenía el manto invisible de los Ajustadores de la Luz, de los Programadores del Futuro, ahora el sueño me llama otra vez y me acerco al final de esta historia en mi diario de abordo sobre la Colombia Caribe. Ya se fueron las manos vacías, llegaron a su destino. Pero como te digo, no me jodas primata femina que voy escalando en vertical, tu belleza temporal no te hace escaladora de roca ni de cascadas, tenés un video muy lejano cargado de miedos e inseguridades que no quiero ni alimentar ni cuidar, ellas te dejarían resbalando. Permanece en silencio un momento a ver si madura tu ruido natural en música celestial, porque los demonios hijos de la Sophia que venía del Eleleth, te mantienen la paz en turbulencia permanente. La perfección solo en el exterior temporal de un día, como a las flores silvestres y de jardín, y la reflexión en el país de los Cro-Magnon te agobian. Continua en el silencio de las voces del extra-afuera de los pequeños munditos de tus apreciaciones que queres meternos como si tuviéramos que aceptarlas a la fuerza, empújate hacia delante, sal del cascaron que te ha metido la informática de los medios de comunicación masivos, recibe del Espíritu Virgen e Invisible la llama de Hijo de Hombre en la evolución retardada de tus sutilezas infantiles, te desenmascaró la otra femina que habita en mí, la mitad del otro balance entre vos y el masculino. Pero el dialogo dual no venia solamente desde un solo elemento y componente interno, el dialogo provenía del Ungido, desde el Reino Andrógino de los Cinco, desde la Primera Humanidad, desde la imagen del Espíritu Invisible para la resurrección de los Primeros Ancianos al Tercer Día de Creación. Ven, que el Amor va más allá de la carne, que juntos tú y yo, este Amor es más glorificado.
~ULTIMO DÍA~
El orden de las hormiguitas al perseverar en el caminito juntas y llevar el mismo mensaje en las antenas, me gusta observarlo, me distrae de alguna forma invisible desconocida.
Libros sagrados influenciados por el Anciano de los Días: de la India el Vedanta y al Tíbet también, pero que se perdieron entre la pugna de varios dioses que negaron la existencia de un Supremo, el que Es Dios en Él mismo, y en Él estamos todos creando en su Consciencia. Lo mismo pasó a las enseñanzas de Siddhartha 623 AC, el iluminado que llamaron el Buda. También en los mensajes iguales a todos: que éramos raza sublime, que pertenecíamos a un orden universal, que teníamos un solo Dios Padre y Creador, así de simple, pero nada, nadie capto los mensajes que trajeron los Dioses mensajeros en América desde Quetzalcóatl o Kukulkan y Gucumatz, la serpiente emplumada y voladora de los Mayas, hasta Bochica, Hamilabaca o Viracocha; ellos transmitieron los principios del Saber Eterno; desde tierra Hopi, hasta Yucatán, la Sabana de Bogotá, los Dioses del Sol Inca, hasta el sur de Bolivia, todos con huellas parecidas que hablaban de una Paz proveniente de la Sabiduría que rechaza la violencia, la que usan los mortales oscuros que siempre están jugando a la guerra en su propia conveniencia, y por ende rechazan el conocimiento del origen de la Vida, Sabiduría para escuchar y realizar en sí mismo. Mensaje de las Estrellas trasladado a Occidente, específicamente a la América del Sur, cuando la Voz del Soy actúe en el interior del Ser y llegue a todas las razas humanas, las que comen del Árbol de la Vida de muchas hojas que florece en nuestros corazones, de donde sale la manifestación del Espíritu desde Hunab-Ku, el Dios que está en toda materia, en tierra y agua, que recibe la Luz del Sol creadora al hombre y que lo evoluciona en consciencia hasta que se conecte con la propia Consciencia Superior y luego al Planeta y así a la Galaxia, donde puede ver todas las vidas que ha vivido al cambio de los tiempos, prevaleciendo y superando hasta convertirse en un Sol y más, hasta una Consciencia Galáctica que alcanza el ciclo completo más arriba y el escalón más perfecto, más cerca de Hunab-Ku, del Anciano de Días quien nos preside en la sabiduría del Dios SIN NOMBRE Y SIN FIN, el Padre creador, el Ser formidable de consciencias que contiene a todos los Hombres y todo lo que vive y forma parte integral del todo. Vamos es hacia lo alto, a ser Soles futuros de nuestros propios universos. Pero la pregunta es: hasta donde el chorlito que tengo en el cerebro me dejara expandir? O me estoy llenando de temores y dudas, y el virus del mundo vuelve y me dice que estoy LOKO, y me toca repetirte lo que dijo Andrés: claro que estoy loco, es el único combustible aprobado por Incontex para viajar a las estrellas, con pasaje de ida solamente, porque la vuelta… son ondas de info que llegan al pensamiento de Luz y Energía de Sonido y Amor expandiéndose como su procedencia, como enredaderas diurnas desde el Sol Central de esta Galaxia, donde el Dios Anciano de Días, hijo unigénito, Vástago único, Luz pura ungida en Bondad perfecta, Jesús el Mesías, el Nazareno, el Galileo, el Cristo Primero quien envía su rayo de Luz cada 5125 años, con colosales cantidades de energía hacia su universo para sincronizar el latido de toda la existencia creada por Él y dentro de Él para una total Armonía… búscate!, claro que estoy loco, me toco limpiar toda la información religiosa que me había metido la tradición humana, borrar toda la información metafísica de mi mente y comenzar de cero, para poder absorber la nueva info que me iba no descargando simplemente, sino recordándome, porque ya la tenía grabada por dentro, pero estaba era nublada, no veía yo nada, claro que estoy loco, esta es la locura máxima, porque produce el éxtasis de la verdadera Vida, estoy es loco hace rato y lo bueno del paseo es que hay un mundo de locos como yo que ya andan por ahí en las mismas, andan sueltos parlando de estas cosas a sus maneras, y algunos saben más, porque yo me quedo limitado al proceder de mi evolución. Me encontré con ellos y me quedo es conectado permanentemente, el secreto es mirarse por dentro. Así fue que se me contagio esta demencia y no hay camino atrás. Esta demencia es insana para el que baila el tango de las inmundicias, pero sublime y necesitado de más, para el que voluntariamente busca respuestas, por eso es que dicen que hay que mirarse es por dentro, porque afuera no existe nada valido para el crecimiento, y se dice esto, no es para reflexionar sobre otra nueva idea, esto se afirma como Es en el Ser que transmite la info del Todo, ¡búscate!
Rompe tus limitaciones!
Cambia al miedo por el Amor
Y la estupidez por la comprensión
Activa el código genético
Respira el aliento del Altísimo
Sincronízate con el Corazón de la Galaxia
Para que entremos al Nuevo Día que viene pronto
Nuestro Sol se alimenta del Sol Alción en las Pleyades
~FIN~