Se o nome Quaseu - com suas significações inconfessáveis - pode soar como algum nome grandioso da mitologia-história grega, sua saga não será em (quase) nada uma epopéia da raça, nem o anúncio de uma nova era, nem a representação de um passado heróico.

 Por certo, há os que defendem a existência de duas categorias básicas de literatura: aquela menor, escrita em primeira pessoa, pesadamente confessional, em geral feita por iniciantes, e a outra madura, escrita em terceira pessoa, a pura ficção. Gostaria de pensar que não pertenço a nenhum dos dois extremos, mas que estou naquele lugar incerto, mas aberto à pluralidade, cujo nome está em voga na academia: o entre-lugar.

 Acordei, e era outro.

(...) Adormeci, e era eu.

 

O receio (ou a certeza?) de não ter algo a dizer, de estar apenas exercitando o exercício de outros...

 

Doer é doar um trocadilho infame à realidade.

 (ou não li Nietzsche corretamente?)

 E o que se sucedeu com os poetas e artesãos - 'eles-mesmos'? Transformaram-se no pó da história? Não. Transformaram-se em pó do chão, e todos os seus anseios ou ideais se diluíram no caos organizado dos registros antropológicos.

 

Amanhã, com a luz do sol e um pouco de ressaca, restabelecerei relações com as grandes idéias...

 

Enquanto isso, multidões de bois são conduzidas aos matadouros - a garantia do almoço da velha instituição! Enquanto isso, o esgoto de todas as cidades vai dormir nos rios e mares - a certeza da assepsia da velha instituição!

 

(mas quem explica a existência de escritores e artistas em geral?)

Fica, então, o parco legado, não um objeto de consumo, como a morte, mas o cumprimento vago de uma missão vaga: passear nos caminhos, nas impressões e nas imprecisões de um poeta, pelas veredas de uma existência que ainda não expirou enquanto matéria, pois há muitas cenas em ensaio, sem qualquer meta pré ou pós.