Un escenario breve,

contradanza de pasos,

el musical instante puro

más allá de las máscaras.

Lámparas que se enfrentan

con un reflejo de ópalo discreto,

ese apogeo verde se disculpa

de una ignota tristeza.

«Lo que está arriba es como lo de abajo,

lo de fuera está dentro».

Conoces esa ley, sabes sus equilibrios puros

en la cósmica luz que los abarca.

Y lo vecino tiene también su regla

de preciso vaivén, de luz y sombra.

Atención al banquete cuyo invitado es único

y levanta la copa ante su imagen

con impulso de viento que irisará la flor

en un jarrón chinesco

donde cada figura se convierte en su propio reflejo

complicando su voz con otra voz,

amándose a sí misma.

Muchas voces se trepan a un rito de cristal,

bajan a un rumor bronco de marea

en el dúo de pájaros que vuelan

merodeando la vida.

Es verdad que el verano

empuja la misión de los árboles,

es dádiva de frutos,

se convierte en provecho

la finitud de la estación.

Y también el invierno

con sus marcas de nieve

abre como cábala oculta

su fuego en cada flor.

Hojas quemadas.

Resina que despierta en sus colores

mientras la llama duerme entre los troncos

como algún tenue sol,

un brasero gastado por algunos crepúsculos

que al mismo tiempo huyen del invierno

y evaden el asalto del estío.

Cada platillo pertenece a un país

para el otro, extranjero,

ambos se unen por dos manos de aire,

pretendiendo trazar el lugar justo,

cierta ambigua palabra salvadora.

Esas manos gobiernan un limitado día

y hay una sola llave para abrir las dos puertas.