No era la realidad

ni eran las trampas de la tierra

ni la moneda o la codicia.

Era el llamado temerario,

tan sólo el salto a ciegas,

el combate llameante.

Tu cabeza con ojos de no mirar

lanzada hacia el ataque o el vacío.

Fue en ese tiempo que no viste

porque un minuto es demasiado largo

y tu fuerza no podía quebrarse

en esa mensurada realidad.

No, la conciencia; sí, la mano del golpe,

la pasión no del todo alejada

de cierto amor brevísimo,

destello que enceguece.

Tuyo era ese poder elemental,

bailaba entre las llamas

y no dejó que el día floreciera

en la serenidad de las corolas.

Nada quedó del otro lado, sólo rescoldos.

Aquí, tu herida abierta

y tu dolor inútil y tardío.

Agni, piadosamente, atenúa la luz

para esconder las cenizas.