Легла строка безмолвно на листок.
Лишь только перышка чуть слышен шопоток.
А на строку нанизаны слова,
Те, из чего вся соткана она.
И только тронет тот листок рука,
Заговорит немая вдруг строка.
И ты услышишь, как в тебе самом
Звучат слова уже не шопотком.
И те слова, что врозь, наедине
Так безобидны сами по себе,
Вдруг обжигают будто бы огнем,
Когда их вместе мы в строку сольем.