ONE

 I ACCIDENTALLY VAPORIZE MY PRE-ALGEBRA TEACHER

Look, I didn’t want to be a half-blood.

If you’re reading this because you think you might be one, my advice is: close this book right now. Believe whatever lie your mom or dad told you about your birth, and try to lead a normal life.

Being a half-blood is dangerous. It’s scary. Most of the time, it gets you killed in painful, nasty ways.

If you’re a normal kid, reading this because you think it’s fiction, great. Read on. I envy you for being able to believe that none of this ever happened.

But if you recognize yourself in these pages—if you feel something stirring inside—stop reading immediately. You might be one of us. And once you know that, it’s only a matter of time before they sense it too, and they’ll come for you.

Don’t say I didn’t warn you.

My name is Percy Jackson.

I’m twelve years old. Until a few months ago, I was a boarding student at Yancy Academy, a private school for troubled kids in upstate New York.

Am I a troubled kid?

Yeah. You could say that.

I could start at any point in my short miserable life to prove it, but things really started going bad last May, when our sixth-grade class took a field trip to Manhattan—twenty-eight mental-case kids and two teachers on a yellow school bus, heading to the Metropolitan Museum of Art to look at ancient Greek and Roman stuff.

I know—it sounds like torture.

UNO

ACCIDENTALMENTE VAPORIZO A MI PROFESORA DE PREÁLGEBRA

Mira, yo no quería ser un mestizo.

Si estás leyendo esto porque crees que podrías ser uno, mi consejo es: cierra este libro ahora mismo. Cree cualquier mentira que te hayan contado tus padres sobre tu nacimiento e intenta llevar una vida normal.

Ser semidiós es peligroso. Da miedo. La mayoría de las veces, te mata de formas dolorosas y desagradables.

Si eres un chico normal y estás leyendo esto porque crees que es ficción, genial. Sigue leyendo. Te envidio por poder creer que nada de esto ha sucedido nunca.

Pero si te reconoces en estas páginas, si sientes que algo se remueve en tu interior, deja de leer inmediatamente. Puede que seas uno de los nuestros. Y una vez que lo sepas, es solo cuestión de tiempo que ellos también lo perciban y vengan a por ti.

No digas que no te lo advertí.

Me llamo Percy Jackson.

Tengo doce años. Hasta hace unos meses, era alumno interno en la Academia Yancy, un colegio privado para niños con problemas en el norte del estado de Nueva York.

¿Soy un chico con problemas?

Sí. Se podría decir que sí.

Podría empezar por cualquier momento de mi corta y miserable vida para demostrarlo, pero las cosas empezaron a ir realmente mal el pasado mes de mayo, cuando nuestra clase de sexto curso hizo una excursión a Manhattan: veintiocho chicos con problemas mentales y dos profesores en un autobús escolar amarillo, de camino al Museo Metropolitano de Arte para ver cosas de la antigua Grecia y Roma.

Lo sé, suena como una tortura.

UNO

ACCIDENTALMENTE VAPORIZO A MI MAESTRA DE PREÁLGEBRA

"Mira, no quería ser un mestizo".

 Si estás leyendo esto porque crees que podrías ser uno, mi consejo es: cierra este libro ahora mismo. Cree cualquier mentira que tu mamá o papá te hayan dicho sobre tu nacimiento, y trata de llevar una vida normal.

“Ser mestizo es peligroso. Da miedo. La mayoría de las veces, te matan de formas dolorosas y desagradables ".

Si eres un niño normal, lee esto porque crees que es ficción, genial. Sigue leyendo. Te envidio por poder creer que nada de esto sucedió.

Pero si te reconoces en estas páginas, si sientes que algo se agita en tu interior, deja de leer de inmediato. Podrías ser uno de nosotros. Y una vez que lo sepas, es solo cuestión de tiempo antes de que ellos también lo sientan, y vendrán por ti.

"Bueno, no digas que no te lo advertí."

Mi nombre es Percy Jackson.

Tengo doce años. Hasta hace unos meses, era un estudiante interno en la Academia Yancy, una escuela privada para niños con problemas en el norte del estado de Nueva York.

¿Soy un niño con problemas?

Sí. Así podría decirlo.

Podría comenzar en cualquier momento de mi corta y miserable vida para demostrarlo, pero las cosas realmente comenzaron a ir mal en mayo pasado, cuando nuestra clase de sexto grado hizo una excursión a Manhattan: veintiocho niños con problemas mentales y dos maestros en un autobús escolar amarillo, dirigiéndose al Museo Metropolitano de Arte para ver cosas griegas y romanas antiguas.

Lo sé, suena como una tortura.