You don’t know about me without you have read a book by the name of The Adventures of Tom Sawyer; but that ain’t no matter. That book was made by Mr. Mark Twain, and he told the truth, mainly. There was things which he stretched, but mainly he told the truth. That is nothing. I never seen anybody but lied one time or another, without it was Aunt Polly, or the widow, or maybe Mary. Aunt Polly—Tom’s Aunt Polly, she is—and Mary, and the Widow Douglas is all told about in that book, which is mostly a true book, with some stretchers, as I said before.

Now the way that the book winds up is this: Tom and me found the money that the robbers hid in the cave, and it made us rich. We got six thousand dollars apiece—all gold. It was an awful sight of money when it was piled up. Well, Judge Thatcher he took it and put it out at interest, and it fetched us a dollar a day apiece all the year round—more than a body could tell what to do with. The Widow Douglas she took me for her son, and allowed she would sivilize me; but it was rough living in the house all the time, considering how dismal regular and decent the widow was in all her ways; and so when I couldn’t stand it no longer I lit out. I got into my old rags and my sugar-hogshead again, and was free and satisfied. But Tom Sawyer he hunted me up and said he was going to start a band of robbers, and I might join if I would go back to the widow and be respectable. So I went back.

The widow she cried over me, and called me a poor lost lamb, and she called me a lot of other names, too, but she never meant no harm by it. She put me in them new clothes again, and I couldn’t do nothing but sweat and sweat, and feel all cramped up. Well, then, the old thing commenced again. The widow rung a bell for supper, and you had to come to time. When you got to the table you couldn’t go right to eating, but you had to wait for the widow to tuck down her head and grumble a little over the victuals, though there warn’t really anything the matter with them,—that is, nothing only everything was cooked by itself. In a barrel of odds and ends it is different; things get mixed up, and the juice kind of swaps around, and the things go better.

After supper she got out her book and learned me about Moses and the Bulrushers, and I was in a sweat to find out all about him; but by-and-by she let it out that Moses had been dead a considerable long time; so then I didn’t care no more about him, because I don’t take no stock in dead people.

Pretty soon I wanted to smoke, and asked the widow to let me. But she wouldn’t. She said it was a mean practice and wasn’t clean, and I must try to not do it any more. That is just the way with some people. They get down on a thing when they don’t know nothing about it. Here she was a-bothering about Moses, which was no kin to her, and no use to anybody, being gone, you see, yet finding a power of fault with me for doing a thing that had some good in it. And she took snuff, too; of course that was all right, because she done it herself.

Her sister, Miss Watson, a tolerable slim old maid, with goggles on, had just come to live with her, and took a set at me now with a spelling-book. She worked me middling hard for about an hour, and then the widow made her ease up. I couldn’t stood it much longer. Then for an hour it was deadly dull, and I was fidgety. Miss Watson would say, “Don’t put your feet up there, Huckleberry;” and “Don’t scrunch up like that, Huckleberry—set up straight;” and pretty soon she would say, “Don’t gap and stretch like that, Huckleberry—why don’t you try to behave?” Then she told me all about the bad place, and I said I wished I was there. She got mad then, but I didn’t mean no harm. All I wanted was to go somewheres; all I wanted was a change, I warn’t particular. She said it was wicked to say what I said; said she wouldn’t say it for the whole world; she was going to live so as to go to the good place. Well, I couldn’t see no advantage in going where she was going, so I made up my mind I wouldn’t try for it. But I never said so, because it would only make trouble, and wouldn’t do no good.

No sabes nada de mí a menos que hayas leído un libro llamado Las aventuras de Tom Sawyer; pero eso no importa. Ese libro fue escrito por el Sr. Mark Twain, y él dijo la verdad, principalmente. Había cosas que exageró, pero principalmente dijo la verdad. Eso no es nada. Nunca he visto a nadie que no haya mentido una vez u otra, a menos que fuera la tía Polly, o la viuda, o quizás Mary. La tía Polly—la tía Polly de Tom—y Mary, y la viuda Douglas están todos mencionados en ese libro, que es mayormente un libro verdadero, con algunos exageraciones, como dije antes.

Ahora, la forma en que termina el libro es esta: Tom y yo encontramos el dinero que los ladrones habían escondido en la cueva, y eso nos hizo ricos. Nos tocó seis mil dólares a cada uno—todo en oro. Era una gran cantidad de dinero cuando estaba apilado. Bueno, el juez Thatcher lo tomó y lo invirtió, y nos dio un dólar al día a cada uno durante todo el año—más de lo que alguien podría saber qué hacer con ello. La viuda Douglas me tomó como su hijo, y dijo que me civilizaría; pero era duro vivir en la casa todo el tiempo, considerando lo seria y decente que era la viuda en todas sus formas; así que cuando ya no pude soportarlo más, me escapé. Me volví a poner mis viejas harapos y mi barrica de azúcar, y fui libre y feliz. Pero Tom Sawyer me buscó y dijo que iba a formar una banda de ladrones, y que podía unirme si regresaba con la viuda y era respetable. Así que volví.

La viuda lloró por mí y me llamó un pobre corderito perdido, y también me llamó muchos otros nombres, pero no lo decía con mala intención. Me volvió a poner esas ropas nuevas, y no podía hacer nada más que sudar y sudar, y sentirme todo apretado. Bueno, entonces, la misma cosa comenzó de nuevo. La viuda sonó una campana para la cena, y había que llegar a tiempo. Cuando llegabas a la mesa no podías ponerte a comer de inmediato, sino que tenías que esperar a que la viuda bajara la cabeza y murmurara un poco sobre la comida, aunque en realidad no había nada malo con ella; es decir, nada, solo que todo estaba cocido por separado. En un barril de cosas variadas es diferente; las cosas se mezclan, y el jugo se intercambia, y las cosas saben mejor.

Después de la cena sacó su libro y me enseñó sobre Moisés y los juncos, y yo estaba ansioso por descubrir todo sobre él; pero poco a poco dejó caer que Moisés había estado muerto un considerable tiempo; así que ya no me importó más, porque no creo en los muertos.

Pronto quise fumar y le pedí a la viuda que me dejara. Pero ella no quiso. Dijo que era una práctica mala y que no era limpia, y que debía intentar no hacerlo más. Así son algunas personas. Se ponen en contra de algo cuando no saben nada al respecto. Allí estaba ella preocupándose por Moisés, que no era de su familia y no le servía a nadie, ya que se había ido, ya ves, pero aún así encontraba muchas fallas en mí por hacer algo que tenía algo de bueno. Y ella también consumía rapé; por supuesto, eso estaba bien, porque ella lo hacía.

Su hermana, la señorita Watson, una vieja solterona bastante delgada, con gafas, acababa de venir a vivir con ella y ahora me estaba enseñando con un libro de ortografía. Me estuvo haciendo trabajar bastante duro durante aproximadamente una hora, y luego la viuda le pidió que se relajara. No podía soportarlo mucho más. Después, durante una hora, fue mortalmente aburrido y me sentía inquieto. La señorita Watson decía: "No pongas los pies ahí, Huckleberry;" y "No te encorves así, Huckleberry—siéntate recto;" y muy pronto decía: "No bosteces ni te estires así, Huckleberry—¿por qué no intentas comportarte?" Luego me explicó todo sobre el mal lugar y yo dije que desearía estar allí. Ella se enojó entonces, pero no quise hacerle daño. Todo lo que quería era ir a algún lugar; todo lo que quería era un cambio, no era exigente. Ella dijo que era malvado decir lo que dije; dijo que no lo diría por todo el mundo; que iba a vivir de tal manera que pudiera ir al buen lugar. Bueno, no podía ver ninguna ventaja en ir a donde ella iba, así que decidí que no lo intentaría. Pero nunca lo dije, porque solo causaría problemas y no serviría de nada