O ano é… XXXX.

Época da Segunda Grande Tormenta.

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Atualmente, os orgulhosos e conhecidos “Guerreiros da Luz”, magos de alto escalão, se dirigem ao Sul de Arton.

O último estágio.

A última parada.

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O destino final.

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Meio ao conhecido “Deserto da Perdição”, uma equipe considerável dos Guerreiros da Luz se reuniu. 

Prontos para morrer assim como o próprio clima dizia a eles: o céu de sangue e vendavais infinitos causados pela Tormenta.

A guerra contra os Anarquistas Rubros começou.

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Ao leste de onde eu estava, minha consciência tomou conta que estava ativada naquele instante, afinal… 

Qualquer um ficaria atento ao ouvir aquela explosão. 

Certamente, foi grande o bastante para destruir uma capital inteira, se assim quisesse, se assim almejasse.

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Por fim, lembro de lutar. 

A invasão começou.

Os Devotos a Tormenta ali mesmo, em sincronia, deram luz em suas trevas.

Os Devotos a Tormenta ali mesmo, em sincronia, deram vida com suas mortes.

Um suicídio em conjunto.

Um brilho que ofuscou minha força.

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Lembro da destruição. O peso das rochas sob meu corpo. Mesmo como um golem, não consegui cumprir meu propósito, afinal, além dos destroços pesando toneladas sobre mim… havia ele.

Aquele que controla a Tormenta.

Ele absorveu.

Sentiu.

Viu.

Entendeu.

…

Ele se tornou um com a Tormenta.

E com ele, a Tormenta se tornou um.

…

Não lembro seu nome. Não lembro seu rosto. Mas…

…

A ideia do Segundo Cavaleiro da Tormenta ressurgir me assusta.

Mesmo sem emoção… Essa ideia me assusta.