LA PETITE MORT

Écrit par Éli Blain

Aujourd’hui, je me sens bizarre.

Je vais aller aux funérailles de ma voisine. Ça va être les premières funérailles de ma vie. Je me pose des millions de questions. C’est quoi la mort, qu’est-ce qu’elle fait ? Je sais c’est quoi la mort, mais je me pose des questions sur elle. On est arrivés, je rentre à l’intérieur et je vois une peinture d’elle à côté de son nom et d’une porte. Je traverse la porte et il pleut très fort. Ça fait splish splash dans mes oreilles.

Mains tremblantes, je vois un lit avec des fleurs. Je n’ose presque pas regarder à l’intérieur. Finalement, j’ose et quand j’y vais j’ai les mains encore plus tremblantes que quand j’ai traversé la porte. Je la vois, elle, enfin quoi madame Maquenzie.(c’est son nom). J’ai les larmes qui me montent aux yeux, mais je n’ai pas envie de pleurer. J’ai envie de me téléporter, loin.

Pour arrêter de penser qu’elle est morte, je décide d’aller voir les urnes de l’autre côté. Je regarde les photos des personnes mortes et souvent, il y a un objet. J’ai demandé à ma mère : «pourquoi il y a des objets à côté des urnes ? » Elle m’a répondu qu’elle ne savait pas et que peut-être c’était des objets qu’ils aimaient.

Ce que je trouve triste des urnes c’est que des fois il y a des photos de bébés naissants. Je retourne de l’autre côté, les mains beaucoup moins tremblantes que quand je suis entrée.