Die halb leere Flasche Kräuterlikör zwischen ihnen auf der Laborbank führte die meiste Unterhaltung. Dr. Klaus Schmidt, dessen Krawatte zu einem traurigen Band gelockert war, stieß mit dem Finger auf die Tafel. „Du verstehst den Punkt nicht, Helga! Es geht nicht um Kalorien. Es geht um die Verdauung! Den Darm! Das Mikrobiom! Dein Darm, meine Freundin, ist ein sumpfiger Graben voller schlecht gelaunter Bakterien.“
Dr. Helga Vogel schnaubte und wirbelte den dickflüssigen Likör in ihrem Glas. „Meine Verdauung ist ein Hochleistungs-Betriebssystem, Klaus. Du bist nur eifersüchtig, weil deine ein Faxgerät von 1987 ist.“ Sie lehnte sich vor, ihre Brille leicht schief. „Du glaubst, du kennst die Verdauung? Du kannst sie nicht einmal nach drei Gläsern aussprechen. Du sagst ‚Ferdauung'. Es klingt wie ein Niesanfall.“
„Es ist die Verdauung!“, brüllte er, das Wort hallte von den sterilen Fliesen wider. „Die Verdauung! Die wunderschöne, komplexe Fabrik des Lebens! Und deine, Helga, läuft eindeutig in die falsche Richtung. Du… du… fermentierst!“
„Und du“, erwiderte sie, „verfaulst. Ich habe gesehen, wie du eine einzige Bratwurst isst und dann drei Stunden auf dem Klo verschwindest. Das ist keine Verdauung. Das ist eine Katastrophe mit Beinen.“
Die Auseinandersetzung, eine vertraute, hatte früher auf der Fakultätsfeier begonnen und war nun in ihr gemeinsames Labor gewandert, einen Ort der Bechergläser und der stillen Verzweiflung. Das Thema war, wie immer, die Gewichtsabnahme, aber für sie war sie nur ein Symptom des wahren Gottes: der Verdauung.
„Das Problem“, erklärte Klaus und verschüttete dabei etwas von seinem Drink, „ist, dass die Leute nicht auf ihren Darm hören. Sie glauben, sie können ihn mit Ballaststoffen bombardieren. Narren! Man muss das Mikrobiom pflegen! Man muss die guten Bakterien füttern. Mit fermentierten Lebensmitteln! Mit Sauerkraut! Mit Kefir! Man muss den Garten pflegen, nicht den Acker pflügen!“
Helga knallte ihr Glas auf den Tisch. „Nein! Man muss den Garten reinigen! Man muss das Unkraut jäten! Der Darm ist ein fauler, träger Schlauch. Wenn man ihm alles gibt, was er will, wird er dick und langsam. Man muss ihn herausfordern. Man muss… man muss das Intervallfasten machen! Man muss ihn in Panik versetzen! ‚Wo ist das Essen?‘, schreit er. ‚Ich muss aufräumen! Ich muss die alten Reste verbrennen!‘ Das ist grundlegende Gastroenterologie, Klaus. Du bist Biologe. Das solltest du wissen.“
„Die Evolution hat uns einen Darm gegeben, der alles speichern will!“, argumentierte er. „Man kann Millionen Jahre der Evolution nicht mit einem ausgelassenen Frühstück bekämpfen! Man macht ihn nur wütend. Und ein wütender Darm… der hält an allem fest. Er wird zum Messie. Ein kleiner bakterieller Drache, der auf seinem Haufen unverdauter Ballaststoffe sitzt und deine Diätversuche anzischt.“
„Also, wie weiß man es?“, forderte Helga, die Augen zusammengekniffen. „Wie weiß man, ob seine Verdauung großartig ist, ein Champion, ein V8 der Nährstoffaufnahme? Oder ob sie, wie du es so feinfühlig ausdrückst, sux?“
Klaus strich sich über das Kinn, eine Geste, von der er glaubte, sie lasse ihn professoral wirken, die ihn aber momentan nur so aussehen ließ, als versuche er, sich an seinen eigenen Namen zu erinnern. „Man weiß es“, sagte er langsam, „an den Beweisen. Den empirischen Daten. Erstens: Der Stuhlgang. Ja, wir müssen darüber reden, Helga. Es ist Wissenschaft. Ein guter Darm produziert Meisterwerke. Fest. Geformt. Wie eine gut kalibrierte Wurst. Er sinkt. Er riecht… akzeptabel. Wenn dein Stuhl schwimmt, zerfällt, klebt oder wie ein chemischer Unfall riecht, dann ist deine Verdauung… sux.“
„Widerlich“, schnaubte Helga. „Aber nicht falsch. Hier ist ein besserer Test: die Haut. Ein guter Darm strahlt. Er reflektiert sich in deinem Gesicht. Klare Haut. Keine Rötungen. Keine Pickel. Wenn du nach dem Essen aussiehst wie ein Teenager vor der Matheprüfung, dann ist deine Verdauung ein Alptraum. Sie sux.“
„Und was ist mit der Energie?“, fügte Klaus hinzu, der sich für das Thema erwärmte. „Nicht die falsche Energie vom Kaffee. Die echte. Die stille. Die Verdauung braucht enorme Ressourcen. Wenn du nach dem Essen müde wirst, ist dein Darm überfordert. Er kämpft. Er schwitzt. Er ist ein alter Mann, der eine Treppe hochsteigt. Aber wenn du nach einem guten Essen klar und wach bist? Das ist eine großartige Verdauung. Das ist ein Darm, der arbeitet wie ein Schweizer Uhrwerk.“
„Und der Blähbauch?“, konterte Helga. „Wenn du nach einem Glas Wasser aussiehst wie im fünften Monat schwanger, dann ist deine Verdauung ein aufgeblasener Luftballon. Sie sux. Aber wenn du eine ganze Mahlzeit essen kannst und dein Bauch bleibt flach? Das ist eine Verdauung, die arbeitet. Die absorbiert. Die nicht gärt.“
„Aber der ultimative Test“, sagte Klaus und lehnte sich verschwörerisch vor, „ist das Gewicht selbst. Nicht die Zahl auf der Waage. Das Verhalten des Gewichts. Wenn du eine normale Mahlzeit isst und am nächsten Tag zwei Kilo mehr hast, ist deine Verdauung ein paranoider Wachmann, der jeden Krümel einlagert. Aber wenn du ein Weihnachtsessen verputzen kannst und eine Woche später bist du derselbe? Das ist eine großartige Verdauung. Das ist ein Darm, der loslassen kann. Der vergebend ist.“
Helga war einen Moment still und starrte in ihr leeres Glas. „Du sagst also“, sagte sie mit weicherer Stimme, „dass eine gute Verdauung eine ist, die… im Frieden ist? Die dir vertraut?“
Klaus nickte, ein seltener Moment der Aufrichtigkeit durchbrach den Alkoholnebel. „Ja. Es ist eine Partnerschaft. Du befiehlst ihr nicht. Du überlistest sie nicht. Du hörst auf sie. Du gibst ihr guten Brennstoff. Du forderst sie manchmal heraus. Du lässt sie ruhen. Und im Gegenzug… arbeitet sie. Sie summt. Sie schnurrt. Sie ist eine wunderschöne, effiziente, deutsche Maschine.“
Er sah zur Tafel, bedeckt mit ihren chaotischen Kritzeleien. Dann sah er Helga an. „Meine Verdauung“, verkündete er, „sagt mir gerade, dass sie eine Currywurst braucht.“
Helga lachte, ein echtes, warmes Geräusch. „Meine“, sagte sie, „sagt mir, dass sie ein Taxi und ein großes Glas Wasser braucht.“ Sie stand auf, ein wenig wackelig. „Komm, Klaus. Lass uns sehen, ob wir eine Verdauung finden, die großartig ist. Oder zumindest eine, die geöffnet hat.“