Cada mañana mi tallo querría

elevarse en el viento

con la embriaguez de la vida

pero algo b retiene en la tierra,

una larga y pesada cadena de angustia

que nunca se rompe.

Entonces me levanto de la cama,

busco un recuadro de viento

y hallo un ladrillo soleado

donde apoyo mis pies desnudos.

De tal gracia secreta

no tendré luego memoria

porque aun la enfermedad tiene un sentido,

una desmesura, un desfiladero;

también la enfermedad es matriz de vida.

Y estoy aquí, arrodillada,

esperando que un ángel me toque

levemente y con gracia;

mientras tanto, acaricio mis pies pálidos

con dedos anhelantes de amor.