Escola a Ler… Contra a violência de género

Sugestão de leitura - 7º ano

Capítulo 29 - "Preenchendo os espaços em branco"

Sugestão de leitura - 8º ano

Meriam entrou na sala de audiências em passo lento. As correntes mordiam-lhe os tornozelos, já lacerados durante a longa detenção, e produziam um ruído sinistro, semelhante a um lamento. Mas avançava de cabeça erguida, com um olhar firme e decidido.

Quando se sentou no banco dos réus, lançou um olhar em direção à cadeira mais elevada, aquela onde se erguia a figura daquele que dali a pouco ia decidir a sua existência. O juiz do tribunal periférico de Cartum, Abbas Mohammd Al-Khalifa, tinha uma expressão hostil que confirmava a fama de magistrado intransigente e severo, o mais cruel da capital.

- Adraf Al Hadi Mohammed Abdullah – perguntou, em tom depreciativo, tratando-a pelo seu nome islâmico – que tens a dizer?

- O meu nome é Meriam, meretíssimo, e não tenho nada a acrescentar àquilo que já declarei – respondeu com uma voz calma e clara. – Sou uma ortodoxa praticante e não cometi apostasia,[1] uma vez que nunca conheci outra religião pra além da cristã.

Sabia que podia pagar um preço altíssimo por aquelas palavras, mas a voz da consciência era demasiado forte para calar. Já tinha aprendido a dominar o medo, a suportar ameaças e humilhações, estava quase habituada. Por outro lado, o processo tinha assumido uma péssima orientação desde o início, não era mais do que o culminar de uma perseguição iniciada alguns meses antes, quando uns supostos parentes do pai, de quem Meriam não recordava sequer o nome, a tinham denunciado porque, apesar de ser muçulmana, se tinha casado com um cristão. Afirmavam que o seu verdadeiro nome era Adraf Al Hadi Mohammed Abdullah e que o tinha mudado depois de ter abandonado a família e de se ter convertido.

Os seus advogados tinham pedido ao juiz para ouvir algumas testemunhas que falassem em sua defesa, prontas para desmentir a tese dos acusadores, mas o pedido não foi aceite. Durante todo o debate não foi admitida nenhuma testemunha a seu favor.

- Foram-te concedidas setenta e duas horas para regressares ao Islão, mas não quiseste aceitar a benevolência dos teus irmãos muçulmanos. Por isso, mereces ser enforcada.

As palavras do magistrado ecoaram na sala e tiveram repercussão nos rostos aterrados dos presentes. Meriam voltou-se para os advogados, depois olhou para Daniel. Permaneceu impassível, enquanto o rosto do marido se enchia de lágrimas. Ela não, não conseguia chorar. Observava um juiz, olhava-o diretamente nos olhos.

NAPOLI, Antonella – Condenada à morte. Lisboa: ASA, 2015, pp. 13-15. ISBN 9789892333670

 [1] Apostasia - Renúncia ou abandono de uma crença religiosa.

SINOPSE

Meriam nasceu no Sudão, em 1987. Abandonada pelo pai muçulmano, foi criada no seio da fé cristã da sua mãe. Licenciou-se em Medicina e, mais tarde, casou com Daniel, também ele cristão.

Meriam nunca se considerou muçulmana. Mas, em 2013, um parente não pensou da mesma maneira e acusou-a de adultério com o argumento de que a lei islâmica não reconhece o casamento entre mulheres muçulmanas e homens cristãos.

Grávida e com um filho pequeno nos braços, Meriam foi presa e chicoteada cem vezes. Nem mesmo a sua condição impediu que os maus-tratos continuassem e, no oitavo mês da gravidez, deu à luz acorrentada. Entre as paredes da prisão e em condições desumanas, nasceu Maya, a sua linda filha. Seria de esperar que tamanha crueldade quebrasse o espírito de Meriam. Mas ela não cedeu. Não renunciou à sua fé. Como castigo, os seus carrascos condenaram-na à morte.

Sugestão de Leitura - 9º e 10º ano

    Se a mamã tem tão boas razões para estar nervosa, foi porque cometeu, há alguns anos um crime relativamente ao qual nunca irá perdoar-se. Digo “crime” porque é assim que ela o vive, embora no Afeganistão o ato dela não tenha nada de repreensível. Pelo contrário, é algo perfeitamente comum. A mamã, seguindo os conselhos da avó, vendeu a minha irmã mais velha, Farzana, a um talibã que a cobiçava há algum tempo. Já não tínhamos dinheiro ou o que quer que fosse para comer. Por isso, quando Rachid veio a casa pedir a minha irmã em casamento, a minha mãe não teve outra escolha senão dizer “sim”. Farzana tinha 13 anos. A idade que tenho hoje. Penso muitas vezes nisso.

    Lembro-me perfeitamente da boda. Não teve nada de habitual. Os casamentos, de qualquer forma, nunca são muito felizes. A noiva tem de estar triste e chorar um pouco para mostrar aos pais que está triste por ter de os abandonar. A minha irmã não teve de se esforçar. No seu vestido verde tradicional, o rosto dela parecia ainda mais pálido. Não tinha a maquilhagem exagerada que, de um modo geral, as noivas ostentam, porque os talibã proibiam-na. Parecia tão pequena sentada no chão, com as pernas atrás de uma almofada. Baixava a cabeça, e a sua inclinação não nos permitia distinguir-lhe a boca, que ela mordia com força para não chorar. Não houve música. Não houve dança. A mamã penteara-nos lindamente, às raparigas. Excecionalmente, a refeição tinha carne. O papá sorria. A mamã também. Ela dizia a Farzana: “Vais ser feliz com ele. É um homem respeitado. Protegerá a tua virtude e cuidará de ti.” Farzana olhava para ela e aquiescia[1], como se também ela quisesse acreditar naquilo, naquela hipocrisia de felicidade familiar. Tudo era então mentira.

    Percebo-o melhor hoje, quando vejo quanto a minha mãe sofre na pele por ter sacrificado e vendido a filha. Do dia para a noite, Farzana teve de se despedir da infância e entrar com fracasso na sua nova vida de adulta e de mulher. Tudo isto em troca de cerca de 2000 dólares.

    Hoje tenho a idade de Farzana e apercebo-me de como esse casamento forçado e a saída precipitada de casa devem ter sido uma violência terrível para ela. Era apenas uma menina, e os adultos não souberam protegê-la. Decoramos vagamente um táxi com flores de plástico e grinaldas. Não houve fotografias nem vídeos, porque o novo marido da minha irmã, na sua fúria iconoclasta[2], bania qualquer reprodução humana ou animal. A minha irmã entrou no táxi com o marido, um homem 20 anos mais velha do que ela. Repetia-me: “Não posso, Diana, não sei… Não sei ser uma esposa.” Eu era ainda tão pequena… O que podia dizer-lhe? Comprada por 2000 dólares para enterrar a sua infância e aceder a uma vida de miséria…Farzana levou dois anos a ficar grávida. O marido dela começava a dizer que lhe tínhamos vendido uma má rapariga. De facto, ela ainda não entrara na puberdade!

    Com certeza que a mamã gostaria de ser uma mãe como as outras. Uma mãe que protege os filhos das rudezas do mundo. Mas não teve alternativa. Ao sacrificar uma filha, salvava os outros 13 filhos. Deve ter sido o que pensou para aceitar o impensável. É o que me diz quando consegue falar nisso. A maioria das raparigas no Afeganistão é casada antes da idade legal de 16 anos. Com os pachtuns, uma tribo do Sul e do Leste, acontece frequentemente que meninas de 5 anos sejam já prometidas a homens bem mais velhos. Dito de forma menos consensual, nós, raparigas afegãs, temos um verdadeiro valor mercantil. Essa situação mete-me nojo, a ponto de me prometer a mim mesma nunca vir a casar-me. Não sei se conseguirei opor-me a essa tradição, pois os costumes são tão resistentes!

[1] Aquiescia: concordava.

[2] Iconoclasta – pessoa que é contra a representação e o culto de imagens sagradas (daí defender a destruição de estátuas e imagens religiosas).

MOHAMADI, Diana – A pequena vendedora de fósforos de Cabul. Lisboa: Livros de Seda, 2010, pp. 79-81. ISBN 9789727707829

 SINOPSE

Aos 13 anos, Diana é uma presença incontornável em Chicken Street, o grande bazar da capital do Afeganistão. Nascida numa família de 14 irmãos, é nas ruas que trava uma batalha diária pela sobrevivência, numa nação que respira as opressivas tradições dos talibãs. Entre a infância que não teve e uma adolescência precoce, Diana continua a ir à escola e a brincar com os amigos, restos do que seria uma vida normal num quotidiano de miséria e horror.

A partir de 2021-2022, a violência contra as mulheres e meninas agravou-se no Afeganistão, com a retirada dos americanos, após a retoma do poder pelos Talibã. Hoje, Diana já não poderia ir à escola.

Veja os vídeos sobre a situação atual das mulheres e meninas no atual Afeganistão: 

 Sugestão de leitura - 11º ano

      Quatro dias após o parto, Kirane ordena-me que me levante, embora ainda seja de noite:

- Então, Naziran, pensas que vais repousar como se nos tivesses dado um filho? Que julgas tu? Vai trabalhar?

    Apesar do meu estado e da dor que ainda me rasga o ventre, levanto-me com dificuldade. Segundo as nossas tradições, uma mulher descansa até 40 dias depois do parto. Mas não é assim que Kirane vê o problema. Recomeço, pois, a trabalhar, constrangida e forçada. Tenho de lavar a roupa, de cozinhar, de limpar a casa. Uma vez terminadas estas tarefas, vergada pelas dores, vou trabalhar para o campo. Levo a minha filha ao colo. Ela adormece, enrolada numa manta.

[…] Sinto-me apaziguada quando a estreito contra mim. Preciso, todavia, de dar um filho a Adil. O próximo bebé terá de ser rapaz.

    Passados seis dias, damos um nome à menina. Adil quer absolutamente que ela se chame Hina. Não gosto do nome, recorda-me demasiado a minha cunhada, mas deixo-o escolher. Com o decorrer do tempo, Adil acaba por se afeiçoar à filha.

Em casa, recomeçou o pesadelo. Adil faz-me pagar a deceção de não lhe ter dado um rapaz. As agressões, os insultos… A minha sogra não se cansa de me censurar, considera-me demasiado lenta. Choro frequentemente, sinto-me cada vez mais deprimida. Após um dia de trabalho, desfaço-me em lágrimas atrás do muro que cerca a casa, à beira da valeta.

    Certa manhã, estou agachada no pátio a diluir pesticidas na água de uma bacia. […] Adil está ao meu lado, aguarda com impaciência que eu termine a tarefa. Olho para ele, tenho uma pergunta para lhe fazer:

- O casamento da tua cunhada realiza-se m breve, não é verdade? Não tenho roupa apropriada.

Adil lança-me um olhar maldoso, replica:

- Pede ao teu pai, já que é tão generoso!

    Desfaço-me em lágrimas.

- Estás a ser injusto, agora és tu o meu marido, e és tu que deve ocupar-se de mim.

- Cala-te e termina o que estás a fazer.

Com os olhos marejados de lágrimas, continuo a remexer a mistura na selha. Adil acha-me demasiado lenta.

- Transmites infelicidade! Estou farto de te ver sempre a chorar. Despacha-te!

Adil esbofeteia-me. Debato-me. Então, ele apodera-se de uma pesada barra de ferro guardada na cabana dos utensílios e atinge-me a cabeça. Grito, tenho o crânio fendido, o sangue espalha-se por toda a parte e já não vejo nada.

NAZIRAN – Naziran – uma mulher sem rosto. Lisboa: Albatroz, 2022, pp. 93-94. ISBN 9789720045713

SINOPSE

 Naziran tem 22 anos e deixou de ter rosto - em plena noite, enquanto dormia, a sua cara foi regada com ácido. O objetivo era matá-la, desembaraçar-se dela definitivamente, mas Naziran sobreviveu.

Para esta jovem paquistanesa, a vida foi uma sucessão de violências e de humilhações: o pai, um homem brutal, vendeu-a num casamento forçado aos 13 anos; o marido espancava-a sob o pretexto de ela não lhe dar um herdeiro do sexo masculino e, depois da sua morte, obrigaram-na a casar com um cunhado, muito mais velho do que ela e já casado. No auge do seu sofrimento, a família do marido roubou-lhe uma das filhas.

Mas Naziran resistiu a tudo e hoje, cega e com o rosto destruído, ousa dar testemunho sobre uma prática cruel: os ataques com ácido.

Sugestão de Leitura - 12º ano

Carta de D. Joana de Vasconcelos para Mariana Alcoforado freira no Convento de Nossa Senhora da Conceição em Beja

Minha querida Mariana [1]

Só hoje consegui autorização da tua Madre Superiora para te escrever, às escondidas de teus pais e meu marido, que embora não te conheça de ti não pode ouvir falar sem raiva, certamente pela amizade que sabe eu te dedicar e isso o enfurece. Por princípio odeia tudo o que amo, ridicularizando sempre os meus sentimentos, destruindo-os pela sua delicadeza e sensibilidade com grande prazer e riso, brutalmente.

As de ti o que é feito, minha Mariana? Que resta de ti, aí de clausura posta à força? Recordarei sempre teus gritos com altivez, tua raiva, tua recusa enlouquecida em aceitares o convento, teu ódio; depois perante o inevitável, teu mutismo, teu aceitar dos factos com altivez, o desprezo por todos a subir-te aos olhos e o sorriso cortante a paramentar-te de ironia a boca em jeito de vingança…

Que desgraça o se nascer mulher! Frágeis, inaptas por obrigação, por casta, obedientes por lei a seus donos, senhores sôfregos até de nossos males…

    Quantas vezes lembro dos desabafos que tínhamos, das revoltas! Oh, vida-madrasta, que separadas nos pôs, a nós, tão amigas, tão unidas quase desde o berço. A ti te deram clausura, a mim marido que recusaria caso pudesse ou me ouvissem a vontade, mas bem sabemos, minha pobre amiga, quão pouca valia têm nossos desejos ou quereres, sejam eles de razão ou de coração.

    Pensavas já, certamente, que te havia esquecido, esquecendo as horas passadas juntas, nossas conversas e jogos, nossas promessas que não nos deixaram manter, pois em nós nada mandamos e de nós nada decidimos, os desejos vergando aos de nossos pais que nos ordenam ou de nossos maridos que nos compram, homens sempre bem talhados em fatos, avançada idade e dinheiro, em posição na vida. – Que repugnância, Mariana, que martírio! – Sabes tu o que é sermos tomadas nuas por mãos apressadas e bocas moles de cuspo? […] Mariana, sabes tu, minha irmã, o que é calarmos, dia após dia, o nojo, a aflição já sem lágrimas, nem lágrimas tendo pra nos chorarmos, nem pena conseguirmos arranjar por nós próprias?

[…]

    Dizem que sou estéril, ouve! Dizem-me que sou estéril, disso me culpando meu marido como se de pecado me acusasse, jamais pensando ele a mansa, dolorosa, mas total alegria que isso me dá. Como poderia eu conceber um filho de semelhante homem, a quem o meu corpo se recusa, mesmo quando rendido, crispado todo ele de ânsia e repugnância…

    Estéril, seca, despojada de tudo. Que indignidade, que abjeção! Que lenta morte a que nos condenam.

Joana

25/4/71

BARRENO, Maria Isabel; HORTA, Maria Teresa; COSTA, Maria velho da – Novas Cartas Portuguesas. Lisboa: Dom Quixote, 1998, pp. 146-148. ISBN 9722015001

SINOPSE

 “Reescrevendo, pois, as conhecidas cartas seiscentistas da freira portuguesa, Novas Cartas Portuguesas afirma-se como um libelo contra a ideologia vigente no período pré-25 de Abril (denunciando a guerra colonial, o sistema judicial, a emigração, a violência, a situação das mulheres), revestindo-se de uma invulgar originalidade e atualidade, do ponto de vista literário e social. Comprova-o o facto de poder ser hoje lido à luz das mais recentes teorias feministas (ou emergentes dos Estudos Feministas, como a teoria queer), uma vez que resiste à catalogação ao desmantelar as fronteiras entre os géneros narrativo, poético e epistolar, empurrando os limites até pontos de fusão.” Ana Luísa Amaral in “Breve Introdução”

Com a publicação da obra, foi aberto um processo contra as autoras, que viria a ser suspenso após o 25 de Abril de 1974. Os textos foram considerados “imorais” e “pornográficos”, pois retratavam mulheres livres, que questionam a sua identidade e expressam o desejo de ter acesso a novas ideias sociais e religiosas.

[1] Mariana Alcoforado foi uma freira portuguesa. Com onze anos, foi obrigada a entrar para o convento, a fim de ficar a salvo do brutal conflito provocado pela guerra com Espanha e para honrar o testamento materno que a nomeava freira do Convento da Conceição, em Beja. Sem ter nenhuma inclinação religiosa, foi destinada a uma vida enclausurada na Ordem de Santa Clara, partilhando da sorte de muitas raparigas da sua época, que eram encerradas em conventos por decisão paternal. A ela é atribuída a autoria de Cartas Portuguesas (Cartas de Amor ao Cavaleiro de Chamilly).

NOTA BIOGRÁFICA

Nasceu em Cerva, pequena vila transmontana, situada “num vale fundeiro nas caídas do planalto do Alvão”.

 Único filho de uma família de ancestrais tradições rurais, cedo se viu dividido, por razões de ordem familiar, entre a vetusta Casa de Pombeiro, em Alvite, seu berço materno, e a Quinta das Cruzes na Timpeira, Vila Real, terra de seu pai, onde a família fixou residência há várias gerações.

Estudou em Vila Real, no Liceu Camilo Castelo Branco, onde vem a publicar, aos 19 anos, com o apoio do seu professor Dr. Pinto Soares, o seu primeiro livro de poesia, intitulado Poentes,  dedicado à sua mãe.

Parte para Coimbra onde se licencia em Direito com distinção. Aí desenvolve a sua grande paixão pela guitarra portuguesa, que o acompanha ao longo de toda a sua vida.

Finda a licenciatura, regressa a Vila Real, à quinta de seu pai, onde o ligam indissolúveis laços de afetos e de tradições familiares.

Casa com Maria Teresa, sua amiga de infância, também de Cerva. Desse amor “novos amores vieram”, e juntos, foram “a vida efémera dobando (…) no chão e telheiro da Timpeira”.

No seu “tugúrio” do Largo do Pelourinho, situado no centro histórico de Vila Real, Vaz de Carvalho exerce durante mais de 50 anos uma carreira brilhante, em que a sagacidade e um sentido humanista da Justiça lhe valeram grande respeito e admiração.

Mais tarde, é condecorado com a Medalha de Honra da Ordem dos Advogados.

De igual modo é homenageado pela Delegação da Ordem dos Advogados de Vila Real.

Já no final da sua vida é condecorado com a MEDALHA DE HONRA E MÉRITO DA ORDEM DOS ADVOGADOS.

Outras homenagens aconteceram, imbuídas de afeto, simpatia e reconhecimento por este homem de temperamento eclético, de grande humanismo e afabilidade.

Possuidor de uma inteligência brilhante e de uma loquacidade viva e catalisadora, era frequente reunir à sua volta amigos e ouvintes atentos às suas estórias e reflexões.

A sua paixão pela guitarra portuguesa levou-o ao encontro de Artur Paredes e Carlos Paredes, com quem tocou em pequenas tertúlias familiares nas suas ocasionais passagens por Lisboa.

De igual modo, e seguindo a tradição musical da família Vaz de Carvalho, enriquecia os serões com amigos, tocando também acompanhado por alguns dos filhos em momentos de afetuoso convívio.

A Poesia e o Conto fluem a par da sua vida profissional e afetiva, de forma impulsiva e apaixonada, em momentos de lazer e de tensão, tendo por cenário a paisagem transmontana, em toda a sua grandeza e intimismo.

Da sua obra vieram a lume apenas quatro publicações: Poentes (na juventude) Poemas do Solstício (com uma 2ª edição), Visão Alvânica e Poemas do Afélio.

A título póstumo, e assinalando o centenário de nascimento do autor, surge agora uma nova publicação, CONTOS, um registo de episódios profissionais e de caçadas, no palco agreste do Planalto do Alvão.

Leonor Vaz de Carvalho (filha do escritor), in MEMORIAM  

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POEMAS SELECIONADOS

Arena e morte

           “O boi, o rijo operário, esse animal antigo

              Que faz florir a vinha e faz crescer o trigo”

              (Junqueiro)

Arena e morte! O rude gladiador,

Traído na antiquíssima aliança

Grande rei da lezíria, enfrenta a lança

Do falso aliado e pérfido traidor.

Aceita o corpo-a-corpo nobremente!|

E um peralvilho em vestes de palhaço

Com sadismo boçal no olhar de aço

Esguelha-se ao confronto frente-a-frente.

Eis quando, enlameado em sangue e bosta

O duro lutador decai na aposta

A um ferro de traição de inglória sorte…

E o povo alvar, sedento de martírio,

Aplaude o vil massacre, entra em delírio

No sórdido festim… gloriando a morte!

M. Vaz de Carvalho in Visão Alvânica

Teresa

Nos teus olhos singelos, inquietos

Feitos só de bondade e de perdão

Encontro alívio aos meus temores secretos

Que trago a oprimir-me o coração.

Eu vejo em ti, bondosa companheira

Uma daquelas almas que Deus cria

Para cobrir a nossa vida inteira

De uma bênção de paz e de alegria.

A ti, que sofreste os meus ideais perversos

Hei-de imortalizar-te nos meus versos

Dizer por eles aos deuses quem tu és.

Esquece os meus desatinos, se puderes

Que eu te bendigo e amo entre as mulheres

E beijo a terra que pisares aos pés!

Manuel Vaz de Carvalho, in Visão Alvânica

Jurámos por amor viver a vida

Jurámos por amor viver a vida

Numa só vida, em comunhão de dois,

À vista do “já quase”, de cumprida

Ao mesmo teto e pão, aos mesmos sóis…

Longa gesta de amor! Entrega de alma

Em comunhão de afetos e desejos,

Horas de angústia, de incerteza e calma

Numa jura de amor, cobrando beijos…

Fomos dobando o tempo que nos foge

Vivendo a vida, o dia-a-dia de hoje,

Aos benignos desígnios do teu Deus…

E se o teu Deus é justo e ordena a vida

Dele fio a graça, se a houver merecida,

Que os meus olhos se apaguem quando os teus!

 M. Vaz de Carvalho, In Visão Alvânica

MEUS FILHOS

Eu tive como vós um sonho ardente

E amei com o mesmo amor que vós amais

E acreditei na vida ingenuamente

À luz do mesmo sol que vós fitais.

Voei de céu em céu, meu sonho alado

Não me bastava a vida p’ra viver.

Louvei a boa estrela do meu fado

E a humana ventura de nascer!

Julguei-me um iluminado e fui um crente!

Até que a vida, impiedosamente

Me revelou o rosto corrompido.

E então compreendi, mudo de espanto

Como era ingénuo e vão meu pobre canto

Que nem o próprio Deus tinha entendido!

Manuel Vaz de Carvalho, In Visão Alvânica

CANTATA DOS CUCOS

Moro na Timpeira, Alto das Cruzes. É o paraíso das aves que ali vivem e nidificam. E é tal a garrulice que o meu neto ergueu protesto por não dormir e a minha neta sugeriu “ o avô podia fazer uma canção da mata dos passarinhos”.

E escrevi a cantata (que nunca cantaram...).

Ainda mal acende o dia

A luzir por entre a mata

Começa a cacofonia

Entra a tocar a tocata.

O Gaio rompe ao rasgado

O Cuco toca ocarina

A Pêga de mau olhado

Dá risadas, desafina.

O cantaréu Papa-Figos

De vestimenta amarela

Engrola notas e figos

Faz papel de tagarela.

Os Mochos, de olhos noiteiros

Não têm voz nem cantar

Eremitas dos outeiros

Levam a noite a piar.

O Melro, esse assobia

É solista competente

Toca flauta e bateria

Tem prosápias de regente.

O grão-mestre Gavião

A espionar lá do alto

Picador de profissão

Põe a malta em sobressalto.

O resto da passarada

Que não leva aqui menção

Entra na algaraviada

De pandeiro ou rabecão!

E nesta alegre jornada

De sol a sol a varrer

Mesa posta, vida airada

Esta vida foi-nos dada

Deus é grande - é só viver!

 M. Vaz de Carvalho, In Visão Alvânica

Os rouxinóis

Cerva, ponte de Alvite

Os rouxinóis da ribeira

Levam a noite a cantar

Dormem sesta a tarde inteira

E a noite a chilrear.

Cantam longe dos seus ninhos

Onde têm seus amores

Para iludir os caminhos

Da praga dos caçadores.

Oiço-os da minha janela

Na sua voz tilintada

Rouxinóis de vida bela

Rouxinóis da vida airada!

Vidas curtas e singelas

Guardadas em bom segredo

Não sei se a voz é das estrelas

Ou trovas do arvoredo.

Rouxinóis, a vida é bela

Rouxinóis do salgueiral

Quem me dera a vossa estrela

E a vossa voz de cristal!

M.Vaz de Carvalho in Visão Alvânica

Transfiguração

Meu telheiro de loja e de sobrado

Com hidrângeas e ulmos em redor

Foi todo o meu império encantado

Onde vivi o meu primeiro amor.

Ali rodaram sóis, dobraram eras,

De remansoso e longo acontecer

Na sedução de outonos, primaveras

E a ditosa surpresa de viver!

E assim me fui a vida desdobando

No descuido do tempo, perpetuando

O sonho maravilhoso que vivi...

E foi um encantamento longo e tanto

Que só na decadência do meu canto

Dei conta que sonhando, envelheci!

Manuel Vaz de Carvalho in Poemas do Solstício

O Pelourinho 

O Pelourinho, que deu nome ao largo onde atualmente se encontra (e também o meu posto de trabalho), foi concedido, cerca de 1282, por real decreto d’ El rei Dom Dinis.

Aí permaneceu ereto durante séculos, como símbolo da autonomia do burgo na Real Vila.

Porém (...), o monumento foi desterrado para as entulheiras da Câmara Municipal no dia 15 de Julho de 1875, por iniciativa do então edil Francisco Vitorino Vaz de Carvalho (da Timpeira, claro, e mais evidentemente, avô do autor). (...)

O vetusto Pelourinho

Com seu nobre pergaminho

Já no limite da idade,

Foi no século passado

Apeado e desterrado

P’ras escombreiras da cidade.

Com estatuto de “Excelência”

Símbolo da independência

Do velho burgo real,

Tinha as inconveniências

De tresandar as fedências

Do frago do jumental.

Por isso a Edilidade

Ciosa da sanidade

Mais que de velhos orgulhos,

Fez desterrar o topeço

Mono inútil, sem apreço

P’ro “Pantheon” dos entulhos.

Foi um tal Vaz de Carvalho

Que embirrando com o espantalho

Lhe ditou a extradição.

Mas descontentou a malta

Que protestou pela falta

Do venerando ancião!

Rodaram mais de cem anos

A sofrer tratos profanos

Até que nobres edis,

Num ato justo e carinho

Restituíram o Pelourinho

Aos seus direitos civis!

Agora é vê-lo aprumado

De granito escanhoado

A condizer com a Sé!

Fidalgo rececionista

Ali recebe o turista

Dizendo “Entre quem é!”

Só gente sem sentimento

Quer impor o monumento

À extradição do país.

Mas na cidade ainda há gente

Mui fidalga e competente:

Parabéns, Senhores Edis!

M. Vaz de Carvalho in Visão Alvânica

Carvalhos & Companhia

Ao famoso e bravo herói José de Carvalho Araújo

Carvalho foste e eu Carvalho sou.

E de bom cerne e muito leais vizinhos.

Mas de nada nos serviram os pergaminhos

Que em brônzea esfinge a Pátria homologou.

Tu, caíste ao ataque, alçaste à Glória

Nome que a fama ecoou depois.

Mas dos sem-nome não falou a história

E à vitória não bastam só heróis.

Mais temerário do que ao mar afeito,

Não lograste vitória nem proveito

Ao atirares com a jangada ao fundo!

Pois também eu, no meu tugúrio torvo

Esbanjei a vida a bem do “Nobre Povo”

Por crédito a pagar... no outro mundo!

M. Vaz de Carvalho, in Visão Alvânica

Última mensagem do cão

Chamava-se Sinai. Era um pura raça Breton. Peludo, dócil e humano. Gostava de música. Quando eu tocava guitarra, vinha a correr, deitava-se a meus pés, extasiado!

Perdoa ter morrido assim tão cedo.

Eu bem vi os teus olhos marejados

A fitarem os meus embaciados

No infinito sem luz, já frio e quedo...

Mas não podia mais, era um tormento

No meu tão débil corpo aquela ferida

A devorar dia a dia a minha vida.

E cedi, resignado, ao sofrimento!

Adeus, dono fiel, faz por esquecer

O teu cão que choraste ao ver morrer

E humilde te seguiu a vida inteira...

Enterra-me no chão do teu caminho

Onde eu oiça os teus passos, do meu ninho

Ali, na terra amiga da figueira...

M.Vaz de Carvalho. In Poemas do Solstício

Império da pedra

Vamos até Lamas D’Olo a pé!

A serra é minha, assim a amo e canto!

Em seus perfis de luta e desespero

Moro deuses proscritos no desterro

Das grandes solidões de eterno encanto!

E há esfinges misteriosas de granito

De caídos heróis, faunos bravios

Nos torturados píncaros esguios

Em ascese de espaço e de infinito!

Noites de assombro e luta e sobressaltos

E virgens nostalgias de planaltos

Onde sonhando, me liberto e esqueço...

E há prados de seda, sol esplandente

Onde a minha alma ascética, de crente,

Se entrega a voos livres, sem regresso!...

M. Vaz de Carvalho in Poemas do Solstício