V iolon, bien sûr,

qui halète et grince,

E trange fêlure

en habit de prince.

R ien qu’un peu de brume,

en lambeaux, là-bas ;

L a rivière exhume

des traces de pas.

A côté du ciel,

aux roseaux bleutés,

I ronise une aile

qui ne sait voler.

N uit, encre de sang,

infinie tristesse,

E toiles pourtant :

le tendre en promesse.