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Des bleus fous chavirés en un roulis sauvage...
La nuit fait le gros dos, et les nues forlancées
Glissent obstinément vers les glabres rivages
Des collines baignées d'une lueur glacée.
Et les astres tremblants en l'Ether se délitent
Vingt, cent fois fragmentés en écailles nacrées
Sous le regard perçant d'un fier clocher d'élite
Qui pointe gravement l'ongle d'un doigt sacré
Un cyprès pyromorphe à l'obscure toison
Ondoie telle une vouivre, à la face des cieux.
La nuit transfigurée délie la déraison
Du peintre tourmenté, l'ivresse dans les yeux
Et les pinceaux nerveux couvrent de leurs assauts
La toile qui résonne en un son de tambour...
Plus qu'une seule touche, un tout dernier rehaut
L'Ultime qui parfait l'oeuvre à son non-retour
Fébrile, insatisfait, le maître esquisse un geste,
Enserre dans ses mains sa tête endolorie
Et démêle en son for les écheveaux célestes
Qui troublent son esprit mendiant de féerie.
Arnaud VINCENZ
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