Si supiera para dónde vine,

amor,

para

dónde caigo,

para dónde podré volar.

Raspado,

amor,

dañado por esa mano,

golpeado por un viejo calor,

estropeado, sin duda, por unos días más

o menos.

Quisiera seguir

sin sentido,

amor,

para ir eligiendo

o mendigando amor;

eso que realmente sirve,

lo que vale la pena.

Francisco Urondo de Del otro lado [1960-1965]