En el sol de mostaza,

junto al río en plena corriente y mar zigzagueante

de donde huyen los cormoranes,

en esta casa levantada sobre pilotes

y parloteos de aves

este día de grano de arena en la tumba inclinada de la bahía

él celebra y desprecia

la madera a la deriva que el viento convirtiera en treinta y cinco años;

garzas giran y se clavan.

Debajo y alrededor suyo van

lenguados, gaviotas, en sus estelas agónicas y frías,

haciendo lo que se les dice,

zarapitos gritones en las olas de congrios

trabajan su camino hacia la muerte,

y el coplero en la habitación de lengua larga,

que tañe su campana de cumpleaños,

se esfuerza hacia la emboscada de sus heridas;

garzas, campanarios retenidos, bendicen.

En el otoño de los cardos,

él canta hacia la angustia; vuelan pinzones

entre las huellas de las patas de los halcones

en un cielo poderoso; pequeños peces se deslizan

entre gargantas y cascos de ciudades

de barcos hundidos hacia praderas de nutrias marinas. Él

en su ladeada, cruel casa

y en las hélices cercenadas de su oficio percibe

como las garzas caminan en sus mortajas,

el interminable manto del río

de mojarras enroscadas a su oración,

y lejos en el mar él sabe,

quien se esclaviza a su agazapado, eterno final

bajo una nube de serpientes,

los delfines se sumergen en el polvo de su zozobra,

las focas ondulantes corren veloces

a matar y su propia marea bañada de sangre

se desliza bondadosa en la boca satinada.

En el cavernoso silencio de la ola que se mece, 

lloran las campanadas blancas del ángelus.

Treinta y cinco campanas cantan tañidas en el cráneo 

y en la cicatriz donde yacen los naufragios de sus amores,

timoneados por las estrellas fugaces.

Y el mañana llora en una jaula ciega

que desatará el terror

antes de que las cadenas se rompan bajo la llama del martillo

y el amor libere la oscuridad

y él se pierda en libertad

hacia la famosa luz desconocida del grande

y fabuloso Dios amado.

La oscuridad es un modo y la luz es un lugar,

el cielo que no fue

ni será es siempre cierto,

y, en ese vacío de zarzas,

pleno como las moras en el bosque

los muertos crecen para Su alegría.

Allí podría vagar desnudo

con los espíritus de la bahía con forma de herradura

o con los muertos en la playa de estrellas,

médula de águilas, raíces de ballenas

y huesos de gansos salvajes,

con el bendito Dios no nacido y su Espíritu,

y cada alma es Su sacerdote,

engañada y cantando en la iglesia del Cielo

en la nube temblando de paz,

pero la oscuridad es un largo camino.

Él, en la tierra de la noche, solo

con todo lo vivo, reza,

quien sabe de la agitación del viento arrojará

los huesos de las colinas

y los peñascos cercenados por la guadaña sangrarán, y las últimas

aguas furiosas hechas polvo patearán

mástiles y peces hacia las estrellas fugaces,

sin ninguna fe en Él

que es la luz del antiguo

y aireado Cielo donde las almas se vuelven salvajes

como caballos en la espuma:

oh, deja que me lamente a mi edad mediana junto a los relicarios

y los juramentos de las garzas druidas

del viaje a la ruina que debo emprender,

barcos del amanecer encallados,

sin embargo, aunque grite aun con mi lengua confusa,

cuento mis bendiciones en voz alta:

cuatro elementos y cinco

sentidos, el hombre un espíritu enamorado

enredándose en este limo enlazado

bienvenido sea el reino a su campana de nimbo

y las perdidas cúpulas iluminadas por la luna,

y el mar que esconde sus íntimos secretos

en lo profundo de estos negros huesos vulgares,

arrullando las órbitas en la carne de la concha,

y esta última bendición más,

cuanto más me acerco a la muerte, un hombre a través de sus cascos rotos,

cuanto más fuerte sale el sol

y el mar destartalado e incisivo se regocija;

y cada ola del camino

y cada vendaval que domino, el mundo todo entonces,

con fe más triunfante

que nunca desde que el mundo fue dicho,

da vueltas en su mañana de alabanza,

escucho las colinas que rebotan

criar alondras y reverdecer el marrón de las bayas

que caen y las alondras del rocío cantan

más alto esta primavera tronante, y ¡cuánto 

más cerca de los ángeles cabalgan las feroces islas de almas! Oh,

más santas que sus ojos,

y mis radiantes hombres ya no están solos

mientras yo navego hacia la muerte.

Dylan Thomas en Collected Poems [1934-1952]

Trad. Silvia Camerotto

Poem on His Birthday

In the mustard seed sun,

By full tilt river and switchback sea

Where the cormorants scud,

In his house on stilts high among beaks

And palavers of birds

This sandgrain day in the bent bay's grave

He celebrates and spurns

His driftwood thirty-fifth wind turned age;

Herons spire and spear.

Under and round him go

Flounders, gulls, on their cold, dying trails,

Doing what they are told,

Curlews aloud in the congered waves 

Work at their ways to death,

And the rhymer in the long tongued room,

Who tolls his birthday bell,

Toils towards the ambush of his wounds;

Herons, steeple stemmed, bless.

In the thistledown fall,

He sings towards anguish; finches fly

In the claw tracks of hawks

On a seizing sky; small fishes glide

Through wynds and shells of drowned

Ship towns to pastures of otters. He

In his slant, racking house

And the hewn coils of his trade perceives

Herons walk in their shroud,

The livelong river's robe

Of minnows wreathing around their prayer;

And far at sea he knows,

Who slaves to his crouched, eternal end

Under a serpent cloud,

Dolphins dive in their turnturtle dust,

The rippled seals streak down

To kill and their own tide daubing blood

Slides good in the sleek mouth.

In a cavernous, swung

Wave's silence, wept white angelus knells.

Thirty-five bells sing struck

On skull and scar where his loves lie wrecked,

Steered by the falling stars.

And to-morrow weeps in a blind cage

Terror will rage apart

Before chains break to a hammer flame

And love unbolts the dark

And freely he goes lost

In the unknown, famous light of great

And fabulous, dear God.

Dark is a way and light is a place,

Heaven that never was

Nor will be ever is always true,

And, in that brambled void,

Plenty as blackberries in the woods

The dead grow for His joy.

There he might wander bare

With the spirits of the horseshoe bay

Or the stars' seashore dead,

Marrow of eagles, the roots of whales

And wishbones of wild geese,

With blessed, unborn God and His Ghost,

And every soul His priest,

Gulled and chanter in young Heaven's fold

Be at cloud quaking peace,

But dark is a long way.

He, on the earth of the night, alone

With all the living, prays,

Who knows the rocketing wind will blow

The bones out of the hills,

And the scythed boulders bleed, and the last

Rage shattered waters kick

Masts and fishes to the still quick stars,

Faithlessly unto Him

Who is the light of old

And air shaped Heaven where souls grow wild

As horses in the foam:

Oh, let me midlife mourn by the shrined

And druid herons' vows

The voyage to ruin I must run,

Dawn ships clouted aground,

Yet, though I cry with tumbledown tongue,

Count my blessings aloud:

Four elements and five

Senses, and man a spirit in love

Tangling through this spun slime

To his nimbus bell cool kingdom come

And the lost, moonshine domes,

And the sea that hides his secret selves

Deep in its black, base bones,

Lulling of spheres in the seashell flesh,

And this last blessing most,

That the closer I move

To death, one man through his sundered hulks,

The louder the sun blooms

And the tusked, ramshackling sea exults;

And every wave of the way

And gale I tackle, the whole world then,

With more triumphant faith

Than ever was since the world was said,

Spins its morning of praise,

I hear the bouncing hills

Grow larked and greener at berry brown

Fall and the dew larks sing

Taller this thunderclap spring, and how

More spanned with angles ride

The mansouled fiery islands! Oh,

Holier then their eyes,

And my shining men no more alone

As I sail out to die.