He deseado irme lejos

del silbido de la mentira gastada 

y el incesante grito de los antiguos terrores 

haciéndose más terribles mientras el día 

camina sobre la loma hacia el insondable mar; 

he deseado irme lejos 

de las repeticiones de los saludos, 

porque hay fantasmas en el aire 

y ecos fantasmales en el papel, 

y el trueno de llamadas y notas.

He deseado apartarme pero he sentido miedo; 

alguna vida, aun no gastada, podría explotar 

saliendo de la patraña antigua que arde sobre los campos, 

y, restallando en el aire, dejarme medio ciego,

ni por el terror antiguo de la noche, 

sombrero que se aparta del pelo, 

labios en cucurucho sobre el receptor, 

caeré yo ante el plumaje de la muerte; 

por todo esto no me importaría morir, 

a medias convención y a medias mentira.