Gerda ha degli occhi azzurri che sembrano infiniti. Gerda è stato l'unico genitore di suo figlio, e per le sue figlie non ha potuto essere neppure quello. Mi racconta che i due gatti litigano e che deve dare da mangiare al maschio fuori dalla finestra. Le lascio spazio in quella stretta saletta piena di libri mentre il piattino con il cibo per il gatto le trema nella mano destra.
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La guardavano dall'alto e ridevano. Facce deformi e grottesche come le maschere di Ensor. Lei si svegliava madida di sudore nel piccolo letto della sua casatorre con la coperta patchwork di uncinetto. Non ricordava da quando aveva iniziato a fare quell'incubo, ma le sembrava di esserci nata insieme. Solo quando ebbe il coraggio di raccontarlo alla sorella ormai anziana che l'era venuta a trovare dall’America, scoprì la verità.
Non era un incubo, era realtà.
Ma nessuno aveva riso quando la bomba sganciata da un aereo aveva frantumato Il tetto della casa e scagliato la piccola Gerda fuori dal suo lettino di metallo giù giù in fondo alla tromba delle scale.
Anche le scale erano andate in pezzi e la famiglia spaventata aveva guardato verso il fondo dove si udiva, forte, il pianto della neonata.
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