Escritos

La risa explotó en las bocas hinchadas, ansiosas de escupir aquel invento que las alertadas mentes no habían desenmascarado a tiempo. La broma de inocentes se había consumado un año más. La apariencia había podido con los ojos, pero los corazones rebosaban satisfacción. Siguió la convivencia y, para general regocijo, esperaban, con el ingenio dispuesto, la próxima chanza.

En otra ocasión, también un Panadero amasó un muñeco de arcilla y le sopló un hálito de vida. Y el barro, mientras crecía y se multiplicaba, sintiéndose cada vez más y más hermoso, olvidó la belleza que encerraba. Así, halagando a sus sentidos, cada uno acabó por creerse lo más bonito del mundo.

Pronto, cual pavo real perdido entre sus plumas, el barro se borró en atavíos de sedas y brocados, de púrpuras y armiños, de alhajas y brillantes. Perdió la cordura en la embriaguez de perfumes y unturas. Apenas le quedaba de su ser la percha en que colgaba las galas ajenas que lucía. Pero se sentía feliz con cuanto poseía.

Mientras la construcción subía, fue creciendo también la complacencia de ver que otros fangos y limos se afanaban en trepar hasta su posición. Pronto se hizo presente el deseo de arrasar la edificación para volver a todos a la altura del mismo suelo. Los huecos botijos, redondos con la ira de su inferioridad, resonaban: ¡Muera Sansón con todos los filisteos!

Empezaba a existir el barro encumbrado y pagado de sí mismo y el lodo que anhelaba serlo. Y nadie parecía entender que ello no ayudaría a la felicidad. Alguien pediría a quien pidió y serviría a quien sirvió.

Y el tiempo, tozudo, construía la razón de la sin razón: “Más vale que muramos de pie antes de que vivamos de rodillas”. La soberbia, relegada a la vanidad y el orgullo, era el supremo argumento. Y al subirse los humos, las figurillas empezaron a conocerse como humanos.

Al Panadero, el cocido que horneaba ya le olía a chamusquina. Así que se dispuso a conocer las causas de tanto despropósito. Si Él los había hecho a todos iguales, ¿de dónde procedía la insensatez de creerse superiores los unos a los otros? ¿Por qué, despreciando lo precioso que es ser, perseguían cuanto pasa y se esfuma? ¿Por qué el desenfreno en que se ajaban y se destruían? ¿Por qué la eternidad cada día se hacía más pequeña en la precipitación de los cambios y las modas? ¿Por qué ayer es tan distinto a hoy e imposible de reconocer mañana? ¿Por qué al amor, la lealtad y la moderación los devora la lujuria, la ira y la gula? Quería repuestas a tanto porqué y a muchos más.

Y el Panadero sintió ganas de deshacer su obra. Y mientras atizaba el fuego, sin queriendo, precipitó sobre aquella generación una lluvia de candentes cenizas que abrasaron el barro perpetuando en sal y yeso su ceguera.

Las criaturas se hallaron inmortalizadas en la blandura de la piedra. Y erigieron mudos monumentos a la flaqueza de memoria para cosificar, con razón o sin ella, a quienes les apeteciera. Y, así, tenían la cal de una gloria de “quita y pon” y la arena de satisfacer la ira que, un día sí y otro también, da gusto a la piqueta y al derribo. Y se alegraron.

Esta vez el Panadero pensó:
- Tal vez esto suceda porque yo estoy demasiado encima de ellos. Puesto que los he amasado con cariño y les he soplado vida libre, voy a dejarlos ir y, quizás, dejados de mi mano providente, a su albedrío, aprendan a caminar con la fuerza interior que les soplé.

Los miró un instante. Se acarició la barbilla. Dudó y, recuperando el buen humor, se dijo:
- No obstante, conviene que les cante las cuarenta. Aunque, tal vez, dada su total falta de memoria, con hacerles recordar las diez de últimas sea suficiente.

El Panadero se alarmó y dio en preocuparse. Aquellos cacharros insensatos y soberbios eran capaces de torcer el destino de felicidad para el que los había hecho. En su loco atrevimiento parecían dispuestos a hacérselas purgar. No sólo construían minuciosamente su infelicidad, sino que se aventuraban a amenazar a su propio creador. El monstruo de la apariencia ejercía su reinado en paz mientras humanos y dioses estaban placenteramente sujetos a su servidumbre.

Aún estaba a tiempo de destruirlos. El Panadero, por su natural, no se inclinaba a la violencia, todo lo contrario, era lento a la ira. Así que decidió embarrarse. Y, dicho y hecho, tras pedir consentimiento, se sirvió de una de sus propias criaturas para ser uno más de los individuos de lodo.

Para colmo no cumplía los requisitos sociales de los inaguantables: No era rico; no se le conocía una casa o un mal piso; ni era poderoso y andaba con la banda de los doce, que no siempre le acompañaban; ni siquiera era sabio, aunque contaba maravillosamente cuentos como el del amo de la viña o el de cierto hijo pródigo. Apenas era un mago chapucero que multiplicaba panes y peces sin mesura, como para tirar doce cestos de sobras; que andaba sobre las aguas de una tormenta, sin ninguna necesidad; que devolvía la vista a un ciego, sin ninguna elegancia, haciendo una pelotilla con un escupitajo y polvo. Además, no ocultaba que le gustaba andar con pobres, pecadores y gente de mala vida. Así que, era lógico, vino a los suyos y los suyos no le recibieron. Estaba de sobra. O se presentó demasiado tarde o era la piedra de escándalo.

Al Pandero, la breve paz del sepulcro, le fue suficiente para probar la débil fe de quienes no habían renunciado todavía a estar de su parte. Era necesario que resucitara y resucitó para que triunfara la vida sobre la materia. Estuvo entre los suyos lo imprescindible para confirmar que vivía, que había triunfado de la muerte. Pero también para reprochar la incredulidad y garantizar una gozosa vida sin fin y prometer que enviaría su espíritu. Y se retiró prudentemente.