Embedded Files
Сергей Степанов: "Поэзия – это всего-навсего запредельные поиски смысла..."
Сергей Степанов: "Поэзия – это всего-навсего запредельные поиски смысла..."
"Остров сновидений" Сергея Степанова – и жизнерадостная, и печальная хроника человеческих иллюзий языком поэзии
"Остров сновидений" Сергея Степанова – и жизнерадостная, и печальная хроника человеческих иллюзий языком поэзии
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений" – через познание себя к постижению мира: поэзия как путеводная нить к совершенству!..
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений" – через познание себя к постижению мира: поэзия как путеводная нить к совершенству!..
Сборник Сергея Степанова "Остров сновидений" – яркая и увлекательная книга, побуждающая поскорее оставить все дела и уютно устроиться в мягком глубоком кресле, чтобы в размышлениях о сокровенном побыть наедине с собственной душой. И познать подлинную радость Бытия среди потрясений извечно суетного мира...
Поэзия Сергея Степанова: это и свежесть поэтического почерка, и лирическое звучание, и самоирония, и отсвет непростых раздумий о жизни и человеческом предназначении, и разнообразный диапазон тем, и, прежде всего, доверительный разговор с современником о самом важном... Читаем.
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Лучшие книги Сергея Степанова: вот это – подарок!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Любимые книги Сергея Степанова – любимым!..
Категория: Книги. Автор: Сергей Степанов, поэт. Название: Остров сновидений / Island of Dreams by Sergey Stepanov, Russian poet. ISBN 9781310243745, ISBN 9781312514959, ISBN 9781312914780, ISBN 1310243743. Страниц: 161. Жанр: Стихи, Стихотворения, Поэзия. Издатель: Сергей Степанов, все права защищены. Год издания: 12 Сент. 2014. Язык: Русский. Страна: США, Германия.
Category: Book. Title: Island of Dreams. Author: Sergey Stepanov. ISBN 9781310243745, ISBN 9781312514959, ISBN 9781312914780, ISBN 1310243743. Publisher: Sergey Stepanov. Printed in the USA / Germany: September 12, 2014.
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений", 2014 год (фрагмент):
Книга Сергея Степанова "Остров сновидений", 2014 год (фрагмент):
ПРОБЕЛ
Вбиваю буквы сгустком Бытия.
Костры сожгли, что писано не нами…
В зазоре строк зажаты ты и я
с охрипшими от жизни голосами.
Не избежать ненужных слов и дел.
И между строфами усталость как пробел.
Не промолчать. Не ждать. Не лгать. Не позабыть,
пока дан выбор – быть или не быть!..
ОДИНОЧЕСТВО
Это так чертовски больно…
Бодро выходить на сцену.
Улыбаться в зал, кулисы.
Уверять, что ты живой…
Делать вид, что жизнь привольна.
Мол, любимчик Мельпомены…
Только к черту бенефисы!
Прогорел театр мой.
…Сам себе давно противен,
словно чистый лист в конверте,
со всех ног бегу из рая, –
на подмостках счастья нет.
Одинокой героиней
вам блистать в дивертисменте.
И, овации срывая,
сердцем помнить наш дуэт.
ПРОЩАНИЕ
Татьяне Черниговской,
профессору СПбГУ
Ты едва узнал, каков ты есть,
а уже грядет пора присесть
пред дорогой дальней. На века
расстаемся с миром мы…
Пока!
ТАЙНОЕ
Отсутствие ума необъяснимо,
но предсказуемо: на миллион парсек
ни вдохновенья, ни прозрений. Мнимо
Бог уравнял всех, глупостью навек
отметив род людской. Невыносимо
глядеть на мир, где нет уж никого…
Отсутствие ума необъяснимо!
И приговор – присутствие его.
ВЧЕРА
Ночь в окне, а в ночи все то же:
глупо звезды торчат во мгле…
Я вчера получил по роже
от товарищей по Земле.
Мы сидели, негромко пили
на Остоженке в кабаке.
Разговаривали. Или
стекленели душой в тоске.
Вдруг зашел разговор о мире,
смысле жизни. Вере. Любви…
Я сказал им, чтобы валили
с крутобокой моей Земли!..
Знайте, ей человек не хозяин.
Здесь он временно, только гость!
Не понравилось… Костя, наш парень,
поперхнулся – попалась кость.
И вскричал: "Здесь я сам решаю,
что мне делать и как мне быть!.."
Я спросил у гарсона чаю:
чтоб горячим был, – поостыть.
Но наш парень уже завелся.
Громыхал кулаком по столу.
…Эх, уйти бы домой околицей,
все равно я вас не пройму!..
Мы сцепились. Одно и то же…
Муть окна и графин на столе.
…Я вчера отхватил по роже
от товарищей по Земле.
МОЛИТВА
Возжелай, Жизнодавче, ми в стадо твое
песней, славящей Бытие!..
АЗИЯТ
Долой комфорт, даешь души пространство…
Пусть сердце душит скуки благодать,
но жив еще священный дух бунтарства –
из точки "Аз" прорвусь я в точку "Ять"!..
Я подстрекатель новых чувств и мыслей.
Шестое чувство пройдено на раз.
Ищу седьмое… Только б не зависли
все шесть, дарованных мне в точке "Аз".
Седьмое только мной вообразимо…
В предчувствии преследую мечту.
Невыразимое невыразимо.
Я в точке "Ять" седьмое обрету!
Я азият, я – Аз и Ять исконно.
Пространство, Время – только словеса!
Седьмое чувство выведет из комы.
И приведет меня на небеса.
Я есмь!.. Я "Аз" и "Ять" навеки
сомкну собой и мыслью обниму.
И докажу, что в каждом человеке
есть чувство, не известное ему.
К МОТЫЛЬКУ
Ты под замок взял ум, язык!..
И смыслы, – как изгнанники…
И мозг притих. И, будто крик,
молчание органики.
Мы подчинились языку.
Его изверт известен нам.
Господь смеется: мотыльку
огонь свечи желанной дан.
НАКАНУНЕ
Выпью чаю, – полегчает
на душе до февраля.
В январе меня качает
щебетаньем снегиря.
И под стон несносной вьюги,
что шаманит за окном,
брошу творчества потуги.
И забудусь зимним сном.
Вновь ворвусь в февраль. Растроган.
Вдохновлен. Навеселе…
На Руси поэтов много.
Только мало в феврале.
После Масленицы прыткой,
средь блинов с икрой созрев,
встречу я весну улыбкой,
снегирем ее воспев.
Жертва зимней катастрофы,
только зазвенят ручьи,
подниму с прогалин строфы.
В этот час они ничьи.
В мае жаворонком резво
в синеву небес взлечу…
А под злым январским небом
петь не стану. Не хочу.
КОГДА БЫ Я…
Когда б я мог, как Бог, единым взором
окинуть Мир в единый сей момент, –
пришел бы в ужас, обуян простором.
И попросил… прикрыть эксперимент.
Бог не согласен будет, это ясно.
И, чтоб не тратить силы и огня
на проясненье замысла напрасно,
прикроет вмиг… эксперимент меня.
Пусть человек – ошибка из ошибок,
Творцу не жаль потраченного дня.
В попытке избежать подобных сшибок,
в других мирах размножит Он меня.
Меж звезд давно расставлены акценты.
Случилось все, что будет за века…
Историей затерты прецеденты,
как Homo смысл искал у камелька.
Да, копий наштамповано немало…
Еще добавить могут. А пока
ищите. И обрящете лекало –
с копьем в руке, с огнем на мотылька!
Звероподобен человека норов…
Творцу подобен! – лирики твердят.
И только мы с Ним, Мир окинув взором,
прознали, что в галактиках творят…
Когда бы я… – изгнал бы нас с позором
с планеты этой, где цвел райский сад!
Но, милосердный, отобрал топор Он,
меня изгнав в который раз подряд.
Вновь появлюсь я, в дальней из галактик.
Воспряну духом. И опять к Нему –
с вопросом вечным из духовных практик:
когда, зачем, кому и почему?..
Он не ответит, знаю. Нет в том смысла:
так много копий, и вопрос не прост…
И спрячет лик свой в запредельных числах.
Мол, хочешь знать, – бозон поймай за хвост.
И я не прост: в секунду не отстану.
И буду вычислять и гомонить.
Пусть кванты я попутаю с нулями,
но докопаюсь, где тот кварк зарыт.
И предъявлю его: глядите, вот он!
И вздрогнет Он, свой замысел тая…
И ниц паду я, воспарив к высотам.
И не посмеет Он изгнать меня.
ПАМЯТИ ПОЭТА
Изящность слога я мешаю с мыслью.
И кашицу готовлю вам, потомки! –
под нос себе бурчал поэт. И соус смысла
спешил приперчить рифмой острой, громкой…
А можно так… Строка его исканий
летит стрелой и метит по мишени
умов грядущих. Чуждый притязаний
на славу шумную, поэт лишений
дитя при жизни… Кладезь откровений
ему открыт. Пусть крутит в рог бараний
судьба безжалостно, полночных бдений
не променяет он на то, что манит
так современников: себе наживы
не ищет он на горестях другого.
И счастлив тем, что чувства в сердце живы,
и совесть не разменяна на слово.
Творца миров вниманьем одаренный,
он сам творец Пространства и Времен.
И, современниками вскользь прочтенный,
потомками на славу вознесен.
КАЛАЧ
Мир так непрочен.
В кварки искрошен.
Я так неточен.
В мир сей не прошен,
напрочь испорчен
тем, что просрочен.
Как я взъерошен,
Музою брошен!..
Скукою грешен.
И театрален.
Явно неспешен.
Вечно вульгарен.
Скручен. И сверчен
в калач.
Истошен.
Все нипочем.
…Хоть плачь.
Брошен!..
УХОЖУ
У меня затяжная депрессия.
Лиц безрадостная процессия
смрад дыханья таит у дверей,
утирая потоки соплей.
Лицемеры.
Жаль, нет вам меры.
От рождения во вранье,
стелет ложь воронье
по мне.
Не снимая на входе сандалии,
языками ворочает в глотке,
в жажде водки.
Падали ожидали!
Не дали?..
Я уже вдали от себя.
Распрощался навек, не скорбя.
Ухожу, по лучу скользя.
Не оглядываюсь.
Нельзя.
ХОРОВОДНАЯ
Музыканты дуют щеки,
извлекая дух высокий.
Ритмы музыки быстры.
И слышны за три версты.
Под оркестр своей природы
хороводим дни и годы.
И под песни горних сфер
ропщем, что тяжел удел.
Дан ли ад нам, ждет ли рай,
громче, музыка, играй!..
В мир загробной тишины
пусть сойдем под грохот мы.
Комьев ритм проводит ящик.
Все земное преходяще.
Мы отпели. Нас отпели.
Крест поставили у ели…
Колокола стихнет стон
в протяженности Времен.
Перезвон бокалов ломок –
не помянет нас потомок.
Дух пространства дует щеки,
разрывая тьму на клоки.
Ритмы Времени быстры,
иглы Бытия остры.
Мир кружит в веселом танце.
Бог смеется: вот засранцы!..
Только я грущу о том,
что покину отчий дом.
АМФОРА
Как же банально быть человеком!..
С паспортом. Родиной. Скошенным ртом.
Топкой душой. Этаким имяреком.
Марионеткой. И недомерком.
Пронумерованным башмаком.
Воин отважный, так ли уж важно
след свой в истории высечь мечом!..
Вся процедура давно отлажена.
На небесах нет суда присяжных.
Нас приговаривают живьем.
Все поглощает тьма вековая.
Души для Бога – что сладкая сыть.
Амфора – тело мое. Спасая,
вынесла дева его из Рая…
Да, человеком банально быть!..
ОЧИ НОЧИ
Приходили ночи белые
в квартал красных фонарей.
Растворяли окна серые
в сумерки души твоей.
Ты примерила все белое.
Красным глазом тлел нагар.
…И лицо висело серое
в отражении зеркал.
В САДУ
– Словно птичья трель, любовь чудесна!
Как она причудлива, странна…
Неужели вам не интересно?
Или не звенит уже струна?..
Катя заразительно хохочет.
Ей одиннадцать. Сорвав цветочек,
помещает мне его в петличку,
среди клумб порхая, будто птичка.
– Скучно, грустно, да и бесполезно
размышлять о странностях любви.
Богу, Катя, все о нас известно,
лишь в садах судачат соловьи…
– Соловей нам послан для услады,
когда мы любовной неге рады.
Без любви и он трещать расхочет! –
Катя заразительно хохочет…
ПЫЛЬ
К чему спешить? Везде нам мир.
Мы дети звезд. И звездной пыли
нам не отмыть. И свой клавир
Господь составил не для лиры.
Звучать обязан человек,
как ни был бы безумен век.
Сдержи свой голос до поры.
А зазвучит, – прими дары.
Да испытания в ненастье.
Да сушь и дождь. И боль. И счастье.
И жизнь благодари за то,
что был озвучен средь Ничто.
КОНТИНУУМ CONIUM *
Болиголов пятнистый,
славу тебе пою!..
Ты переход пречистый
в новую жизнь мою.
Разум размером с атом
дан нам. И жизнь горька.
Я обнимусь с Сократом
там, где шумят века!..
* Conium maculatum (латин.) – болиголов пятнистый, травянистое растение, настоем которого, по современным представлениям, был отравлен Сократ (Прим. авт.).
РУСЬ
Кто чувъствии душевными благопотребен есть,
Тому и честь.
***
Немного мелочи в кармане,
и ты уже почти король.
А кто-то скажет: оборванец,
играющий чужую роль.
Ну, а кому-то, может статься,
кто Мельпоменой увлечен,
предстанет образ Розенкранца –
мерзавца тех еще времен.
Уймитесь, тени! Я ли гений…
И ваш театр – не по мне.
Быть иль не быть? – вопрос не мнений,
а выбора наедине.
И меди звон в моем кармане –
всего лишь прозы скучный слог.
Ее я возложу на длани,
что с паперти к нам тянет Бог.
***
Я – остров сновидений.
Архипелаг сует.
Мои проливы – тени,
а мысы – знаки бед.
Я бухта гулких смыслов.
И отмель тонких чувств.
Залив из афоризмов.
И волнорез искусств.
И берег намерений
превратностей прибой
штурмует. И сомнений
риф пенится волной.
Атолл моих мечтаний
затерян средь морей.
Прилив ночных исканий
сменяют штили дней.
И бриз сминает гребни
и впадины из лет.
И я б воззвал в молебне,
да только веры нет.
И в гавани печали
мой высится маяк.
Давно пора отчалить.
Да вырвать якорь как…
Copyright © 2014 Степанов С.
Иллюзии - наша победа над реальностью, иллюзии - наша беда... Читать! Олег Брусков, Свердловская область.
– И что?
– И что?
– Свалилась в обморок!..
– Свалилась в обморок!..
Поэт Сергей Степанов: "Иные книги будто во рту тают!.."
Поэт Сергей Степанов: "Иные книги будто во рту тают!.."
Книги Сергея Степанова... Как будто других нет!
Книги Сергея Степанова... Как будто других нет!
На официальном сайте поэта книги Сергея Степанова в выражениях не стесняются!..
Инсайд-информация.
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Поэт Сергей Степанов – история жизни
Однажды поэт Степанов взобрался на вершину самомнения. Ну, вот я и на крыше мира!.. – победно огляделся поэт.
Однажды поэт Степанов взобрался на вершину самомнения. Ну, вот я и на крыше мира!.. – победно огляделся поэт.
Google Sites
Report abuse