In einer Zeit kirchlicher Erneuerung durfte die neue St.-Michaels-Gemeinde am 29. September 1963 - am Tage der Eröffnung der 2. Session des II. Vatikanischen Konzils - in ihre neue Kirche einziehen.

Die Michaelsgemeinde fusionierte 2010 zur Seelsorgeeinheit Phillip Neri. Seit 2015 gehört die Kirche nun zur Stadtkirche Heidelberg-Eppelheim.

Zum 1. August 2025 übergibt die römisch katholische Kirchengemeinde das Kirchengebäude St. Michael mit Grundstück an

die evangelisch freikirchliche Gemeinde

Mosaik - Kirche für Heidelberg e.V.

(https://www.mosaik-heidelberg.de/#wer-sind-wir)

Wir freuen uns über alle Freunde der Michaelskirche, die sich auch bei dem neuen Eigentümer für den weiteren Erhalt unserer schönen Kirche einsetzen.

Hierzu wurde 2011 der Verein "Michaelskirche Heidelberg e.V." gegründet, der für diese Seite verantwortlich zeichnet.

Nachstehend wollen wir unsere Kirche vorstellen und über unsere Bemühungen um den Erhalt des Gotteshauses berichten.

Diese Seite soll die Chronik der St. Michaelsgemeinde zeigen und ein Forum aller Interessierten an diesem einzigartigen Kulturgut werden.

Kirche St. Michael - Gemeinde St. Michael

von Walter Westermann

Willkommen

Kirche St. Michael Heidelberg (Südstadt) aktiv mitgestalten!

Als ich vor vielen Jahren zum ersten Male die Kirche St. Michael betrat, die mir künftig Pfarrkirche sein sollte, erfüllte mich hoffnungsvolle Freude: Hier kann ich beten, hier kann ich Gemeinde finden, hier Gottesdienst feiern! Nüchtern betrachtet, war das ein Vorurteil; wenigstens ein Stück weit: Damit ich Gemeinde finden könne, muß sie vorzufinden sein, muß es sie geben. Und was bleibt vom Gottesdienst, wenn ich keine Gemeinde finde, mit der, in der ich ihn feiern kann? Vorurteil also! Oder doch nicht so ganz ?

Wenn der Anblick des Kirchenraumes solches in mir auslösen konnte, sollte er es dann in anderen nicht auch vermögen? Er spricht doch, gerade in seiner Schmucklosigkeit, eine starke Sprache! Und zum anderen: Welcher Geist muß dort wehen, wo man zu einer solchen Kirche ja sagt!

Was aber ist es denn nun um diese Kirche? Wo spricht sie denn? Wie spricht sie? Trete ich denn wieder ein, wie wir es allsonntäglich tun, wenn wir zur Feier der Eucharistie gekommen sind! Trete ich ein durch dieses schwere Portal wie andere durch jenes dort drüben: wie auf Strahlen geleitet zu der Mitte, auf die sie bezogen sind.

Ich bleibe stehen. Nein, ich muß den Blick nicht schweifen lassen. Der Raum öffnet sich mir in seiner Ganzheit und Geschlossenheit auf einmal.

Nicht prüfend umherblicken, wohl aber einen Augenblick verweilen, das muß ich. Weit, licht und leicht liegt alles vor mir. Auch leicht? Ja, trotz der wuchtigen Wände gegenüber. Denn er wirkt dynamisch; der Zusammenklang der einzelnen Bauglieder bringt in Bewegung. Ich fühle mich nach vorn und hinaufgezogen.

Weitgespannt, kühn laufen an der Decke fünf Unterzüge in ansteigender Schräge auf die gegenüberliegende Ecke und also aufeinander zu und vereinigen sich dort an der höchsten Stelle. Die den Winkel bildenden und dort den Raum begrenzenden Wände verengen diesen nicht etwa, sie verleihen aber dem Ort, den sie umschließen, Gewicht, so wie es ihm gemäß ist, dem Brennpunkt eines jeden Kirchenraumes - dem Ort des Altars.

Ihn umfangen sie, und wie ausgebreitete Arme öffnen sie ihn zugleich für hereinströmendes Licht und herandrängendes Leben.

Das Licht kommt herein durch die raumhohen, zurückhaltend bunt verglasten Fenster im geweiteten Teil des Raumes und wird durch die auf den Altarraum gerichteten lamellenartigen Rippen dorthin gelenkt - und zum Altarraum gelenkt und geführt wird auf den Gängen zwischen den Bankreihen, auch das durch die weit auseinanderliegenden Portale hereinströmende Leben.

Ich trete näher, lasse mich, für eine kleine Weile wenigstens, nieder in der hintersten Bank. Und nun lösen sich die Einzelheiten aus dem bisher eher geschlossenen Gesamteindruck heraus und werden mir bewußt. Wieder ist mein Blick nach oben gewandert und gleitet an einem der mächtigen Unterzüge entlang wie an der Schiene einer Magnetbahn. Der Vergleich erscheint mir zu technisch, zu profan; eine andere Vorstellung stellt sich ein, die querlaufenden Rippen einbeziehend: Leiter, Jakobsleiter, Leiter zum Himmel.

"Hinauf, mein Gott, zu dir", will es mich erfüllen, als mein wandernder Blick sich der Höhe dort vorne nähert. Allein dort oben findet das Auge nichts als ein Rund, das die Unterzüge aufnimmt und in sich vereint, und in der Vertikalen, den Winkel der Wände brechend, ein in diesem Augenblick merkwürdig klein wirkendes Wandstück, Beton. Nichts, das den Höhenflug meines Gefühls aufnehmen könnte und ankommen ließe - nichts, das auf die göttliche Majestät des Allerhöchsten verwiese.

So lasse ich, ein wenig ernüchtert. den Blick weiterwandern die in zweimal zwölf Bänder gegliederte Querwand hinunter bis dorthin, wo ihre Vertikale unterbrochen ist durch zwei querliegende, mit Scheiben besetzte Felder, und er an der einen Scheibe innehält, die, etwas erhöht in der Mitte angeordnet, die anderen zu verbinden, ja auf sich zu beziehen scheint. Nun wandelt und vertieft sich das Blicken vollends und wird zum Schauen: nicht Scheiben (es sind ja deren zweimal sechs und darunter die Apostelkerzen), nicht Scheiben also, sondern Teller.

Hier also findet die Ernüchterung von soeben ihre Antwort: Nicht oben in irgendweIchen Höhen geschieht das Eigentliche hier wie allerorten: Er ist zu uns gekommen, hat uns sein Mahl bereitet und ist in ihm bei uns geblieben, handgreiflich und doch unbegreifbar.

Alles erfaßt nun der schauende Blick in einem: den Altartisch für unsere Mahlfeier und die Teller, die an den Ursprung erinnern, an das Letzte Abendmahl, das zugleich ein erstes war; dazu den Ambo - Tisch des Wortes - und über allem den unvergleichlichen Gastgeber; unvergleichlich, weil er sich im Mahl so unüberbietbar hingeben und mitteilen will. Aufgehängt und schwebend zugleich findet ihn mein Auge - aufgehängt am Kreuz und doch schon über Fesseln und Schmerzen erhöht; schwebend und mit gelösten Händen, die er einladend ausgebreitet hat: kommt, ihr Gesegneten meines Vaters, zu mir, zum Mahl, das euch bereitet ist hier bei euch, für euch, zu dieser Stunde!

Das holt mich aus dem betrachtenden Verweilen heraus. Es hat ja auch zu leben begonnen um mich herum. Neben mir kommen sie herein und drüben, eine lange Bank weit entfernt. Sie gehen nach vorne und nähern sich einander, je näher sie dem Altar kommen. Und so erhebe ich ich mich und gehe mit ihnen nach vorne und zu ihnen, finde meinen Platz neben ihnen, zwischen ihnen, bei ihnen, wie sie sich - die Ordnung der Bänke ermöglicht es - um den Altar versammeln, ja, zusammen mit Priester und Messdienern auf der Priesterbank um den Altar herum.

Und nun feiern wir, feiern gemeinsam! Jetzt noch wie in einem großen Kreis um den Altar als Mittelpunkt; dann, als der Priester an den Altar herangetreten ist, wie in einer großen Ellipse zusammengehalten, den Altar, Christus als unseren Bruder einbezogen in die elliptische Bahn; einbezogen - mit uns, und doch als Schwebender darüber. Wir feiern so in augenscheinlicher Gemeinschaft, feiern Gemeinschaft miteinander und mit ihm, dem anwesenden Herrn, der uns erst wirklich eins werden läßt. Wir feiern Gemeinschaft, empfangen Gemeinschaft, geben Gemeinschaft - am dichtesten, innigsten dort, wo wir, den Altar umstehend, neben der Schwester, dem Bruder und gemeinsam mit ihr, mit ihm die eucharistische Speise empfangen: Kommunion.

Ehe ich mich umwende, um zurückzukehren in meine Bank, erhebe ich die Augen noch einmal zum Bildnis - und seltsam, die Arme, die ich soeben noch einladend ausgebreitet empfand, sie scheinen anderes zu sagen. Noch erkenne ich nicht, was es sei; ich muß ja zurücktreten für die, die warten. Wieder an meinem Platz, sehe ich sie, die vielen, die mit mir zum Mahl gekommen sind. Teils kenne ich sie, teils nicht; über alle darf ich mich freuen. Indem ich sie zu den Bänken zurückkehren sehe, meine ich nun auch die veränderte Geste des Christus am Kreuz zu verstehen.

Segen und Sendungsruf des "Geher hin in Frieden!" (missa est) bestätigen es vollends: Ich war eingeladen, mich erfüllen und stärken zu lassen in der und durch die Gemeinschaft des Mahles, des Friedens neu gewiß zu werden. Nun soll mein Weg wieder hinausführen, Frieden zu bringen.

Und so mache ich mich auf den Weg. Das Festgefügte im Rücken, wende ich mich dem Offenen zu, das, in seiner Verglasung, nun auch Zerbrechlichkeit und Gebrechlichkeit anzeigt.

Ich erblicke die fünf Säulen. Dem niedrigen Ende zu stützen und tragen sie die Unterzüge. (Am anderen, oberen Ende bedarf es ihrer nicht.) Wer trägt das schützende Dach, das Kirche erst zum bergenden Raum werden läßt, wer trägt es hier unten? Auch ich ein Stück Säule?

Noch einmal halte ich inne und blicke zurück. Die Höhe vorne, die zuvor so leer angemutet hat, sie scheint nun nicht mehr leer zu sein, auch wenn das Auge dort nichts Besonderes gewahrt. Schwingt es nicht wie in weitem Bogen vom Christus nach oben ("Wer mich sieht, sieht den, der mich gesandt hat", Joh. 12,45) und zurück - und weiter. zu mir her und hinaus. Gehen nicht die Züge, die mich zuvor hinaufgeführt haben, von dem sonnengleichen Rund wie Strahlen aus? Für das Auge enden sie an den die Rückseite begrenzenden Wänden. Wir aber gehen hinaus durch deren Pforten!

Endgültig zum Gehen gewandt, strebe ich dem Ausgang zu - und erblicke das Licht im Gitter der Kapelle: Dem Draußen, dem Alltag zugewandt, laßt ihr mich nicht hinter euch, laßt ihr mich nicht zurück! Geht - ite, missa est - ihr seid gesendet!

Nehmt meinen Frieden mit, tragt ihn hinaus. Und ich werde mit euch sein.

Walter Westermann