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¿Qué haces aquí, Poema?
¿Te escondes, o te esconden?
¿El poema es un astro
condenado a un rincón,
un artista del hambre
en tiempos de miseria?
Apretado entre prosas,
anuncios, obituarios,
saldos, liquidaciones,
análisis de costos,
cuadros de situación,
vaticinios y encuestas,
¿el poema aún respira,
muestra signos de vida?
El Poema es un astro
que acaso se extinguió,
cuya luz fue extraviada
hace tiempo, bien lejos.
Y estas son sus pavesas
confinadas a un diario.
“Puedo ser el poema
pero no la Poesía.”
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