La media muerte,

amamantada con nuestra vida,

yacía verdadera como imagen de ceniza a nuestro alrededor —

también nosotros

bebíamos todavía, almas entrecruzadas, dos puñales,

cosidos a piedras del cielo, nacidos de sangre de palabra

en el lecho de la noche,

crecimos

más y más, entrelazados, no

había ya nombre para

lo que nos movía (¿una de las treinta-

y-cuantas

era mi sombra viva,

que trepó por la escalera del delirio hacia ti?)

una torre

construyose la Media hacia el Adónde,

un Hradschin*

de puro No-de-alquimista,

hebreo-de-hueso,

en esperma molido,

escurría por el reloj de arena

que atravesamos nadando, dos sueños ahora, resonando

contra el tiempo, en las plazas.

*Castillo de Praga (N. del T.)