L'Acropoli di Atene e il Partenone - Preghiera sull'Acropoli - (Ernest Renan 1865 - Traduzione in italiano)
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Preghiera sull'Acropoli - (Ernest Renan 1865 - Traduzione in italiano)
“O nobiltà! O bellezza semplice e vera! Dea la cui adorazione significa ragione e saggezza, tu il cui tempio è un'eterna lezione di coscienza e sincerità, arrivo tardi alla soglia dei tuoi misteri; Porto molto rimorso al tuo altare. Per trovarti, mi ci sono volute infinite ricerche. L'iniziazione che hai conferito al nascente ateniese con un sorriso, l'ho conquistata a forza di riflessione, a costo di lunghi sforzi. " Sono nato, una dea dagli occhi azzurri, da genitori barbari, tra i bravi e virtuosi Cimmeri che vivono sul bordo di un mare oscuro, irti di rocce, sempre battuti dalle tempeste. Quasi non conosci il sole lì; i fiori sono muschi, alghe e conchiglie colorate che si trovano sul fondo di baie solitarie. Lì le nuvole appaiono incolori e persino la gioia è un po 'triste; ma le fontane di acqua fredda emanano dalla roccia, e gli occhi delle ragazze lì sono come quelle fontane verdi dove, su uno sfondo di erba ondulata, si riflette il cielo.
I miei padri, per quanto possiamo ascendere, erano dedicati a navigazioni lontane, in mare che i vostri Argonauti non conoscevano. Ho sentito, quando ero giovane, le canzoni dei viaggi polari; Mi ero cullato nel ricordare il ghiaccio fluttuante, i mari nebbiosi come il latte, le isole popolate da uccelli che cantano alle loro ore e che, prendendo il volo insieme, oscurano il cielo.
I sacerdoti di un culto straniero, che provenivano dai siriani della Palestina, si occuparono di allevarmi. Questi sacerdoti erano saggi e santi. Mi hanno insegnato le lunghe storie di Cronos, che ha creato il mondo, e di suo figlio, che si dice abbia viaggiato sulla terra. I loro templi sono tre volte più alti dei tuoi, oh Euritmia, e come foreste; solo loro non sono solidi; cadono in rovina dopo cinque o seicento anni; queste sono le fantasie dei barbari, che immaginano che possiamo fare qualcosa di buono al di fuori delle regole che hai rintracciato al tuo ispirato, oh ragione. Ma questi templi mi fecero piacere; Non avevo studiato la tua arte divina; Ho trovato dio lì. Cantavano inni che ancora ricordo: "Ave, stella del mare, ... regina di coloro che gemono in questa valle di lacrime". Oppure: "rosa mistica, torre d'avorio, casa d'oro, stella del mattino ..."
Qui, dea, quando ricordo queste canzoni, il mio cuore si scioglie, divento quasi apostata. Perdonami questo ridicolo; non puoi immaginare il fascino che i maghi barbari hanno messo in questi versetti e quanto mi costa seguire la ragione piuttosto nuda.
E poi se solo sapessi quanto è diventato difficile servirti! Tutta la nobiltà è scomparsa. Gli Sciti conquistarono il mondo. Non esiste più una repubblica di uomini liberi; ci sono solo re nati di sangue pesante, maestà a cui sorrideresti. Pesanti iperboreani chiamano leggero chi ti serve ... una formidabile pambéotie, una lega di tutte le assurdità, diffonde nel mondo una copertura di piombo, sotto la quale si soffoca. Anche quelli che ti onorano, devono compatirti! Ti ricordi quel caledoniano che, cinquant'anni fa, ha demolito il tuo tempio con un martello per portarlo a Thule?
Così fanno tutti ... Ho scritto, secondo alcune delle regole che ti piacciono, o Theoneo, la vita del giovane dio che ho servito nella mia infanzia; mi trattano come un Evhemere; mi scrivono per chiedermi quale obiettivo ho proposto; stimano solo ciò che serve a rendere feconde le loro tavole di trapeziti. E perché scriviamo la vita degli dei, o paradiso! Se non per far amare il divino che era in loro e per mostrare che questo divino vive ancora e vivrà eternamente nel cuore dell'umanità?
Ricordi quel giorno, sotto l'Arcontato di Dionisodoro, quando un brutto piccolo ebreo, che parlava il greco dei siriani, venne qui, camminò attraverso le tue corti senza capirti, leggi le tue iscrizioni tutte sbagliate e pensavi di trovare un altare nel tuo recinto? dedicato a un dio che sarebbe il dio sconosciuto. bene, questo piccolo ebreo lo vinse; per mille anni sei stato chiamato un idolo, o verità; per mille anni il mondo è stato un deserto in cui non è spuntato nessun fiore. Durante questo periodo taci, o Salpinx, tromba di pensiero. Dea dell'ordine, immagine della stabilità celeste, eravamo colpevoli di amarti, e oggi che a forza di lavoro coscienzioso siamo riusciti ad avvicinarci a te, siamo accusati di aver commesso un crimine contro lo spirito umano rompendo le catene di cui Platone aveva fatto a meno.
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Tu solo sei giovane, o Cora; tu solo sei puro, o vergine; tu solo sei in salute, o Hygeia; tu solo sei forte, oh vittoria. Le città, le tieni, o Promachos; hai quello che serve di marzo, o Aréa; la pace è il tuo obiettivo, o pacifico. Legislatore, fonte di giuste costituzioni; democrazia, tu il cui dogma fondamentale è che tutto il bene viene dal popolo e che, ovunque non ci sia gente che nutra e ispiri genio, non c'è nulla che ci insegni ad estrarre il diamante dal folle impure. Provvidenza di Giove, divina lavoratrice, madre di tutto il settore, protettrice del lavoro, o Ergané, tu che fai la nobiltà dell'operaio civile e lo metti tanto al di sopra del pigro scitico; saggezza, tu che Zeus ha partorito dopo esserti ritirato in se stesso, dopo aver respirato profondamente; tu che vivi in tuo padre, interamente unito alla sua essenza; tu che sei il suo compagno e la sua coscienza; l'energia di Zeus, la scintilla che accende e mantiene il fuoco negli eroi e negli uomini di genio, ci rende degli spiritisti esperti. Il giorno in cui gli Ateniesi e i Rodiani hanno combattuto per il sacrificio, hai scelto di vivere tra gli Ateniesi, come più saggio. Tuo padre, tuttavia, fece scendere Plutone in una nuvola dorata sulla città dei Rodiani, perché avevano anche reso omaggio a sua figlia. I rodiani erano ricchi; ma gli ateniesi avevano arguzia, vale a dire gioia vera, allegria eterna, infanzia divina del cuore.
Il mondo sarà salvato solo tornando a te, ripudiando i suoi legami barbari. Corriamo, entriamo in una truppa. Che bella giornata sarà quando tutte le città che hanno preso i detriti dal tuo tempio, Venezia, Parigi, Londra, Copenaghen, ripareranno i loro furti, formeranno teorie sacre per denunciare i detriti che possiedono, dicendo: "Perdonaci , dea! Era per salvarli dagli spiriti maligni della notte ”e ricostruirà le tue mura al suono del flauto, per espiare il crimine del famigerato Lisandro! Poi andranno a Sparta per maledire il terreno in cui si trovava questa padrona di errori oscuri e insultarla perché non c'è più.
Vicino a te, resisterò ai miei fatali consiglieri; al mio scetticismo, che mi fa dubitare della gente; con mio disagio mentale, che, quando viene trovata la verità, mi fa cercare di nuovo; per mia fantasia, che, dopo che la ragione ha parlato, mi impedisce di riposare. O Archégète, ideale che l'uomo geniale incarna nei suoi capolavori, preferisco essere l'ultimo a casa tua che il primo altrove. Sì, mi legherò allo stilobate del tuo tempio; Dimenticherò ogni disciplina tranne la tua, sarò stiloso sulle tue colonne, la mia cella sarà sul tuo architrave. Qualcosa di più difficile! Per te, diventerò, se posso, intollerante, parziale. Ti amerò solo. Imparerò la tua lingua, disimparare il resto. Sarò ingiusto per ciò che non ti riguarda; Mi renderò il servo dell'ultimo dei tuoi figli. Gli attuali abitanti della terra che hai dato a Eretteo, li esalterò, li adulerò. Proverò ad amare anche i loro difetti; Mi convincerò, o Hippia, che discendono i cavalieri che celebrano lassù, sul marmo del tuo fregio, la loro festa eterna. Strapperò dal mio cuore ogni fibra che non sia ragione e pura arte. Smetterò di amare le mie malattie, di godermi la febbre. Sostieni le mie parole ferme, oh salutare; aiutami, tu che risparmi!
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Quali difficoltà, infatti, prevedo! Quante abitudini mentali dovrò cambiare! Quanti ricordi affascinanti dovrò strappare dal mio cuore! Cercherò; ma non sono sicuro di me stesso. Ti ho conosciuto tardi, bellezza perfetta. Avrò feedback, punti deboli. Una filosofia, senza dubbio perversa, mi ha portato a credere che il bene e il male, il piacere e il dolore, il bello e il brutto, la ragione e la follia si trasformano l'uno nell'altro da sfumature indistinguibili come quelli del collo della colomba. Non amare niente, odiare assolutamente nulla, poi diventa saggezza. Se una società, se una filosofia, se una religione avesse posseduto la verità assoluta, questa società, questa filosofia, questa religione avrebbe conquistato gli altri e vivrebbe da sola oggi. Tutti quelli che fino ad ora credevano di aver ragione avevano torto, possiamo vederlo chiaramente. Possiamo senza folle arroganza credere che il futuro non ci giudicherà mentre giudichiamo il passato? Queste sono le bestemmie che la mia mente profondamente viziata mi suggerisce. La letteratura che, come la tua, sarebbe sana in tutti i modi, ora ecciterebbe solo la noia. Sorridi per la mia ingenuità. Sì, noia ... siamo corrotti: cosa fare al riguardo? Andrò oltre, dea ortodossa, ti parlerò della depravazione più profonda del mio cuore. La ragione e il buon senso non sono sufficienti. C'è poesia nello Strymon congelato e nell'intossicazione di Tracia. Verranno secoli in cui i tuoi discepoli passeranno per i discepoli della noia. Il mondo è più grande di quanto pensi. Se avessi visto le nevi del palo e i misteri del cielo meridionale, la tua fronte, o dea sempre calma, non sarebbe così serena; la tua testa, più grande, abbraccerebbe vari tipi di bellezza. Sei vero, puro, perfetto; il tuo marmo non ha macchie; ma il tempio di Hagia-Sophia, che si trova a Bisanzio, produce anche un effetto divino con i suoi mattoni e intonaco. È l'immagine della volta del cielo. Crollerà; ma, se la tua cella fosse abbastanza grande da contenere una folla, collasserebbe anche.
Un enorme fiume dell'oblio ci trascina in un abisso senza nome. O abisso, sei l'unico dio. Le lacrime di tutti i popoli sono lacrime vere; i sogni di tutti i saggi contengono un elemento di verità. Tutto qui sotto è solo un simbolo e un sogno. Gli dei passano come uomini e non sarebbe bello se fossero eterni. La fede che avevamo non deve mai essere una catena. Scendiamo su di esso quando lo arrotoliamo con cura nel sudario viola dove dormono gli dei morti.
Ernest Renan 1865
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