Клён

В глубине равнины Среднерусской,

Средь бескрайних пахотных полей,

На краю рязанской деревушки

У дороги вижу старый клён.

Кроной на Есенина похожий,

Охраняет голубую Русь,

Стережёт её как только может,

Разделив ответственности груз.

Золото листвы летит на землю,

На дорогу бросил грустный взгляд,

Вспоминая, как Сергей Есенин

Уходил, но не пришёл назад.

Не догнать и не вернуть поэта,

Ведь у клёна лишь одна нога,

Да и та корнями в землю вдета,

Можно лишь смотреть издалека.