¿Qué tan complejo es reconocerse y ser reconocida como poeta?

Diana Lobo reflexiona sobre su recorrido en el mundo literario, que, según sus propias palabras, no ha sido un camino lineal. Aunque ha consolidado una trayectoria con varios reconocimientos, incluyendo participaciones en festivales y publicaciones en antologías, la poeta señala que aún se encuentra en un proceso constante de construcción. “Es curioso”, comenta, “porque, aunque en Cali hay quienes me reconocen como escritora y poeta, siento que todavía estoy buscando nuevos procesos de publicación”. 

Lobo admite que ha optado por un camino literario más independiente, alejándose de los espacios oficiales de publicación. Esto, explica, responde a una necesidad personal y política: “Siempre me ha interesado escribir sobre la diversidad sexual y lo político, y esto a veces implica un cierto distanciamiento de los espacios tradicionales, que, no podemos negarlo, siguen siendo patriarcales y dominados mayoritariamente por hombres”. Sin embargo, resalta que este enfoque le ha permitido trazar un recorrido único, aunque reconoce que aún le falta mucho por explorar. 

Cuando se le pregunta sobre su obsesión en la escritura, Diana Lobo lo tiene claro: “Creo que lo más importante es reconocer aquello que te moviliza, esa obsesión interna que te impulsa a escribir una y otra vez sobre ciertos temas, aunque parezca que se repiten”. Para la poeta, esta constante búsqueda es lo que permite tejer una línea propia, una voz autónoma como creadora. Además, comparte un consejo para quienes comienzan en el mundo literario: “La publicación puede ser una trampa. Muchas veces, los concursos y las expectativas externas condicionan lo que se espera de la escritura. Es importante priorizar esas obsesiones personales, trabajar con paciencia y entender que el arte no es inmediato. No se trata de escribir algo y volverse famoso al instante”. Lobo concluye la entrevista reafirmando su visión sobre la escritura: “Es un trayecto de toda la vida, un proceso vital. Las grandes plumas de la literatura no se forjan de un día para otro. La escritura es tiempo, paciencia y, sobre todo, autenticidad”.

El río de las Tumbas

Yo no sabía

sí aquello que bajaba

por el río Cauca

era una efigie natural,

o el cuerpo moribundo

de las ilusiones.

Yo no sabía

que ese animal inofensivo

picoteaba

y picoteaba

encima de nuestra historia.

Heráclito decía

que no es posible descender

dos veces por el mismo río.

No sabía,

que el río es diferente,

pero sus muertos

siempre son los mismos.

No importa

si tenía nombre, si tenía madre,

si tenía entre sus pertenencias

solo un número telefónico.

El río siempre trae de todos modos, un secreto.

Alguien que empuñó su mano,

y miró fijamente a los ojos

antes de apretar el gatillo.

Los pescadores cuentan

que todos los días caen desde lo alto

y que hay un lugar sagrado,

en el que desembocan todas las ilusiones.

Las familias esperan impacientes

su llegada,

las familias buscan una seña

que identifique sus ilusiones

desaparecidas.

Yo no sabía por ese entonces,

que el río,

podía ser

fosa

y

al mismo tiempo, alimento.

(El título Río de las Tumbas es un “plagio” de una película colombiana del año 1964 del director Julio Luzardo) 

Los rotos

Me gustan las personas rotas,

son, sin excusa.

A sus almas vagas del tiempo,

se les reconoce en el rostro,

lo rotas,

lo partidas,

me gustan los rotos,

sobre todo los que en cada sitio dejan un trozo de sí mismos,

se rompen como cristal que no conoce del fin,

me gustan los invisibles que nadie ha invitado a sus fiestas,

los partidos por su vida, los que han recibido puñetazos,

los que siempre rompen sin prudencia.

Los que se rompen cuando ven a alguien morir,

y no pasan de largo como el montón,

me gustan porque se les nota en la cara;

la desfiguración,

la ruptura de la piel,

me gustan los rotos, los rompidos, los fracturados.

Metaficción III

Quisiera verte tendida

en ese lugar donde lo incierto reina,

desnuda,

solo si eso te libera de los compromisos

del pudor público.  

Quiero verte mecer

entre aguas, 

como animal bípedo.

Sos una pez beta,

lubina libre. 

Encendés la madera

de mirarla.

Quién habría creído que 

siglos atrás habrías 

sido quemada por la hoguera. 

Quisiera verte tendida

entre la noche que repite 

voces de luciérnagas

y sapos cantores

Verte convertida en jaguar,

solitaria, 

en está selva humana, 

citadina. 

Quémalo todo

y vuelve a crearlo. 

Escribí un poema 

que libere a las muertas. 

La expulsión del paraíso

Tendríamos que deshacernos de la vestidura de los cuerpos,

los reproches del mundo;

tendríamos que regresar al paraíso

infinito,

y desprendernos del mundo y sus ecos ruidosos.

qué bueno sería deshacernos

y ser otra vez en el paraíso.

Abandonar ataduras

y lanzarnos a un vacío sensual,

como si el tiempo y su rutina

no carcomiera lo íntimo.

Tendríamos que volver a nacer,

ser color

ser cuerpo.

Tendríamos que ser otra vez

las expulsadas

de la memoria sagrada.

Tendríamos que ser ahora

las que comen de la manzana prohibida.

Y que el cielo siga tronando

y ese dios nos castigue,

por no acatar la regla.

 Y si yo fuera Eva,

comería mil veces

de esa manzana,

y si fuera Lilith,

exigiría la expulsión del paraíso,

volvería a ser la bruja, la puta, la maldita,

y condenaría al mundo a su propio hoyo

de asco,

sus sacrificios;

y a todos sus infiernos artificiales.