SOGNI DI MUCCA LIBERATA
Album
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Musica, testi, arrangiamenti e produzione: Paolo Montagni.Distribuzione digitale dal 5 aprile 2020 negli store e streaming online.
Con il contributo alla chitarra di Francesco "Coto" Stevanato.
Con il contributo alla chitarra di Francesco "Coto" Stevanato.
14 CANZONI ISPIRATE ALL'IDEA DI LIBERTA'.
14 CANZONI ISPIRATE ALL'IDEA DI LIBERTA'.
La felicità di una mucca lasciata libera di correre su un prato: una metafora che esprime desiderio di libertà, di vincoli da rompere, di spazi da percorrere.
La felicità di una mucca lasciata libera di correre su un prato: una metafora che esprime desiderio di libertà, di vincoli da rompere, di spazi da percorrere.
Che diventano prati mentali da esplorare, luoghi di gioco e culla di emozioni intime.
Che diventano prati mentali da esplorare, luoghi di gioco e culla di emozioni intime.
Con lo sguardo critico verso un mondo colorato di contraddizioni.
Con lo sguardo critico verso un mondo colorato di contraddizioni.
I video
I video
Sogni di mucca liberata
Sogni di mucca liberata
Armonie vintage, tessute per rincorrere praterie di immaginazione, in bilico tra nostalgia e desideri di riscossa.
Armonie vintage, tessute per rincorrere praterie di immaginazione, in bilico tra nostalgia e desideri di riscossa.
Matteo
Matteo
Una canzone sospesa tra la disillusione e la speranza.
Una canzone sospesa tra la disillusione e la speranza.
Uno sguardo perplesso verso un'umanità scomposta e i suoi vezzi ridicoli, con la voglia di gusti semplici, primordiali. La sensazione di essere fuori moda e fuori tempo, in mezzo ad una folla sgrammaticata che non sa più riflettere.
Uno sguardo perplesso verso un'umanità scomposta e i suoi vezzi ridicoli, con la voglia di gusti semplici, primordiali. La sensazione di essere fuori moda e fuori tempo, in mezzo ad una folla sgrammaticata che non sa più riflettere.
Una canzone che si fa domande. Le domande di Matteo.
Una canzone che si fa domande. Le domande di Matteo.
Novecento
Novecento
Un brano che vuole assaporare il "secolo breve" in un sorso di versi distillati di memorie ed emozioni.
Un brano che vuole assaporare il "secolo breve" in un sorso di versi distillati di memorie ed emozioni.
Il Novecento è la nostra casa natale, è il secolo in cui sono piantate le nostre radici ed è il momento in cui il mondo si è capovolto, portando estremi di dolore e felicità.
Il Novecento è la nostra casa natale, è il secolo in cui sono piantate le nostre radici ed è il momento in cui il mondo si è capovolto, portando estremi di dolore e felicità.
Emozioni che hanno costruito la nostra identità.
Emozioni che hanno costruito la nostra identità.
Paolo Montagni
Nato a Venezia il 6 marzo 1967, come cantautore ha collaborato con diversi gruppi musicali. Nel 1994 ha partecipato alla fondazione di Ciuke e i Aquarasa, gruppo nato dopo lo scioglimento dei Pitura Freska. Da 35 anni è autore di canzoni, ma questa è la sua prima pubblicazione ufficiale da solista.
I testi
I testi
SOGNI DI MUCCA LIBERATA
Le immaginazioni degli uscieri Mi hanno sempreAffascinatoI loro sguardi trasversaliE fieri Pronti per salvaguardareIl vuoto
Vorrei trovare una preghiera da un’infanzia riesumataE pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Poi mi sembro stranonello specchiodenti in fila come un pianoPenso alla stranezzaDi sembrare vecchioE alla scommessa di essere sano
Vorrei trovare una preghiera da un’infanzia riesumataE pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Pensa tu Pensa tuA salvare il tuo mondo dal bruttoCon lo spray di blu
Mi accontento della nebbiaE di sognare un boscoIn piena estateDi ascoltare solo musicaDi modaNei due secoliPassati
Mi godo quei dieci minutiIn cui la sveglia è già suonataCon pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Pensa tu Pensa tuChe pensavi di essere un altroE sei solo tu
Pensa tuPensa tuChe pensavi di fare qualcosaChe non fossi tu
Le immaginazioni degli uscieri Mi hanno sempreAffascinatoI loro sguardi trasversaliE fieri Pronti per salvaguardareIl vuoto
Vorrei trovare una preghiera da un’infanzia riesumataE pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Poi mi sembro stranonello specchiodenti in fila come un pianoPenso alla stranezzaDi sembrare vecchioE alla scommessa di essere sano
Vorrei trovare una preghiera da un’infanzia riesumataE pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Pensa tu Pensa tuA salvare il tuo mondo dal bruttoCon lo spray di blu
Mi accontento della nebbiaE di sognare un boscoIn piena estateDi ascoltare solo musicaDi modaNei due secoliPassati
Mi godo quei dieci minutiIn cui la sveglia è già suonataCon pensieri di pelucheSogni di mucca liberataA correre sull’erba bagnata di un film di Lelouch
Pensa tu Pensa tuChe pensavi di essere un altroE sei solo tu
Pensa tuPensa tuChe pensavi di fare qualcosaChe non fossi tu
NOVECENTO
Novecento, mille anni in pochi giornidi invenzioni, di vittorie e di tormentoNovecento a pregare che ritorniCon lo sguardo impiccato al sentimento
Novecento di migranti verso il mareDi speranza, buio e di disperazione,Di battaglie per la libertà di andareDi terrore, lotta e di liberazione
Novecento sento il tuo respiro addossoLa tua frenesia di conquistare il cielo in una stanzaLa violenza seppellita dentro a un fossoE la gioventù migliore in cerca di speranza
Novecento che hai viaggiato sulla luna E massacrato poi la schiena della terraDi preghiere avvelenate di fortunaDi speranze distribuite con la guerra
Novecento e la tua fretta indemoniataLa tua corsa senza freni per bruciare i continentiLe invenzioni per carpire l'infinito e la promessa un po' malataDi creare solo esseri contenti
Novecento rotolato fino a ieriSei la scatola che avvolge i miei ricordiUn dipinto di colori rossi e neriSempre in lotta come un dialogo tra sordi
Sei la faccia di Albertone, sei la Dolce Vita, Rischiatutto,Sei le previsioni di BernaccaLe poesie di Pasolini, il karma, la teoria del tutto,Gite fuori porta, lavatrici, bombe in piazza
Novecento sei già il secolo passatoMa siam tutti figli tuoi in questo presenteDi paure nuove e male mai archiviatoDi orizzonte per sentirsi ancora gentePiccola e forte
Novecento, mille anni in pochi giornidi invenzioni, di vittorie e di tormentoNovecento a pregare che ritorniCon lo sguardo impiccato al sentimento
Novecento di migranti verso il mareDi speranza, buio e di disperazione,Di battaglie per la libertà di andareDi terrore, lotta e di liberazione
Novecento sento il tuo respiro addossoLa tua frenesia di conquistare il cielo in una stanzaLa violenza seppellita dentro a un fossoE la gioventù migliore in cerca di speranza
Novecento che hai viaggiato sulla luna E massacrato poi la schiena della terraDi preghiere avvelenate di fortunaDi speranze distribuite con la guerra
Novecento e la tua fretta indemoniataLa tua corsa senza freni per bruciare i continentiLe invenzioni per carpire l'infinito e la promessa un po' malataDi creare solo esseri contenti
Novecento rotolato fino a ieriSei la scatola che avvolge i miei ricordiUn dipinto di colori rossi e neriSempre in lotta come un dialogo tra sordi
Sei la faccia di Albertone, sei la Dolce Vita, Rischiatutto,Sei le previsioni di BernaccaLe poesie di Pasolini, il karma, la teoria del tutto,Gite fuori porta, lavatrici, bombe in piazza
Novecento sei già il secolo passatoMa siam tutti figli tuoi in questo presenteDi paure nuove e male mai archiviatoDi orizzonte per sentirsi ancora gentePiccola e forte
TRAPPOLE
Ci sono trappole dappertuttodi beatitudine e di tormentoCi sono trappole in ogni momentodi bello e di brutto in ogni tuo spavento
Ci sono trappole per farti restareE scappatoie per vedere la lunaCi sono trappole in ogni respiroTristezza o fortuna che ti tengono a tiro
Corri corri dentro la ruota che giraE che ti incanta Che ti lava il peccato Con l’acquasantaMentre tu corri col Ciao negli anni ottantaVerso la trappola dei cinquanta
Corri Che tifa proprio per te la speranzaVuole che compri un divanoE una stanzaPerché tu possa sognare la danzaCadendo in trappola della tua panza
Ci sono trappole in ogni sospettoIn ogni sentimento in cassaforteCi sono trappole sotto il lettoSopra un foglio bianco o dentro un pianoforte
Ci sono trappole per farti comprareSentieri stretti per fuggire nel boscoCi sono trappole che stringono maniDi pensiero losco che promette un domani
E allora canta dentro la ruota che giraE che ti incanta Che ti lava il peccato Con l’acquasantaE canta
Ci sono trappole dappertuttodi beatitudine e di tormentoCi sono trappole in ogni momentodi bello e di brutto in ogni tuo spavento
Ci sono trappole per farti restareE scappatoie per vedere la lunaCi sono trappole in ogni respiroTristezza o fortuna che ti tengono a tiro
Corri corri dentro la ruota che giraE che ti incanta Che ti lava il peccato Con l’acquasantaMentre tu corri col Ciao negli anni ottantaVerso la trappola dei cinquanta
Corri Che tifa proprio per te la speranzaVuole che compri un divanoE una stanzaPerché tu possa sognare la danzaCadendo in trappola della tua panza
Ci sono trappole in ogni sospettoIn ogni sentimento in cassaforteCi sono trappole sotto il lettoSopra un foglio bianco o dentro un pianoforte
Ci sono trappole per farti comprareSentieri stretti per fuggire nel boscoCi sono trappole che stringono maniDi pensiero losco che promette un domani
E allora canta dentro la ruota che giraE che ti incanta Che ti lava il peccato Con l’acquasantaE canta
MATTEO
Siamo progettati per l'estinzione E alla mattina ci laviamo i dentiCome niente fosseCome mummie dementi
Ci sentiamo veramente personeE siamo solo incidentiStarnuti del cosmo, colpi di tosseaggregati di sentimenti
Matteo è causticoGli piace ancora la musica vecchiaIl tempo è come un elasticoE lui ha sempre fretta
Matteo ascolta il jazzRide spesso forte in faccia al futuroPoi inciampa nei dubbiFa finta di essere un duro
Il balletto mi annoia mi fa dormireE lo so che è solo mia ignoranzaMa tutti quei gesti assurdi Con pretesa di eleganza
Mi dà fastidio la gente coi telefoniChe fotografa i ristorantiE le persone sempre allegreChe fanno gli auguri a tutti quanti
Matteo è ostico alla speranza preferisce la festaCon tutti questi imbonitori di futuroChe ti riempiono la testa
Matteo è causticoGli piace ancora questa musica vecchiaIl tempo è come un elasticoE lui ha sempre fretta
Tutte queste teste svuotateChe fanno finta di pensareQuesta folla sgrammaticataE la solitudine di immaginare
Siamo progettati per l'estinzione E alla mattina ci laviamo i dentiCome niente fosseCome mummie dementi
Ci sentiamo veramente personeE siamo solo incidentiStarnuti del cosmo, colpi di tosseaggregati di sentimenti
Matteo è causticoGli piace ancora la musica vecchiaIl tempo è come un elasticoE lui ha sempre fretta
Matteo ascolta il jazzRide spesso forte in faccia al futuroPoi inciampa nei dubbiFa finta di essere un duro
Il balletto mi annoia mi fa dormireE lo so che è solo mia ignoranzaMa tutti quei gesti assurdi Con pretesa di eleganza
Mi dà fastidio la gente coi telefoniChe fotografa i ristorantiE le persone sempre allegreChe fanno gli auguri a tutti quanti
Matteo è ostico alla speranza preferisce la festaCon tutti questi imbonitori di futuroChe ti riempiono la testa
Matteo è causticoGli piace ancora questa musica vecchiaIl tempo è come un elasticoE lui ha sempre fretta
Tutte queste teste svuotateChe fanno finta di pensareQuesta folla sgrammaticataE la solitudine di immaginare
PEPITE DI VETRO
Sì, è vero, sono una fonte di rumore inutileUn tentativo ridicolo di correggere il mio ritmo futileSono il buco nero in cui poteva cadere la pallaL’idea di me di un bravo dottore, uno stronzo a galla
Ma sono contento se puoi ascoltarmi solo un secondoSono una voce che parla da fuori campo del tuo mondoPer pochi istanti giochiamo al telefono senza filiMa non sappiamo se dirci cose buone o vili
E verrebbe da fischiettare musiche sinfonicheCon la tazza di caffelatte dopo notti malinconicheQuelle musiche che sembran vere anche di mattinaQuando il giorno di festa è come l’inchino di una ballerina
Quasi quasi ti ipnotizzo con un’aria raffazzonataE poi ti guardo affogare di beatitudine inventataMentre fingi di assecondare le invenzioni che non ti aspettiE fuori piove come ogni novembre che si rispetti.
Ma invece credo che sia fruttuoso non guardarci tanto indietroIn fondo siamo solo cercatori di pepite di vetroE ci sembra un gran tesoro guardare ancora in faccia al sognoE scotennarlo come un Sioux che della vendetta ha bisogno
Sì, è vero, sono una fonte di rumore inutileUn tentativo ridicolo di correggere il mio ritmo futileSono il buco nero in cui poteva cadere la pallaL’idea di me di un bravo dottore, uno stronzo a galla
Ma sono contento se puoi ascoltarmi solo un secondoSono una voce che parla da fuori campo del tuo mondoPer pochi istanti giochiamo al telefono senza filiMa non sappiamo se dirci cose buone o vili
E verrebbe da fischiettare musiche sinfonicheCon la tazza di caffelatte dopo notti malinconicheQuelle musiche che sembran vere anche di mattinaQuando il giorno di festa è come l’inchino di una ballerina
Quasi quasi ti ipnotizzo con un’aria raffazzonataE poi ti guardo affogare di beatitudine inventataMentre fingi di assecondare le invenzioni che non ti aspettiE fuori piove come ogni novembre che si rispetti.
Ma invece credo che sia fruttuoso non guardarci tanto indietroIn fondo siamo solo cercatori di pepite di vetroE ci sembra un gran tesoro guardare ancora in faccia al sognoE scotennarlo come un Sioux che della vendetta ha bisogno
LE CARTE SBAGLIATE DEL MONDO
Che bella la faccia interrogativa a forma di speranzaChe avevano le signorine quando gli parlavi di metaforeE il perimetro obbligato ma immenso di una stanzaDisegnava ostacoli di nuvole e semaforiDa superare con un soffio sugli occhiBarando sulla gradazione del vinoCome un oste che imbonisce gli sciocchiPromettendo più sorrisi del destino.
Siamo fatti di cicatrici e di dilemmiDi fotografie stampate nel desiderioChe rimangono a memoria dei decenniDi azzardi di giocatore semiserio.Siamo nati per non capirci mai un cazzoNeanche dopo che è successo il mondoE che hanno detto chi era alla fine il pazzoChe ha deciso che la tristezza non va in fondoRimane a galla nei pensieri e nel mazzoDelle carte sbagliate del mondo.
E che bello il girovagare delle adolescenze sconclusionateIn cerca di nuovi occhi e sentori di borotalcoIlludendosi di immaginazioni fortunatePer un istante di primo attore sul palcoCon giovani dalle unghie come promesse urlateMentre i pomeriggi erano istanti di tempo immobileE il futuro una sequenza di parole svuotateDalla fretta di essere poco più che labile.
Siamo fatti di scarpe consumateDi viaggi eroici e di pigrizia insuperabileDi scoperte splendide e sconfitte inaspettateDi scommesse e convinzioni inconfutabili.Siamo nati per non capirci comunque un cazzoDi tutto questo correre verso un noi che muoreDi solitudini dimenticate dentro un palazzoDi questa battaglia persa in partenza col dolore.Per poi salvarci soltanto pescando dal mazzoTra le carte sbagliate del mondo, l’amore.
Che bella la faccia interrogativa a forma di speranzaChe avevano le signorine quando gli parlavi di metaforeE il perimetro obbligato ma immenso di una stanzaDisegnava ostacoli di nuvole e semaforiDa superare con un soffio sugli occhiBarando sulla gradazione del vinoCome un oste che imbonisce gli sciocchiPromettendo più sorrisi del destino.
Siamo fatti di cicatrici e di dilemmiDi fotografie stampate nel desiderioChe rimangono a memoria dei decenniDi azzardi di giocatore semiserio.Siamo nati per non capirci mai un cazzoNeanche dopo che è successo il mondoE che hanno detto chi era alla fine il pazzoChe ha deciso che la tristezza non va in fondoRimane a galla nei pensieri e nel mazzoDelle carte sbagliate del mondo.
E che bello il girovagare delle adolescenze sconclusionateIn cerca di nuovi occhi e sentori di borotalcoIlludendosi di immaginazioni fortunatePer un istante di primo attore sul palcoCon giovani dalle unghie come promesse urlateMentre i pomeriggi erano istanti di tempo immobileE il futuro una sequenza di parole svuotateDalla fretta di essere poco più che labile.
Siamo fatti di scarpe consumateDi viaggi eroici e di pigrizia insuperabileDi scoperte splendide e sconfitte inaspettateDi scommesse e convinzioni inconfutabili.Siamo nati per non capirci comunque un cazzoDi tutto questo correre verso un noi che muoreDi solitudini dimenticate dentro un palazzoDi questa battaglia persa in partenza col dolore.Per poi salvarci soltanto pescando dal mazzoTra le carte sbagliate del mondo, l’amore.
ORRORI E SPERANZE
Mi fanno orrore i proclami da social Le automobili lavate troppo beneLe mie mutande stese in corridoio ad asciugareI terrapiattisti e l’invidia del pene
Mi fa paura la mira bastarda dei cecchiniLa precisione fottuta dei bombardamenti La propaganda e l’invidia che coltivano i cretiniLa solitudine dei dissidenti
Odio le facce piatte degli ignorantiLe case enormi senza librerieLa morale perversa dei condomini in centroGli aerei e quando c’è vento anche le funivie
Temo la mancanza di musica sinceraLe parole violente dei vigliacchi Le camicie bianche usate per sembrare gente veraLa pazienza dei campioni di scacchi
Io vorrei un mondo più libero dal denaroIn cui pagare con l’intelligenzaSarebbe la fine di questi crani vuoti, queste scimmie e una speranza per la poesia e per la scienza
Vorrei qualcuno che mi spegnesse l’audioMa dopo aver pianto per il mio cantareE vorrei sapere se ha senso ancora inventareMa mi rispondo col viso di mia figlia esploso di stuporeQuando vede in cielo un aquilone volare
Mi fanno orrore i proclami da social Le automobili lavate troppo beneLe mie mutande stese in corridoio ad asciugareI terrapiattisti e l’invidia del pene
Mi fa paura la mira bastarda dei cecchiniLa precisione fottuta dei bombardamenti La propaganda e l’invidia che coltivano i cretiniLa solitudine dei dissidenti
Odio le facce piatte degli ignorantiLe case enormi senza librerieLa morale perversa dei condomini in centroGli aerei e quando c’è vento anche le funivie
Temo la mancanza di musica sinceraLe parole violente dei vigliacchi Le camicie bianche usate per sembrare gente veraLa pazienza dei campioni di scacchi
Io vorrei un mondo più libero dal denaroIn cui pagare con l’intelligenzaSarebbe la fine di questi crani vuoti, queste scimmie e una speranza per la poesia e per la scienza
Vorrei qualcuno che mi spegnesse l’audioMa dopo aver pianto per il mio cantareE vorrei sapere se ha senso ancora inventareMa mi rispondo col viso di mia figlia esploso di stuporeQuando vede in cielo un aquilone volare
MUSICA MECCANICA
Vorrei saperti parlare Come sanno fare i parrucchieri.Illuderti che ci ci può salvareCon i capelli solo un po’ più neri
Ma mi vengono solo erroriPreferisco non sapere soluzioniE cullarmi di una musica piattasenza più illusioni
Ti voglio libera dalla pubblicitàE ritrovarti nuda solo col cappotto di lanaE fare un botto di elucubrazioni al tramontoTi voglio libera dalla felicitàE ritrovarti sola con la tua faccia stranaVincere al lotto con la convinzione di un tonto
Mi sembra inopportunoSpiegarti che non riesco a stare serioRimarrei a parlare con nessunoMentre ti perdo e mi sembra vero
Allora è meglio la musica meccanicaE qualche occhiolino per spiegarti il concettoE fare un botto di elucubrazioni al tramontoTi voglio succube di musica meccanica Che sappia soltanto sfoderare un rimpiantoE non un santo sul tram vuoto di un altroRimpianto
Vorrei saperti parlare Come sanno fare i parrucchieri.Illuderti che ci ci può salvareCon i capelli solo un po’ più neri
Ma mi vengono solo erroriPreferisco non sapere soluzioniE cullarmi di una musica piattasenza più illusioni
Ti voglio libera dalla pubblicitàE ritrovarti nuda solo col cappotto di lanaE fare un botto di elucubrazioni al tramontoTi voglio libera dalla felicitàE ritrovarti sola con la tua faccia stranaVincere al lotto con la convinzione di un tonto
Mi sembra inopportunoSpiegarti che non riesco a stare serioRimarrei a parlare con nessunoMentre ti perdo e mi sembra vero
Allora è meglio la musica meccanicaE qualche occhiolino per spiegarti il concettoE fare un botto di elucubrazioni al tramontoTi voglio succube di musica meccanica Che sappia soltanto sfoderare un rimpiantoE non un santo sul tram vuoto di un altroRimpianto
L'ANDARE, IL CERCARE E IL SENTIRE
Il profumo di talco addossolo scricchiolio del bosco sotto i piediil cielo immenso di un tramonto rossoSopra al sentiero quando poi ti siedi
Sono le cose che mi fanno sentire benesono le perle che mi scorrono nelle venesono i peccati di cui mai mi vorrei pentiresono l'andare, il cercare e il sentire.
Quando mia figlia mangia un gelatoQuando domenica rimango a lettoLa carta del giornale appena compratole parole che non ho mai detto
Sono le cose che rimbalzano dentro il pettoson gli ingredienti di un viaggio quasi perfettosono il collegamento con il mondo che è a veniresono l'andare, il cercare e il sentire.
Prestami la cerbottana per giocare ancora fra i ciliegiCredimi mi manca da morire il mondo che non vediL'aria calda che indorava il grano e terra da annusareImparare a fare il morto fermo in mezzo al mare.
Dammi le giornate capovolte sopra i prati verdi e gridaLa felicità del vento che ti mette i sogni in rigaSiamo solo incroci casuali di speranze e voglie Sole che si infrange nelle rughe delle foglie.
Il profumo di talco addossolo scricchiolio del bosco sotto i piediil cielo immenso di un tramonto rossoSopra al sentiero quando poi ti siedi
Sono le cose che mi fanno sentire benesono le perle che mi scorrono nelle venesono i peccati di cui mai mi vorrei pentiresono l'andare, il cercare e il sentire.
Quando mia figlia mangia un gelatoQuando domenica rimango a lettoLa carta del giornale appena compratole parole che non ho mai detto
Sono le cose che rimbalzano dentro il pettoson gli ingredienti di un viaggio quasi perfettosono il collegamento con il mondo che è a veniresono l'andare, il cercare e il sentire.
Prestami la cerbottana per giocare ancora fra i ciliegiCredimi mi manca da morire il mondo che non vediL'aria calda che indorava il grano e terra da annusareImparare a fare il morto fermo in mezzo al mare.
Dammi le giornate capovolte sopra i prati verdi e gridaLa felicità del vento che ti mette i sogni in rigaSiamo solo incroci casuali di speranze e voglie Sole che si infrange nelle rughe delle foglie.
CANZONI FUORI MODA
Con i violini finti sono bravi tuttiA fare sinfonie di immaginazioni surgelateMa non è automatico accordare i costruttiCome soldatini che tornano da guerre insanguinate.
Vorrei essere appoggiato sul tuo naso e rubarti gli occhiInchiodati sul mio disfacimento di giullare Ma la gente è curiosa di poche cose che toccaCome un morto in cucina o la luna sul mare.
Ma c’è poco interesse per le frane di paroleChe scivolano dal luna park chiuso per ferieDelle mie fantasie antiche e brutaliChe diventano camicie stirate per persone serie.
Le canzoni fuori moda forse sono le uniche che riescono a farsi notarePer la loro ostinazione assurda o per la faccia di chi le prova ancora a srotolareLe canzoni fuori moda sono alibi di pensiero sono pretesti per uno storia più veraE a volte c’è chi ti perdona addirittura la poesiaA patto che non sia troppo sincera
Mi piacerebbe per un attimo essere te e andare viaIndispettito da una serata senza libertà di scomparireE invece ti tocca presenziare a te stessoE deridermi perché non so fingere se non di morire
Le canzoni fuori moda ci salveranno dalla rabbiaCon la pigrizia delle parole senza righello.Le canzoni fuori moda hanno voglia di farsi cacciareE bere da soli fino al prossimo bordello.Per pentirsi di essere stati un’altra volta in preda alla speranza più immotivataPer sentirsi padrone di una stagione nuovaDi una strada tra le vigne in un’estate svenataDi tramonto.
Con i violini finti sono bravi tuttiA fare sinfonie di immaginazioni surgelateMa non è automatico accordare i costruttiCome soldatini che tornano da guerre insanguinate.
Vorrei essere appoggiato sul tuo naso e rubarti gli occhiInchiodati sul mio disfacimento di giullare Ma la gente è curiosa di poche cose che toccaCome un morto in cucina o la luna sul mare.
Ma c’è poco interesse per le frane di paroleChe scivolano dal luna park chiuso per ferieDelle mie fantasie antiche e brutaliChe diventano camicie stirate per persone serie.
Le canzoni fuori moda forse sono le uniche che riescono a farsi notarePer la loro ostinazione assurda o per la faccia di chi le prova ancora a srotolareLe canzoni fuori moda sono alibi di pensiero sono pretesti per uno storia più veraE a volte c’è chi ti perdona addirittura la poesiaA patto che non sia troppo sincera
Mi piacerebbe per un attimo essere te e andare viaIndispettito da una serata senza libertà di scomparireE invece ti tocca presenziare a te stessoE deridermi perché non so fingere se non di morire
Le canzoni fuori moda ci salveranno dalla rabbiaCon la pigrizia delle parole senza righello.Le canzoni fuori moda hanno voglia di farsi cacciareE bere da soli fino al prossimo bordello.Per pentirsi di essere stati un’altra volta in preda alla speranza più immotivataPer sentirsi padrone di una stagione nuovaDi una strada tra le vigne in un’estate svenataDi tramonto.
L'ANIMA IN SCADENZA
Le persone con l'anima in scadenzasono quelle che morsicano gli occhidell'amore, dei sogni e della scienzavantano di esser saggi e sono solo sciocchi.
Hannno parole vuote e crude come lamela speranza è un taglio netto in mezzo al cielo:tutto il sangue che hanno trasformato in ramecopre il mondo in nome di qualche vangelo.
E siamo tutti complici della disfattaquando regaliamo il cuore alla pigriziacome sagome di eserciti di lattacon le bocche strette e senza più giustizia.Siamo noi che non sappiamo più gridarepiù difenderci dal male che ci offendeche ci usa come stracci da buttaree che urla se qualcuno non si arrendeE ti riprende
Spegni adesso quel televisore in cui ti specchi fermo come fossi mortofatti un giro nella pioggia e nel sudoretorna a casa nudo con il fiato corto.E respira la fortuna di esser forte come il ventodi poter correre addosso a qualunque tuo tormento.Siamo piccoli imprevisti in orizzonti senza dataSiamo liberi di andare verso sogni senza meta.
E siamo tutti in cerca di spiegare coseMa non ci interessa niente di ascoltareSiamo gocce di rugiada sulle roseSiamo errori con pretese di inventareSiamo noi che non sappiamo più gridarePer difenderci dall’essere perfettiMentre il vuoto ti incoraggia a non pensareInfiltrandosi nel cuore degli inettiCome gli insetti
Le persone che hanno l'anima in scadenzati disprezzano inarcando labbra teseLascia tutto come viveri in credenzasono solo ombre di lenzuola stese.
Le persone con l'anima in scadenzasono quelle che morsicano gli occhidell'amore, dei sogni e della scienzavantano di esser saggi e sono solo sciocchi.
Hannno parole vuote e crude come lamela speranza è un taglio netto in mezzo al cielo:tutto il sangue che hanno trasformato in ramecopre il mondo in nome di qualche vangelo.
E siamo tutti complici della disfattaquando regaliamo il cuore alla pigriziacome sagome di eserciti di lattacon le bocche strette e senza più giustizia.Siamo noi che non sappiamo più gridarepiù difenderci dal male che ci offendeche ci usa come stracci da buttaree che urla se qualcuno non si arrendeE ti riprende
Spegni adesso quel televisore in cui ti specchi fermo come fossi mortofatti un giro nella pioggia e nel sudoretorna a casa nudo con il fiato corto.E respira la fortuna di esser forte come il ventodi poter correre addosso a qualunque tuo tormento.Siamo piccoli imprevisti in orizzonti senza dataSiamo liberi di andare verso sogni senza meta.
E siamo tutti in cerca di spiegare coseMa non ci interessa niente di ascoltareSiamo gocce di rugiada sulle roseSiamo errori con pretese di inventareSiamo noi che non sappiamo più gridarePer difenderci dall’essere perfettiMentre il vuoto ti incoraggia a non pensareInfiltrandosi nel cuore degli inettiCome gli insetti
Le persone che hanno l'anima in scadenzati disprezzano inarcando labbra teseLascia tutto come viveri in credenzasono solo ombre di lenzuola stese.
VELI DI CARTA LUCIDA
Metti la moka sul fuoco e spegni pure i pensieri da topo arrabbiatonei social c'è il mondo malatoc'è l'ignoranza che si fa bandieraci sei tu travestita da te stessa alla tua stessa maniera da sera
Metti il vestito da Zorro e traccia una zeta sul culo dei Flinstonesle metropolitane sono trappole intrecciate di smartphonecon sguardi scippati dai neuroni deturpati dai phon
Due cretini con un carrello di birre e il cervello riesumatomi hanno soffiato il posto in cassa del supermercato:li ho lasciati andare, sono pavido e arresoma bisognerebbe difendersi sempre e prenderli di peso
Questa razza brutta di violenti silenziosiandrebbe messa in mute come i finali rumorosi
Farli sentire fragili come veli di carta lucidadimenticando il male come fosse soltanto
La ripetizione di una nenia stupida.
Metti la moka sul fuoco e spegni pure i pensieri da topo arrabbiatonei social c'è il mondo malatoc'è l'ignoranza che si fa bandieraci sei tu travestita da te stessa alla tua stessa maniera da sera
Metti il vestito da Zorro e traccia una zeta sul culo dei Flinstonesle metropolitane sono trappole intrecciate di smartphonecon sguardi scippati dai neuroni deturpati dai phon
Due cretini con un carrello di birre e il cervello riesumatomi hanno soffiato il posto in cassa del supermercato:li ho lasciati andare, sono pavido e arresoma bisognerebbe difendersi sempre e prenderli di peso
Questa razza brutta di violenti silenziosiandrebbe messa in mute come i finali rumorosi
Farli sentire fragili come veli di carta lucidadimenticando il male come fosse soltanto
La ripetizione di una nenia stupida.
UN RAGAZZO CHE CAMMINA
Io che mi sento un ragazzo che camminanell'atrio del liceo di un paese in collinanon conta adesso se fosse pianurason come un bambino con la faccia dura.
Sono soltanto riflessi del cuorele idee di cosa siamo e di cosa ha valore.Nulla è più vero del sogno di un magouna grotta sospesa o una nave su un lago.
Per questo mi sento un ragazzo che camminacon le mani in tasca e il freddo di mattina.Vedo il riflesso del sole sulle vetrine luccicantisento il profumo degli alimentari e i ristoranti.Nello zainetto la speranza e l'adrenalinache fa sorridere un ragazzo che cammina.
Amo il deserto delle domeniche mattinami ricorda l'infanzia e gli album di figurineMestre era grigia e le foglie per terral'autunno portava presagi di terra.
Ma io mi sento ancora un ragazzo che camminacol viso più segnato e gli stessi occhi di prima.Sento fischiettare allegro mio nonno al lavoroe immagino sorprese di vita che assaporo.Aria di nuova neve all'orizzonte sulle cimemuovono i miei pensieri di ragazzo che cammina.
Io che mi sento un ragazzo che camminanell'atrio del liceo di un paese in collinanon conta adesso se fosse pianurason come un bambino con la faccia dura.
Sono soltanto riflessi del cuorele idee di cosa siamo e di cosa ha valore.Nulla è più vero del sogno di un magouna grotta sospesa o una nave su un lago.
Per questo mi sento un ragazzo che camminacon le mani in tasca e il freddo di mattina.Vedo il riflesso del sole sulle vetrine luccicantisento il profumo degli alimentari e i ristoranti.Nello zainetto la speranza e l'adrenalinache fa sorridere un ragazzo che cammina.
Amo il deserto delle domeniche mattinami ricorda l'infanzia e gli album di figurineMestre era grigia e le foglie per terral'autunno portava presagi di terra.
Ma io mi sento ancora un ragazzo che camminacol viso più segnato e gli stessi occhi di prima.Sento fischiettare allegro mio nonno al lavoroe immagino sorprese di vita che assaporo.Aria di nuova neve all'orizzonte sulle cimemuovono i miei pensieri di ragazzo che cammina.
GRAZIE A:Elisa Casotto per l'ascolto paziente;mia figlia Emilia per l'entusiasmo e l'ispirazione continua;Francesco Stevanato per le sedute di registrazione domenicali;Matteo Massari per l'idea di "Matteo" e per lo spunto della strofa iniziale;Marco Azzalini per il confronto sul progetto e le incitazioni a continuare;Lorenzo Montagni per il suo ascolto attento e critico;Simone Patat per la sua classifica personale;Carla Piron per i suoi apprezzamenti;Claudio Valente per la sua attenzione e i suoi consigli artistici;Beppe Jago Careddu per la consulenza sul distributore digitale;iMusician per l'efficienza della pubblicazione;mia mamma e mio papà per l'ascolto attento in anteprima, sul divano del salotto;i miei amici che tifano da sempre per me.
Un ringraziamento speciale al museo M9 di Mestre, in cui è nata l'idea di "Novecento".
Un ringraziamento speciale al museo M9 di Mestre, in cui è nata l'idea di "Novecento".
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