’n Mooie lentedag. Honderde vliegtuige trokke zweer brommend over. Witte kondèns-strepe trekkend, teugen een strakblauwe lucht . ’t Was zôwat ‘n dagelijkse vlucht nei Duitsland, om deer hullie lading bomme, doôd en verderf zaaiend, valle te leiten.
Opiens ’n vreemd gierend geluid. ’n Spitfire jachtvliegtuig kwam heel leig en traag over oôs huis heen vliege. Hai was anskôten deur de Duitse kustwacht. Allemaar hougte verliezend, verdween ie, brandend as ’n fakkel, achter wat bome.
Effies d’r nei ,’n doffe klap en ’n zwarte roukwolk. Den stilte…
De Spitfire was met z’n Poôlse bestuurder, Jozéf Pretkowski, as ienigste inzittende, in ’n Abbekerks woiland neerstort.
Wai stonde achter oôs huis te koiken.
Pa, Moe, broer, zus en ik.
‘k Was elf jaar toe dat ‘t beurde en vroeg an m’n vader: